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Aca les dejo unos experimentos de fisica que podes hacer en casa ¿Qué pesa más 1 Kg de paja o 1 Kg de plomo? Pesan lo mismo, claro. Sin embargo si los pones en una balanza muy sensible, ésta se inclinará. ¿Cómo puede ser?. El aire, como todos los fluidos, ejerce una fuerza hacia arriba (empuje) sobre los cuerpos que se encuentran en su interior (Principio de Arquímedes). Esta fuerza es proporcional al volumen del cuerpo. Como 1 kg de paja tiene un volumen mucho mayor que 1 kg de plomo, el empuje del aire sobre la paja es mayor que sobre el plomo (~ 1 g). La balanza subirá del lado de la paja. (En el vacio la balanza no se inclinará). BALÍN EN AZÚCAR Toma un tubo de ensayo y llénalo hasta la mitad con sal, azúcar o arena de mar. Pon encima un balín o canica y tápalo con un corcho. Ahora trata de pasar el balín del un extremo al otro (sin abrir el tubo y sin imanes). Es muy fácil y se puede hacer en 5 segundos, lo difícil es saber cómo hacerlo. De hecho es un método para separar partículas de distinto material o distinto tamaño. PIMIENTA Llena un plato extendido con agua y agrega pimienta en polvo. Ahora pídele a un amigo que trate de separar la pimienta pasando el dedo índice de lado a lado. No podrá, la pimienta regresa a cubrir toda la superficie. Ahora pásalo tú y ¡sorpresa! la pimienta se separa mágicamente. ¿el truco? Untarse previamente la llema del dedo con jabón. CUCHILLOS y VASOS Toma 3 vasos y 3 cuchillos. Pon los vasos boca abajo separados entre sí por una distancia un poco mayor al largo de los cuchillos formando un triángulo. Ahora, sin mover los vasos, haz con los cuchillos una plataforma sobre los vasos que pueda sostener un vaso con agua en el centro del triángulo. PAPEL Corta una tira de papel de unos 30 cm de largo por 5 de ancho. Ahora haz dos pequeños cortes transversales. Pregunta a un amigo qué pasará si se jala por los 2 extermos. La mayoría dirá que se partirá en 3 pedazos. Sin embargo no importa cómo jales, ni cómo hayas hecho los cortes, siempre quedarán sólo 2 pedazos. DESTAPADOR Hay 2 formas de abrir una botella ¿Cómo se hace menos fuerza? Es un problema de palancas. La fórmula general para palancas es: "El producto de la fuerza por su brazo es igual al producto de la resistencia por el suyo" F x D = R x d , donde F= fuerza para abrir la botella, D= distancia del punto de fuerza al punto de apoyo R= resistencia de la tapa a abrirse d= distancia del punto de resistencia al punto de apoyo. En las dos imágenes se mantiene constantes R y d, es decir la resistencia y su brazo de palanca, aun siendo palancas de distinto tipo. El brazo D en la imagen de la izquierda (palanca de 2º tipo) es mayor que la de la derecha (palanca de 1º tipo), por lo que la fuerza es menor en la imagen de la izquierda. REGLA Sostén una regla o una tira de madera con los dedos índice en los extremos. Ahora acerca los dos dedos hasta juntarlos. Sin importar cómo lo hagas, terminarán los dedos en el centro y la regla en equilibrio. GRAVEDAD Coloca una moneda sobre un extremo de la madera y deja caer sólo ese extremo sosteniendo el otro. Madera y moneda deben caer con la aceleración de la gravedad, sin embargo la moneda parece caer más lento y separarse de la madera ¿cómo puede ser? Y hablando de gravedad, ¿sabías que pesas menos en el Ecuador que en los polos?. Ello se debe a dos factores: la aceleración centrípeta que es máxima en el Ecuador y nula en los polos y el mayor radio terrestre en el Ecuador. ¿sabías también que debido a la acelereción centrípeta al dejar caer un objeto, éste se desvía hacia el Ecuador? ¿y que debido al efecto Coriolis también se desvía hacia el Este? CAMINAR SOBRE EL AGUA ¿Sabías que es posible caminar sobre un líquido?. Hay líquidos que sujetos a compresión rápida se comportan como sólidos. Se conocen como fluidos no-newtonianos. En un recipiente vierte una taza de agua y agrega poco a poco taza y media de maicena (almidón de maíz) mezclando continuamente. Al terminar la mezcla puedes meter la mano lentamente, pero si golpeas la mezcla con el puño, se comporta como sólido Añadiendo más agua o más maicena puedes variar la densidad y hacer otros experimentos. Espero que los hagan y se diviertan. Comenten

