florderetama

Siguen a la primavera, mis huesos.Van de brotes y su savia no se detiene.Fluye infinita por su ojo de mar ,esperma lluvia el gozo de la piel que se demora sobre los labios y espera. Camino como la vez primera.El sigilo, el equilibrio y precipicio a los pies.Me devoran los ojos del sol que parpadean entre los árboles cuando la boca de la siesta me llama desde el ojo sediento de la acequia.Me ven ,por la azúlea transparencia, la trama.Debajo del ombligo late siempre el hijo que colorea la piel. Estigma de flor negra que clama por labios que ausentes van,musitando su sed. En algún rincón de tu sola sed ,duerme la mujer que buscas.Donde te aguarda su siempre flor a la espera que desanden su cuerpo el desrecuerdo de tus dedos ayer.

VI.- No tengo ese silencio que debiera. De hembra paridora y viento que todo lo soporta. No me alcanzo en el espacio diminuto de las ollas ni en el hueco de la medida sumisa. No me muerden los días con sus fauces cotidianas y urgentes. No me gastan las siderales cifras que la absurda opacidad burila. Me dejo ir en la mistura, en la danza donosa de los patios, hundiendo el barro con las manos; mientras la moneda confabula, dónde, cuándo y cómo, estará ausente. El día no me ha sido dado. Le construyo con la enajenación de los orfebres. Qué más quisiera yo! Esperarme que amanezca colibríes mi ventana!. Que tenga un altar para mis santos, donde las rodillas supliquen indulgencias! A veces veo tantos frutos muertos, tirados a los pies del árbol que, me arrebatan fugaces sus murmullos . Es en el fruto donde termina, siempre, el tallo.- http://www.youtube.com/watch?v=paAfUhofTic&feature=related

He visto pasar la uña de la ira.Iba rasgando la blanda tela de la piel en todas direcciones.Pero yo,ya no soy su presa fácil.Mi temor sólo se mide con la vara de la tristeza que me provoca .Soy nada más que la vanidad de un cuerpo con cicatrices que ya no devolverán la piel a su estado antiguo.Esa tímida piel de primavera,flor de la aurora. Puedo vivir ,hasta el final de mis días,con la tristeza,pero convivir con el miedo ,tenerlo como carcelero de mis alas,no sería justo.Me han parido en medio de la ira y la huelo en el aire cuando viene.Sin embargo,jamás he dejado de enfrentarla.Tal vez me pudo alguna vez,por esas inútiles razones evangélicas en que se da la otra mejilla para el golpe; en que la servidumbre o la sumisión bailan en los ojos como luces que conducen,inevitablemente al paraíso. [img=http://k37.kn3.net/taringa/1/ Pero ya no.Despuès de esta noche en que sus perros carniceros me han mordido la vida, al punto de matarme el alma, ha perdido,al menos para mí, su aura de ángel justiciero. Tengo esa misma sensación que alguna vez tuve,cuando había decidido traer mi primer hijo al mundo,al precio de lo que fuera.Con esa serenidad que no la dan ni los rezos,ni la inteligencia. Como dije,me han traído al mundo para girar como aspas de molino,herida de cuchillo,filo de espada.Acepté beber de la pena tantas veces como pude;flotar en la incertidumbre ,el desamor y la locura. Va a amanecer.Mis fantasmas han muerto. http://www.youtube.com/watch?v=h9MUmfTOnoU&feature=related fotografía de Navarra Nature.

Morderte como esa creciente cuando come el rio con raíces con orillas hierbas piedras -hombre de cremalleras de quirófano zapatillas en fila india al costado de la puerta tulipas incendiarias en la lámpara de te quiero verdesnuda en el lecho caracol breve de escaleras pisos con desniveles tu tropiezos- eso quiero y quién va a venir a decirme si lo que debo me lo prestas plateadas maneras que te encienden los ojos del deseo apresurado me dejo llevar ni nube que fuera en las crines del viento que nadie sabe cuerpo que ha perdido la memoria veneno azul lentamente pasando por las venas soplas al oído como un toro en la plaza cuando vas muriendo y no descanso hasta que tus dientes caen en la pendiente de estos senos y los aprietan voy por la noche y por el día amando esa cremallera que parece un bolsillo para ocultar placeres andas tan lejos sin embargo siempre ese aún así te huelo te toco y te bebo hoy tengo hambre de ti ando en tu guarida leona encelada lamiendo tus paredes bien sabes que no me sirven los zoológicos me espera una selva donde todo se pierde y siempre alguien muere . link: http://www.youtube.com/watch?v=Y9EYAHDhR7s&feature=related

