Watch You Bleed: The Saga of Guns N' Roses
Como Axl Rose presumiblemente hace preparaciones finales para lanzar "Chinese Democracy" en cualquier momento, Stephen Davis, un biógrafo prestigioso del Rock, que escribio en 1985 el clasico Hammer of the Gods: The Led Zeppelin Saga, está lanzando su largamente esperado Watch You Bleed: The Saga of Guns N' Roses. En él, Davis se remonta a los orígenes de un pibe sin afecto de Indiana llamado Bill Bailey. En un extracto exclusivo del libro la introducción de Davis descubre la inspiración detrás del mas amado hit de la banda.
Texto Traducido por Bazslash
Algunos creen que la leyenda de Guns N´Roses comenzo una noche de 1985 en Los Angeles, un eco distante del iluminado Sunset Strip de West Hollywood. Otros creen que debio comenzar diez años antes, en la confluencia de dos rios de Indiana, el Wabash y el Tippecanoe, en los setentas. Pero en este relato, la saga de GN´R comienza en la mugrosa New York, en Manhattan, sobre sus calurosas calles ,una tarde de verano de 1980.
Podría comenzar realmente debajo de la calle principal de la ciudad, en la barranca de concreto profundamente ahuecada de la autopista que cruza el Bronx, que es donde los dos jovenes mochileros de Indiana decidírian salir del coche. Había sido un buen paseo hasta entonces, como un tiro derecho a través de la interestatal 80 de Ohio a Pennsylvania, New Jersey. Bill Bailey y su amigo Paul, ambos de dieciocho años, habían dejado Indiana central por la interestatal 65 treinta horas antes y lo habian hecho en un buen tiempo hacia lo que seria su primera visita a New York City.
La furgoneta Ford Econoline que los había levantado en la autopista cruzó el rio Hudson sobre el majestuoso puente de George Washington . Ahora estaban en la interestatal 95. Cruzando por el autopista superior, llendo hacia el sur, se podia ver el Empire State y las torres gemelas del World Trade Center iluminadas por el atardecer veraniego. Bill Bailey miro hacia arriba y vio un cartel que mostraba "ULTIMA SALIDA A MANHATTAN". Él dijo, " Hey, hombre. ¿queremos bajarnos aqui, esta bien? "
"No se puede estacionar aqui",dijo el conductor. El era un vendedor de articulos electronicos en camino a Providence. Ahora ellos se estaban dirigiendo hacia el este al nido profundo de la autopista de el Cross Bronx .
Bill pregunto,"Donde esta la proxima salida?"
"Camino al infierno de el Bronx Este."
Los mochileros se miraron mutuamente.Todo lo que tenian eran sus mochilas y quizas treinta dolares entre los dos."Dejenos aca", dijo Bill.
"Pibe, estas seguro? , les va a ser muy dificil salir de aqui."
"Si, nos bajamos aqui".
Entonces, el tráfico se detuvo por el embotellamiento típico de la interestatal 95 que cruza New York City. Los muchachos bajaron. Los coches les tocaron bocina mientras avanzaban de poco a lo largo de las paredes escarpadas, buscando una salida. Los conductores se rieron de ellos, les decian que eran deberian estar locos. Un camionero les toco bocina y ellos saltaron del susto. Las paredes del camino tenían por lo menos cien pies de alto, y todo lo que podían ver ,al nivel de la calle, eran las techos de los edificios .
Un poco después encontraron una escalera de servicio y escalaron la pared, miles de bocinas resonaban a lo lejos , emergiendo hacia la inmigrante New York City , circa 1980: Calcutta en el Hudson.