Registrate y eliminá la publicidad! ¡¡¡Atencion!!! Si sos creyente y te ofenden este tipo de cosas, no lo leas, apreta la cruz roja que esta arriba a la derecha y abstenete Antes de que Dios dictara la versión final de la Biblia, hizo un par de bocetos que luego descartó. Los condenó a los abismos de la más turbia oscuridad para que nadie los leyera, y allí permanecieron lejos de los caminos del tiempo. Pero recientemente encontré una fotocopia de las primeras páginas y la publico T!, ya que fueron escritas antes de que se inventaran los derechos de autor. 1 En el principio no había un carajo, y Dios creó el tiempo. 2 Y la fecha era 4 de julio de 4004 AC. 3 Y Dios dijo: "Hágase la luz", y hubo luz. Y cuando hubo luz, Dios vio la fecha, que era lunes, y vio la hora, que eran las 9 de la mañana, y se puso a trabajar, porque estaba atrasado una eternidad y tenía que terminar todo en menos de una semana. 4 Y Dios hizo moléculas y caracoles y estratos de piedra caliza pre-cámbrica que luego limó para hacer arena y mosquitos atrapados en ámbar jurásico y un cráneo de cristal con una maldición y cosas cretácicas para entretener a los geólogos y monedas incrustadas en el asfalto. Ah, y las líneas de Nazca. Y eso fue todo durante el primer día de trabajo. 5 Y vio Dios que había hecho muchas cosas maravillosas, pero que no sabía dónde meter todo, porque no tenía bolsillos. Y prendiósele la lamparita y dijo Dios: "Que los cielos se separen de la tierra, y que se entierren todas estas cosas nuevas, pero no demasiado profundo". 6 Entonces agarró y enterró todo. 7 Y durante la mañana y la noche y el resto de las horas sin nombre fue martes. 8 Y Dios, que le gustaba mucho hablar consigo mismo, dijo: "Que haya agua y que aparezca la tierra seca", y así pasó. 9 Y llamó Dios a la tierra seca la Pacha Mama, y al agua mojada la llamó Mar. Y en la tierra y debajo de ella metió el petróleo, los terremotos, el gas natural, las minas de carbón y otras cosas por el estilo, y a todos estos los llamó recursos naturales, y los hizo en abundancia, excepto a los terremotos, que los hizo por diversión junto a los volcanes dormidos. 10 Y también a todo lo que estaba en el mar lo llamó recurso -incluso a lo que estaba en aguas internacionales, como el manganeso, por poner un ejemplo-. 11 Y de la mañana hasta la noche fue un largo día al que llamó miércoles. 12 Y dijo Dios: "Que en la tierra en abundancia se desplacen todas las criaturas que se me ocurran, con o sin vértebras, con alas o con patas, o aletas o garras, me da igual; que haya de todo y ahora mismo, y que cada cosa sea de una especie separada salida de la nada". 13 Y en la tierra hubo en abundancia toda clase de animales, desde bichitos molestos hasta tiranosaurios molestos, la mayoría bastante feos. 14 Pero Dios bendijo a todos ellos diciendo: "Sed fecundos y multiplicaos y por nada del mundo evolucionéis". 15 Y Dios miró a las especies que había hecho, y vio que la tierra estaba sumamente concurrida, y les dijo: "Que cada una de las especies compita por lo que necesite, porque una sana competencia es mi Ley". Y las especies compitieron entre sí: las vacas con el pasto, los perros con los tiburones, las moscas con las colas de los caballos, etcétera, y Dios fue complacido... pero no del todo, porque nunca falta un boludo. 16 Y Dios tomó los huesos de los dinosaurios, y los hizo parecer mucho más antiguos que la misma creación, y los desparramó por la tierra y el mar. Y atrapó a cada pequeña criatura que no había había hecho caso de competir y la fosilizó. 17 Y sólo para poner la cuestión más allá de toda duda, Dios creó el Carbono 14. Y este es el origen de las especies. 18 Y en la noche del día que fue jueves, vio Dios que había hecho otra buena jornada laboral, y se durmió con los pantalones puestos. 19 Y dijo Dios, al otro día: "¡Hágase el Hombre a mi imagen y semejanza, o sea: feo, erguido y con pulgares opuestos; y ya que estamos, que se hagan los monos, que no se me parecen en nada pero son muy graciosos y peludos". Y añadió Dios: "Que el hombre tenga dominio sobre los monos y y las aves del cielo y sobre cada una de las especies en peligro de extinción o de cualquier otro tipo". 20 Por lo tanto, Dios creó al hombre a su propia imagen: feo, erguido y con pulgares opuestos, y nada en absoluto parecido a los monos cuyo único propósito en la naturaleza es comer bananas y acompañar a los piratas cuando los loros están de vacaciones. 21 Y Dios le dijo al Hombre (sin que escuchen los monos): "He aquí que te doy cada hierba y sus semillas que hay sobre la faz de la tierra. Pero no te la fumes, porque me vas a hacer quedar mal". 22 "Y toda bestia de la tierra y toda ave de los vientos también te doy, pero no les arranques la piel o las plumas para hacer boludeces". Y también dijo: "La carne de chancho queda muy bien con queso de vaca". Y el Señor pidió encarecidamente que no le pisen el césped, que estaba recién cortado. 23 Y vio Dios todo lo que había hecho, y vio que era muy bueno. Y puso cestos de basura cada 100 metros para que no se lo arruinen. 24 Y fue a la tarde del quinto día, que había sido el día más complicado, en que Dios al fin dijo: "Gracias a mí... es viernes". Y Dios creó el fin de semana y el Happy Hour.

