La mística inagotable de las pequeñas muertes me da la sensación de estarse volviendo planas y acostumbrables. Los aullidos de los lobos se oyen cada tanto pero similares al canto de un canario. Y en eso, la desdicha descansa placida bajo el sol fulminante del verano o del invierno, la misma cercana estrella que nos alumbra también alumbra nuestros enemigos. Y la calma ya me esta poniendo nervioso. La yugular inyectada en sangre siempre fue más natural para mí. Los orgasmos no son prohibidos, y lo orgásmico de hace narcótico, y en cada uno hierven los ojos y la mente se ceba, pero las distracciones cuestan. Los momentos se repiten, y se repite la desgastante cotidianeidad de cada momento. Cuando la lluvia cae el día toma una cualidad que no comparte con el promedio, y el agua unidireccional alegra mis sentidos. Soler recoger algo de ese líquido y ponerlo en un vaso y completar su sentido con un jazmín puede ocurrir. Y ver que el agua se evaporó, y aun así los jazmines viven. Y ver vivir a las flores sin agua es tan patético como ver vivir a un humano sin pasión. Los relojes, los libros, las maquinas, los deseos, lo digital, lo real, lo plástico, lo bello. El hombre no tolera no saberlo, cuando algo supera su conocimiento culpa a alguna fuerza sobre natural o entidad divina, prefiere tener en sus manos una suculenta mentira que usurpe el lugar que corresponde a la realidad. Y yo, con mi condición genética inapelable, me he acostumbrado a vivir una asquerosa farsa, por pereza a encontrar verdad, y por miedo a encontrar realidad. Los cuerpos peinan el cabello de sus verdugos cada vez que siento el efecto liberador de la relajación mental apresurada. Las muertes son pequeñas pues de otra manera las monedas no valdrían por su peso, sino por su olor. Y la alfombra roja y deslumbrante por la que cabalga impoluto el placer tiene una asquerosa fragancia a olvido, mientras que a la retirada solo queda el gusto salado en las encías de lo que si mal no recuerdo parece ser el dolor. Y no te quejes de la molestia en la mandíbula y del gusto a sangre que desfasa hasta la garganta, vos elegiste planear sobre el piso, responsable de tus actos tendrías que saber que tarde o temprano el paraíso se nubla con un cielo venéreo y en un instante se destruye. Pero que aburrido seria justo ahora culpar a la casualidad, si yo te conduje hasta mi lecho, si en mi cálido resplandor te di cautiverio, no muerdas mis parpados, que aun te veo cuando quiero creer. Mejor dejemos que las palabras se las lleve el viento y borremos esta carilla.
fragmento jamás borrado de un libro jamás escrito.
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