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Juan Rulfo (1917-1986) Este gran escritor y fotógrafo mexicano, cuyo verdadero nombre era Juan Nepomuceno Carlos Pérez Vizcaíno, nació en Sayula, Estado de Jalisco, el 16 de mayo de 1917, en una familia acomodada, que perdió todo durante la Revolución. Jalisco era un Estado aislado, mísero, fanático y violento. La adopción del apellido Rulfo fue debido a una petición de la abuela María Rulfo, pues en su familia fueron 7 hermanas y un solo varón que murió soltero y sin descendencia. Para evitar que se perdiera el apellido pidió a sus nietos que adoptaran el Rulfo. Su niñez se vio afectada por las luchas religiosas de su país, la "guerra de los cristeros", que fue particularmente violenta en el estado de Jalisco, lo que le llevó a decir: "Entonces viví en una zona de devastación. No sólo de devastación humana, sino devastación geográfica. Nunca encontré ni he encontrado hasta la fecha, la lógica de todo eso. No se puede atribuir a la Revolución. Fue más bien una cosa atávica, una cosa de destino, una cosa ilógica". Este mundo en el que se crió durante su infancia le formó como un niño retraído al que le gustaba jugar solo. Desde muy joven pierde a su padre, asesinado de un disparo en la nuca, y luego a su madre, por lo que fue recluido en un orfanato de Guadalajara. También varios tíos suyos murieron en circunstancias trágicas. Por eso, el elemento fundamental en sus relatos rulfianos será la muerte. Pocas veces se refiere a ella directamente, pero su sombra figura en cada enunciado. La muerte es el ambiente en el que los personajes viven (¿o mueren?) su historia. En la muerte, los personajes de Rulfo encuentran la prolongación de la vida: viven en la muerte y el lector participa activamente en mantenerlos “vivos” siquiera mientras dura la lectura. La desolación, el dolor, su estrecho vínculo con la soledad, marcarán su vida y, por lo tanto, su obra. Guardó siempre un carácter triste, sensible, retraído, romántico y observador al mismo tiempo. Rulfo llega por primera vez a la capital en el año de 1935. Si bien pretende continuar sus estudios, lo cual le fue imposible ya que éstos no le son revalidados. En realidad, "la idea de la ciudad" nunca es de su agrado, ni lo ve como objetivo, se instala en ella buscando una forma de vida. Más tarde confirmará, durante una entrevista, "que la ciudad no le dice gran cosa". Él escribirá sobre los pueblos y las comunidades campesinas mexicanas, mantenidas en la marginalidad y el olvido. Instalado en la ciudad de México, su familia lo incitó a estudiar la carrera de leyes, pero al fallar en los exámenes se dedicó a trabajar. Como agente viajero descubre una veta de experiencias en los pueblos, la que será fundamental en su obra literaria. Sus viajes por diversas zonas de México le permitieron entrar en contacto con etnias apartadas que aún resguardaban sus tradiciones. Llevaba vivía una vida muy bohemia. Se pasaba las noches tomando café y se dormía bien entrada la madrugada. Leía vorazmente a los clásicos, a Goethe, Cervantes, Tolstoi, etc., y al tiempo escuchaba música clásica. Le gustaba practicar alpinismo y caminar incansablemente. Pero dejó las excursiones después de sufrir un accidente al volcarse un camión en el que iba con un grupo de montañeros. Trabajó también en la Secretaría de Gobernación, en la oficina de migración y, tras casarse, en la fábrica de neumáticos Goodrich Euzkadi. Es en esta etapa -durante los años cuarenta- cuando intenta escribir su primera novela con temática urbana, El hijo del desaliento, que