Llovía el día en que lo secuestraron. Hacía un frío de los mil demonios y una bruma gris vomitaba fatalidades sobre las ciudades, los suburbios, las campiñas. Pero nada de esto importaba, porque se lo habían llevado. HBO había desaparecido. Al igual que secuestraron a 30.000 argentinos y a 30.000 goles de fútbol, de pronto HBO ya no estaba más entre nosotros. No quedó mucho por hacer. Las marchas, los escraches, las comisiones permanentes por los DDTT (Derechos Televisivos). Nada sirvió. HBO había sido secuestrado, había desaparecido del paquete básico del cable. Para peor de males, en la volteada también habían secuestrado a Cinemax. Nunca más los volvimos a ver. Muchos años pasaron desde ese fatídico día. Pero no bajamos los brazos. No olvidamos ni perdonamos. Adonde vayan los iremos a buscar. Y así. La desafortunada soflama de la Sra. Presidente Cristina Fernández de Kirchner del jueves pasado, cuando se firmó el contrato entre el Estado Nacional y la Asociación de Fútbol Argentino para transmitir partidos de Primera División por canales abiertos, abrió una puerta inesperada en el discurso público. Permitió decir cosas que hasta ese momento no habían sido dichas. Cosas que uno no creía que podían decirse. “Te secuestran los goles hasta el domingo ―señaló la Sra. Presidente, ante la mirada atenta de Diego Maradona y Julio Grondona―, como te secuestran las imágenes y las palabras. Como secuestraron a 30.000 argentinos. Yo no quiero más una sociedad de secuestros”. Las críticas no se hicieron esperar. Políticos, activistas, periodistas, premios Nobel y figurones, todos manifestaron su malestar por la desafortunada comparación entre goles de fútbol y muertos por la violencia de Estado. No fue una observación feliz. Sin embargo, lo de veras interesante estuvo en una brecha en el discurso público que la intervención de la Sra. Presidente entreabrió, y al mismo tiempo, legitimó. Acaso el mejor ejemplo haya sido un oyente de FM Rock and Pop, en un programa matutino, que dejó el siguiente mensaje: ―¡Aparición con vida de los goles de “El Ogro” Fabiani! Risas, de un lado y del otro del micrófono. De pronto una expresión que parecía intocable, como “aparición con vida de...”, se convertía en parte de un chascarrillo, en parte de una broma que podía extenderse por el espacio público a caballo de una recién ganada sanción social. Expresiones como “Aparición con vida de los goles de ‘El Ogro’ Fabiani” (o de HBO) deben tomarse como enunciaciones de tercer orden o tercer grado (por así decirlo). No remedan el discurso institucionalizado del activismo de derechos humanos relacionado con la desaparición forzada de personas durante la dictadura; remedan más bien el lenguaje reapropiado por la administración kirchnerista. El tipo que llamó a la radio para exigir la aparición con vida de los goles de Fabiani no estaba pensando en los muertos de la dictadura, sino en el discurso de la Sra. Presidente; por eso funciona, porque se reubica dentro de lo decible y de lo tolerable. En estos años, la administración kirchnerista utilizó la figura de los “30.000 desaparecidos” para justificar, impulsar o imponer las acciones más ajenas a cualquier causa o tema vinculado con la desaparición forzada de personas: límites a la libertad de prensa, proclama de candidaturas, aumento de impuestos, rescisión o concesión de contratos, reparto de fondos, etc. Casi cualquier acción estatal o paraestatal del kirchnerismo estuvo salpicada por un uso muchas veces gratuito de la retórica de derechos humanos. La muletilla “Están en contra de nuestra política de derechos humanos” humedeció, y ensució, los temas más diversos, más inadecuados. Pero la expresión del jueves de la Sra. Presidente fue tan absurda (Alfred Jarry está gritando: “¡Merdre, merdre, merdre!”) que permitió una caricatura que, de otra manera, jamás habría tenido lugar. Si durante la última campaña electoral se discutió el papel de las imitaciones televisivas, su influencia en el electorado y su capacidad de instaurar determinadas imágenes de los funcionarios públicos, hubo una dimensión que no se discutió, pues su representación en clave paródica estaba más allá de todo lenguaje: la figura de los 30.000 desaparecidos en el discurso oficial. Se ha parodiado a la Sra. Presidente a la voz de “¡Te lo juro por Louis Vuitton!”, pero nunca, hasta ahora, por voces como: “¡Te lo juro por los 30.000 desaparecidos!”