Sé los nombres de cada río ,cada montaña y mar de este planeta; cronología de presidentes y de próceres por sus hazañas;de la sintaxis que se demora en las palabras dobles.Puedo recitar el abecedario en tres segundos,sin equivocarme,y a lo mejor,con mucha suerte ,si mi osteoporosis lo permite,contar los números de huesos que me sostienen y te sostienen.Tal vez pueda,sin fallarme el cálculo,contar miles de exoplanetas. Sé escribir con los cuatro tipos de letra que al final sólo son dos,y entiendo que un conflicto está en el camino que va de causa a consecuencias.Que el irse es elegir,que si hay peligro es exilio y si otros mandan es destierro.Aprendí el juego macabro del repetir,que me araña si desvío los ojos.Que a causa de la pérdida de memoria , de memoria anda el olvido y se detiene,recordándote.Aprendí hasta trillón y mi conciencia no alcanzará jamás a contar hasta diez.Pierdo la paciencia cuando puedo y cuando debo la sostengo hasta morir. Sé cuáles son los accidentes geográficos y que en el género duerme el número, la piedra filosofal,la vara mágica,la luz mala,los duendes que aparecen;todo eso aprendí para poder vivir y dar conocimiento. Pero no aprendí ni puedo sostenerte,corazón dividido que alucina,mitad montaña que vuela,mitad humo que mata. ¿Quién te puede explicar la diferencia del trino,entre exigentes cronopios y la belleza de los fama? Cada vez que hablo de límites,te me "vuelas", "fuera de tí ", y olvidas los nombres de los ríos,las ciudades, las montañas, persiguiendo otros próceres en la sombra, Tan macabros! Y hablas del revés de las cosas,cosas que yo no puedo ni podría,salirme. Y te pierdes,cada vez que intentas,en el abecedario ,si lo recitas. Y a lo mejor,con mucha suerte,si tu evasión persiste,nombrar cada uno de los huesos que te sostienen,me sostienen.Tal vez puedas ,sin fallarte el cálculo,contar miles de cosas,en un sólo tipo de letra,porque ,al final y al cabo,eso es suficiente. Y entender, que un problema es un conflicto que muchas veces no se resuelve,que el "irse" es elegir,"aspirar","andar el humo", venir así desde "afuera".Aprender ese juego macabro de repetir la muerte,hasta perderla,si me descuido.Que a causa de la pérdida de memoria,de memoria recitás y eso no sirve para...para algunas cosas.Corazón de ternura soplada,de afectos que consume,dentro del aula estás;pero lejos en los ojos,en la galaxia de los muertos y yo tan lejos,para enseñarte un poco. Yo ,que perdí el tiempo,aprendiendo hasta trillón y hasta diez nunca espero.Yo, que -lícitamente-pierdo la paciencia y no la alimento cuando debo sostenerte.Yo que -triste de mí- inútil de mí-maestra del destiempo-sé cuáles son los accidentes,y sólo eso; y todo eso no basta,para traerte del mundo en que te han puesto,en que te han dejado;yo que sé que el número no cuenta y que el género canta más de dos sexos ;yo que-se supone-tengo el poder-la piedra filosofal,que sé el secreto de todo, yo que narro y me narro tardes enteras de duendes,viudas y mulánimas; yo que ,te falto a veces o que siempre te falto,en mi apuro por dar cuenta; yo que-lo confieso-perdí años en dibujar lo que enseño.Ni con todo eso,mi canción de sirena puede detenerte,ni tapándote los oídos.Evadido, prófugo del alma,te vas,jugando lo profano,tan casi niño,tan de inocencia... La calle te me lleva.La noche te me lleva.Te aspira,te vuela,pájaro del atardecer.Y en ese vuelo,la geografía no importa,la historia mezquina no importa;la logicidad del cálculo exacto no importa;la cronología del relato no importa; ni la copa de leche,ni la constancia de salario,ni el sacrificio ni el deber,no importan;no pueden ya importar,corazón dividido que alucina.Si lo has perdido todo, ese todo que sos vos y que yo no puedo devolverlo. No. No te ha volado la adicción.Nuestras alas endebles no saben de vuelo.Y toda ala, toda triste,maldita ala,es poca.-

TERCERA PARTE El narrador y la Ideología: La Escritura del perseguido. Indudablemente existen otras formas de construcción un relato más allá de lo sucedido o percibido o en todo caso, es necesario ubicar al relato como la materialización de una historia que sufre las alteraciones propias de una reconstrucción actualizada del pasado. [Candau: 200] En la medida que se considere a esta reconstrucción como un proceso no cancelado –pues está determinado por la memoria- cualquier relato que se haga de un acontecimiento ofrecerá una “visión” y por lo tanto su estabilidad, perdurabilidad, tendrá como elemento básico a la repetición y dependerá en principio de un discurso hegemónico. No obstante, cuando en el territorio de lo novelable (y no sólo en él por cierto) aparecen y se posicionan otros relatos al parecer más espontáneos pero que evidencian un tensionamiento entre presencia y ausencia, entre la oralidad y la escritura, cercanía o lejanía, entre pasado y