destruye inmediatamente por considerarla "una novela autobiográfica llena de divagaciones personales, sin ningún interés literario". Se volvió conocido sobre todo como escritor y colaboró en las principales publicaciones del país. En México D.F., tomó cargo del departamento editorial del Instituto Nacional Indigenista. En 1945 publica los cuentos "Nos han dado la Tierra" y "Macario" en la revista Pan, de Guadalajara, dirigida por Antonio Alatorre y Juan Rulfo. Al año siguiente se establece en México y publica su cuento "Macario" en la revista América y en la misma, en febrero de 1948 "La cuesta de las Comadres," en enero, 1950 "Talpa" en diciembre, 1950 "El llano en llamas" y en agosto, 1951 "¡Díles que no me maten!" En 1954 El Llano en Llamas se publica en la colección "Letras Mexicanas" de Fondo de Cultura Económica. En 1955 aparece Pedro Páramo en la colección "Letras Mexicanas," con una tirada de 2.000 ejemplares y se efectúa la primera reimpresión de El Llano en Llamas. Fue motivo de polémicas en torno al regionalismo, versus cosmopolitismo de México. De esta gran obra dijo Jorge Luis Borges: "Pedro Páramo es una de las mejores novelas de las literaturas de lengua hispánica, y aun de toda la literatura". La Antología de cuentos mexicanos 1954 reproduce "Un cuento". Se estrena el cortometraje "Talpa" de Alfredo B. Cravenna, basado en el cuento de Rulfo de igual título. Publica el cuento "El día del derrumbre". En 1956 se establece en Ciudad Alemán, Veracruz, trabajando como promotor de la Comisión Papaloapan, que se ocupa del sistema de riego en dicha zona verucrazana. Emilio "Indio" Fernández le solicita guiones para cine. Rulfo trabaja en alguno de ellos e invita a Juan José Arreola a colaborar. En 1961 es nombrado el asesor literario del Centro Mexicano de Escritores, junto con Arreola. En 1962 deja de trabajar para televicentro y viaja a Alemania un país que le entusiasmaba. En 1963 se edita el disco de larga duración con textos leidos por el propio autor en la colección Voz viva de México. En 1967 se filma la película Pedro Páramo. En 1970 El llano en llamas es reimpreso pero con importantes modificaciones: desaparece Paso del Norte y se incluyen otras dos, El día del derrrumbe y La herencia de Matilde Arcángel. Rulfo fue un incansable viajero, participó en varios Congresos y encuentros internacionales, y obtuvo Premios como el Premio Nacional de Literatura en México en 1970 y en 1983 recibe en España el Premio Príncipe de Asturias. El 8 de enero de 1986 muere en México. Rulfo ha marcado la historia de las letras mexicanas. Su obra resiste el paso del tiempo y no deja de asombrar. Mantiene la necesidad interminable de interpretación y renovación de su lectura. Su obra muestra la vida del México rural con su atraso, sus miserias con una mezcla de mitos, obsesiones y fantasmas del caciquismo mexicano. Es uno de los grandes escritores latinoamericanos del siglo XX, que pertenecieron al movimiento literario denominado "realismo mágico", y en sus obras se presenta una combinación de realidad y fantasía, cuya acción se desarrolla en escenarios y personajes que reflejan el tipismo del lugar, con sus grandes problemáticas socio-culturales entretejidas con el mundo fantástico. El autor se ha mostrado siempre muy reacio a explicar su obra. Pero lo que, en última instancia, le preocupa a Rulfo es la exploración de algo intrínsecamente mexicano; pero también cabe sugerir que en su obra lo mexicano funciona como una metáfora de la condición del hombre en general. Un importante grupo de críticos abogan por una interpretación