Ya fue, hago un post...

Advertencia: Si esperan algo gracioso, un forobardo, o un buen post, acá no lo van a encontrar. Bueno, como tenía ganas de hacer un post, pero (como siempre) no se de que, ni tampoco tengo la paciencia como para hacer uno lindo, interesante y bueno, hago esto: voy a dejar un texto que escribí y que ya subí a varias comunidades, peeeero ahora incorporamos el curro del post, salú! La nada laboral En esos meses de escasa creación literaria lo único que parecía "calmarlo", luego de esa espantosa acción rutinaria, más conocida como "jornada laboral", era sentarse a mirar por la ventana en esa hora en la que no se puede definir que momento del día es, (tanto así que se denomina de dos maneras "atardecer" o "anochecer" ) acompañado por un whisky y a veces por su asco y el pensamiento... siempre el pensamiento. Se encontraba hastiado, el no escribir suponía una especie de muerte lenta, un malestar constante, el asco escapando por sus poros, a flor de piel, ese asco que le tenía a la gente "común", aunque era consciente de que formaba parte de ese gentío, era eso lo que le generaba un asco incontrolable. Lo primero que pensaba por las mañanas, al levantarse, era "esto no es para mi", "ya voy a escribir de nuevo y de una vez voy a salir de esto". Eso que llamaba “esto" era el trabajo. Estaba convencido de que había nacido para escribir, (tanto como para despreciar la palabra "trabajo" y rebajarla al termino "esto" ), y es probable que así sea, que hubiera nacido para escribir, ya que lo hacía muy bien y con denotada pasión. En los meses buenos, esos en los que escribía casi sin parar, no se molestaba tanto en sentirse desdichado por ser un trabajador más, no tenía tiempo, no se sentaba a mirar como se iba el día, el solo llegaba y se ponía a escribir y eso era su combustible vital, solo eso, vivía para eso. "La culpa la tienen las editoriales, malditas editoriales, no podrían reconocer a un buen escritor aunque lo tuvieran delante de sus ojos, editan porquerías, estúpidos libros de autoayuda y la reputisima madre" se repetía así mismo cuando el whisky y el pensamiento ya no lo dejaban pensar. Y no sabía si era una excusa, si era la verdad, o si se lo decía buscando un alivio. No era que la escritura lo hiciera feliz, ni mucho menos, la explicación siempre fue muy simple: lo necesitaba, porque cuando no escribía se sentía hundido en la mediocridad y en "la nada laboral" (Con "La Nada Laboral" se refería a que el trabajo era algo vacío, solo para ganar plata y la plata en sí le resultaba algo completamente vacío, pero como todo mortal que habita este mundo y vive bajo las arbitrarias reglas de este sistema, la necesitaba) Cuando el papel quedaba vacío varios días su mente lo torturaba repitiendole que estaba viviendo solo para trabajar, eso era tortuoso. No era que trabajar fuese algo malo, no, no era un vago, nada de eso, se levantaba e iba a trabajar todos los días, pero no podía vivir solo haciendo eso, nada más que eso, generar plata, gastar plata, hablar de plata, contar plata y plata, plata, plata, ¡no! él quería y necesitaba belleza, arte... significado. Lo que más le molestaba de la "gente común" era su necesidad de procrear, estaba convencido de que si todos tuvieran la preocupación que él tenía por crear, no tendrían tiempo de pensar en niños y el mundo sería mejor, "...porque un libro si es bueno es bueno siempre, en cambio un chico es muy lindo, pero se olvidan de que después crece y es un trabajador más" solía pensar cuando veía pasar a alguna madre o padre con su hijo. En una de esas tarde-noches en las que se sentaba a mirar la calle, luego de algunos whiskys, lo atormentó una idea. Empezó a pensar que en realidad el era uno de ellos, que él había nacido así, condenado a "la nada laboral" y que por un tiempo se estuvo engañando y que ese tiempo había terminado, que lo de el fue solo una mentira, que no volvería a escribir más y que todas las personas que él odiaba se despertaban con su mismo pensamiento. Ese "esto no es para mi" no era más que un pensamiento vulgar. Al imaginarse que toda la masa trabajadora creía eso, no pudo más que llorar. Lloraba por su vida, por ese tiempo maravilloso que creía acabado, por el whisky, por la pena, por la gente, por el mundo, por el trabajo y la plata, por el asco... por él. Las criticas serán más que bienvenidas. (aquí apreciamos el sincericidio)