¿Qué es la libertad?
Sí a veces la siento como el aire, la siento, la respiro, pero se me escapa como verso en forma de piropo ante una porteña un martes cualquiera por la mañana.
No la veo, le hablo, pero es como hablarle a una piedra, pero no le tengo miedo, algunos le temen, otras la utilizan para hacernos creer la mentira, pero ellos, ellos están enfermos, entienden las cosas a medias y terminan pensando que la libertad se cree camaleón, que se puede esconder tras la selva, o en la televisión, cuando en realidad, la libertad no es animal, no es que no tenga animalidad, sino que es pura, es reflexiva, es un ideal, no material, porque no se puede materializar.
Me confundo cuando trata de reflexionar, porque la reflexión es propio del ser humano, quizás así también lo sea la libertad, pero si nacemos prisioneros, porque este sistema es una prisión de cadenas atadas al tiempo, donde nos cuelgan de una silla, como el quemado, y por cada cuenta impaga se va quemando la cuerdita esa de la que colgamos, y las tarjetas de crédito y el consumismo, y la mentira por verdad, y la verdad por mentira y lo ilógico de este mundo, nos va haciendo olvidarnos de la vida misma.
Que algunos hasta prefieren la muerte, ante el túnel sin salida, como si apagando la vida, encontraran la luz y allá en ella está la libertad, que se yo, si no soy más que un ser humano, loco, que abraza a la locura, de esos que la sacan a bailar, y que la abraza, la mira, pero le tiene miedo, miedo a esos ojos, que quizás te lleven a la verdadera libertad, quizás a la felicidad, de esa como la de los enamorados, nerviosos, cuando recién se están conociendo, de esa, efímera, como el niño ante el helado, como de la justicia en este sistema, pero la de verdad, la que solo se consigue con las manos, no la del estado, que esa es la que protege a los malos, no, yo digo la de los buenos, la de los que no tienen y aun así dan, dan, amor, vida, lucha, no es que no les lloren los ojos, es que se los secan, no es que no les den con palos, es que le dan, los detienen, los aprisionan, se matan con las huelgas de hambre, pero muchos mueren en silencio.
Porque la telecita esa no les da medios de expresión, el que se quiera expresar que vaya a las murallas, ellas hablan y seguirán hablando, así calladitas, porque tienen miedo, porque son reflejo de la sociedad, pero la de verdad, no de la que crea la ilusión, y es que la ilusión se viste de esperanza, y la esperanza, se viste de libertad, pero son vestidos nomás, caretas, banales, vacías, llenas de mentira, la esperanza alarga el sufrimiento, la ilusión se cree a veces vida, a veces caducadas ideologías, a veces tiene la osadía de creerse libertad, y así anda por la vida, hablando demás, de lo que no sabe, porque si uno le pudiera preguntar de seguro que se parece a dictador ante un ser pensante, te escupe, porque tiene miedo, pero ese miedo lo traduce en rabia, porque es ignorante, porque es estúpido, y los estúpidos te golpean, antes que discutir, debatir, porque no tienen ideas, entonces, entonces tienen miedo y ellos son los primeros que te hablan de libertad, pero la entienden como obediencia, si son bien raros, dicen que para liberarse de las cadenas hay que tener dinero, pero la prisión más grande es la que han creado sus miedos, están a cadena perpetua, porque su menta está condenada y creo que esa es la libertad.
La que me otorga un libro, pero más que eso es la que me entrega el corazón, el deseo, la necesidad de no solo rebelarme si no de mandar a todos a la mierda, pero no al pueblo, no, a los hijos de puta que les dan migajas a los perros del estado y ni gotas de agua a el pueblo, pueblo, el que dicen gobernar.
Sí a veces la siento como el aire, la siento, la respiro, pero se me escapa como verso en forma de piropo ante una porteña un martes cualquiera por la mañana.
No la veo, le hablo, pero es como hablarle a una piedra, pero no le tengo miedo, algunos le temen, otras la utilizan para hacernos creer la mentira, pero ellos, ellos están enfermos, entienden las cosas a medias y terminan pensando que la libertad se cree camaleón, que se puede esconder tras la selva, o en la televisión, cuando en realidad, la libertad no es animal, no es que no tenga animalidad, sino que es pura, es reflexiva, es un ideal, no material, porque no se puede materializar.
Me confundo cuando trata de reflexionar, porque la reflexión es propio del ser humano, quizás así también lo sea la libertad, pero si nacemos prisioneros, porque este sistema es una prisión de cadenas atadas al tiempo, donde nos cuelgan de una silla, como el quemado, y por cada cuenta impaga se va quemando la cuerdita esa de la que colgamos, y las tarjetas de crédito y el consumismo, y la mentira por verdad, y la verdad por mentira y lo ilógico de este mundo, nos va haciendo olvidarnos de la vida misma.
Que algunos hasta prefieren la muerte, ante el túnel sin salida, como si apagando la vida, encontraran la luz y allá en ella está la libertad, que se yo, si no soy más que un ser humano, loco, que abraza a la locura, de esos que la sacan a bailar, y que la abraza, la mira, pero le tiene miedo, miedo a esos ojos, que quizás te lleven a la verdadera libertad, quizás a la felicidad, de esa como la de los enamorados, nerviosos, cuando recién se están conociendo, de esa, efímera, como el niño ante el helado, como de la justicia en este sistema, pero la de verdad, la que solo se consigue con las manos, no la del estado, que esa es la que protege a los malos, no, yo digo la de los buenos, la de los que no tienen y aun así dan, dan, amor, vida, lucha, no es que no les lloren los ojos, es que se los secan, no es que no les den con palos, es que le dan, los detienen, los aprisionan, se matan con las huelgas de hambre, pero muchos mueren en silencio.
Porque la telecita esa no les da medios de expresión, el que se quiera expresar que vaya a las murallas, ellas hablan y seguirán hablando, así calladitas, porque tienen miedo, porque son reflejo de la sociedad, pero la de verdad, no de la que crea la ilusión, y es que la ilusión se viste de esperanza, y la esperanza, se viste de libertad, pero son vestidos nomás, caretas, banales, vacías, llenas de mentira, la esperanza alarga el sufrimiento, la ilusión se cree a veces vida, a veces caducadas ideologías, a veces tiene la osadía de creerse libertad, y así anda por la vida, hablando demás, de lo que no sabe, porque si uno le pudiera preguntar de seguro que se parece a dictador ante un ser pensante, te escupe, porque tiene miedo, pero ese miedo lo traduce en rabia, porque es ignorante, porque es estúpido, y los estúpidos te golpean, antes que discutir, debatir, porque no tienen ideas, entonces, entonces tienen miedo y ellos son los primeros que te hablan de libertad, pero la entienden como obediencia, si son bien raros, dicen que para liberarse de las cadenas hay que tener dinero, pero la prisión más grande es la que han creado sus miedos, están a cadena perpetua, porque su menta está condenada y creo que esa es la libertad.
La que me otorga un libro, pero más que eso es la que me entrega el corazón, el deseo, la necesidad de no solo rebelarme si no de mandar a todos a la mierda, pero no al pueblo, no, a los hijos de puta que les dan migajas a los perros del estado y ni gotas de agua a el pueblo, pueblo, el que dicen gobernar.