1973azul

Entre llamas se que mi carne (pura alma) olor a incienso Ardes en extinguibles ocasos en mi mente ( la cama se me hace inconsciencia deliberada) Sellan mis labios cosidos con hilos de plata tus secretos (que no te saben como mi lengua) en el crepúsculo del misterio de la única soledad admisible: la buscada. Ellos son uno. Yo su continente. Dice él (a veces me ve) que mis emociones son exacerbadas. Empero mi saliva traza en cristales de rosario (sin cruces) verdades de copas rotas (el amor se vacía o se llena allí) El cristal filoso en el juego dialectico de la palabra que nunca alcanza y brilla y sin ser sustancia. Allí incrustada en los músculos doloridos los puñales de guerras entre la diferencia y absoluta dependencia a mi cuerpo mentalmente en sintonía (se asombra él que la hembra piense) Yo la Dama; él… el esclavo de los vehementes deseos de poder. Dionisio se trasmutó a hombre simple y Baco en otro politeísmo sosias olvidaron en trilogía a la madre y la copa se quebró… Proclama él (pocas veces se ríe a veces) que mi lógica de mujer lo confunde y juzga desde la piel – “Serán sus hormonas y el sexo débil… la magia la embiste y ello es mi sed" Mi sexo es sepertinamentente fuerte y el hierro algodones en sus pesos inventados. Cenicientas aves tras el incendio surcan el infierno y ya son rapaces bestias urgiendo espectros heridos… Arde y combustiona mi mente en el orden impuesto y no aceptado. Mi carne se estraza en la irracionalidad de la Razón. El (sin acento)no existe. Juega a ser uno y se escande en utopías.

El frío cubre la luz en la ciudad una cruz de plata se escarcha en el ala de un águila. Antes mi hombre. Siento detenerse el reloj y él espera. El verano me quema los ojos sin dragones que esputen fuego en desdenes hambrientos de furia. Carne y sangre. Nervios blancos, oscuros huesos. Es la hora del destiempo. Un ángel loco me hizo perderme entre sus mantras elocuentes en los espejismos del Sol. Él se miente, intenta mentir me y a quienes serpentea el ser en quimeras. Imagínate que ya no hay razón, voz, piel. Existe solo una cruz de plata y es escarcha contra la materialidad del Diablo. Un Carro con dos caballos me arrastra hasta la Torre gigante. Allí pequeñas ventanas y tu imagen en reproducciones infinitas. Salto. Un Estrella vestida de mujer me dice sin brújula ni brillo: “ello es amor”- suelta una carcajada y de sus cabellos víboras dibujan su rostro. Otra mujer rodeada de laureles y en desnudez absoluta me mira. La veo sin ver. Sigo. Ella es muda en mi encierro hacia él- Mago o Loco. El Sol derrite la cruz de plata en mi boca. Un Sacerdote me habla: “NO lo hagas” PIENSO- SI ME OBLIGA MI DESTINO ¿A QUÉ SE REFIERE? En la cúpula del monte de los desolados una Emperatriz vestida como antaño me muestra su cetro de plomo que en sus manos transforma en oro. Es alquimista- me dije- y no existe alquimia. ¿Es? Mi mente confusa la ve envolviéndome en una luz rosa. Estoy en su color. Llama a mi amado, menea su cabeza-“Él no es”-sentencia. Camino. Mis pies son llagas. La arena me hace dejar huellas de un líquido viscoso que se desprende de ellos. Rubíes de los no natos paridos por las extremidades a la única Madre Tierra… Una mujer extraña está abriendo la boca de un león: “anda y come a tus enemigos”, grita con Fuerza. Mil rostros desvanecidos se me presentan. El de él no lo diviso. Fracasaste – mueve su cabeza en desaprobación. Inmenso frío que mi águila, cálculo inexacto, pero al fin mathema- hombre de cal se acerca. Es Ermitaño y su bastón y barba que antes no tenía me habita. Coloca una cruz en llamas- Espíritu- me digo… Me veo desde fuera. Pálida, blanca, con las venas azules surcándome sin movimiento. El arcano sin nombre me cruza no sé dónde… Cruz de plata, frío escarlata.