presente –el orden instaurado por el relato hegemónico, sufre las rupturas propias de un mundo que no es real sino solo y arbitrariamente representado. Esta alteración del orden temporal y espacial manipulado (aquí el contexto puede ser receptado o no en términos positivos o negativo) por la memoria se presenta como verdadero o real en tanto y en cuanto responden a una especie de gramática cuyos mecanismos o estrategias más reconocidos son: el olvido, el recuerdo, la evocación, el sueño y probablemente el ocultamiento. También se debe incluir en estas alteraciones la desterritorialización propias que muchas veces se concreta en los tipos de descripciones efectuadas que de alguna manera genérica no son reconocidas como tales. Al ser distinguida la memoria como otra forma de estructurar el relato, es dable pensar en otras maneras de mensura de los relatos que –por ejemplo- la literatura provee y, en consecuencia poner en dudas, en entredicho (Stockli el poder de las narrativas y el movimiento de los narradores. Al cuestionar la autoridad del narrador, de alguna manera, implícitamente se cuestiona la verosimilitud de los discursos, que nos rodean, en especial cuando sabemos que el lenguaje es arbitrario, pero en el que esencialmente, la palabra muchas veces es forzada, manipulada, expresada con una orientación. Si decimos que mientras los hechos son reconstruidos sufren una manipulación que se cristaliza en la representación, por cierto, estamos aludiendo al hecho de que “la memoria no es memoria, sólo de una parte”, es decir no sólo se trata de los residuos (los gestos, los actos, las imágenes), que vuelven de ese pasado, sino como luego Mancuso lo señalaba “es memoria también de las prácticas implicadas en esa memoria”. Lo que se ha privilegiado como un recuerdo y lo que se ha desestimado y remitido al olvido en un relato posterior de los mismos acontecimientos, “en una palabra negaciones”. Cuando mencionamos practicas, suponemos teorías o al menos un sistema de ideas, distanciado de su realidad. La idea de los mundos posibles donde aparecen estos relatos ordenadores, “que regulan la relación entre lo imaginable y lo no imaginable”. [Zizêk, 2003]. Lo que Louis Althusser denuncia como dos tesis:  No hay práctica sino por y bajo una ideología.  No hay ideología sino por el sujeto y para los sujetos. [Op. Cit. en Ideologías, S. Zizêk, pág. 44] Entonces, aparece, ante nuestros ojos esa matriz generativa, la ideología y la memoria se implican al narrar con restricciones o no, con ocultamientos o no, respondiendo a un orden convencional, tal vez no. Asumir una mirada ideológica sobre un texto, probablemente implique ir desde el texto mismo como forma y contenido hacia un contexto, el de producción pero, principalmente reconocerse como sujeto en la Ideología. Esto quiere decir que nos sentimos, percibimos que somos objeto de un discurso (en la producción textual aludimos a la intencionalidad) o que en todo caso interpretamos que hay formas de textualizar la ideología. Aunque reconocemos que es difícil una descripción “estandarizada” de dichos mecanismos, puestos que son diferentes dada la atemporalidad de la ideología. No obstante, los textos se estructuran en función de determinadas matrices de pensamientos la palabra misma es un poderoso condensador de evaluaciones sociales inexpresada- y por lo tanto, es pensar en un narrador perseguido que a su vez puede materializar en una obra la metáfora del rechazo al orden impuesto. Trabajar con las posibilidades no de reflejo sino refractante del discurso. Si bien el narrador es una expresión lingüística es siempre una proyección del autor textual así mismo puede proyectarse sobre él hasta quedar identificado por completo [Drucaroff, 1996]. Instancia que facilita una mensura ideológica del texto. Si no sólo aprendemos a buscar las regularidades reflejadas en un texto, emprenderemos de alguna manera, la ardua y utópica tarea de buscar no “un” sentido sino “los sentidos” que transportan, movilizan los textos. En este caso, el de la ideología requiere resulta sumamente necesario preguntarse “por qué un narrador dice lo que dice” “por qué se lee lo que literalmente no está escrito” e ir en búsqueda de lo irregular, lo diverso en una palabra de la ilogicidad. La razón es más que teórica, los textos que han captado las más sutiles tensiones y contradicciones ideológicas son los que siguen debatiendo en su interior cuestiones que aún importan [Drucaroff, 1996] Nuestro corpus de lectura, la obra “Sota de Bastos, Caballo de Espadas” del autor Héctor Tizón, nos ofrece desde su