Inicio así una secuencia de extractos de los libros de Fernando Pessoa que iré subiendo con el paso del tiempo.
Mis sueños eran de muy diversos tipos pero representaban manifestaciones de un único estado de alma. Unas veces soñaba que era un Cristo, sacrificándome para redimir a la humanidad, otras un Lucero, rompiendo con todas las convenciones establecidas, otras un Nerón, zambullido en la lujuria de la carne y la sangre. Unas veces me veía en una alucinación el amado de las multitudes, aplaudido, desfilando a lo largo (…), otras el amado de las mujeres, arrebatándolas de sus casas, de sus hogares, otras el despreciado por todos aunque el amado del bien, sacrificándome por todos. Todo lo que leía, todo lo que oía, todo lo que veía – cada idea por fuera (…), cada acontecimiento era el punto de partida de un sueño. Venía de un circo y me quedaba en casa osando imaginarme un payaso, con luces a mi alrededor en forma de arco. Veía pasar soldados por mi mente hablando con una visión de mí mismo, tratándome de capitán, dirigiendo, mandando, victorioso. Cuando leía algo sobre aventureros enseguida me convertía en ellos, por completo. Cuando leía algo sobre criminales, me moría por cometer crímenes hasta asustarme de mi desarreglo mental. De acuerdo con las cosas que veía, que olía o que leía, vivía en todas las clases sociales, en todas las edades, en todas las épocas, pasaba a través de los tiempos, superaba todas las dificultades, era mártir, victorioso de más de un millón de maneras.
Pero lo erótico, lo místico (…) – todos estos sueños eran ríos tributarios de un vasto yo – o sea, formaban parte de un vasto yo: el foco central de todos estos sueños era la exaltación de mi personalidad.
A mi me resulta familiar lo que a otros, a unos pocos otros, sólo en horrorosas ocasiones se les convierte como en una experiencia vaga – el sentimiento del misterio y del horror intelectual del mundo-. Lo que me hostiliza en mi sangre y en mi alma cotidiana es la vacía sensación de que el universo es una pavorosa ilusión. Pasó ya el tiempo en que este miedo me sobrevenía en ocasiones, como un relámpago, cosa de un instante de horror. Hoy se ha consubstanciado con mi vida espiritual al punto de parecerme extraña y ajena a mí la hora de mi espíritu en que de algún modo consiga liberarme de la conciencia del misterio del mundo
I
Mis sueños eran de muy diversos tipos pero representaban manifestaciones de un único estado de alma. Unas veces soñaba que era un Cristo, sacrificándome para redimir a la humanidad, otras un Lucero, rompiendo con todas las convenciones establecidas, otras un Nerón, zambullido en la lujuria de la carne y la sangre. Unas veces me veía en una alucinación el amado de las multitudes, aplaudido, desfilando a lo largo (…), otras el amado de las mujeres, arrebatándolas de sus casas, de sus hogares, otras el despreciado por todos aunque el amado del bien, sacrificándome por todos. Todo lo que leía, todo lo que oía, todo lo que veía – cada idea por fuera (…), cada acontecimiento era el punto de partida de un sueño. Venía de un circo y me quedaba en casa osando imaginarme un payaso, con luces a mi alrededor en forma de arco. Veía pasar soldados por mi mente hablando con una visión de mí mismo, tratándome de capitán, dirigiendo, mandando, victorioso. Cuando leía algo sobre aventureros enseguida me convertía en ellos, por completo. Cuando leía algo sobre criminales, me moría por cometer crímenes hasta asustarme de mi desarreglo mental. De acuerdo con las cosas que veía, que olía o que leía, vivía en todas las clases sociales, en todas las edades, en todas las épocas, pasaba a través de los tiempos, superaba todas las dificultades, era mártir, victorioso de más de un millón de maneras.
Pero lo erótico, lo místico (…) – todos estos sueños eran ríos tributarios de un vasto yo – o sea, formaban parte de un vasto yo: el foco central de todos estos sueños era la exaltación de mi personalidad.
II
A mi me resulta familiar lo que a otros, a unos pocos otros, sólo en horrorosas ocasiones se les convierte como en una experiencia vaga – el sentimiento del misterio y del horror intelectual del mundo-. Lo que me hostiliza en mi sangre y en mi alma cotidiana es la vacía sensación de que el universo es una pavorosa ilusión. Pasó ya el tiempo en que este miedo me sobrevenía en ocasiones, como un relámpago, cosa de un instante de horror. Hoy se ha consubstanciado con mi vida espiritual al punto de parecerme extraña y ajena a mí la hora de mi espíritu en que de algún modo consiga liberarme de la conciencia del misterio del mundo