Ese fantasma que deambula en las noches Ardiendo en espejos, sin carne ni huesos, Ilusión de los sabores que no se tocan en reflejo Pulsa, late, gime, muerde, rasguña las vísceras Tocándote irreal y menos consistente que la locura De los sesos en derrame de explosiones carnívoras al encuentro. ¿Existirá el complemento que sea luna cuando se es sol? Y viceversa? ¿Qué maldición ha sido arrojada al infierno de lo terrenal donde el eclipse es meta-cuerpo? ¿Quién ha pintado de rosa las tinieblas del cuento fantástico más conocido? Ahhh el amor eterno! Sublime, inmaculado, bañados de pasiones sin sentidos, pues ellos los sentidos se extravían en lo inverosímil del ser monogámico. Los telares de la óptica que crea un orden anti natura. Ese fantasma que deambula y es sombra es el mandato social que te devora los senos y ya no te preguntas. Reptas, gimes, te comes, consumes, naces, muere, naces dependiendo de otro que siempre eres tú.

La desconfianza es amiga de uno mismo para no caer en la mentira de los otros. Enredado y sin fuerzas el ser se puede convertir en un crédulo punto de manipulación. Si entran en juego los sentimientos lo que obtiene es llegar a ser una ilusión de lo que no se es pero se pretende ¿Quién pierde más el engañado o el que se recrea una quimera de sí mismo? Mientras se juega, el emulador se expande, hace proezas que en la realidad solo imagina, inventa, construye, distorsiona. El crédulo se enamora, idealiza, eleva sin importar incoherencias. Luego adviene la inevitable caída del dios que ha jugado a ser grande cuando solo es un proyecto de sueños. El juez emite dictamen; culpable. El engañado llora y sin consuelo reclama la verdad que sabía y se engañaba en creer mentiras. Uno es cobarde; el otro ilusionista. Se pierde quien es quien en la proyección de culpas. El que ha sido estafado se convierte en la desconfianza y mide, calcula, proyecta, cavila, en otros para que no vuelva a ocurrirle. Sus bolsillos se secan. El corazón se agrieta. La sangre es espesa y el dolor memoria. El mentiroso sigue en procesión de su “novela”, a los incautos atrapará para ser nuevamente nadie. He aquí la trágica locura del embaucado: no cree en nada ni nadie, pierde la espontaneidad, la belleza de la ingenuidad. Es descubridor de los mundos secretos pero el suyo no lo capta. Lleva equipaje pesado, experiencia que no pretende repetir, muletas para no cojear. Es hábil en el descubrimiento del que lo encuentra sin que se halle el mismo, está demasiado ocupado en desovillar el nudo que ata a su partener. La desconfianza es enemiga del amor y el deseo. Auténtico es quien no pide y sabe que recibe y da sin quererlo.