estructuración, hasta la mínima expresión de su relato, sitios, movimientos textuales, que producen o se pueden leer como ideológicos. Interpretar que desde una recepción sus discursos producen “efectos ideológicos” al argumentar un discurso opuesto (“desde abajo”) al discurso oficial no sólo construye una réplica a la palabra del otro, también demuestra a lo largo de la obra que todo orden instaurado, desde las ideas con el lenguaje y desde una identidad carece de verosimilitud. Pensemos en cada uno de los textos recortados de la obra en la segunda parte de nuestro trabajo; en cómo, aparecen dimensionados o dibujados por el relato; reproducidos en menor o mayor escala –los mecanismos tipificados como ideológicos por lo teóricos citados: las inversiones ideológicas, las contradicciones, la falsa conciencia; el cinismo; el sentimiento acendrado de la exclusión; la negación de los individuos, la inconsistencia de los relatos; la reducción de los conflictos a algo externo; la demonización cuando se miente con el rodaje de la verdad la forma en cómo el discurso se apodera del cuerpo mismo de un sujeto manifestaciones que, se justifican sólo –y ésta es la interpretación que se hace- en la conciencia de un narrador que nunca será, ni ha sido, visible, sino que más bien ha ejercitado la invisibilidad de sus concepciones ideológicas, alterando toda clase de orden escuchándose en el efecto ideológico de citar la palabra de la ideología dominante para replicar extremadamente lo que significa tomar la palabra de victimario como prueba. En esto, los discursos de la narrativa novelesca, poseen un tópico acendrado: conducen a apropiarse de la palabra del otro y a darle una dirección semántica contraria. [Bajtin, citado en Aran de Meriles Pampa, y otros 1998] La articulación de la obra con las narrativas de las identidades no se puede objetar ya que no hay identidades si no hay una memoria de los “otros” que vaya llenando esa concepción de sujeto de la que tanto hemos hablado y en la que también reconocemos el hecho de que no hay identidades fijas sino cambiantes en la medida de sus posiciones relacionadas y aquí volvemos al principio de construcción de la novela; de un sujeto que se va y vuelve siendo otro, de sujetos que enmascaran y hasta en relatos del sueño ofrecen contracciones. Inevitablemente en nuestra interpretación a partir de estas lecturas, en “Sota de Bastos, Caballo de Espadas” Héctor Tizón, revela y denuncia las fisuras del relato de la historia oficial. Cualquier relato es una representación “deshilvanada y exangüe, arbitraria,…, de aquello que por un instante fue de alguna manera realidad.” NOTAS 1La Biblia, Edit. Cultural S.A Pág. 1254 (Texto de la ESCR impresa en 1884 trad.español) 2Idem Pág.13. 3Libro de la Nueva Alianza; 1994, Pág. 14 4El Subrayado es nuestro. 5La Biblia – Trad. De 1884, Pág.201.El subrayado es nuestro. 6Hacer hincapié en la intencionalidad en relación a los destinatarios es una derivación del análisis que pretendemos hacer: El Evangelio de Mateo, está dirigido a los cristianos de origen judío. El de Marcos a los cristianos provenientes del paganismo que no conocían las costumbres judías. El de Lucas está dirigido a los cristianos “que provenían del mundo pagano”. El de San Juan –difiere considerablemente de los otros tres- tiene como destinatarios inmediatos a las comunidades cristianas de Asia Menor. [La Nueva Alianza 1994:131:201] 7El Concilio Provincial de Cártago (397 d.C.) y luego, definitivamente el Concilio de Trento (1554). 8Zizêk, Slavoj, “Ideología”, 2003, 16,17-comp 9 Diccionario de la Historia Argentina: 2007:165 10Ibidem 168 11Op. Cit.2007 12Op. Cit 2003:13 13Zizek, Slavoj, Ideología, 2003, pág. 125-126. La paréntica es nuestra. 14Zizek, Slovaj, 2003:119 15Ibidem, 119. 16[Op. Cit.136] 17Zizek, Slavoj, 2003:103 18 Zizêk 2003:18 19[Op. Cit 19] 20[Op.Cit. 253] 21Richard Rorty en “Ideología” 2003:253 22Transcripcion: Conversaciones sobre ideas en el Institute of Contemporany Art” de Londres, el 15 de Mayo de 1991.- 23Voloshinov, Valentín. “El Marxismo y la Filosofía del Lenguaje”, Capi (1929)- recensión 24Drucaroff, Elsa, Mijail Bajtin…Edit.Almagesto, Bs As.1996 25 Zizek, Slavoj: 2003: 119 26 Aran de Meriles Pampa y otros La estilística de la novela M. Bajtin Narvaja editor; Cba; 1998: pie de pág. 33 27Pampa Arán de Meriles citado en Drucaroff, Elsa; Mijail Bajtin, 1996:42, P.de pág.8 28Sería muy interesante subvertir la idea de derrota instalada con el éxodo, desde la Literatura y en Sota de bastos…de cómo la derrota es en realidad un éxito de estrategia en Belgrano. 