basada esencialmente sobre lo mexicano. Según ellos, la magia de Rulfo radica en haber logrado atrapar la esencia de México, sus tiempos múltiples, los murmullos del pasado que persisten en el presente. En sus obras, el mexicano se muestra amigo a veces respetuoso, a veces irreverente de la muerte. Con y para ella vive, de ella huye, y al mismo tiempo le llama. Juan Rulfo magistralmente plasma esta ambivalente relación, y es por ello que se considera que su única novela Pedro Páramo es una de las obras cumbres de la literatura universal. En cambio, algunos críticos que hacen hincapié inequívocamente en la angustia existencial del hombre moderno como lo medular de la obra de Rulfo. La devastación humana y geográfica la encontramos en el primer plano de sus obras: en el horroroso pueblo de Luvina, en el cuento El llano en llamas, y en el pueblo de Comala, de Pedro Páramo. Pero por debajo de estos cuadros desolados de esterilidad y miseria se esconden las preguntas implícitas en las palabras de Rulfo. ¿Cómo se explica esa desolación? ¿Es algo humano? ¿Es un castigo divino? De ahí la otra faceta de su obra; lo que Rulfo indica cuando se refiere a su obra como "una transposición de los hechos de mi conciencia". La violencia, la muerte, la degradación humana, la culpa, el fatalismo, una sexualidad casi animaI, éstos son sus temas recurrentes. Sirviéndose de ellos y de una gran habilidad para estructurar sus cuentos en torno a ciertos motivos cíclicos, Rulfo analiza varios aspectos, principalmente negativos, de la vida rural mexicana. En sus cuentos la vida es un caminar fatigoso, un triste pasado que elimina el futuro, un esfuerzo inútil, un andar a tientas entre las tinieblas. Reconocido mundialmente por su obra literaria, su trabajo fotográfico ha sido menos conocido pese a algunas publicaciones ya existentes. Juan Rulfo dejó también un legado fotográfico de aproximadamente seis mil negativos, este material se encuentra en proceso de clasificación, por ello algunas fotografías no cuentan aún con una ldentificación definitiva. Aca les dejo el link que los lleva a Pedro Paramo ( lectura recomendadisima) : http://www.sololiteratura.com/rul/rulpedroparamo.pdf

Creí que sabias escribir.. Cualquiera sabe escribir. Creí que escribir era un arte.. Lo que se expresa escribiendo puede ser un arte. Igual a un cuadro.. Igual a nada. La nada no podría expresarse Justamente por eso, nada puede expresarse. Entonces por qué? Porque es un impulso ciego. La fama en algún momento, importa. Para algunos demasiado, para otros nada. Entonces escribís siempre para otros? Siempre para otros que están dentro de mí, me reafirmo. Problemas de autoestima? Seguramente. Dilemas? Demasiados, innecesarios. Pero las preguntas hablan de un espíritu inquieto.. Preferiría la inquietud de un perro. El perro encerrado también quiere salir afuera. Y nuestras preguntas buscan el afuera No pensas que comprender la naturaleza es estar por encima de ella? No comprenderla es ser ella. Creer comprenderla es un acto triste, como de payaso de feria. De esos que ríen, pero lloran. Y de los que lloran, pero ríen. Entonces, el arte porque si.. El arte por inevitable. Por accidente. Como pantano. Como remar en lava con un bote de hielo. Entonces sin ninguna esperanza? Sin consuelo. Con fecha de caducidad. Imprescindibles? Totalmente prescindibles. Menos el ciego, el niño bien, el gruñón, el loco, el suicida y el alcohólico. Porque en clave? Para los que entienden son obviedades. Siempre tendemos a expresar obviedades, futilidades. Esta entrevista es el claro ejemplo.