. Se trataba ―se sigue tratando― de una voz que permanece por fuera del espacio de lo decible, de lo que es posible afirmar mediante el lenguaje compartido por el grueso de la sociedad. Ahora bien, la parodia de las grandes tragedias de una sociedad no es un hecho tan anómalo como podría llegar a pensarse. Guerras, asesinatos, persecuciones, violaciones sistemáticas de los derechos humanos, todo fue tomado en clave humorística, sarcástica, caricaturesca, por el cine, el teatro, la literatura, la pintura, el comic, la música. Se lo ha hecho con mejores o peores intenciones, con mejores o peores resultados, pero se lo ha hecho. El nazismo, las explosiones atómicas, el racismo, las persecuciones políticas o religiosas, el narcotráfico, el sistema carcelario, todo esto se parodió sin poner demasiados reparos en las víctimas o en sus deudos. La figura de los 30.000 desaparecidos, en cambio, no se prestó a este tipo de uso paródico. O al menos no de manera abierta. La intervención de la Sra. Presidente con sus “goles secuestrados” llevó a un nivel tan alto de absurdo este uso de los derechos humanos como fuente de legitimación política que cualquier forma de parodia quedó derogada. Fue como si se hubiese roto una barrera que separaba lo insoportable de lo inimaginable: ni siquiera el más escéptico podría haberse imaginado que alguien diría, en serio, que “se secuestran los goles como antes secuestraron 30.000 argentinos”. De haberse escuchado la expresión en boca de un imitador o un humorista, sólo habría producido enojos y críticas; en este caso, produjo enojos, críticas y una dispensa: la posibilidad de parodiar un lenguaje que parecía intocable. Esto no significa que de ahora en más los humoristas, en los cafés concert, empezarán sus rutinas con la pregunta: “¿Sabés qué le dijo un desaparecido a otro?”. Significa, más bien, que “la frase más insensible y frívola sobre los desaparecidos que se haya dicho en 25 años” (como escribió ayer el periodista Joaquín Morales Solá) permitió en las horas posteriores, y permitirá en los años venideros, utilizar determinados giros del lenguaje que hasta unos días antes resultaban impensados. Que el máximo representante del Estado Nacional ensaye una cara seria y dramatice la existencia de “goles secuestrados”, que se compare la falta de televisación de un gol de Martín Palermo con el asesinato sistemático de personas, quiere decir que la puerta está entreabierta y que la dispensa para usarla está concedida. Y una puerta entreabierta, más una dispensa para atravesarla, pueden llevar a... bueno, a cualquier parte. Funte:http://weblogs.clarin.com/revistaenie-nerdsallstar/archives/2009/08/goles_secuestrados.html#more

Para contar mi historia tengo que empezar muy atrás. Si fuera posible, tendría que remontarme más, hasta los primeros años de mi infancia e incluso hasta la lejanía de mi procedencia. Los poetas, cuando escriben novelas, acostumbran a actuar como si fueran Dios y pudieran dominar totalmente cualquier historia humana, comprendiéndola y exponiéndola como si Dios se la contase a sí mismo, sin velos, esencial en todo momento. Yo no soy capaz de hacerlo, como tampoco los poetas lo son. Sin embargo, mi historia me importa más que a cualquier poeta la suya, pues es la mía propia, y además es la historia de un hombre: no la de un ser inventado, posible, ideal o no existente, sino la de un hombre real, único y vivo. Lo que esto significa, un ser vivo, se sabe hoy menos que nunca, y por se destruye a montones de seres humanos, cada uno de los cuales es una creación caliosa y única de la naturaleza. Si no fuéramos algo más que seres únicos, sería fácil hacernos desaparecer del mundo con una bala de fusil, y entonces no tendría sentido contar historias. Pero cada hombre no es solamente él; también es el punto único y especial, en todo caso importante y curioso, donde, una vez y nunca más, se cruzan los fenómenos del mundo de una manera singular. Por eso la historia de cada hombre, mientras viva y cumpla la voluntad de la naturaleza, es admirable y digna de toda atención. en cada uno se ha encarnado el espíritu, en cada uno sufre la criatura, en cada uno es crucificado un salvador. Pocos saben hoy qué es el hombre. Muchos lo presienten y por ello mueren más tranquilos, como yo moriré cuando yo haya de escribir esta historia. No puedo adjudicarme el título de sabio. He sido un hombre que busca, y aún lo sigo siendo; pero ya no busco en las estrellas y en los libros, sino que comienzo a escuchar las enseñanzas que me comunica mi sangre. Mi historia no es agradeble, no es dulce y armoniosa como las historias inventadas. Tiene un sabor a disparate y a confusión, a locura y a sueño, como la vida de todos los hombres que ya no quieren seguir engañándose a sí mismos. La vida de todo hombre es un camino hacia sí mismo, el intento de un camino, el esbozo de un sendero. Ningún hombre ha llegado a ser él mismo por completo; sin embargo, cada cual aspira a llegar, los unos a ciegas, los otros con más luz, cada cual como puede. Todos llevan consigo, hasta el fin, los restos de su nacimiento, viscosidades y cáscaras de huevo de un mundo primario. Unos nunca llegan a ser hombres; se quedan en rana, lagartija u hormiga. Otros son mitad hombre y mitad pez. Pero cada uno es un impulso de la Naturaleza hacia el hombre. Todos tenemos orígenes comunes: las madres; todos procedemos del mismo abismo; pero cada uno tiende a su propia meta, como un intento y una proyección desde las profundidades. Podemos comprendernos los unos a los otros, pero sólo a sí mismo puede interpretarse cada uno.