30Zizêk, S. Ideología...Edit. Fondo de Cultura Económica de Argentina S.A, 2003, pag.266 31 Bordieu P.; Dialogos en Ideologia, 297 32Ibidem.305 33Tomemos por caso las personas que sufren la pérdida de la memoria en la vida cotidiana significan una disrupción social. Conozco el caso de una mujer de la familia que situada en el hecho de cocinar y que el olvido momentáneo le genera duda sobre el agregado de los ingredientes, de manera que en el transcurso de la mañana puede haber agregados diferentes ingredientes, repetidas veces. 34 Candau Joël, Memoria e Identidad, Edic. del Sol, 2001. Pág.9 35Op. Cit.68 36 Candeau, Joël, Memoria e Identidad; edic. Del sol, Bs AS, 200, pág.19-20-21. 37”Sota de bastos, caballos de espada”, pág. 11 38Arfuch, (Comp) 2005. Pag. 24 39…que no asume y cuestiona: esta actitud resuena en nuestras lecturas, con las palabras de Emilse Moler, sobreviviente de la Noche de los Lápices que al analizar la versión cristalizada y llevada al cine por Héctor Olivera de un secuestro motivado por el reclamo del boleto estudiantil (donde ella misma no figuraba) se dijo a sí misma “mi vida la cuento yo” (citado en el “monitor” N°14. 5ta época, 2007) 40”Sota de bastos, caballos de espada” pág. 26. 41Este argumento ofrecido en “Héctor Tizón, una escritura…:40-41: adolece de una alteración del orden en los acontecimientos narrados, es decir la real disposición de lo que se relata ficcionalmente. 42Es muy particular la deriva que se sigue este argumento que persigue el derrotero del hijo y opaca, deja en 2°plano la visión de conjunto que H. Tizón muestra de un pueblo entero en conflicto. En todos los niveles sociales ya se refleja desde lo novelístico, la existencia de un proceso, que culmina en el éxodo; pero que va más allá de este contexto. 44”Sota de bastos, caballo de espada”, pág. 33 43Massei, Adrián P, “Héctor Tizón una escritura desde el margen”, Alción, Cba. 1998. 45”Sota de bastos, caballo de espada”. Pág. 34. El subrayado es nuestro. 46”Sota de bastos, caballo de espadas”. Pág. 317 47P. Santana Martinez: 1994: Pág. 314-315 48B. Mandelbrot, Cit. En Santana Martínez: 1992:123-124. Traducc.M. Figueroa49Mancuso: 2005, pág.26 50Diario de Sota, 22 51Sota…Pág. 35 52Sota…Pág. 36 53Zizek, 2001:271-272. 54¿Hay algo más dramático y ficcional que el éxodo jujeño? Un pueblo que lo abandona todo para justificar el ideario de otros, que sobre la patria no tienen nada internalizado, pero deben marchar y quemar todo el patrimonio, volver en llamas la existencia y la pertenencia…? 55 Klymovski, Gregorio, Hidalgo Cecilia, La inexplicable sociedad, pág. 231A-Z Edit. Segunda edición Bs As 1998 56[Zizek, Ideología, 2003:14-15] 59Mancuso, La Palabra Viva; pág. 56 60 Sota…, pág. 17-18-46. 61 Sota I, pág. 105 62 Sota II, pág. 410 65 “Sota de bastos,…”pág. 284. II Parte. 66Sota de Bastos,…”. Pág. 97-98-99-10-101-102. Primera Parte. El subrayado es nuestro. 68Sota de Bastos,…” Primera Parte, pág. 119-120-121. El subrayado es nuestro. 69Sota de bastos,…” Primera Parte, pág. 122-123-124. 70Sota de bastos,…” 2º parte, Pág. 285-286-287-288-289-290. 72Diario de “Sota de Bastos…” Primera Parte, Pág. 26 73Arán de Meriles, Pampa La estilística de la novela…., Pág. 20, Narvaja Edit., Cba. 1998 74Diario de “Sota de Bastos…” Primera Parte, Pág. 27 75Mancuso Hugo, “La palabra viva”, 2005, Pág. 82- 76Sota de Bastos… Pág. 98 77Sota de Bastos… Pág. 118, 119 78Bal Mieke, “Teoría de la Narrativa”, 2001. Pág. 52- 53. 79Bal Mieke, 2001, Pág. 51 80Arfuch, Leonor, 2005 (Comp.) Pág. 63 81Para un encuadre más específico ver G. Catanzaro, comp. En “Identidades, sujetos y subjetividades”. Arfuch, Leonor, 2005. P. de pág. 75.- 82 Arfuch, Leonor, Identidades…pág. 24, Prometeo Libros, Bs.As., 2005 83Sota de bastos,…, pág. 150-151 84Op.Cit. Candeau, J. Memoria e Identidad Pág.30, 85La bastardilla es nuestra 86M. Bloch Cit en “Memoria e Identidad”. Ver pie de pág. 51.- 87Mancuso, Hugo; pág. 77 88 Mancuso, H La palabra viva, pág. 32 89Mancuso H., Op Cit, pág. 82. 90En “Magias parciales del Quijote”, un breve ensayo que Borges en sus “Otras Inquisiciones”, podemos leer: ¿Por qué nos inquieta que el mapa esté incluido en el nada y las mil y una noches sea lectura del Quijote, y Hamlet, espectador de Hamlet? Creo haber dado con la causa: tales inversiones sugieren que si los caracteres de una ficción pueden ser lectores o espectadores, nosotros, sus lectores o espectadores, podemos ser ficticios (…)” Cit. En la estructura fractual…” De Pedro Santana 91Sota de Batos, pág. 433-434. Ver pág.17 y siguiente de nuestro trabajo. 92Zizêk; 2003; 17; pie de pag.69. 