Tengo 53 años y me compre una moto. Nunca antes me había subido a una y quería saber que se siente. Cuando tenia 30 años pesaba setenta kilos y ahora peso 124. La moto es de competición y se la compre a un vecino. Modelo 84. Arriba me queda poco pelo y por eso me lo dejo largo a los costados. Es lindo sentir como el viento te hace flamear los pelos, pienso, mientras acelero. Me tendría que teñir para parecer de treinta. Mi mujer y la nena me miran con desconfianza cuando me pongo el casco. Es incomodo y me hace transpirar como chancho. Aveces tengo aliento fuerte y me descompongo respirandolo treinta o cuarenta cuadras. Acelero, para llegar rápido a la oficina. EL otro día doble muy fuerte la esquina y me raspe la rodilla y me queme la pantorrilla con el caño de escape. Los muchachos se ríen pero no se animan a subirse. El otro día le escupí el café a uno y se lo tomo todo. No dejo ni el fondo, ni se dio cuenta. Aveces me cargan con la nena, pero la nena no es puta, y me quieren hacer enojar diciendo que la van a buscar a casa cuando no estoy, pero es mentira. Seguro es mentira. Son todos una mierda pero no me queda otra que bancarmelos. Mis compañeros. Lo malo es que no puedo evitar ponerme colorado y temblar cuando me caliento. Y trato de quedarme quieto y callado mientras se ríen. No paran. Están las siete horas riéndose de mi panza y mi nariz y dicen que soy un vago. Que me cogía a una tontita. Como saben si yo nunca anduve en la calle mostrándome. Cuando puedo preparo algo suelto que encuentro por algún piso para pasarlo a buscar a la salida. Me dicen ladrón Yo no le robe nada a nadie. Cuando puedo paso con una moneda o con las llaves de casa y le rayo el auto al vejiga de mi vecino. El otro día no me podía dormir. Pensaba en por que se tienen que reír de mi si yo no les hice nada. Tenia ganas de llorar. Me duelen mucho las puntas de los dedos de los pies y ya estaba molesto con ese dolor y encima se ríen de mi panza. Como si fueran flacos, hijos de puta. Me tienen envidia por la moto. Les gustaría poder tener una moto y haberla pagado nada como yo. Pagando en cuotas y cojiendome a la mujer de mi vecino. Que mas quiero. No es linda ni tiene buen físico pero mi mujer es peor. Me la cojo por las dudas, para que no sospeche. La nena aveces se mete en la computadora y me revisa las cosas. Yo borro todo. Como se va a enterar si no queda nada. Me hubiera gustado comprarme la moto a los treinta. Me hubiera gustado tener un taller y no este trabajo. Me podría haber quedado solo. La nena podría haber vivido con otros padres que la fueran a buscar a Mar del plata cuando la madre no al quería. Todo fue capricho de mi mujer que no quería quedarse sin hijos. Alguien nos tiene que cuidar de viejos Carlitos. Siempre decía lo mismo y yo para no aguantarla llorando todos los días fui y pague y me traje a la nena. Hasta se parece a mi. La madre era una pobre pendeja de 17 años y me encantaría habérmela cogido, pero no agarro viaje y nunca mas la volví a ver. Ahora lo único que quiero es comer lo que tengo ganas y no ir nunca al medico y andar en moto. Que lindo es andar en moto a todo lo que da. Esquivar autos y no frenar nunca en los semáforos. Siempre para adelante. Doblar como vengo sin rasparme. Con la practica voy a poder. Que me vean los hijos de puta de la oficina y me tengan envidia. Gordo y todo mientras ellos están sacándome el cuero yo ando en la moto. Ojala que se mueran todos, hijos de puta.

Érase una vez un hombre llamado Albinus, que vivía en Berlín, Alemania. Era rico, respetable, feliz. Un día abandonó a su mujer por una amante joven; amó; no fue amado, y su vida acabó en un desastre” No quiero caer en clasificaciones estériles, pero me siento en la obligación de decirlo desde ya: Nabokov debe estar entre los autores cúspide del siglo pasado, un grande entre grandes. No exagero. El siglo de oro ruso nos dejó a grandes escritores (Pushkin, Dostoievsky, Tolstoi, etc.) y mi sesgada visión me hacía creer que ya entrado el siglo veinte esa cantera había menguado. Inmenso error. Acá está Nabokov (ruso de nacimiento, posteriormente nacionalizado estadounidense) y acá está lo mejor de la literatura rusa, sin lugar a dudas, a la altura casi de los otros grandes maestros rusos. Pero