Duro despertar, mas duro levantarse. Azulejos fríos bajo los pies descalzos que torpes te conducen al baño. Mirarse una vez mas y ver que ya no sos el mismo. Agua en la cara. Afuera, niebla. Tomas el diario y volves a entrar. El café y las tostadas te despiertan, las noticias no dice nada. La oficina gris, los papeles blancos, la calefacción al máximo. Sudor, incomodidad, nauseas. La ventana abierta deja que el aire frió despeje tu mente y seque tu frente. Volves a la calle. El ruido del transito y el amontonamiento de gente te desorienta. La boca del subte te llama, te invita a su tranquilidad. Con cada paso re escapas , te hundís en vos mismo, solo en vos, solo. Dulces notas de un jazz callejero te sacan una sonrisa, el músico agradece tu dinero y muere en tu recuerdo, en tu sonrisa ya distorsionada. En dulce sonido del saxofón que te acompaña hasta la salida. Pies cansados te conducen al baño. Ya no vale la pena mirarse. Con la habitación oscura te desplomas en la cama, intentado dormir, para vivir otro día.

Como aprendí a subir fotos desde un host voy a compartir mis deseños Asecinos cereales WDK Mario Bross Nico DK JOEY RAMONE Shaila SKA! Do you wanna dance ska Clockwork orange Fuck authority Espero que les gusten. Comenten

La muerte en Samarra Gabriel García Márquez (Adaptación) El criado llega aterrorizado a casa de su amo. -Señor -dice- he visto a la Muerte en el mercado y me ha hecho una señal de amenaza. El amo le da un caballo y dinero, y le dice: -Huye a Samarra. El criado huye. Esa tarde, temprano, el señor se encuentra la Muerte en el mercado. -Esta mañana le hiciste a mi criado una señal de amenaza -dice. -No era de amenaza -responde la Muerte- sino de sorpresa. Porque lo veía ahí, tan lejos de Samarra, y esta misma tarde tengo que recogerlo allá.

Bueno gente este es mi primer post y lo hago por que estoy cansado de que la gente confunda a los punk´s con los emosEl término inglés "punk" tiene un significado despectivo que suele variar, aplicándose a objetos (significando "basura" o a personas (significando "vago", "despreciable" o, también, "basura" y "escoria". Se utiliza de forma irónica como descripción del sustrato crítico o descontento que contiene esta música. Al utilizarlo como etiqueta propia, los "punkies" (o "punks" se desmarcan de la adecuación a los roles y estereotipos sociales. Debido al carácter de este significado, el punk a menudo se ha asociado a actitudes de descuido personal, se ha utilizado como medio de expresión de sentimientos de malestar y odio, y también ha dado cabida a comportamientos neuróticos o autodestructivos.El Punk es mas basto y duro y normalmente trata temas mas políticos o de critica de la sociedad.Todos los punk´s odian la sociedad llena de publicidad en la que vivimos.no suelen vestir de negro como los emo o los dark, y son muy liberales y para nada depresivos.escucha Ramones,Sex Pistols, anti-flag o bad religion.Su apariencia se convirtió en una denuncia abierta a la sociedad en general:- Ropa de jean gastada, que muestra que no les interesa identificarse con las modas pasajeras.- El cuero y las tachas también entran en la lista de los preferidos.- En la cabeza, las crestas engominadas y de colores llamativos o el pelo bien corto, en homenaje a las tribus indígenas que fueron sometidas durante años.- Los pantalones son apretados, algunas veces a rayas, con cadenas colgando- Se pintan las uñas de una mano de color blanco y la otra, de negro.- Botas militaresanarkopunk:Muchos anarcopunks apoyan causas como los derechos animales, feminismo, el movimiento antiguerra, el movimiento antiglobalización, y muchos otros movimientos sociales. Aunque Crass defendía el pacifismo, no todos los anarcopunks lo hacen. Algunos son pacifistas, muchos apoyan la acción directa no violenta, y otros ven la acción directa y la protesta sólo como una parte del movimiento, defendiendo o al menos respetando también la rebelión armada contra las instituciones a las que se oponen.fotos de punk´sEmos:Una persona que se considere "emo", fuera del ámbito musical, son personas que se basan en la exaltación de las emociones. Durante más de una década, el término "emo" fue utilizado casi exclusivamente para describir el género de la música que predominó en los años '80; sin embargo, durante los años '90, como la música emo comenzó a converger en el sentido popular, el término comenzó a ser utilizado como referencia más amplia que su denotación