Vida_D

La cita Bing Bong sonaba la campana de la iglesia. Era la hora, el día y el lugar. Nervioso y con sed., ese era mi estado. En el cielo se veían algunas nubes oscuras, lo cual me impacientaba un poco. Siempre que llueve se complican las cosas. ¿Y si llueve? ¿Qué hago? Descarto ir a caminar por la plaza, que era lo que tenía pensado. El mes pasado fue la última vez que la vi. La pasamos tan bien juntos… ella es mi compañera de risas, secretos, aventuras. Siempre con la mirada justa. Es la más fiel. Desde que me mude cada vez nos vemos menos. Yo estoy muy metido en mi trabajo, muchas horas, y la dejo un poco de lado. A veces me arrepiento y quiero tirar todo al mar. Recuerdo la primera vez que la vi. Me enamoró enseguida, fue amor a primera vista. Creo que tenía unos diecisiete años y nunca más nos pudimos separar, éramos una sola sombra. De lejos la veo venir a mi mamá y al lado viene ella. Cómo mueve la cola, con las orejitas bien paradas y la lengua afuera. Yo sonrío y espero. David Bogado

Próximo Domingo a las 19hs !! Ciclo de Teatro en el Cántaro A la Gorra!! Caseros 2516, Parque Patricios La Malasangre...

Un amor Solo en la barra… esperando a ella, pero sabiendo que nunca iba a venir. Decidí partir. A un lugar lejos de aquí. Sin cielos ni nubes…solo silencios e inquietudes. El frío de esas alas no olas no hacían otra cosa que recordarme que sus ojos ya no estaban a mi lado. Creo que está lloviendo, ¿o es que sólo lagrimeo? El viento moja mi mejilla. La luna tiene cara de mentirosa. Desperdiciándome, equivocándome. Diciendo un sin fin de boludeces sin sentido. Mirando el martes suponiendo que el miércoles ya pasó. Mirando árboles envejecer. Estancado en preguntas sin respuestas. Boyando en un río sin mar, así se siente cuando el amor se va. David Bogado

Relato en doce pasos Ya había terminado el tiempo de descuento. Era el último penal, ahí estaba yo y la pelota a unos metros, nadie más. Miedo, nervios, respiración entre cortada es lo que pasaba por mi, y eso que todavía no había levantado la mirada. Me rasqué la nariz con la mano izquierda, y después levanté la cabeza, lo miré fijo a Fernández… miré el palo derecho, luego el izquierdo y después acomodé la mirada en el palo derecho para patear al lado izquierdo. Era una táctica que había aprendido con el tiempo y ya varios arcos de potreros habían sido víctimas. Me acerqué al balón, lo acaricié un poco, era una forma de demostrarle respeto y cariño…eso me lo decía siempre mi viejo, “a la pelota hay que quererla”, era su frase de cabecera. Creo que fue lo único que aprendí de él y aunque nunca fui su orgullo, éste penal podría dar vuelta las cosas… es más, podría quedar en la historia del fulbo. Pero, ¿si le erraba? De solo pensarlo me volvían los tembleques a las gambas y mi corazón palpitaba cual pique que tenía que hacer cuando el cinco me tiraba la bocha bien al corner. Pero tenía que concentrarme, ya el árbitro había sonado el silbato y la hinchada coreaba mi nombre. Ya no podía fallar. Me imaginé festejando el gol. Tapas de diarios, flashes, fotos, botineras. Así que tomé coraje, caminé unos metros hacía atrás, me paré con postura de guerrero esperando al enemigo, saqué pecho con una inhalación fuerte…casi con un trote me acerqué al balón y con un lindo puntinazo a lo Romario la acomodé a la izquierda. Fernández con las manos tipo cristo redentor se tiró a la izquierda, y con el dedo del fuck you alcanzó a tocarla y desviarla un poco. La pelota besó el palo y rodó en la línea, el arquero desesperado corrió a buscarla y mi mundo se caía poco a poco…no más fotos, no más tapas de revistas, no más nada. Yo no era nada. Y la pelota seguía rodando y el arquero corriendo y mi mundo cayendo, cuando de pronto escucho el silbato, y al árbitro gritando “¡posición adelantada del arquero!”. Y aunque Fernández se cansó de quejarse, la decisión había sido tomada. Yo tenía una segunda oportunidad, y ésta vez no dudé. Fierrazo al medio…un clásico.