93Candeau, M.;…..; pág. 30. 94Alusion al detalle de la obra de Eduardo de Medici: en “Poder y desaparición” 95Para una mejor comprensión, ver un “universo binario”; pag. 88 de la obra Calveiro, Pilar “Poder y desaparición”, edic. 1995, Edit. Colihue. DH11. 96Op.cit. pág. 88 97”Sota de bastos,…”; pág. 137 98Ibídem, 408-409-410. 99”Sota de bastos,…”; pág. 340. 100 Cit., Encandau, 2001:97. 101Arfuch; Leonor, Identidades…, pág. 31 *El comillado implica ironía en ese caso. 102”Sota de bastos, caballos de espada”; pág. 391-392. 103Op.Cit, Memoria de la Narrativa, 2001; 122. 104Angenot, Marc; 1985:91-92. Cit. En la novela en sus modernidades; Wladimir Krysinki; Vervuert. Iberoamericana 1992.Pag. 25 BIBLIOGRAFÍA: ESPECÍFICA  Arán de Miles, Pampa Olga. Marengo, Maria del C., De Olmos, Maria Candelaria (1998), La estilística de la novela en M. M. 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INDICE Fundamentación 01-05 Primera Parte: 03-22 Ideología y Memoria: configuraciones del relato Identitario en un narrador. Segunda Parte: 23- 79 La Metáfora Ideológica de una obra “Sota de Bastos, Caballo de Espadas” De: Héctor Tizón Tercera Parte: 81- 84 A modo de conclusión: El Narrador y la ideología: La Escritura del Perseguido Notas 85-91 Bibliografía 91-92 Índice 93

Carta a todas las Universidades de mi país que tratan la aceptación de los fondos de YMAD Por rw. Patricia Alvarez - Thursday, May. 26, 2011 at 9:23 AM POR AHORA CONSERVAMOS EL SILENCIO, DESPUÉS LOS TIGRES VENDRÁN A HABITARNOS.... Soy una de las mujeres conocidas como " Las mujeres de los miércoles del silencio " . Las mujeres que caminan por las calles de Andalgalá. Los miércoles, nos reunimos en la plaza para marchar por las calles céntricas, reclamando por lo que muchos dicen que es una utopía en estos tiempos, una mezquindad provinciana : para que la política minera no siga dañando el lugar donde vivimos. Cada miércoles, a las diez de la mañana, nos sentamos a ver si la esperanza nos junta y cuando dan las diez, sacamos de la misma bolsa de siempre, un rollito ajado de hojas con leyendas, un montoncitos de cintas verdes y una gran cinta adhesiva, de las más anchas. Lentamente, nos colocamos los carteles en el pecho y en la espalda, alguien corta un trozo de cinta ancha para cada una ; y después de atarnos las manos hacia atrás alguien sella nuestros labios con la cinta. Cada vez que llega este momento del ritual , nos brillan los ojos, y el corazón hierve en un agua de pena y digna rabia. Pienso hasta dónde nos han empujado en esta lucha , al punto de reducirnos al silencio para poder hacer visible las disidencias, el pensamiento diferente .Pienso , en esa Argentina que muy oronda va vestida de democracia en los festejos y sigue siendo la Argentina desaparecedora de siempre, cuando uno quiere hacer sentir que no piensa de la misma forma. He llegado a llorar a todos los que la dictadura se llevó ; pero no quiero llorar a los que la democracia está negando por el sólo hecho de alimentar una política de minería metalífera a gran escala. Nosotras somos madres, hijas ,esposas ,hermanas y vecinas. Hasta hace unos años luchábamos contra la pobreza, la drogadicción, el analfabetismo y la falta de fé. hasta Hace unos años ,pensábamos que no hacía falta nada más que los evangelios, un pastor , pasar por las aulas y una buen crianza para salvar al mundo . Pero todo ese andamiaje se rompió , cuando llegaron las mineras a nuestro territorio: la letra del evangelio se diluyó con la entrada de los mercaderes en el templo;el pastor dijo que no importaba si el dinero provenía de los que luego nos traerían la muerte; las aulas fueron invadidas por las dádivas mineras y tuvimos que dejar la crianza para salir a detener a los que querían explotar los cerros para sacarles los minerales. No les importó si el pueblo estaba muy cerca.No les importó si había pueblos dentro de la tierra cateada , no les importó si en las represiones había niños, ancianos o mujeres. No les importó ni les importa si esos cerros son nuestras únicas fábricas de agua. Uno no quiere, no puede entender, que el progreso que hace sustentable a unos cuantos , que les deja dinero fácil a los gobiernos, que les permite a las universidades más fondos, debe pasar por el sacrificio de los pueblos que están prendidos a la cordillera.Y que en ese sacrificio sólo está el futuro de unas mineras que saquean todo y no dejan nada. Nada más que división , enfrentamientos, judicializaciones, desapariciones en vida, dolor persecusión y reducción. Y uno puede pensar para qué mierda vamos a conservar la