COCINAR Y ESCRIBIR
A veces cocinar implica algo más. O eso que se suma proviene de alguna sensación interior que lo transforma todo. Este cuentito "El Revuelto" puede ser un ejemplo.
EL REVUELTO
Abril de 2007. 23:00 horas. Imposible comprender como una soledad tan grande cabía en una cocina tan diminuta. Y tan espaciosa: escaseaban los muebles, los cucharones, las ollas (aún continúa con una sola, a presión, esas de las abuelas, pero sin tapón).
Mudarse implica algo más que trasladar la ropa, un colchón y libros para pasar las noches.
La costumbre de vivir entre útiles inútiles, empezaba a desaparecer, pero no se perdía la intención de escaparle al mal humor, la tristeza, la angustia y el enojo, a través de la terapia de olores, texturas y transformaciones de ese cubo mágico con mesada de granito gris y paredes blancas con alguna que otra gota de aceite mirándola de frente. Inquisidora.
Después de cuatro días de asumir la impaciencia del silencio, comenzó con su primera sesión en campo virgen. Parecía conocer el terreno, las distancias, como si viviese ahí desde hace años. Solo dificultaba la acción, el hecho de tener que recordar donde había depositado los pocos aparejos culinarios que había rescatado de su antigua cocina. Había una tabla y el juego de cubiertos de la abuela: cuchillo de punta redonda sin mucho serrucho que mereció varios comentarios al aire.
Empezó por la zanahoria. Rallar, ni pensarlo, solo cuando sea estrictamente necesario. Un concasé de 0.5 por 0.5 centímetros encajaría muy bien. Siguió con algunas papas, pocas, dos, más bien chiquitas en las que empleó la misma técnica. Fue el turno de los zapallitos, verdes, bien verdes, que en contraste con el colorado del ají y el resto del revuelto generaba un espectáculo de colores digno de comparación con la tapa de “Las puertas de la percepción” edición de bolsillo.
Era tiempo de disponer todo al calor, previo templado de dos huevos a un costado de la hornalla. Intentó meter todo en la olla. El intento quedo en la primera letra. Cantidades de verdura rebalsaban. Un suspiro llego como un alivio. Fue lo único que se escuchó en toda la casa, y retumbó. En ese instante comprendió el gravísimo error que había cometido, irrepetible para alguien de tantos años de cocina familiar. Hacía cuarenta minutos que estaba en la tarea y no se había dado cuenta. Como si en ese momento, como si toda una muralla se desplomara, sintió que la falta, si bien pasible de corrección, no era tolerable. Corrió a la bolsa de las cebollas. Ingrediente principal e inicial en todas las comidas que preparaba. Eligió dos chiquitas, sabiendo que era mucho. Las cantidades ya estaban condenadas. El frío del metal del cuchillo de punta redonda no fue suficiente para apaciguar el calor de sus manos. Pelo la primera. Basto un corte. Y las lágrimas se volvieron interminables. Presa de la angustia y el deber, soportó el llanto, como si fuera la condena, como si las lágrimas la despojaran de la misma sustancia que las producía, como si la tristeza fuera a desaparecer.
Logro poner en la olla todo lo que había cortado, pero lloraba. Pudo tolerar diez minutos del ruido de cocción, pero lloraba.
Recurrió al teléfono. En el living, por lo menos había una mesa y una silla donde sentarse. Habló. Mientras tanto lloró. Explicó que ahora entendía eso de estar con uno mismo. El llamado empeoró la situación.
Fue a la cocina. Se seco las lágrimas. Apagó la hornalla. Rompió dos huevos. Revolvió. Comió esa noche el revuelto sentada en el piso de la cocina. Comió durante tres días más, mucha soledad.
MLDB
A veces cocinar implica algo más. O eso que se suma proviene de alguna sensación interior que lo transforma todo. Este cuentito "El Revuelto" puede ser un ejemplo.
EL REVUELTO
Abril de 2007. 23:00 horas. Imposible comprender como una soledad tan grande cabía en una cocina tan diminuta. Y tan espaciosa: escaseaban los muebles, los cucharones, las ollas (aún continúa con una sola, a presión, esas de las abuelas, pero sin tapón).
Mudarse implica algo más que trasladar la ropa, un colchón y libros para pasar las noches.
La costumbre de vivir entre útiles inútiles, empezaba a desaparecer, pero no se perdía la intención de escaparle al mal humor, la tristeza, la angustia y el enojo, a través de la terapia de olores, texturas y transformaciones de ese cubo mágico con mesada de granito gris y paredes blancas con alguna que otra gota de aceite mirándola de frente. Inquisidora.
Después de cuatro días de asumir la impaciencia del silencio, comenzó con su primera sesión en campo virgen. Parecía conocer el terreno, las distancias, como si viviese ahí desde hace años. Solo dificultaba la acción, el hecho de tener que recordar donde había depositado los pocos aparejos culinarios que había rescatado de su antigua cocina. Había una tabla y el juego de cubiertos de la abuela: cuchillo de punta redonda sin mucho serrucho que mereció varios comentarios al aire.
Empezó por la zanahoria. Rallar, ni pensarlo, solo cuando sea estrictamente necesario. Un concasé de 0.5 por 0.5 centímetros encajaría muy bien. Siguió con algunas papas, pocas, dos, más bien chiquitas en las que empleó la misma técnica. Fue el turno de los zapallitos, verdes, bien verdes, que en contraste con el colorado del ají y el resto del revuelto generaba un espectáculo de colores digno de comparación con la tapa de “Las puertas de la percepción” edición de bolsillo.
Era tiempo de disponer todo al calor, previo templado de dos huevos a un costado de la hornalla. Intentó meter todo en la olla. El intento quedo en la primera letra. Cantidades de verdura rebalsaban. Un suspiro llego como un alivio. Fue lo único que se escuchó en toda la casa, y retumbó. En ese instante comprendió el gravísimo error que había cometido, irrepetible para alguien de tantos años de cocina familiar. Hacía cuarenta minutos que estaba en la tarea y no se había dado cuenta. Como si en ese momento, como si toda una muralla se desplomara, sintió que la falta, si bien pasible de corrección, no era tolerable. Corrió a la bolsa de las cebollas. Ingrediente principal e inicial en todas las comidas que preparaba. Eligió dos chiquitas, sabiendo que era mucho. Las cantidades ya estaban condenadas. El frío del metal del cuchillo de punta redonda no fue suficiente para apaciguar el calor de sus manos. Pelo la primera. Basto un corte. Y las lágrimas se volvieron interminables. Presa de la angustia y el deber, soportó el llanto, como si fuera la condena, como si las lágrimas la despojaran de la misma sustancia que las producía, como si la tristeza fuera a desaparecer.
Logro poner en la olla todo lo que había cortado, pero lloraba. Pudo tolerar diez minutos del ruido de cocción, pero lloraba.
Recurrió al teléfono. En el living, por lo menos había una mesa y una silla donde sentarse. Habló. Mientras tanto lloró. Explicó que ahora entendía eso de estar con uno mismo. El llamado empeoró la situación.
Fue a la cocina. Se seco las lágrimas. Apagó la hornalla. Rompió dos huevos. Revolvió. Comió esa noche el revuelto sentada en el piso de la cocina. Comió durante tres días más, mucha soledad.
MLDB