Sé los nombres de cada río ,cada montaña y mar de este planeta; cronología de presidentes y de próceres por sus hazañas;de la sintaxis que se demora en las palabras dobles.Puedo recitar el abecedario en tres segundos,sin equivocarme,y a lo mejor,con mucha suerte ,si mi osteoporosis lo permite,contar los números de huesos que me sostienen y te sostienen.Tal vez pueda,sin fallarme el cálculo,contar miles de exoplanetas.
Sé escribir con los cuatro tipos de letra que al final sólo son dos,y entiendo que un conflicto está en el camino que va de causa a consecuencias.Que el irse es elegir,que si hay peligro es exilio y si otros mandan es destierro.Aprendí el juego macabro del repetir,que me araña si desvío los ojos.Que a causa de la pérdida de memoria , de memoria anda el olvido y se detiene,recordándote.Aprendí hasta trillón y mi conciencia no alcanzará jamás a contar hasta diez.Pierdo la paciencia cuando puedo y cuando debo la sostengo hasta morir.
Sé cuáles son los accidentes geográficos y que en el género duerme el número, la piedra filosofal,la vara mágica,la luz mala,los duendes que aparecen;todo eso aprendí para poder vivir y dar conocimiento. Pero no aprendí ni puedo sostenerte,corazón dividido que alucina,mitad montaña que vuela,mitad humo que mata.
¿Quién te puede explicar la diferencia del trino,entre exigentes cronopios y la belleza de los fama?
Cada vez que hablo de límites,te me "vuelas", "fuera de tí ", y olvidas los nombres de los ríos,las ciudades, las montañas, persiguiendo otros próceres en la sombra, Tan macabros! Y hablas del revés de las cosas,cosas que yo no puedo ni podría,salirme. Y te pierdes,cada vez que intentas,en el abecedario ,si lo recitas.
Y a lo mejor,con mucha suerte,si tu evasión persiste,nombrar cada uno de los huesos que te sostienen,me sostienen.Tal vez puedas ,sin fallarte el cálculo,contar miles de cosas,en un sólo tipo de letra,porque ,al final y al cabo,eso es suficiente.
Y entender, que un problema es un conflicto que muchas veces no se resuelve,que el "irse" es elegir,"aspirar","andar el humo", venir así desde "afuera".Aprender ese juego macabro de repetir la muerte,hasta perderla,si me descuido.Que a causa de la pérdida de memoria,de memoria recitás y eso no sirve para...para algunas cosas.Corazón de ternura soplada,de afectos que consume,dentro del aula estás;pero lejos en los ojos,en la galaxia de los muertos y yo tan lejos,para enseñarte un poco.
Yo ,que perdí el tiempo,aprendiendo hasta trillón y hasta diez nunca espero.Yo, que -lícitamente-pierdo la paciencia y no la alimento cuando debo sostenerte.Yo que -triste de mí- inútil de mí-maestra del destiempo-sé cuáles son los accidentes,y sólo eso; y todo eso no basta,para traerte del mundo en que te han puesto,en que te han dejado;yo que sé que el número no cuenta y que el género canta más de dos sexos ;yo que-se supone-tengo el poder-la piedra filosofal,que sé el secreto de todo, yo que narro y me narro tardes enteras de duendes,viudas y mulánimas; yo que ,te falto a veces o que siempre te falto,en mi apuro por dar cuenta; yo que-lo confieso-perdí años en dibujar lo que enseño.Ni con todo eso,mi canción de sirena puede detenerte,ni tapándote los oídos.Evadido, prófugo del alma,te vas,jugando lo profano,tan casi niño,tan de inocencia...