memoria, si a la historia la siguen escribiendo los otros ,los que estan lejos de la gente que la vive; para qué vamos a enseñar ética si hasta en los claustros se anda perdiendo .Justificada por argumentos miserables como que sin minería nada es posible;con argumentos tan infantiles que hasta los niños rien de nosotros. Pues saben que sin agua nada es posible. Que el agua es vida .que no se vende porque es el alma de la tierra. Ya muchos se andan preguntando si la trampa está en que preparamos a los ciudadanos para que vivan en un mundo de tecnología ,así tardan en darse cuenta que por la cañería no viene agua, viene un barro que va a enfermar ,como nos está pasando.Que en realidad , se está naturalizando tantas cosas, que no va a importar mañana si los fondos que llegan a las universidades son del cartel de cali, del contrabando o son frutos del sufrimimiento de la gente que ha tenido la mala suerte de nacer en cuna de oro ,como nos decían en la niñez. Ya no necesito que vengan los hombres de ciencia a mentirme que una minería controlada es posible . Ni que vengan a decirme que en chile se puede. Ya sé lo que significa Chuquicamata. Ya aprendí lo que es tener vidrio en la garganta después de pilciao 16. Ya viví la represión ordenada por la politica minera , el 15 de febrero.Ya sentí con mis hermanos originarios la tristeza de verse despojados y asesinados por el territorio. Ya,conozco la digna rabia. Es la digna rabia la que va debajo de la cinta que que calla mi boca.Esa que todavía anda sintiendo los gritos de los niños corriendo desesperados en la cacerías de los kuntur (policía especial provincial) por las calles de mi pueblo,de ese febrero impiadoso de 2010.El que nunca, nunca voy a olvidar. Y para eso quiero tener memoria , para no morirme envuelta en la mentira que los demás cuentan .Y me juro a mí misma que no va a ser como en la dictadura. no nos van a empujar a la clandestinidad por levantar piedras de la calle y salir a defender el agua. Yo sé que las universidades por estos tiempos andan lejos de la gente del llano. Tan lejos que se olvidan que los impuestos que pagamos deben ser devueltos de alguna manera. Que muchos de sus consiliarios van a aprobar la aceptación de los fondos ,argumentando que será para remediar lo que estas empresas provocan .Yo les digo que no se engañen.Porque tratándose de estas mineras metalíferas a cielo abierto nada es remediable. No se puede resarcir la división , la fragmentación social que causan, mucho menos van a poder curar o suturar las enfermedades que estamos sufriendo. Nos morimos de cáncer y gastan más en pagar el silencio de la información que en transparentarla . Que la muerte de treinta mil desaparecidos no sea en vano. no alimenten a esta dictadura minera. Que los que perdieron la juventud en la guerra de Malvinas, sirva.No permitan que nos saqueen el territorio. ¿Para qué vamos a querer universidades si se tranforman en infames mercados de la ciencia ? Cada día que amanecen mis ojos , yo , que hace catorce años que llevo esta lucha ,rezo para que DIOS conserve mis cerros, para que los académicos que se juegan por nosotros no sufran persecusiones ni amedrentamientos, para que los universitarios sigan visitando las asambleas con la valentía de siempre; para que las judicializaciones se acaben; para no perder las esperanzas de regresar a mi casa ,para siempre , sin pensar que una minera va a venir a cavar un open pite en el patio de mi casa donde mi hijo y mis nietos juegan. Tengo esperanzas en que el poder de las mineras no puede comprar el silencio de la ciencia. Soy una de las tantas mujeres que caminan por las calles de una ciudad llamada Andalgalá, en Catamarca.Antes , mucho antes de que llegaran las mineras, yo criaba mis hijos , ayudaba en las misas, escribía versos . Ahora , lucho ,resisto ,me empodero con los gritos de mucha gente a lo largo de la cordillera y dejo que mi corazón retumbe ,diciendo: EL ACONQUIJA NO SE TOCA, EL FAMATINA NO SE TOCA, TILCARA NO SE TOCA, EL AGUA NO SE TOCA, LA PACHA NO SE VENDE, SÍ A LA VIDA. SÍ AL AGUA. NO MINA NO . TOMEN DECISIONES JUSTAS. NO NOS CONDENEN. NO SE CONVIERTAN EN EL ESLABON QUE JUSTIFICA LAS EXPLOTACIONES. PATRICIA ALVAREZ DE FIGUEROA. MUJERES DEL SILENCIO DE ANDALGALÁ