centrémonos en esta novela en especifico. Primero, vamos con el argumento. Albinus, un hombre maduro, critico de arte y por demás casado, se enamora perdidamente de una jovencita, la que a su vez aspira a ser una estrella de cine. Albinus es un hombre muy acomodado. Ella es y ha sido siempre pobre. Él nunca ha realmente amado a su mujer. Ella ya ha amado antes a un hombre, y ha tenido su historia tormentosa. Podríamos decir que nuestro protagonista logra conquistarla, aunque más correcto sería decir que ella se deja seducir, viendo con interés cómo aquel hombre podría resultarle útil para conseguir los fines materiales que ella tanto persigue en la vida. Luego la trama se escapa como si se tratase de una tórrida historia de amor (y por favor, si son de los que piensan que un libro se echa a perder si les cuentan la historia salten directamente hasta el siguiente parrafo, porque si ese es el caso, a lo que viene ustedes le llamarían spoiler). Albinus deja a su mujer y a su pequeña hija para convivir con su amante. Ella, por su parte, comienza a sacar provecho de su nueva posición social. Luego aparece Rex, el antiguo amante, el amor de siempre de la muchacha, el verdadero amor, no uno puro como podría uno esperar de una historia simplemente sentimental, sino uno corrupto, malsano, interesado. Ella y Rex parecieran ser dos de un mismo tipo, buscando el provecho, teniendo por fin el dinero, las cosas materiales, en suma, despojar a Albinus de todo cuanto se pueda. Uno lo ve desde un comienzo y así mismo nos lo adelanta el autor; serán la desgracia de Albinus. A Nabokov se le da con mucha soltura relatar las perversiones humanas, crea un mundo aparte, real también en sus límites, bien definido, en el que sus personajes desempeñan a la perfección el papel que les toca. Albinus sufre un accidente, lo que le acarrea como consecuencia una ceguera absoluta. Nabokov despoja, de esta manera, a su protagonista de cualquier posibilidad de salir del entuerto en el que él voluntariamente se ha metido. Y es entonces que queda a merced de la muchacha y de su amante, es ese el momento en que en la oscuridad de la vida, sin que él lo sepa pero siempre frente a él, la que es ahora su mujer, su único vínculo con el mundo, lo engaña, metros más allá, aprovechándose de su falta de visión, con su amante, mientras lo van despojando progresivamente de todo su dinero. Y él, en tanto, sólo puede escuchar aquellos ruidos que van volviéndolo loco de a poco. Hasta acá me atrevo a avanzar en la historia, lo demás se los dejo a ustedes. Vuelvo a lo relevante. Nabokov es un amante del lenguaje. Sí, le preocupa contar una buena historia, pero a la historia la pone al servicio de la literatura. Escribe como si pretendiese componer cuadros. No nos cuenta las escenas, las muestra, colorea sus contornos. Jamás dirá de uno de sus personajes algo como "él es bueno y sus actos también lo son", sino que lo pondrá en una situación en que lo veamos obrar y así nos hará sacar nuestras propias conclusiones. Jamás denosta a Margot, la muchacha, ni siquiera a Rex, su amante, y ello provoca que no podamos nosotros atribuirles adjetivos morales del tipo bueno o malo; ellos son hombres, humanos, con defectos y virtudes, y conforme a ellos actúan. La narración es mordaz, incisiva. El gusto por los detalles redondea la historia, la tiñe de un tenor que es muy propio de Nabokov, compone un mundo distinto al que conocemos, pero que pareciera moverse por nuestros mismos patrones. El autor es brutal con su personaje principal, infinitamente brutal. No hay perdones. No hay excusas. Estos personajes acometen actos crueles, así como todos los hombres alguna vez, y las consecuencias se radican en ellos mismos. ¿Dios? ¿El pecado? ¿Redimirse? No, no en este relato, acá no hay nada de eso. Al final uno quisiera juzgar la historia desde un punto de vista moral, casi encontrar la moraleja. Qué ingenuos. Eso no existe en este mundo particular que ha creado Nabokov. Acá sólo está el hombre, y el universo literario del mismo autor. Una de esas novelas para empezar a leer y no soltar hasta el final. Y sobre Nabokov(otra vez), deberían enseñarlo en las escuelas, deberíamos crecer leyendo autores como este, lo considero subvalorado. En mi opinión: un gigante.