La calle te me lleva.La noche te me lleva.Te aspira,te vuela,pájaro del atardecer.Y en ese vuelo,la geografía no importa,la historia mezquina no importa;la logicidad del cálculo exacto no importa;la cronología del relato no importa; ni la copa de leche,ni la constancia de salario,ni el sacrificio ni el deber,no importan;no pueden ya importar,corazón dividido que alucina.Si lo has perdido todo, ese todo que sos vos y que yo no puedo devolverlo. No. No te ha volado la adicción.Nuestras alas endebles no saben de vuelo.Y toda ala, toda triste,maldita ala,es poca.-
Sé escribir con los cuatro tipos de letra que al final sólo son dos,y entiendo que un conflicto está en el camino que va de causa a consecuencias.Que el irse es elegir,que si hay peligro es exilio y si otros mandan es destierro.Aprendí el juego macabro del repetir,que me araña si desvío los ojos.Que a causa de la pérdida de memoria , de memoria anda el olvido y se detiene,recordándote.Aprendí hasta trillón y mi conciencia no alcanzará jamás a contar hasta diez.Pierdo la paciencia cuando puedo y cuando debo la sostengo hasta morir.
Sé cuáles son los accidentes geográficos y que en el género duerme el número, la piedra filosofal,la vara mágica,la luz mala,los duendes que aparecen;todo eso aprendí para poder vivir y dar conocimiento. Pero no aprendí ni puedo sostenerte,corazón dividido que alucina,mitad montaña que vuela,mitad humo que mata.
¿Quién te puede explicar la diferencia del trino,entre exigentes cronopios y la belleza de los fama?
Cada vez que hablo de límites,te me "vuelas", "fuera de tí ", y olvidas los nombres de los ríos,las ciudades, las montañas, persiguiendo otros próceres en la sombra, Tan macabros! Y hablas del revés de las cosas,cosas que yo no puedo ni podría,salirme. Y te pierdes,cada vez que intentas,en el abecedario ,si lo recitas.
Y a lo mejor,con mucha suerte,si tu evasión persiste,nombrar cada uno de los huesos que te sostienen,me sostienen.Tal vez puedas ,sin fallarte el cálculo,contar miles de cosas,en un sólo tipo de letra,porque ,al final y al cabo,eso es suficiente.
Y entender, que un problema es un conflicto que muchas veces no se resuelve,que el "irse" es elegir,"aspirar","andar el humo", venir así desde "afuera".Aprender ese juego macabro de repetir la muerte,hasta perderla,si me descuido.Que a causa de la pérdida de memoria,de memoria recitás y eso no sirve para...para algunas cosas.Corazón de ternura soplada,de afectos que consume,dentro del aula estás;pero lejos en los ojos,en la galaxia de los muertos y yo tan lejos,para enseñarte un poco.
Yo ,que perdí el tiempo,aprendiendo hasta trillón y hasta diez nunca espero.Yo, que -lícitamente-pierdo la paciencia y no la alimento cuando debo sostenerte.Yo que -triste de mí- inútil de mí-maestra del destiempo-sé cuáles son los accidentes,y sólo eso; y todo eso no basta,para traerte del mundo en que te han puesto,en que te han dejado;yo que sé que el número no cuenta y que el género canta más de dos sexos ;yo que-se supone-tengo el poder-la piedra filosofal,que sé el secreto de todo, yo que narro y me narro tardes enteras de duendes,viudas y mulánimas; yo que ,te falto a veces o que siempre te falto,en mi apuro por dar cuenta; yo que-lo confieso-perdí años en dibujar lo que enseño.Ni con todo eso,mi canción de sirena puede detenerte,ni tapándote los oídos.Evadido, prófugo del alma,te vas,jugando lo profano,tan casi niño,tan de inocencia...
La calle te me lleva.La noche te me lleva.Te aspira,te vuela,pájaro del atardecer.Y en ese vuelo,la geografía no importa,la historia mezquina no importa;la logicidad del cálculo exacto no importa;la cronología del relato no importa; ni la copa de leche,ni la constancia de salario,ni el sacrificio ni el deber,no importan;no pueden ya importar,corazón dividido que alucina.Si lo has perdido todo, ese todo que sos vos y que yo no puedo devolverlo. No. No te ha volado la adicción.Nuestras alas endebles no saben de vuelo.Y toda ala, toda triste,maldita ala,es poca.-