stoner

Para quien no sepa les pongo lo que dice la wikipedia del BLANQUEO DE CAPITALES Lavado de dinero El lavado de dinero (también conocido en algunos países como lavado de capitales, lavado de activos, blanqueo de dinero, blanqueo de capitales o legitimación de capitales) es el proceso a través del cual es encubierto el origen de los fondos generados mediante el ejercicio de algunas actividades ilegales o criminales (tráfico de drogas o estupefacientes, contrabando de armas, corrupción, desfalco, fraude fiscal, crímenes de guante blanco, malversación pública, extorsión, trabajo ilegal y últimamente terrorismo). El objetivo de la operación, que generalmente se realiza en varios niveles, consiste en hacer que los fondos o activos obtenidos a través de actividades ilícitas aparezcan como el fruto de actividades legítimas y circulen sin problema en el sistema financiero. http://es.wikipedia.org/wiki/Blanqueo_de_dinero Saludos

Buscando info del bardeo del kun aguero a peru me tope con esta increible noticia: Las agencias de turismo en China están desbordadas por el masivo interés de sus clientes por viajar a Chacko Paul City, lugar que según las autoridades suecas no existe. Las agencias de turismo de China están desbordadas por el masivo interés de sus clientes masculinos por viajar a Chacko Paul City, conocida como “La ciudad de las lesbianas”. El destino está supuestamente ubicado al norte de Suecia y las 25,000 mujeres que ahí habitarían, a falta de hombres, se acuestan entre ellas, informó The Sun. La historia de este destino, que parece sacada de una mente afiebraba, empezó cuando los medios chinos publicaron una noticia sobre la existencia de una ciudad llena de mujeres, asentada en medio del bosque y con un castillo medieval incluido, algo que alimentó el morbo de los chinos que empezaron a pedir a las agencias de viaje un tour para la supuesta ciudad. En “Chako Paul City” o “Shakebao”, dos rubias estarían apostadas en las puertas de la ciudad para impedir la llegada de los hombres, que podrían morir a mordidas. Habría sido fundada por una viuda en 1820 y sus habitantes se dedican a las actividades forestales, es decir, todas las mujeres llevarían cinturones con herramientas. Las autoridades suecas aseguraron que la ciudad no existe. Cita: dijo:http://peru21.pe/noticia/352327/ciudad-lesbianas-suecia-enloquece-chinos

Esto ya lo había posteado hace tiempo pero quería compartirlo nuevamente con la comunidad. Un abrazo. F El torpe Dios se planta ante el martillo del hombre, mirando la apariencia, ignorando el fuego, No sabe que la duda del no saber ya lo ha matado antes, no sabe que necesita el martillo para descansar en lo eterno. El que acaso lo mira ahora, el temerario hombre no entiende de llantos, ignora el ruego. Conoce la bronca, abraza el martillo, Lo blande con fuerza, con la impotencia Supone debil, si es que hay, resistencia, no sabe que el ente lo necesita para su funesta trama. Ahora el Dios anuncia la muerte del hombre y se ríe con fuerza en la tumba cristiana. ¿Quién era el que te acometía por las noches? Te pregunto a ti, que fuiste de los impíos lazarillo. No ha muerto lo que ha vivido y prevalece No ha muerto quien ha lanzado el gran vomito a tu rostro. Estupido Dios no ves que esto es eterno, nuestra lucha ha de retornar para que otros hagan su trama No tú, tú has perdido y lo sabes. Si tan solo pudieras resignarte con fuerza. Pero eres un Dios timorato y presumido, pusiste al miedo como emblema y ya nadie teme. Respeto a tu hijo por que sigue resucitando, y te maldigo mil veces por morir a diario He limpiado tu estupidez con la voluntad pero es imposible salvar al hombre. Moramos juntos entonces, es el destino de los dioses.

Asco ¿Por que esta condena?, de compartir el asco, el andar errante, el anatema, de la lucha eterna con el mismo casco. Si el que vive solo vive en él, y yo vivo allá en la lejanía, esquivo ante su larga letanía, sabiendo que para mi solo es aquel. ¿Por que la sociedad me junta?, con basura que hiede como uno, ese aberrante retorno inoportuno de arar todos en la misma yunta. ¿Por que si yo los desprecio? Y ellos asimismo se desprecian, ¿Por que el ponerle a todo precio? Si en la tormenta final todos arrecian. Solo blasfemias tengo para tí creador, yo, mundano en este bello mundo aciago, aquí en mi pecho donde todo es ardor, Te derramo II Cuando levantas tu plato buscando deidades, yo escupo en el mio angustiado y sin fuerzas. Tanto tiempo ansiando las repetidas soledades mientras el cielo busca en llamas las pieles tersas. Busca el sudor, las lagrimas, las sangres, los roces, las cabidades, los dientes, la repetida fricción, esa asquerosa, trillada, demagoga ficción que obliga al sensato a tirar coces. Tantas palabras bifurcadas y ningun sentimiento Tanto hambre hacia la nada, tanta sed de embriaguez Cuando este cielo deje de vomitarnos de revez, en el instante gris final sabrán si miento.

