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Literatura es eso: mentir bien la verdad
Juan Carlos Onetti
Dibujaba porque de esa manera el trazo no sucumbía ante la imperiosa ansiedad, porque los acordes y arpegios del lento rock que solía rolar se le antojaban unísonos con su mano en movimiento, formando un vals de lo más sutil.
Si escribía, no podía más que hacerlo en papeles pequeños, por el mismo motivo que hacía del dibujo un peculiar remedio: grandes espacios blancos significarían intimidación, amenazas que sostendrían una insufrible quietud.
Desconfiaba de los grandes relatos, de las verdades irreprochables, así es que también prefería balbucear comentarios, brevísimos, que cupieran en aquellos papelitos: refutables, provisorios y mortales -como nosotros-.
Confiaba, sí, en la contradicción, en lo dispar y en la proliferación de hibridajes. Quizá fuera por eso que en ese momento se sintiera ese científico que imaginaba de niño, que era, sin duda, la respuesta inmediata ante la pregunta de qué quisiera ser cuando grande...
“Un poco de reflexión, uno de delirio; algo de verosimilitud, de mentira; un humor solapado, una pizca de humanidad y también de miseria... Listo: otro respiro de vida, un latido más; un ruido que rescate y me lleve hasta la vigilia, arrancado de un profundo sueño de muerte.”
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