Para Bill y su amigo, era todo un alboroto, un barrio Caribeño a las alturas de Washington con una escena temerosa de la calle de las bodegas y los gritos de los pibes que jugaban debajo de las bocas de riego abiertas, viejas arrugadas que les gritaban desde las ventanas en español, vagabundos tirados debajo de los toldos de las tiendas, prostitutas que trabajaban las esquinas de la 177 y Broadway. Bill y Paul, del condado de Tippecanoe en Indiana, eran las únicas caras blancas en un mar de personas negras, de puertorriqueños, de Jamaiquinos, de Dominicanos, de mujeres musulmanes en velos, de haitianos, de Hindus, de comerciantes chinos, y de muchos chicos que se les acercaban inmediatamente a los dos muchachos blancos que acaban de salir del infernal Cross Bronx como montañeses , con botas de vaquero, en jeans azules , y con el pelo recto muy largo. Los muchachos se paralizados, contenplando esta escena. "Rapper's Delight," hip-hop con un bajo-pesado, sonando fuera de un altavoz de una bodega. Coloridos Graffitis cubriendo cada superficie plana. Los chicos bailaban Breakdance en la acera. Bill Bailey nunca había visto esto antes. Básicamente, nunca habia visto personas negras en su parte de Indiana, así como tampoco pudieron haber estado en Senegal.
Entonces un hombre viejo cojeó hacia ellos. Él les hecho un vistazo, parecia estar interesado en las botas de cowboy de Bill .Bill se veia algo inquieto, su amigo lo habia notado, y eso nunca era nada bueno, porque, cuando estaba agitado o encabronado por algo, el comportamiento de Bill podía irse al carajo. Finalmente, el hombre viejo habló, o graznó algo, con un chillido agudo.
" ¿ USTED SABE DONDE ESTÁ ? "
Los muchachos, sorprendidos, se quedaron mirandolo.
" ¿HE DICHO, USTED SABE DONDE ESTÁ? "
Bill Bailey dijo, " Uh, solo intentabamos llegar a… "
" ESTAS EN LA JUNGLE, BEBÉ! "
Bill Bailey - el futuro W. Axl Rose - se lo quedo mirando fijamente con admiración. Y después el pequeño hombre viejo se hirio a si mismo con toda su furia y les dijo a estos muchachos blancos lo que les podría esperar en New York City en el final de los años 70: años de bancarrota, de crimen endémico, de corrupción, de la decadencia - la entrada a los años ochenta y del látigo del SIDA. Él les dijo desde sus entrañas:
" VAN A MORIR! "
A veces, las leyendas provienen de historias verdaderas, y ésta es una de ellas.
Bienvenidos a la Jungla.
Some think the legend of Guns N' Roses began in the nighttime Los Angeles of 1985, a distant echo of West Hollywood's neon-lit Sunset Strip. Others think it should begin ten years earlier, at the confluence of two Indiana rivers, the Wabash and the Tippecanoe, in the 1970s. But in this telling, the GN'R saga begins in gritty New York, in upper Manhattan, on a sweltering, run-down street in the late afternoon of a summer day in 1980.
Actually it could begin way below the actual city street, in the deeply recessed concrete canyon of the Cross Bronx Expressway, which is where the two young hitchhikers from Indiana decided to get out of the car. It had been a good ride until then, a straight shot from the Ohio line across I-80, Pennsylvania, New Jersey. Bill Bailey and his friend Paul, both eighteen, had left central Indiana via I-65 thirty hours earlier and were making good hitching time toward their first visit to New York City.
The Ford Econoline van that had packed them up crossed the Hudson over the majestic George Washington Bridge. They were on I-95 now. Crossing on the upper deck, looking south, they could see the Empire State Building and the twin towers of the World Trade Center shimmering in the summer haze. Bill Bailey looked up and saw they were passing a sign that said LAST EXIT IN MANHATTAN. He said, "Hey, man. Let us off, OK?"
"I can't pull over," the driver said. He was an electronics salesman on his way to Providence. They were now headed east in the deep-walled pit of the Cross Bronx Expressway.
Bill asked, "Where's the next exit?"
"Way the hell up in the East Bronx."
The hitchers looked at each other. All they had were their backpacks and maybe thirty bucks between them. "Let us off here," Bill said.
"Man, are you sure? It'll be hard to get out of here."