De cómo aprovecharse de los que tienen fe Buenas tardes señora, me presento, mi nombre es Marcelo Federico Herrera, le comento que vengo a ofrecerle un paso más. Usted se preguntara un paso a donde, o que tipo de paso ofrezco. Pues bien, es algo muy simple de explicar. Este paso que le ofrezco es un gran paso hacia la eternidad. Le comento: He notado que tiene una figura tallada en madera en su puerta, más precisamente una cruz que intenta representar la resurrección de cristo y con ello la salvación de toda la humanidad, aunque realmente ese sea el momento en que muere, bueno, en fin, eso no me compete a mí, me estoy alejando de la proposición primigenia. Presumo que usted ansía la vida eterna y me pregunto. ¿Cómo es que se llega a esa presunta vida eterna?. Entonces me contesto, pues rezando, siendo bueno. ¿Y como se es bueno? Ayudando al necesitado vuelvo a contestarme, y he aquí que surge mi proposición. Le ofrezco darme algo de comer, le confieso que tengo mucha hambre y realmente no pido la gran cosa simplemente cualquier cosa que le sobre. Esta oportunidad es simplemente única: Juzgue por si misma señora, la gente que pide en las iglesias con niños en sus regazos no piden comida, piden dinero, y ya uno sabe que lo que la gente puede hacer con el dinero es muy relativo. Cuando usted me alimente a mí notara que comeré con voracidad lo que me ofrezca por que realmente me hallo hambriento. ¿Y que recibirá usted a cambio?; Paz, tranquilidad. Cuando apoye la cabeza en la almohada a la noche se dirá: Hoy he alimentado a un hambriento. Seguramente habrá hecho muchas cosas hoy a lo largo del día, no dudo además de la bondad que ha sembrado a lo largo de sus años, pero cuando su marido retorne del trabajo hoy usted podrá decirle orgullosa: ¡Mira la buena esposa que tienes! ¡Hoy he alimentado a un hambriento!. Quien sabe las cosas que haré mañana. Pues bien, que opina. ¿Alimentará al hambriento?

Suelo El suelo aún estaba allí, despues de todo el día de trabajar y pensar, aún mientras la señora le hablara de su labor infructuosa y otras palabras aún más complejas y además conocidas por el. ¿Por qué me habla de esta estupidez? ¿Para que se necesitan vender tantas cosas? Fuera lo que fuera. ¿No notaba acaso que el suelo debajo de las escaleras mecanicas podía no estar más?. ¿No notaba que la realidad se caía a cada instante?. Era obvio que no. Era lamentable y era terrible y él no podía hacer nada para arreglar eso, lo más probable entonces si el decía la verdad era que lo hecharan del empleo y no era eso lo que quería. Pero al fin y al cabo el suelo seguía allí, la gente debía seguir gastando dinero en comida y en ropas, aún más dinero del que costaban en realidad las cosas. Se preguntó entonces si el suelo realmente no estuviese que sucedería. Pasaría lo mismo se dijo, solamente que sin suelo.

