filtrum

Una brisa marina del lánguido ponto del olvido me trae tu voz. Tu voz canora, tu voz de ensueño, tu voz azulina, cual cielo eterno para volar como un ser etéreo, como un ser sin lágrimas, sin dolor, sin suspiro, respirando y exhalando un hálito de taciturna melancolía. Tu voz, si, tu voz, como una romanza divina, un coro celestial de querubines bíblicos. ¡Es el Aria de mi Amor! ¡El Aria de mi Consuelo! ¡Aria de mi Destino! Y también el céfiro de la blanca y pálida mañana se confabula, y al envolverme como un manto sagrado de alas de mariposa, escucho tu nombre y me siento caer en un estanque de sueños púrpura, en un lago de amor evanescente, en un cosmos de materia de oro y plata. Trato de correr velozmente como una liebre temerosa, inerme y solitaria, pero los ojos torvos de un poeta muerto paralizan mi mente, y los demonios herrumbrosos y frenéticos de un pasado deforme me flagelan y lanzan vítores con voces aterradoras que hacen estallar mis oídos; hacen ademán de empalar mi espíritu, pero justo en ese instante, justo en ese susurro mustio, una niebla, con aroma de Jardines de Babilonia, cubre todo este averno desconocido, y empiezo a sentirme como en un mundo feérico. Los demonios herrumbrosos comienzan a desvanecerse, como la noche ante la salida del astro rey. Y cuando me iba a lanzar a la huida, percibo tu voz de nuevo, como en el inicio de la creación, clamando mi nombre. Escruto más allá de la niebla y tu figura de diosa griega se abre paso, tomas mi cuerpo maltrecho y me abrasas como en un sueño de antaño. Y olvido mi nombre… Olvido mi desazón… Olvido mi anhelo… Olvido mi habla. Muero en tus brazos para renacer en tus ojos eternos. ¡Eres el Aria de mi Amor! ¡El Aria de mi Consuelo! ¡Aria de mi Destino! L. Esteban Torres

Demonio… ¡Aléjate de mí, Demonio Mortífero! ¿Cómo hiciste para escabullirte del ígneo infierno? O ¿Sería el mismo Lucifer quien te envió desde su trono sombrío? Realmente el tiempo de mi reloj se ha detenido con tu visita ominosa, ¡Qué hora más lóbrega! Y ciertamente me azoras cuando mi mente se siente desmedrada. ¿Es esto una trampa de Luzbel? ¡Aléjate de mí, Demonio Descarado! Y realmente ves mi cuerpo maltrecho y mi mirar ausente y cansado. Pero te advierto algo, sombra del averno umbrío, ya he luchado antes, y varios demonios probaron el temible corte de mi acero. Acaso, ¿deseas perecer, muerte precaria, en esta hora lóbrega? ¡Ah, qué sofisma más ingrato y lánguido! Pareces la tierna llama de un cirio acabado y olvidado, temblando por el viento gélido de la noche vacía. ¡Aléjate de mí, Demonio Cobarde! Eres canalla, canalla inoportuno. Te pasé por el mismo Lucifer; pero ante mi espada divina, abandonas tu misión. ¡Cirio, cirio acabado y olvidado! El alba se acerca con su ebúrneo manto, y tú vuelas despavorido como un cuervo medroso. ¡Pero, qué sofisma más ingrato y lánguido! ¿No olvidas algo, Fantasmita Delirante? Pues ciertamente mi alma está cansada, cuasi desangrada. ¡¿Pero, qué delirios?! Mi alma es santa, santa y maldita, y no merece ser arredrada por tu precariedad, por tus patas de cuervo medroso. ¡Aléjate de mí, Triste Fantasma Infantil! Y prefiere mis palabras a tu azote Luzbel: -“Mi alma está cansada, cuasi moribunda y desangrada; pero la noche aún es bella y su desatino me atropella. ¡Qué venga él mismo para sentir su azufre! ¡Qué venga él mismo para temblar de pavor! ¡Qué venga él mismo para mostrar su esplendor!”- ¡Pero, qué sofisma más ingrato y lánguido! LUIS ESTEBAN T.

…DEMENCIA NECIA León herido, te revuelcas en tu propia sangre ígnea… ¡Insolente, insolente, eres tormento y soledad! Y ciertamente, tú mismo abriste tus heridas, rascándote las pulgas y las ronchas. ¡Eres león, dragón, quimera desmedrada! Deambulas a través de la noche, sonando tus ominosas cadenas por doquier. Criatura ignota, ¿no ves que la lepra se está apoderando de tu ser? Un animal más, es el hombre; y siempre le huye a lo mórbido, ¡siempre le huye a la demencia necia! Qué Dios se apiade de su alma… ¡Qué usted se apiade de su propia alma! MALDITOS… La nada, la maldita ausencia de la virtud, el nefasto y lúgubre vacio de la muerte, esa es nuestra oratoria, ese en nuestro sendero, esa es nuestra maldita gloria, nuestra maldita estrella, nuestro maldito vacío… HUERFANO Besos yertos entre los rosales marchitos de tu ser. ¡Oh, desventurado huérfano! Imaginas el afable calor de tu madre entre aquellos jardines ya ennegrecidos, cuasi babilónicos y algo envanecidos. Pero que sueño más hirsuto. ¿Está tu santa madre entre aquellas rosas secas? Ciertamente, ella está; con sus manos frías, con su beldad opaca y su cabello gris como la tarde mustia de otoño. ¡Búscala, búscala sin descanso, hermano mío! Y permite que tu tristeza descanse en un bello sueño profundo.

