El loco de la libertad.
Joven con sueños sin realizarlos, solo un logro obtenido, entre miles proyectados. Ansioso por momentos, deseoso de satisfacción, de pequeñas alegrías, de instantes de distracción. Su vida, un despilfarro según aquellos que viven de chismes, la clásica gente sin vida propia, dependientes de lo ajeno. Para sus pocos amigos, alguien que sufría, un tipo que no superaba el dolor.
Potencial, seguro que sí. Era un maestro de consejos , un excelente amigo, una mano en la espalda, un beso en la mejilla, para quien estaba decaído. Un soplo de ánimo, que todos necesitaron sin excepción, en algún momento de la vida.
Loco de la libertad, amador y obsesivo por lo absurdo. Regalaba el corazón a lo imposible, quizás le gustaban los desafíos, o simplemente amaba el dolor del rechazo. Masoquista para algunos, filántropo para quienes lo conocían en profundidad.
Le falto decisión, le falto energía, le faltó autoestima. No lo sabremos nunca, quizás un poco de todas. Solo un logro en su vida. Un hijo. Un niño que jamás pudo disfrutar, porque sus suegros, respetados y temidos por su dinero, le prohibieron ver. Él sin embargo, se dio el gusto de observarlo todos los días al salir del jardín, nunca tuvo el valor de hablarle, quizás por su aspecto, seguramente el pequeño se asustaría y huiría despavorido.
De su final se encargó, el exceso de alcohol, su gran defecto y debilidad. Su último deseo fue que quemaran sus restos y los esparcieran por la plaza. Allí donde jugó de niño, allí donde tuvo su primer novia, ahí mismo donde fecundó a su único hijo, allí donde todas las noches para la chusma del barrio, un fracasado ebrio se sentaba a hablar tonterías, mientras que para sus verdaderos amigos, regalaba sabios consejos de vida desinteresadamente.
Joven con sueños sin realizarlos, solo un logro obtenido, entre miles proyectados. Ansioso por momentos, deseoso de satisfacción, de pequeñas alegrías, de instantes de distracción. Su vida, un despilfarro según aquellos que viven de chismes, la clásica gente sin vida propia, dependientes de lo ajeno. Para sus pocos amigos, alguien que sufría, un tipo que no superaba el dolor.
Potencial, seguro que sí. Era un maestro de consejos , un excelente amigo, una mano en la espalda, un beso en la mejilla, para quien estaba decaído. Un soplo de ánimo, que todos necesitaron sin excepción, en algún momento de la vida.
Loco de la libertad, amador y obsesivo por lo absurdo. Regalaba el corazón a lo imposible, quizás le gustaban los desafíos, o simplemente amaba el dolor del rechazo. Masoquista para algunos, filántropo para quienes lo conocían en profundidad.
Le falto decisión, le falto energía, le faltó autoestima. No lo sabremos nunca, quizás un poco de todas. Solo un logro en su vida. Un hijo. Un niño que jamás pudo disfrutar, porque sus suegros, respetados y temidos por su dinero, le prohibieron ver. Él sin embargo, se dio el gusto de observarlo todos los días al salir del jardín, nunca tuvo el valor de hablarle, quizás por su aspecto, seguramente el pequeño se asustaría y huiría despavorido.
De su final se encargó, el exceso de alcohol, su gran defecto y debilidad. Su último deseo fue que quemaran sus restos y los esparcieran por la plaza. Allí donde jugó de niño, allí donde tuvo su primer novia, ahí mismo donde fecundó a su único hijo, allí donde todas las noches para la chusma del barrio, un fracasado ebrio se sentaba a hablar tonterías, mientras que para sus verdaderos amigos, regalaba sabios consejos de vida desinteresadamente.