Imitando a Bukowski

Y ahí estaba yo, leyendo a Bukowski en el baño. Sentado en el inodoro sintiendo que ya había echado la última mierda que podía salirme. Y el puto relato no terminaba más. Era sobre un periódico underground, y para Bukowski por supuesto todo era una mierda, los tipos del diario, la prensa, el periodismo, el diario, todo era mierda. Pero el cuento era el más largo que había visto en ese libro hasta ese momento, y que habría esperado para una lectura de baño. Estaba leyendo uno por cada vez que iba a cagar, y ya estaba pensando que Bukowski iba muy bien con ese contexto. El tiempo que tardaba en leer cada relato era suficiente para una buena cagada, o por lo menos de las mías, que no eran buenas en general, me costaba dejarla a tiempo y terminaba largando esa aparte blanda que debía esperar más. Una buena cagada es compacta y dura, y por alguna razón tiene que ser de buen tamaño, pero no grande. Asusta un poco cuando va a salir, pero te hace sentir que te liberaste de algo, esa sensación de una tarea cumplida, de un logro, con la mierda, es simpática. Siempre tardo en el baño cuando voy a cagar, y por alguna razón me da por cagar cuando me estoy por bañar, así que algunos han pensado que tardo en bañarme, pero me baño en unos minutos, la tardanza es esa cagada previa al baño, que suele ser importante. A veces pienso, qué tendrá bañarme para que me guste cagar justo en ese momento, podría ser la mañana, me suelo bañar a la mañana, pero también puede ser que no me guste perder tiempo cagando durante el día y acumule esa mierda. Pensaba que debía ser culpa de la traducción la mierda que me estaba pareciendo ese relato, como no puede ser de otra manera. Era una traducción de ésas que se pueden encontrar en Internet, esa red donde se supone que está todo, pero en realidad no está casi nada. Donde se supone que todo lo que pongas lo van a ver millones, pero en realidad sólo lo ven los pelotudos que tenés de contactos, y si no lo compartiste bien, probablemente no lo vea nadie. Una de esas traducciones. Usaban todo el tiempo la palabra joder, tendrían que haber usado coger, o trincar, o garchar, o fornicar por lo menos, pero por lo menos no usaban hacer el amor, pensaba. Algunas veces hasta me pareció que lo estaba diciendo como lo decimos en Buenos Aires. Y este puto cuento no terminaba más, mientras ya pensaba que había pasado el límite de tiempo para tardar cagando que me autoimpongo para no terminar horas defecando, por lo menos no viviendo solo. Y pasó lo que tenía que pasar, los golpes en la puerta y las palabras "no tardes mucho", pero dichas con un tono imperativo, con una seriedad de molestia. Mientras yo me estaba por enjuagar la cabeza del shampoo para bebés que vengo usando, que hasta acá parece servir bien para mi puto cuero cabelludo, dicho con el otro sentido en este caso. El siguiente relato incluía al genial escritor cogiéndose a una pendeja, y había vuelto al largo adecuada. Siendo un intento de imitación de Bukowski esta mierda, debería meterle algo sobre coger, por lo menos masturbarme, pero con la bronca que me agarré ni ganas tenía. O algo sobre ponerse en pedo, y podría haberlo intentado, con ese shampoo para bebés, pero era muy temprano para empezar a tomar.