HOMBRES SIN SOMBRA Y sucedió algo, y las estrellas giraron velozmente, y una magia extraña cubrió todo el salón… Las sombras reflejadas en las blancas paredes empezaron a danzar con ímpetu, y poco a poco se fueron entregando a un inefable frenesí; poseídas, delirantes, enfermas por una inusitada fiebre, cada una de ellas abandonó a su amo, y todas se lanzaron en tropel a un salón totalmente oscuro. Se perdieron en un reino sombrío, en un mundo de tiniebla y silencio abrumador… -¡Sois extraños!- gritaba la gente. -¡Estáis desnudos!- gritaba la gente. -¡No tenéis sombras!- gritaba la gente. Y los hombres sin sombra fueron rechazados, injuriados y perseguidos por los pudibundos de cada pueblo, muchos fueron torturados, quemados, enterrados vivos. -¡Son demonios!- exclamaba la muchedumbre. Treinta mujeres y cuarenta hombres lograron escapar, temerosos y enfermos por una locura inusual, despojados, desabrigados ante el mundo… ¡Ah, pero los setenta se atrevieron a visitar el salón oscuro! ¡El Reino del Silencio Abrumador! Los hombres y las mujeres fueron entrando uno por uno al salón, temerosos, resueltos a encontrar y someter a su respectiva sombra. Nadie gemía, nadie gritaba en el interior, así que continuaron ingresando, sumergiéndose en un piélago de ébano infernal. Hasta que finalmente todos ellos, los setenta sin sombra, se encontraron en el interior del salón sombrío… nadie gimió, nadie gritó. ¡El Reino de las Sombras! ¡El Reino del Silencio Abrumador! L. ESTEBAN TORRES

ENSUEÑO FINAL Campos de lavanda, Mares de lirios y rosales azules, Éteres áureos de narcisos y caléndulas. Y mi amor, mi amor Extraviado y aturdido En una suave ensoñación de fragancias sagradas. ¡Ay! Jardín de alas de mariposas endiosadas, De flores inusitadas, De secretos ocultos entre los perfumes del dolor. Y mi amor, mi amor Que ahora es ciego y mendigo, Abandonado y luctuoso, como una sonrisa ajada. Ángeles diminutos se ungen en los céfiros siderales; Lloran con ternura y sublimidad, Pero no conocen tristeza alguna, ¡ah! , y lloran y lloran… Y mi amor, mi amor Que está moribundo y olvidado, Delirando con sus últimas pasiones, delirando, delirando en su ensueño final. L. ESTEBAN TORRES

ROBERTO MONSALVE Monsalve, Roberto Monsalve, un anciano de setenta años, obeso, bajo de estatura, calvo, tuerto, de tez grotesca, viudo y dueño de una inmensa fortuna, adicto al sexo, totalmente degenerado, un desmedrado retorcido, el más lascivo entre los lascivos. Con frecuencia se tornaba psicótico, oscuro, barbárico; como cuando ahogó a su esposa Ofelia, o la vez en la que una meretriz le sacó el ojo y éste la apuñaló hasta quedar exhausto; o la ocasión en donde intentó abusar de su hijastra, Ariadna, y al no lograr su cometido la lanzó por las escaleras para luego violarla; después la envió a la lejana África casi moribunda. Nadie más supo de su existir. Roberto visitaba sus prostíbulos, desataba sus deseos aduncos, golpeaba a sus meretrices, les disparaba a los clientes. El dinero era su dios, era su poder, su protección; era dueño de la policía, de los jueces, de los políticos; hacía cuanto quería. Roberto Monsalve, el más lascivo entre los lascivos. LA POSESIÓN DE BLACKSTORM Un viento álgido recorría el bosque, lanzando lamentos y bramidos, como si se tratara del funesto auriga de la muerte. Nunca antes había tomado lugar una noche tan tétricamente oscura en la pequeña aldea de Blackstorm al norte de Inglaterra. -¡El Diablo! ¡El Diablo!- gritaban los niños desde el interior de la iglesia en donde se encontraban reunidos todos los aldeanos. Una sombra misteriosa y ciertamente ominosa deambulaba por las callejuelas fangosas; de in promptu, se detuvo al frente del recinto sagrado, un olor nauseabundo y delirante se esparció por doquier. Los hombres temblaban, los niños lloraban, las mujeres oraban, y el sacerdote se preparaba para su litigio contra el demonio. Se rasgaron los cuadros de los santos, se sacudía el piso de madera, se apagaron las velas y las lámparas. Agua bendita, rosario hecho en Roma, biblia, y valor; el padre Matthew estaba preparado. Abrieron la puesta; y al instante, la sombra se tornó ingente y se precipitó hacia el interior… Nada pudo hacer el padre Matthew ante la sombra del diablo, nada pudo hacer para evitar que los esbirros de Luzbel poseyeran a todos los aldeanos e hicieran de la iglesia de Blackstorm un lupanar lleno de actos impuros y lujuria infernal. L. ESTEBAN TORRES