Escucha el mar. La sal penetra imperceptible entre las comisuras de tu boca. Tus labios se ondulan, sonrientes. Escucha el vacio circular, el golpear de las olas. Son lenguas azules de fuego espumante, ecos del continuo sueño de Neptuno. Huye de las playas desiertas. Jaurías de almas vacías se extienden sobre la arena. Buscan tedio y hierven, extendidas sobre el desierto de los días. Esperan bulliciosas la hora final, el ultimo fulgor. Heredaran eternas tempestades de negrura, soledad y vacio. Eres sal. El viento amigo te arroja sobre las veredas grises. Te arremolinas venturosa sobre las crecientes hiedras que cubren los castillos. Los pájaros en su eterno ir y venir te obligan a mutar en efímero jinete de sus alas. El tiempo es una jaula. Las horas te separan del anhelo oculto de todo lo que ha sido condenado a ser. Fundirse en la nada. Un eterno resplandor en el ahora permanente e inmaculado. Siente la tempestad. Cierra tus puños y no dejes que una mínima gota toque el océano. Lleva el puño a tu boca y deja que las tormentas te alimenten. La invisibilidad es el único don, el único lugar seguro. Nacer preso de una única forma. Ser una vasija minúscula. Anhelar un único vuelo, sobre el último horizonte de la tarde. Flotar entre praderas azules, dormir en nidos sobre las palmeras de los sueños. Lucidez adorada e inalcanzable. Quise el sueño de tu existencia más que el regalo griego de mi propia vida. En la mañana encontré la noche, y los viejos besos no humedecieron mis labios cansados. Ya no encuentro abrazos de calma, ya no existen canciones de cuna que otorguen el consuelo de un único sueño. Si perdiera la inconsciencia y fuera mármol sobre un pedestal, conocería al menos el merito de engañar a los fieles obedientes que lavan sus culpas con mi engaño. El polvo nos niega el horizonte. Cegando los posibles gritos de nuestras gargantas. Se parece a la felicidad. Encierro tras encierro esculpes idolátricamente las anaeróbicas formas de tu adorada soledad. Postrada ante tu propio pedestal intuyes las miradas cómplices, las calumnias que te arrojan entre dientes. El odio se arroja multiplicándose en mil piedras sobre tu espalda. Y sonríes, después de encontrar tu verdad ya no existe verdad que te calme. Y ese intenso volcán al que te arrojas es tu paraíso. Felicidad de incendiarse, metamorfosis uniforme del vacío. Recuerdo cada centímetro de tu cuerpo cristalino. Mar que ahogas mis angustias. Déjame nadar sobre tus cálidas corrientes, llévame a las playas donde no haya más vicios que el mío, esta obstinada búsqueda de sabueso. Este girar sin eje sobre un plano inclinado. Cargar esta piedra de Sísifo.. Toda letra publicada es propia www.lapieldeltigre.blogspot.com. Saludos y gracias, por las piedras y los abrazos.