Bebió la pócima lentamente, sin saberlo, cometió su primer suicidio. Su vida aparente, ordenada, encuadrada en los cánones de la sociedad; empezó a presentársele de otra forma. Ser para la muerte; entendió. Esto para los que entienden, saben que es la primera muerte. Usualmente nos empeñamos en mantener una sincronía que no existe. Es diacrónica nuestra forma de historizarnos, son dialécticas nuestras acciones, precedidas, a veces, por el pensamiento (cuando hay tiempo). Quizás no hagamos más que caminar en círculos, repitiendo una única melodía. N “entendía”, por eso recurrió a la química. Algo externo quizás lo sacaría del círculo. Hablo aquí de reminiscencia. Retorno de huellas, de pasos marcados y que son imposibles de desandar sin que se ponga en juego la voluntad del ser. Quizás en este momento, en otro espacio, exista otro N tratando de salir del círculo. N sintió un golpe en el pecho, palpitar de malditas estrellas, que lo hacían extenderse con el universo. Él tan suave, él todo el universo, extenso, inabarcable. Ser uno con el todo no es algo imposible, pero sí improbable. En algún instante, en los puntos que conforman nuestras vidas, aparece un agujero que hace un corte en la prosecución de la recta (una recta en el infinito culmina en círculo). Ese agujero por los que atraviesa gente como N, hace una explosión que impulsa el cuerpo a estrellarse y unirse con cada partícula del universo. Entonces ya no se es N. Se es N y el mar. N y mar y cielo. N x nⁿ , y el resto desaparece. Sentimiento de felicidad inconmensurable, de plenitud absoluta. Los contornos de su cuerpo se desdibujaron y desbordaron, metamorfoseándose con el fuego, el agua, el aire, la tierra. No hubo ser inerte o vivo que N no poseyera, siendo él mismo parte de la posesión. Poder y vértigo explotaban en sus venas. Cerró sus ojos en ese, su bosque. Vio su propia sangre fluir por sus arterias, alocada, en una carrera de galopes que invadía el cerebro. Sintió un único nervio que lo atravesaba desde la médula hasta los pies. Por momentos se hacía tenso, insoportable; y en instantes se tornaba flácido. Se hizo él pura imagen. ¿Acaso somos algo más que una imagen armada por trozos? Sedimentos de lágrimas de otros, de formas de sentir, actuar, pensar, de amar y odiar. Cementerio de nuestros muertos. N pregunta a otros por su imagen y se equivoca. Cada respuesta que recibe está sesgada de antemano. El que contesta (a la gente le encanta dar respuestas) lo hace desde su propia historia y como ha construido su propia imagen. Entonces las respuestas que recibe N son: “eres cerrado” (el /la que respondió, ¿quería cerrarse a N que pregunta demasiado?); “no eres sociable” (el /la que contesta, ¿desearía ser más sociable?). Me pregunto si el ser imagen no diera permiso al movimiento, ¿no seríamos de una vez y para siempre? N podría agregar a su pregunta: ¿qué imagen te doy a ti y en qué momento de tu vida te encuentras?

Maldigo tu existencia mísera Contradicción de la llama inconsciente De un espíritu sin fuego. Maldigo las llamas aguaceros Los besos sin labios de escorpiones labrados, de torre en torre moviéndose. Los perros sin luna aullando en silencios. Desdibujada en los movimientos significados de tu cuerpo, Alma gravitatoria y lenta. Maldigo tus dogmas ortodoxos- Cárceles, carruseles, blancas flores. Pájaros celestes, vida y muerte Yo la puta en santo Varón envenenado.

No me mires. Jorgelina E Rodriguez. Campanas de oro retumban en soñolientos pensamientos, Eras un gemido en la cima de la gran montaña sin escalar Cortinaje de púrpura tus velos de hombre en aquella noche. Torres de arena en tu garganta de pájaro sin alas-obscuro) tinieblas- seco de savia, saliva, humedad, errante- pues entre mis piernas te he declarado dharma instinto. Campanas de fuego retumban en el recuerdo de lo no vivido, Eras el hombre , el beleño que distorsionaba la mente Anclaje de ángeles y huérfanos de panes en el desierto Fuerza desvanecida en el consumo del odio tan obscuro- alienado del topacio, luna, talismán, errante- pues en mi sexo te he nombrado Saturno rey de la muerte. Instinto. Te toco, te miro, te callas, no hablo. Jorgelina. e . Rodriguez.

Cuenta la historia una leyenda que nació en una región del Norte de Santa Fe. Entre la tierra árida y las llanuras de un monte con gramillas, nace un árbol. Su tronco se hizo enorme y echó raíces firmes que ningún viento podía doblegar. Los habitantes de la zona pasaban horas meditando debajo de este oasis en medio del inhóspito lugar. Su verde follaje tenía seis ramas principales que hacían de brazos cubriendo rostro, tronco y piernas. El árbol Padre contra todo miedo le decían ya que es el padre quién resguarda de los males. Seis son las alas de los serafines que cubren al hombre de sus miedos- reverso de la fe y anclaje de los grandes desatinos en creencias paganas. Ciertas personas empezaron a disputarse el lugar y la ambición se apoderó de ellos. Cada ser se volvió egoísta y avaro. Fueron embestidos ya que sus almas estaban permeables por Mamón. Ese es el nombre del demonio y significa “riquezas” (Luc. 16:13). No gobierna en trono de oro, pero habita en corazones de carne, en donde la aflicción corre el riesgo de ser esclavitud. No pide diezmos ni pretende recibir ofrendas, precisamente porque anhela que el dinero siga en tus bolsillos, en ellos se encuentran sus bóvedas siniestras. No está dispuesto a confraternizar con los que hablan de la prosperidad, pues es más seguro tener las riquezas por el trabajo que viviendo por fe, y el único tributo por él exigido es trabajar hasta perder la vida por una moneda de peso. El árbol cambió sus follajes y del verde fresco se cubrió de helada escarcha salada. Una nieve de sal sin sazonar nada pues no sabía. al gusto. El ángel debió abandonar la raíz de tantos males. La tierra se cubrió de esta plata sin valor y el hombre entró en caos. Una luz blanca se hizo trueno y de allí descendieron seres alados que aun hoy son indescifrables para los ojos cerrados del alma que no desea ver. El árbol posee dos caras- el bien y el mal. Eclipsa verlo. Sólo que se está en un sitio o en otro. Dios dejó al libre albedrío al ser humano: la vista del ser o la ceguera del mismo… A partir de aquí existe una guerra que es silenciosa pero tangible al espíritu. ¿Eliges?