anterior de la música.Los Emos suelen ser personas, Sensibles, y con diversas emociones, su ideologia señalan, es sobre todo emocional, y con una peculiar forma de vestir donde predomina el color negro para los hombres y el rosa para las mujeres, con dualidad entre ambos; otra característica es el peinado que les cubre un ojo, como una forma de ocultar parte de su identidad. se podría decir que presentan especial importancia y decantación por los sentimientos y la realización de la persona desde el punto emocional. Ya que las canciones se centran en el amor, odio o desilusión por la vida.Los Emo, viven en constate depresión debido a que según ellos, el mundo es miserable y denigrante. Recientemente se ha considerado que la tendencia emo no pueden ser considerada como una tribu urbana. El hecho de que su ideología no aporte ninguna propuesta social ni política los excluye de ser considerados como una tribu urbana y solo los transforma en una expresión de la mercadotecnia. Algunos especialistas en grupos urbanos han catalogado a la tendencia emo como una simple moda que el individuo dejará de adoptar cuando este deba de afrontar verdaderas responsabilidades, como obtener un empleo, por ejemploLa ropa se inclina hacia colores oscuros, preferentemente negro. Las camisetas suelen ser de talla más pequeña de lo normal y con variadas impresionesAutoflagelaciónExisten "emos" que, entre otras prácticas oscuras, se cortan la piel como sinónimo de descontento con el mundo que los rodea y fantasean con el suicidio.Algunas parejas de "emos" se cortan el cuerpo para llevar las mismas marcas, como símbolo de fraternidad, lo cual constituye, en tiempos del VIH/sida, un riesgo para su salud.Hasta suben videos a Internet donde aparecen cortándose los brazos. De hecho, en YouTube se cuentan por decenas los videoclips donde jóvenes "emo" se cortan los brazos.Hay muchos "emos" que se cortan los brazos para expresar el dolor que llevan adentro, . Aunque aún no se tiene un estudio estadístico sobre cuántos emos se suicidan, éste no es el único factor de riesgo. La delgadez que caracteriza a los emos lleva a algunos a pensar en medidas extremas para lograr este fin, como la anorexia. Además, las tendencias de la mayoría de los emos los incitan a tener relaciones sexuales a edades tempranas, lo que en muchas ocasiones puede conducir a embarazos no deseados, enfermedades venéreas, entre otros problemas.fotos de emos:Y otra cosa que veo mucho, es que hay fotos de hitler vestido como un emo, eso la verdad no se que ondaMi conclucion:los emo es una moda pasajera que no tiene nada que ver con el movimiento punk y su ideologia asi que dejen de confundirlos diciendo que la moda emo deriva del punk Bueno asi concluye mi post espero que les guste y que comenten y expresen sus opinionesFuente:wikipedia,la nacionPUNK ROCK

cuentos breves pero brillantes de santiago tortora guitarrista de la banda de hardcore argentina SHAILA BUSCANDO SALIDAS (1999) (Santiago Tortora) No sé que pensé cuando conocí a esa pendeja. Creo que le hice un favor cuando la invite a salir. Decía que me quería. ¿Quererme? Si no me daba libertad; no me dejaba estar un rato con los pibes escabiando en paz o jugando un rato a las cartas. Pero por suerte duró poco. ¡Cómo le dejé la jeta! Ella sabía que lo hacía porque la quería. Siempre lo dije: Más vale un buen golpe a tiempo, que terminar subordinado por una mina. Ella me decía que había llegado para cambiarme la vida, que estando juntos nada ni nadie podría doblegar nuestro amor. ¿Qué sé yo?. No fue difícil olvidar su sexo rutinario; siempre aparecía alguna amante desolada que me hacía sentir millonario por un instante, aunque sea en un viejo colchón y por un par de horas. Nunca estuve solo. La soledad se apiadó muy rápidamente de mí, convirtiéndose en el compañero más ruin que pude haber tenido en mucho tiempo. Viejos conocidos se transformaron en íntimos amigos, y con la velocidad que impone la desesperación de sentirse acompañado encontraron la forma de mantenerme al margen del destino, de hacerme dormir eternamente sin la necesidad de despertar, de sentir el mundo lejos de mis pies y muy cerca de mis manos. Descubrí que podía observar al mundo sin ser descubierto, que podía caminar por una senda diferente a la del resto de los mortales. Podía volar sin siquiera despegar y ver todo desde muy arriba. Poco a poco me fui entregando a las delicias de ser un solitario, alejado de los compromisos