Zita Z (burlón). – Pero sospecho que al final no se resolvieron A (ya en plena mística) – Francamente no recuerdo si esa noche nos suicidamos. DIÁLOGO SOBRE UN DIÁLOGO_ Jorge Luis Borges Zita Ayer me levante temprano, como siempre. Fue otro domingo de siempre, que fue. Me vestí, como habitualmente hacia un domingo de esos, de los de siempre y decidí ir a comprar el diario, el cual sabía tendría las noticias de siempre. Lo leí casi sin ganas, como siempre. Pero ya lo había comprado, así que si lo dejaba iba a malgastar mi dinero, el cual me había costado tanto ganar en la semana, como siempre hacía. Serví mi desayuno, tal como lo hacia siempre. Leche y unas tostadas. Las dejé para leer el diario, aunque no me encontraba absorto en la lectura, se quemaron las tostadas que deje sobre la plancha en el fuego. Ya lo había supuesto, como siempre, se quemarían. Las comí sin gusto pero con hambre, corrijo, no se si tenía hambre. Sabía que debía comerlas. Hoy hubiese querido un café pero verdaderamente no quería hacer el gasto, me parecía innecesario, aunque sabía que a mitad de semana me rendiría y terminaría comprándolo. No se por que no me doy esos gustos más a menudo. Decidí caminar por el barrio, en una esquina vi a dos pibes sentados en la puerta de una casa. Un nene y una nena, parecían hermanos, estaban harapientos y miraban el firmamento, sin duda tenían frío pero no temblaban, su mirada iba hacia delante ajena, apoyada la pera en las rodillas gracias a los escalones a la vera de la puerta. Al lado, en una casa donde había un carro y un caballo en la vereda, se oía un tango cantado. No dilucidé cual era, ni el cantante que lo evocaba, a pesar de que yo tenía conocimientos sobre esa materia. La sombra del rencor que hoy es pecado Amigo usté oigame, no la he dejado Me tiembla el corazón, es el tormento De la noche, su pesar y su lamento. Eternos son los llantos del pasado Eterno es el dolor que ha tropezado En la piedra del lamento cabizbajo Que te punza muy risueña, por lo bajo. Esa imagen junto a los niños me sensibilizo, sentí ganas de ser niño o ser tango, o de “ser” algo por lo menos. Casi mecánicamente pensé en ella, tuve ganas de entrar en un café a cavilar, a mirar las mesas, las gentes, conjeturar historias, pensar mas en ella, pensar un poco más en mí, recordé que en mi barrio no había ningún café cerca. No sentí tantas ganas como para viajar al centro. Una señora me arrebató de mis pensamientos y me enfrento con su realidad, tenia el cabello enmarañado, la cara destrozada por la crudeza de la pronta vejez, no contaría con mas de 60 años sentí, sus ropas denostaban abandono y esa sensación de los que no tienen nada que perder. Quise quizás sentirme un segundo como ella cuando me pidió fuego para un cigarrillo, que seguramente también había pedido. El cigarrillo estaba tan arrugado y sucio como sus ropas. Lo prendió con dificultad, dio las gracias y se fue. Cuando se fue note que tenia medias negras de esas de lycra, la del lado derecho levantada hasta la altura de la larga pollera y la otra junto a los zapatos casi grotescamente, casi como a propósito para dar lastima por lo descuidado de su estado. Hoy era feriado, a esta hora en el trabajo solía siempre recordar un tango de Piazzolla que me traía nostalgia y me hacia pensar en un trabajo en el campo que nunca hice. Se me aparecía mas concreta esa imagen cuando retornaba a casa en el tren Sarmiento al volver del trabajo. Me figuraba a mi levantándome a la mañana en una casa en el campo, con una mujer a mi lado de cabellos negros y largos, me hallaba todo el día recogiendo algo de alguna cosecha, creo que era un maizal, una y otra vez los recogía hasta el cansancio acompañado por el ritmo de la música que iba creciendo, luego retornaba a mi casa y comenzaba de nuevo la labor repetidamente y el día se repetía de nuevo, cuando el ritmo bajaba abrazaba a mi mujer a mi llegada, tocaba el rostro de mi hijo con cariño, cortaba el pan y lo repartía en la mesa, miraba con dulzura la cara de mi mujer, la besaba en la frente y volvía a crecer la música. Y yo retornaba nuevamente a mi labor como un autómata enceguecido y triste. Esa melodía me daba ganas de llorar, entonces miraba a todos en el tren y los veía a todos en ese maizal, descansando un instante con la música, sentados en el suelo y mordisqueando cada tanto al pan, luego el sonido de una maquina de vapor, y otra vez, de vuelta al trabajo. En un momento determinado cuando estaba por terminar el tema de Piazzolla yo comenzaba a caminar sin rumbo alguno, mi rostro se ennegrecía por el viento y la tierra, el sol se hacia mas tozudo, caminaba solo y estiraba las piernas caminando lentamente y cansadísimo, luego me arrebataba sobre un llano de tierra sin ninguna vegetación y caía al suelo levantando mucha tierra, quedaba tendido ahí un largo rato. La música terminaba. Era el fin. Sentí deseos de volver a mi casa en ese momento, a recostarme, como no me había alejado demasiado, lo hice. Al pasar por uno de los pocos campitos que quedaban vi a unos nenes jugando a la pelota, de repente la pelota llego a mi por azar llegando al costado de mi pie, se recostó un segundo allí, en ese momento supe que debía devolverla, aunque tenía los zapatos lustrados quise pegarle un puntapié para devolverla al sector donde se encontraban los pibes, no pude. Mire mi pie, mi pierna, mi cintura, ya no me respondían, me quede estático con el balón pegado al zapato. No podía moverlo. Salí corriendo como un loco en dirección a mi casa, dejando la pelota ahí. Fue entonces que mientras corría surgió en mí la idea de suicidarme. Sería una aventura nueva, una “real” aventura, Esa aventura sería la muerte. Abrí la puerta y me dirigí inmediatamente al baño, busque precipitadamente una navaja para cortarme el cuello, tirando todo a mi paso. Me detuve un segundo, unas irrefrenables ganas de orinar me invadieron en ese instante. La tapa del inodoro estaba extrañamente baja, recuerdo nunca haberla bajado, y yo justamente vivía solo. Al levantar la tapa una aberración me aguardaba, una cabeza perfectamente cortada se hallaba reposando seca, inerte, sobre el agujero del inodoro, no había marca alguna de sangre cerca, ningún rastro, parecía como si esa cabeza no tuviese sangre. Estaba blanca, me atreví a buscar sus ojos con la mirada, estaban vacíos, transparentes, desfigurados. Quien sabe hacia cuanto estaba esa cabeza ahí en el retrete, tenía la sensación de que la habían lavado infinidad de veces para que haya quedado en ese estado. Instintivamente y con la navaja en la mano, me mire al espejo.