Del quinto piso Me dejo caer. El viento me deforma. Grito con esfuerzo para que mis cuerdas vocales se rompan de una puta vez. El silencio se me ríe en la cara. Espero el impacto perfecto. Ojala que me espere el infierno de Dante. Y si tengo que reencarnar, que sea en tú sombra. Para cuidarte, espiarte, tenerte cerca. Mis pupilas se agrandan, las personas y los autos también. Cierro los ojos para no marearme. Mi cuerpo se desparrama en una baldosa. https://www.facebook.com/pages/David-Bogado-Vida-D-Escritor/185057261578960

Dale Morocha! dame un changüí. Dejame acurrucarme en tu vida un ratito. Cuchá, solo por vos me abro el pecho y saco a pasear al corazón. No te pido mucho. Sonreime un chiquito, así con los ojos achinados. Morocha, no me pelees. Es que el amor es eso: un tire y afloje. Sin vos me siento tan poquita cosa. Mira pa arriba, al cielo, esta por llover. ¿Vamos a chapotear por ahí?. Vamos a empaparnos. Hasta que se nos arrugue la piel. Porque así quiero que sea mi final. Con vos al lado mío. Sentados tomando mate y arrugados.

Juan, el llorón. Caminaba tranquilo y sin apuro, como siempre. Cruce la calle, a medio pique, con el semáforo en amarillo cuando lo vi. Estaba ahí, sentado en un escaloncito de una casa. Llamarlo señor me parece mucho y pibe poco, así que pongámosle "Juan". La cosa es que este pibe, perdón Juan, estaba llorando pero no lagrimas de gotitas sino lagrimas de ríos, de cascadas. Lloraba con todo el cuerpo, y le importaba nada que la gente lo viera o que digan al pasar “mirá ese, tipo grande para llorar, no le dará vergüenza”. Lo observe un rato, creo que él no se dio cuenta o simplemente no le importo, luego me fui pero me lleve esa imagen de Juan. Pensé y repensé en que le había sucedido o que le habían dicho para llorar de aquella manera. Después me di cuenta que no tenía sentido pensarlo, total nunca me hubiese enterado la verdad y que a veces la gente llora no por débiles sino porque llevan mucho tiempo siendo fuertes.

Taller de teatro: Historias vivas. No hay forma de conocerse sin escarbar lo que fuimos. Historias vivas es un viaje al pasado para entender/conocer el presente y, por qué no, el futuro. Galeano decía que estamos hechos de historias. Tan equivocado no estaba. Porque al fin y acabo, nosotros también seremos historias de alguien. Mejor que nos cuenten bien. El taller de teatro Historias vivas propone, como punto de partida, la lectura de obras emblemáticas del ciclo Teatro Abierto, a su vez, como material extra, se leerán relatos cortos, datos históricos y dos de las obras más influyentes de la dramaturgia Argentina: La mala Sangre de Gambaro y Potestad de Pavlovsky. Autores como Roberto Cossa, Carlos Gorostiza, Eugenio Griffero y, los ya nombrados, Eduardo Pavlovsky y Griselda Gambaro, serán vistos y analizados en clase. No obstante, no nos quedaremos solo con el ciclo Teatro Abierto, sino que también analizaremos diez de las mejores obras del ciclo Teatro por la identidad. Arranca en Marzo! Zonas: Palermo - Parque Patricios - Abasto Pd: + info por privado

La mancha Aquel mediodía, no lo reconocí. Su mirada (ya sin brillo), su caminar (lento, pausado) no coordinaba con su ropa (pantalón azul y camisa floreada). Venia, decía, de la fiesta que organizaban los bomberos por fin de año: donde el alcohol y las chicas estaban por doquier. Yo, admito, a veces las extraño. El tema es que el Ruso, no controlaba. Tomaba unas cervezas de más, y, ya no controlaba su cuerpo, y, peor aún, sus palabras: “si a mi no me das un beso, yo le cuento a todo el mundo lo atorranta que sos” (…)”pero, qué pensas, ¿Qué estas buena? Si todo el barrio conoce la mancha que tenes al costado de la nalga izquierda, por culpa de tu viejo que no le dio el antojo a tú mama.”. Si, era verdad lo de la mancha y también lo de atorranta, pero a la Susana nunca le gustaron los borrachos y menos los de camisa floreada. Es más, creo que, si el Ruso no hubiese estado borracho y no hubiese llevado esa camisa (horrible), quizás, en una de esas, se la llevaba a la Susana al cuartito del Rusosex, así él llamaba a su telo personal. Porque, y esto si hay que decirlo, el cuartito (Rusosex) estaba muy lindo: paredes rojas, espejo de techo y un aparatito que lanzaba una fragancia a limón cada quince minutos. El Ruso, siempre fue un galán. Mina que veía, mina que comía. Y, la verdad, tenia varios trofeos: la Gladys del pasillo al fondo, la Sabrina de la puerta azul cerca de la panadería, la Valeria de la remisería al frente de la plaza, las mellizas de la verdulería… Pero con la Susana, no podía. Por alguna razón, que todos desconocíamos, al Ruso nunca le había mostrado la mancha. Y esto al Ruso lo volvía loco. No podía creer como todo el barrio (porque lo de atorranta era verdad) conocía la mancha y él no. Él, el galán para nosotros, era virgen de Susana.