N pensó que las palabras que había proferido al pájaro fueron dagas. No siente como tantos que perpetuamente están en una guerra de letras. Que ciertas tácticas, vestidas de verdades, armadas de lenguaje; seducen, constituyen, crean, deforman, destruyen... N quiere dejar de pensar. ¿Cómo pensar?, ¿cómo dejar de hacerlo?, ¿sin dagas?, ¿sin rosas? Es necesario un día blanco, postergar lo que no podemos resolver. Una vez sintió que sólo hay una clase de problemas, los que se resuelven. Los otros son imposibles, terreno de dioses. Amar imposibles es postergarse, pero también una forma (si las hay) de mantenerse en carrera. Recordó sin palabras, nuevamente en el más verdadero de los mundos, su historia, tras tomar nuevamente el brebaje que lo hacía levantarse como las olas para quedar en la arena. N vio una playa de arenas suaves. Su propio ser y una mujer que quería volar. El paisaje se cubría de naranja y azul, se imponía mágico, soñado. Las olas de un mar furioso golpeaban las piedras moldeadas por la constancia de siglos. N pensaba que la mujer era únicamente una mirada. Ni labios, ni senos, ni muslos, ni voz. Ni... Mirada que cae y hace signo. Aquél que necesitamos cuando el camino no tiene señales que nos digan dónde seguir. Ojos llenos de lluvia ámbar, de escarabajos de oro, dando luz en noches oscuras, o dardos envenenados que nos hacen gusanos pululando entre cuerpos conocidos o extraños. La mujer perdió el brillo que N deseaba en sus ojos, y quedó varada en la playa, convertida en piedra. N y la mujer sabían que no es lo mismo el amor que el sexo. “Seguimos siendo dualistas -murmuraba- el sexo circunscrito al cuerpo, el amor al alma. Hay distintas formas de tener sexo y diferentes modos de amar. Pero mi cuerpo es puro alma, ¿O SERÁ ALMA MI CUERPO? De todos modos, no existe uno sin el otro”. Alicia continúa soñando... Esa historia vino del pasado de otras mujeres que dejaron huellas. Cuando estudiaba en la facultad encontró a una mujer de cabellos ondulados. Descubrió junto a ella el otro cuerpo, distante de la medicina, punto de anclaje y frustración del deseo. Él teoriza ¿si satisficiéramos nuestro deseo quedaría algo por lo que desear? N analiza su relación con Paloma; “hice una versión de padre con esta mujer que quería (sin saberlo) explorar otros caminos, esto funcionó mientras se pudo tapar el sol con un dedo. No fue con intención pero ella fue moldeándose a mi forma. Hasta que, sorprendida, se halló sin fe en el padre. Se erigió como deseo de otros hombres y me abandonó. Paloma abrió sus alas... Podemos cambiar de religión, de sexo, de ideología, de nombre, de ciudad, hacer de nuestras vidas una huida constante (siempre huimos de nosotros mismos), pero no podemos cambiar la única versión de padre que heredamos. Según sea ésta, reconoceremos o no nuestra sexualidad, el erotismo, el o los objetos de satisfacción del deseo que nunca alcanzan a satisfacer nada. Porque nada es lo que se encuentra”. Hubo entre los dos un último abrazo y se escuchó: –“Sólo soy medio hombre”. N, quien está acostumbrado a cargar pesos, no escuchó: –“Sólo soy medio mujer” A los treinta años se piensa distinto -se dijo- (eso es mentira). Siente igual que a los quince. Mantiene su esencia, a pesar de una promesa de cambio que alguien (su madre), alguna vez, le anticipó. Buscó (porque ya había encontrado) una mujer que lo hizo padre. En esos días una luz se apagó. Murió su madre. Las lágrimas no