HERMANOS Jacob y Josué, dos hermanos unidos más por el odio que por su sangre judía. Se reunieron en una cena familiar que organizó su madre, Sara. Sus ojos se encendían como brasas, sus corazones se enardecían. Terminaron la cena y se reunieron en el salón. El aire era misterioso, como si fuera un telón próximo hacer levantado para dar paso a una escena funesta. -¡Maldito!- gritó Jacob, quien se lanzó contra su hermano. Forcejearon con ferocidad; Josué tomó un cuchillo e hirió a Jacob en el pecho y en la pierna. Su madre gritaba, los otros invitados; pávidos, estupefactos ante el horror, no se atrevían a separarlos. Jacob totalmente ensangrentado y poseído por su odio tenaz sacó un arma y disparó. Se lamentaron las mujeres y los hermanos gritaron al ver a su madre muerta por la bala. Jacob corrió, salió de la casa, delirante, destruido, se suicidó con un disparo en la cabeza. Josué, aferrado a Sara, inconsolable, huérfano, perdido… Una familia que se desvaneció por el odio entre dos hermanos. L. ESTEBAN TORRES

ESPECTRO Estoy en mi cama, presa de un sueño precario. De súbito, abro los ojos y veo una figura oscura en la puerta, como si estuviera contemplando mi habitación; un terror ingente se apodera de mí, pero no puedo moverme. Cierro los ojos y pienso con vehemencia que esa penumbra es una imaginación; pero al abrirlos, la contemplo aún más cerca. Empiezo a sentirme sofocado, impotente; intento gritar o moverme, pero es imposible. La figura parece flotar, deambulando por mi habitación. Comienzo a sudar, un calor intenso me abrasa; y me pregunto: ¿Qué será todo esto? ¿Qué será esa penumbra? ¿Provendrá del infierno? Pues ciertamente este calor me está torturando. Y principio a delirar, paralizado, tórrido, contemplando esa penumbra; y me parece que esta cama es un pozo avernal, como un pequeño Estigia; pues siento que me hundo en un abismo insondable. Desaparece la penumbra. Y siento un gran alivio; no obstante, aún no puedo moverme… ¡Lanzo un grito silente y desgarrador, y mi alma se pasma! Pues la figura oscura ha reaparecido sobre mis pies; y lo que antes fue desierto, ahora es tundra. Mi cuerpo empieza a congelarse, siento un dolor insoportable. ¿Será la muerte esta penumbra? me siento yerto como un difunto, no soporto más. ¡Creo que estoy en mi última hora! Cuando de repente, para mi sorpresa y mi fortuna, la figura oscura se desvanece y yo me deslizo en el sueño más profundo que tenido en mi vida… L. ESTEBAN TORRES

NOCHE Como se encrespan los pontos amargos del corazón bajo la mirada maldita de los gatos arcanos. Como se va terminando la música en este baile sublime mientras los invitados, extasiados y confundidos, se preguntan por el devenir. Como se precipitan las almas nocturnas en un bello frenesí, tan álgidas, tan rotas, tan ingenuas, tan luctuosamente infinitas. L. ESTEBAN TORRES

EVANESCENCIA Una tristeza honda y un cruento dolor se han apoderado de mí. ¡Ay malvados, que han hurtado mi beldad! Ahora soy un mórbido, un enfermo lunático, un declive inminente. ¡Mi alma leprosa es, en esta hora inclemente! ¡Cómo se entenebrece el orbe ante mi mirar! ¡Cómo se desangra el éter y profana el zafiro con escarlata mortal! ¡Ay malvados, que han hurtado mi sublimidad! Ahora mi alma se desvanece de a poco… ¡Cómo caen mis pasiones otrora hojas y vorágines de un oro divino! Veo una lumbre de fuegos extraños, como mirasoles encendidos, como gladiolos de un sol lejano… Y me acerco, casi exangüe, casi ausente, casi silente. Y dejo abatir aquellas piltrafas de divinidad sobre la lumbre abandonada en el ensueño de la Parca cruel: …Y veo, veo una bandada de aves negras formando un vórtice en el cielo gris; veo unas hienas con su risa agobiante, esperando mi inapelable devenir; veo una jauría de fieros lobos de algún inframundo, que aúllan vilmente, como guiando la senda de la Muerte. Y allá, en una colina púrpura y solitaria, con su beldad sombría, con sus modos de un trasmundo perfecto: ¡La Musa! ¡La Divina! Cómo me observa con un halo luctuoso; sus cabellos de un color sobrehumano ondeados por un aura olímpica; su cuerpo desnudo de lindes de Diana es lo último que advierto… ¡Adiós, amor mío! Y así me desvanezco para siempre. …Ya exangüe, ya ausente, ya silente. L. ESTEBAN TORRES