y de la estúpida definición de persona responsable, que le coloca este sistema a toda aquella persona ocupada en malgastar su tiempo en un empleo inmundo o aburguesado en el cómodo sillón de la casa de su novia, como si eso fuese realmente la vida. Me reía de todo aquel que tan solo atinara a imaginar tan terrible disparate. ¿Eso era vida? Esto es vida. Nada se comparaba a un porro con los pibes, colgarte un par de horas en cualquiera o estar re-duro un fin de semana. Todo era un Flash, era como una montaña rusa lenta en la que los coches se deslizaban sin hacer ruido, donde una música suave y placentera acompañaba cada uno de los movimientos, un vuelo suave y eterno sobre un cielo plagado de inmortalidad. Pero cuando volvía, cuando me estrellaba de nuevo contra el piso, cuando las drogas se acababan y había que comprar más o bancársela, ahí comenzaban mis angustias eternas, insoportables. Odiaba dejar de volar para volver a caminar. No podía entender que disfrutar fuese compartir, que se pudiese reír sin fumar o que alguien fuese capaz de soportar la intensidad emotiva que genera la tristeza o la felicidad, sin la necesidad imperiosa de evadirla. Necesitaba escapar, pero estaba solo, sin ningún lugar a donde ir. El tiempo pasaba y la droga iba escaseando. Robar se había convertido en una costumbre a la hora de conseguir más y más. Yo no era ese, nunca lo fui. Se estaba haciendo demasiado tarde para todo. Quería una mina, necesitaba una. Mi mente me pedía una compañía, mi piel exigía una caricia, pero mi cuerpo me imploraba y me obligaba a más, más y más. Debía hacer algo, tenía que dejar todo ahora, pero siempre optaba por seguir con la humillante carrera del perdedor, la que ganaba holgadamente con el orgullo de ser el mejor. Lo mejor era volver ha estar con alguna minita, pero en ese estado no iba a llegar a ningún lado. Estaba preso en mi mismo, encerrado en mi pequeño mundo; me sobraba el espacio, pero no me sentía solo, aunque tampoco del todo acompañado. Yo podía salir de esta, un pibe como yo no necesitaba más que desearlo para lograrlo, proponérselo y listo, nada más. Dejaba la falopa y ya estaba de nuevo en camino, como si nada hubiese pasado. Dejé de tomar por un par de días, pero nada, estaba desesperado. Me encerré en casa y no salí por semanas, perdí todo tipo de contacto con el mundo exterior, aquel del que me sentía tan ajeno, pero nada. La angustia era peor que cualquier remedio casero. Pensaba en mis ratos de hipócrita lucidez como hacerlo, como huir, hasta que al fin descubrí la forma de no consumir más. Estaba seguro que si tomaba mucha, mucha y de la buena, me iba a asquear de todo, iba a ser como un empacho, nunca más necesitaría tomar, no podía fallar. Y así fue. Fui a lo del Pollo con lo mejor de la mejor y me la tomé toda, toda, toda, de un saque, toda junta, sin parar. No podía ni respirar, no tenía más lugar para nada. Me temblaba cada centímetro del cuerpo, empecé a sentir un rechazo interno hacia todo tipo de sustancias, tenía una sensación nauseabunda hacia todo lo que me rodeaba. Me recosté saturado y satisfecho en medio de mis ultimas alucinaciones a la espera del milagro y si no hubiese sido por ese ser encapuchado de rostro pálido y cadavérico que interrumpió mi desesperado sueño de libertad, hoy te juro que volvería con esa pendeja que una vez me dijo: “Llegué para cambiarte la vida”. UN DULCE HASTA MAñANA (2001) (Santiago Tortora) Como explicarte lo que sentí si el sentimiento habla con emociones, lejos de las palabras, lejos de los discursos eruditos de enamorados poetas de papel. Como explicarlo sí está todo en el sentimiento de una caricia, en la dulzura de un beso, tal vez en una palabra, en un silencio, un gesto, una mirada o un adiós. La conocí una mañana de invierno. Se hizo presente sin aviso, sin darme la menor chance a ejercer algún tipo de resistencia. Atacó directo al corazón. Al lugar más débil. En la zona más pura. Al sector más delicado, donde pocos se atreven a hurguetear, a husmear, a conocer. Fue una jugada desleal, sucia, tramposa, ventajera; un movimiento oscuro que dignifica la operancia del amor, improvisando el momento y el lugar menos pensado. Me visitó en el mejor momento de mi soledad. Tenía todo lo que quería: mi departamento, mi auto, un par de plantas, unos cuantos libros y mi televisor. Qué más podía pedir. El resto me lo otorgaba mi agenda generosamente tupida de teléfonos y direcciones efímeras. Cuando