alcanzaron a expulsar el dolor de su ser. Puro llanto N. Vacío existencial que hace más insoportable el estar. La mujer que lo hizo padre deja de existir como mujer, para convertirse únicamente en madre. Andrea..., sustituto finito. Es por ello, por su lacerante duelo que N no pudo ver más que una mirada en la mujer de la playa. Los sueños que ella tenía se convirtieron en una obsesión. Sus pensamientos quedaron a medio decir. Serpenteó el tiempo, grabando cada instante de su amante/amado, interpretándose roca. También tenía ella, escrito con huellas invisibles a los ojos de otros, un pasado que la obligaba a caminar en círculos. Con su machacada pregunta “¿Por qué, por qué?” Murió de rabia, acostada en la arena de cara al sol. Su piel se marcó y reveló su verdadera edad. Sus labios se secaron y aprendió que el agua de mar es salada, como lo son las lágrimas, y en lugar de calmar la sed la aumenta. ¿Será por ello que nos gusta tanto el mar? -se consolaba Alicia- ¿Se puede creer que contiene todas las lágrimas y es pura melancolía? Comprendió que llorar traía más tristeza y dejó de hacerlo. Pasaron demasiadas lunas y siguió en la arena. Ahora desnuda. Pensó en su hombre, que para ella eran todos los hombres del mundo, y que sin quererlo, en una muerte de sol, se marchó en la búsqueda de su falta. Si falta algo, ¿amamos? ¿O empezamos a entender que nada alcanza?, Alicia se pegunta en su interior. Ese hombre era todos sus hombres porque fue cierto para ella. La mujer intuyó que N era un todo homogéneo conformado de partes opuestas. Posesivo pero desposeído. Amado y amante. Tierno y violento. Valiente y cobarde. Trozos de cada hombre de esta mujer. Hacerse un objeto deseable ha sido su ambición. La mujer para no desaparecer debió ambicionar tener pasiones propias y no apasionarse por las emociones de N. He aquí su cruel conclusión: El otro ser nunca nos pertenece. N se incorporó de la arena donde yacía al lado de la roca (mujer en ausencia) y se marchó. En la noche lágrimas se encadenaron en sus mejillas por tantos yerros, encuentros que culminaron en despedidas y cadenas que vencieron a sus más implacables guerras. N está convencido que se encuentra en una madeja de anciana vieja que enreda en lugar de ordenar sus lanas. Debo continuar -se dice-, el orden llegará como me lo ha dicho el chamán por su propia voluntad y no a mi antojo. Es necesario que desmantele la historia con las mujeres de mi vida, y ello me es posible a través de los viajes internos.

En el jadeo de los delirios libres En la templanza de tu equilibrio En los ojos -retina de abismos- Eternidad del espacio tu presencia. Y si ello que cubierto de romances es el amor desisto… La libertad lleva otro nombre que no te nombra en tus celdas de oro. Eres abismo de la sombra en romería-ausencia. Mi alma huye de mi cuerpo y el infierno me lame los talones, sin carretera pues no hay podio de llegada. Negras vísceras contemplas - rosa del desierto, Sólo una. Cuajado tu espejo que me ve sin mirar. Multiplicidad de la consciencia en los nervios tensos, en el deseo insatisfecho haciendo agujeros en los poros para infiltrarse en la metástasis de tu posesión de estratega que ha trasmutado el don en naderías. En tempestad sin brújula ni paraísos Brasa que te apagas y sólo mueres en ayeres y futuros inciertos. En coherencia la razón del sentido En sabiduría el presente mi camino. Sin amos… para ello debería aceptar ser esclava. Acepto ser.