Me tome el atrevimiento de emular al maestro Borges, escribiendo un cuasi alejandrino como si el contestase a muchas de las ofensas con las que se lo agravìa, pido que se lo tome como tal y me agradaria que fuese criticado. Asi como dice Borges en el prologo de " El Informe De Brodie": Recuerdo a este propósito que a Roberto Arlt le echaron en cara su desconocimiento del lunfardo y que replicó: "Me he criado en Vílla Luro, entre gente pobre y malevos, y realmente no he tenido tiempo de estudiar esas cosas". Sin mas, he aqui(con el mas infinito respeto): Un modesto “BORGES” Quizá pueda ser real, el mote con el que me nombra No quisiera tomarlo acaso como vulgar equívoco Ni como el lerdo peso del objeto que deshonra Ya que aun poseo las tristes líneas que hoy evoco. Desconozco la labor y los ojos que miraron Yo, que entretejo símbolos que alguna vez fueron de otro Que figuraron con modestia un gaucho, un llano, un potro Inextricables fueron el viento y el infinito que hilvanaron. Disculpe si alguna vez lo perturbó, filósofo, mi modestia Ya que lo que quizá forjo mi temple fue la lectura La fatiga y la duda fueron ápices de mi tortura Adiestradores inconscientes del inacabable arte de la molestia Anatemas de estos signos, de un mortal, y su escritura. Un saludo.

Buenas Tardes. Presento la parte 1 nuevamente y luego la segunda parte. Balón y Arte Pocos saben ver en este juego el arte el alquimico botin, el balón cuando parte, lo extraño en su andar, la magia del artista la tristeza de la 12 cuando la diez no vista. Bajo la suela la redonda aguarda la certeza, bajo el pie baila, se hamaca, suspira, el balón se mueve, busca el pie, la cabeza, el golero sorprendido veloz ya se estira. El freno, la mirada hacia un lado esquiva el defensor brazo vigilante del tiempo el rival espera y en sus ansías confunde el jugador enorme que con el futbol se funde Roman sos el balon certero que se deshace y con la magia es uno, sos el que piensa y siente que a veces el balon es generoso y te hace caso, sin saber que en el instante en que se funden es acaso el mismo altivo instante que hace las veces de dia y noche, mañana y tarde, ese ocaso Director de orquesta, la metafora repetida el que cambia el ritmo y hace al gol el que da alegria al bello futbol, que para algunos es quiza la vida. No eres el guerrero arduo, infatigable, paradigma de tus mismo colores, no eres el ferreo jugador de los ardores eres el que deja que el balon, por si solo, hable.

Estaba caminando por las calles de Ushuaia(mi cuidad) y veo empaquetado uno de los whiskyes que mas me gustan a 400, siendo que en mercado libre vale 800. Lo compro y de hecho compro 2.http://articulo.mercadolibre.com.ar/MLA-573898576-whisky-jameson-12-anos-750-ml-con-estuche--_JM