la conocí sentí que algo me decía que nunca había vivido. Era como si nunca hubiese sido más que un errante que acarreaba tiempo en sus espaldas. Tiempo en bruto, puro, sin el uso adecuado o con el manipuleo estúpido de quien cree ser feliz por lo que lo rodea y no por lo que realmente posee. Volvía como cualquier día del trabajo con mi sola presencia como acompañante. Esa noche no quería historias preparadas, no estaba de animo para recibir otro hipócrita amor de momento. Un semáforo me detuvo y liberó mi atención hacía cualquier parte. La vi. Temblaba de frío a la espera de un colectivo. No sé por qué la miré, pero menos aun, sabría explicar porque no podía dejar de observarla. Era idénticamente diferente a todo lo que la rodeaba. Por más que lo intentaba no lograba descubrir que era aquello que robaba mi atención. Tal vez el conjunto, su cuerpo y su figura como un todo; o tal vez cada detalle, cada centímetro, la armonía perfecta de su pelo, la despiadada rebeldía de ese lunar curioso junto a su boca, no lo sé, pero creo que tampoco me importaba demasiado descubrirlo. Me inquietaba por demás el hecho de investigarlo, me seducía hasta volverme loco el no poder entender lo que me estaba pasando. Poco me interesó saber cuál era ese colectivo, pero me llenaba de envidia saber que esa maquina ruidosa era la responsable de conducir su perfecta anatomía por un recorrido burocráticamente pautado, muy alejado del deseo, muy lejos de su deseo. Fue motivo de cada una de mis noches: pasar, detenerme y contemplar como quien admira la real belleza de un cuadro sin siquiera atinar a tocarlo. Observar e imaginar la textura de su piel, cómo seria el dulce tono de su voz. Imaginaba el amor materializado en el sudor pegajoso de la pasión, el deseo fundido con la inmortalidad recreado en un momento idílico de locura. No terminaba de volar cuando la bocina de esa bestia colectiva interrumpía mi preciado sueño. Pero nunca se iba sin antes despedirse. Siempre escuchaba en su silencio la dulzura de un adiós. Noches enteras sin poder dormir. Fines de semana interminables, precedidos por jornadas infinitas de trabajo. Todo el día dependía de esos quince minutos, siempre y cuando mi suerte no se complotara con la de ella y fuesen tan solo unos segundos de ensueño. Cada angustia y cada alegría quedaba aplacada cada noche en su indescriptible figura. Ya era demasiado tarde, algo debía hacer. La soledad no se apiadaba de mi condición y me hacía sentir el karma de su presencia. Tantos momentos, tantas mujeres, y tan poca vida. No sabía como acercarme, no sabía que decir ¿Y si no era quien yo creía que era? ¿Y sí yo no era quien ella deseara que fuera? Prefería este amor cobarde, lejos de sentimientos y caricias físicas, pero en claro contacto con la pasión de un amor desenfrenado regido por los inexistentes limites de la imaginación. El tiempo pasó, nuestro amor maduró al punto de mantener charlas sumamente interesantes. Amaba su forma de pensar y ese modo extraño de dirigirse hacia mí. Por vez primera creía descubrir que era realmente el amor en todas sus variantes, en todo su esplendor. Luego de un tiempo, ella comenzó a faltar a nuestras citas. Tal vez una enfermedad la había distanciado momentáneamente de mí. Pero no. El tiempo se extendió hasta que debí comprender que quizás ella ya no volvería a nuestro lugar secreto de encuentro. Debía aceptar que ella había decidido irse. No podía creer que repentinamente había tomado la absurda decisión de no aparecer más en nuestra esquina. De alejarse de esto que a fuerza de perseverancia había trascendido los limites de mi imaginación. Era todo muy extraño, ni siquiera sabía como encontrarla. Quería conocer la razón de por que se había ido. Por qué no viajaba más en ese colectivo. Nuestro amor merecía una explicación, una explicación que nunca llegaría. Al menos hoy puedo decir que sí estuve enamorado. Sí, estuve en pareja. Le gané a esa soledad cobarde que aún hoy me persigue. Pero como querés que te explique que sentí si el amor no se entiende con la imaginación, el sentimiento habla con emociones, lejos de las palabras, lejos de los discursos eruditos de enamorados poetas de papel. Como explicarlo sí esta todo en el sentimiento de una caricia, en la dulzura de un beso, tal vez en una palabra, en un gesto, en una mirada o en el silencio de un dulce hasta mañana. bueno espero que les gusten y dejen sus comentarios fuente:http://www.shaila.com.ar/index.php