Me duermen duende- “ Ya no me sostiene la luz de la vida. Me han muerto sin nacer y voy huérfano de madrecitas llorando la noche, saltando en el frío de la calle. Dicen que no ha alcanzado el agua bendita para darme y de a poco me han enterrado en ningún lado y cualquier parte. Sin agitarme un nombre, sin la más mínima lágrima. Ya sé que mis pies no son de la tierra y el infierno es imposible domicilio. Voy entremedio de la bruma ,del estío, de la balbuciente resolana, apagado entre las sombras ,amparado entre los miedos de la gente .Pero ya va siendo hora de que desentierren mis huesos y me lleven al cementerio para que por fin se acaben, esos relatos que me urden mala fama”. Mulánima viene: “ Igual castigo me demandan los santos evangelios ,por el amor que he tenido y ha teñido mis salmos. Y ya no hay letanía que conjure tamaña desgracia. Y voy y vengo la noche plena ,por la guarida de las sombras incendiando sus pezuñas ,el río es mi vientre ,el viento es mi perfume ,el freno mi lámpara. Nadie tiene pecado de la compasión ni la valentía de los santos . Todos se encierran en el rezo cuando mi desgracia pasa. Se quema el génesis,se va el apocalipsis, las letanías tiñen los siglos de misterios , mientras voy, a la deriva, fuera del templo, dentro del sufrimiento. He amado. Traigan océanos de agua bendita ,asesínenme ahogada de escapularios ,pues la sed es vieja y voy en medio de la nada”. Viuda voy- “ Siempre me ven detrás. Siempre detrás ,cuando el vino va al galope. Ornada de sombras va mi cuerpo ,allí donde mi rostro desaparece. Vivo enancada en la desesperación de los que temen .Cruzando el huayco ,entre Chaquiago y Potrero ,me suelen narrar en la prisa que aprieta la cintura del que me lleva. Si me has visto, perderás la memoria, vendrás en la respiración agitada del que no comprende cómo ,cuándo, dónde pude ser esa mujer que ahora acelera el miedo. Una mujer que agita los fantasmas ,en la larga calle de lo que aparece y desaparece.” Mujer de las urdimbres-Pongo los colores, tiño con las sombras a la noche, las alas aún son imposibles .Tejo las mañanas con los trinos y pongo el alba bajo la luz de mis deidades. Sólo el río vaga libre sin que yo lo sepa . Hay una incipiente llamarada ,siempre dejo en lejía al fuego mientras derramo el frutal memorial de lo que ha sido, de lo que es y de lo que será si no me detengo.” Imágenes de Yolomextlicalli Casa Corazon Luna link: http://www.youtube.com/watch?v=L6U4GzSL3HM

Andan mordiéndome los tigres en su sigilo esta noche en que me veo correr entre las hembras que van a repetirse en los espejos de las parideras .Señores de pozos profundos cimbran la tierra robando la simiente azul que nace desde las caderas .Digo que los tigres muchas veces no me nacen, sólo vienen por mí a desgarrarme por dentro. .Jirón de trapos viejos que suena .Blanco pan de la muerte.Papel humedecido .Garras de palabras que me revientan los ojos,cuando los tigres no son míos. Voy de entraña desgarrada en intestina carne .Soy la presa. La noche inmóvil , se mueve entonces,por las sombras.Me sitian los fantasmas amortajados del recuerdo, asolándome impiadosos con sus flechas .Ya no podrá el perdón sembrarme en el paraíso .Una pira de jarillas y retamas me espera .Ardida de duendes,luces malas y mulánimas que incendian desde el silencio del río hasta ese mar de las sombras. La oscuridad se traga el bullicio de los pájaros .Los árboles hechiceros enredan el misterio .El frio ensaya sus esculturas muertas : se endurece la pumpuna ;acristala el río;los dientes tiemblan. El veneno azul tiñe hasta lo que no puede . Nadie lo ve. Nadie la ve!Nadie los ve? Pero es tu mano persiguiendo mi cuerpo . Yo lo sé! Es tu cuerpo saboreado por mi boca.Yo lo sé! Deben detener al tigre.Las palabras asesinan cuando son.

Cantan los gallos por tercera vez dentro del hueco-pozo de la ventana y amanece tu boca en la mía cuando la noche es aún azabache puro en los ojos , hamaca de costillas dulces que nos mece pa` encontrarnos, la piel es una mendiga ineludible sobre el aguacero poco de los labios, afuera se sientan nuestros olvidos a esperar que resuciten esos recuerdos y adentro sólo van nuestras sombras sin conocerse aún, cierras la puerta y nos guarecemos de la lluvia que anda arrastrando crecientes en ese lado que ya sabemos, igual los dedos ya nos conocen y saben dónde hurgar para atarnos, insistencias de preguntarnos si somos o hemos dejado de ser,lo que antes fuimos, lijan el alba para darle forma, dichosas las cosas que hemos perdido, aunque perder ya no es un verbo si nunca la hemos visto en el libro mayor,menos mal que hay cosas que en cualquier inventario no deben costar, cuando los gallos cantan por tercera vez fuera del hueco-pozo de una ventana. No era justo sentir tantas cuchilladas y no alcanzar a dar ni siquiera una pedrada. "La lluvia hace eso,dibujar pedradas en el aire" link: http://www.youtube.com/watch?v=vS6rJBgyFIE