Henry David Thoreau (Concord (Massachusetts), 12 de julio de 1817 - 6 de mayo de 1862) fue un escritor, poeta y filósofo estadounidense, de tendencia trascendentalista y origen puritano, autor de Walden y La desobediencia civil. Thoreau fue agrimensor, naturalista, conferenciante y fabricante de lápices. Además de uno de los padres fundadores de la literatura estadounidense, se le considera un pionero de la ecología y de la ética ambientalista. Es también el conceptualizador de las prácticas de desobediencia civil. Thoreau quiso experimentar la vida en la naturaleza, por lo que desde el 4 de julio de 1845 vivió dos años en un bosque cerca de Walden Pond, no lejos de su familia y amigos en Concord (como Ralph Waldo Emerson). Abandonó su cabaña el 6 de septiembre de 1847 para vivir con su familia. Walden, que relata su vida en los bosques, fue publicada en 1854. En 1846, Thoreau se negó a pagar impuestos debido a su oposición a la guerra contra México y a la esclavitud en Estados Unidos, por lo que fue encarcelado. De este hecho nace su tratado La desobediencia civil, pionero al proponer algunas ideas como el pacifismo y la no violencia que resurgirían con fuerza en el altermundismo del siglo XX. En este texto se declara uno de los conceptos principales de su ideología: la idea de que el gobierno no debe tener más poder que el que los ciudadanos estén dispuestos a concederle, llegando a tal punto que propone la abolición de todo gobierno. Considerado por algunos como el primer ecologista, su ensayo fue influyente en Lev Tolstói y en Mahatma Gandhi. En ciencias naturales su prestigio es aún apreciable. Por ejemplo, Edward O. Wilson comienza su libros sobre El futuro de la vida (2002) con una carta dirigida a Thoreau. Su obra y su ejemplo mantienen todavía una fuerte influencia en los movimientos en defensa de los derechos civiles (el propio Martin Luther King expresó abiertamente su admiración), el pacifismo y el ambientalismo. En 1960, una efigie de Thoreau entró en el Panteón de los Héroes Norteamericanos de la Universidad de Nueva York, junto a George Washington, Benjamin Franklin, Abraham Lincoln, Thomas Edison y Ralph Waldo Emerson. En 1998, el presidente de los Estados Unidos le propuso como modelo de las mejores prácticas ciudadanas y afirmó la superioridad moral de la desobediencia civil sobre la violencia. EXTRACTOS DE SUS OBRAS: -"Creo de todo corazón en el lema “El mejor gobierno es el que menos gobierna”, y me gustaría verlo hacerse efectivo más rápida y sistemáticamente. Llevado a cabo, finalmente resulta en algo en lo que también creo: “El mejor gobierno es el que no tiene que gobernar en absoluto”. Y cuando los pueblos estén preparados para ello, ése será el tipo de gobierno que tengan". -"El gobierno es, a lo más, una conveniencia; aunque la mayoría de ellos suelen ser inútiles, y alguna vez, todos sin excepción, inconvenientes. Las objeciones puestas al hecho de contar con un ejército regular, que son muchas y de peso, y merecen prevalecer, pueden ser referidas en última instancia a la presencia de un gobierno igual de establecido. El ejército regular no es sino el brazo armado del gobierno permanente. Éste, a su vez, aunque no representa sino el modo elegido por el pueblo de ejecutar su voluntad, es igualmente susceptible de abuso y perversión antes de que aquél pueda siquiera actuar por su mediación". -"Toda votación es un juego, como el de damas o el ajedrez, pero con un leve tinte moral, un quehacer festivo con el Bien y el Mal, con resonancias morales; y el envite, naturalmente, es inherente a él. No se apuesta sobre el carácter de los votantes. Yo deposito mi voto, quizá, por lo que estimo correcto; pero no me siento vitalmente interesado en que prevalezca. Estoy dispuesto a dejarlo en manos de la mayoría. Su obligación, por tanto, jamás pasa del grado de lo conveniente. Incluso votar por lo justo es no hacer nada por ello. Apenas significa otra cosa que exponer débilmente a los hombres el deseo de que fuera así. El hombre prudente no dejará lo justo a merced del azar ni deseará que prevalezca gracias al poder de la mayoría. Poca es la virtud que encierra la masa. Cuando la mayoría vote, por fin, por la abolición de la esclavitud será porque es indiferente a ella o porque queda ya muy poca que abolir mediante su voto. Serán ellos, entonces, los únicos esclavos. Sólo el voto de aquél que afirma con él su propia libertad puede acelerar la abolición de la esclavitud". -"Creo que deberíamos ser hombres primero y ciudadanos después". -"Bajo un gobierno que encarcele a alguien injustamente, el sitio adecuado para una persona justa es también la cárcel." -"Casi todas las personas viven la vida en una silenciosa desesperación." http://rlv.zcache.com/henry_david_thoreau_poster-p228955741362153618qzz0_400.jpg Y por ultimo el texto que inspiro a muchos y grandes pacifistas a lo largo del siglo XX , Martin Luther King y Gandhi entre otros: http://www.kclibertaria.comyr.com/lpdf/l017.pdf Saludos!!