VI.-
No tengo ese silencio que debiera. De hembra paridora y viento que todo lo soporta. No me alcanzo en el espacio diminuto de las ollas ni en el hueco de la medida sumisa. No me muerden los días con sus fauces cotidianas y urgentes. No me gastan las siderales cifras que la absurda opacidad burila.
Me dejo ir en la mistura, en la danza donosa de los patios, hundiendo el barro con las manos; mientras la moneda confabula, dónde, cuándo y cómo, estará ausente.
El día no me ha sido dado. Le construyo con la enajenación de los orfebres.
Qué más quisiera yo! Esperarme que amanezca colibríes mi ventana!. Que tenga un altar para mis santos, donde las rodillas supliquen indulgencias!
A veces veo tantos frutos muertos, tirados a los pies del árbol que, me arrebatan fugaces sus murmullos . Es en el fruto donde termina, siempre, el tallo.-
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