"Yeah, let us out." Just then, traffic slowed into the constipation typical of I-95 as it crosses New York City. The boys jumped out. Cars honked at them as they inched along the sheer walls, looking for a way out. Drivers laughed at them, told them they were fucking insane. A trucker blasted his air horn and they jumped at the sound. The walls of the roadway were at least a hundred feet high, and all they could see were the tops of the buildings up at street level.
After a while they found the service ladder and scaled the wall, a thousand horns blaring far below, emerging into immigrant New York City, circa 1980: Calcutta on the Hudson.
To Bill and his friend, it was bedlam, a Caribbean neighborhood in Washington Heights with a funky street scene of bodegas and shouting kids playing under open hydrants, crones yelling out of windows in Spanish, idlers under shop awnings, hustlers working the corners of 177th and Broadway. Bill and Paul, from Tippecanoe County in Indiana, were the only white faces in a sea of black people, Puerto Ricans, Jamaicans, Dominicans, Muslim women in veils, Haitians, Hindus, Chinese shopkeepers, and lots of kids immediately picking up on two white boys who'd just climbed out of the hellish Cross Bronx like hayseed mountaineers in cowboy boots, blue jeans, and very long straight hair. The boys just stood and gaped, checking out this scene. "Rapper's Delight," bass-heavy hip-hop, blasted out of a bodega speaker. Lurid graffiti covered every flat surface. Kids were busting moves — break dancing — on the sidewalk. Bill Bailey had never seen this before. Basically, there weren't any black people in his part of Indiana, so they might as well have been in Senegal.
Now an old man limped over to them. He gave them the once-over, seeming to linger over Bill's cowboy boots. Bill was becoming uneasy now, his friend noticed, which was never a good thing, because, when agitated or upset, Bill's behavior could get a little out there. Finally, the old man spoke, or rather squawked, in a high-pitched shriek.
"DO YOU KNOW WHERE YOU ARE?"
The boys, taken aback, just looked at him.
"I SAID, DO YOU KNOW WHERE YOU ARE?"
Bill Bailey said, "Uh, we're just trying to get to…"
"YOU'RE IN THE JUNGLE, BABY!"
Bill Bailey — the future W. Axl Rose — just stared at him in wonderment. And then the little old man wound himself up to his full fury and told these white boys what they could expect from New York City at the tail end of the seventies: years of bankruptcy, endemic crime, corruption, decadence — the gateway to the eighties and the scourge of AIDS. He told it to them straight from the gut:
"YOU'RE GONNA DIE!"
Sometimes, legends come from true stories, and this is one of them.
Welcome to the jungle.
From WATCH YOU BLEED by Stephen Davis. Published by arrangement with Gotham Books, a member of Penguin Group (USA), Inc. Copyright (c) 2008 by Stephen Davis.
fuente:
Podría comenzar realmente debajo de la calle principal de la ciudad, en la barranca de concreto profundamente ahuecada de la autopista que cruza el Bronx, que es donde los dos jovenes mochileros de Indiana decidírian salir del coche. Había sido un buen paseo hasta entonces, como un tiro derecho a través de la interestatal 80 de Ohio a Pennsylvania, New Jersey. Bill Bailey y su amigo Paul, ambos de dieciocho años, habían dejado Indiana central por la interestatal 65 treinta horas antes y lo habian hecho en un buen tiempo hacia lo que seria su primera visita a New York City.
La furgoneta Ford Econoline que los había levantado en la autopista cruzó el rio Hudson sobre el majestuoso puente de George Washington . Ahora estaban en la interestatal 95. Cruzando por el autopista superior, llendo hacia el sur, se podia ver el Empire State y las torres gemelas del World Trade Center iluminadas por el atardecer veraniego. Bill Bailey miro hacia arriba y vio un cartel que mostraba "ULTIMA SALIDA A MANHATTAN". Él dijo, " Hey, hombre. ¿queremos bajarnos aqui, esta bien? "
"No se puede estacionar aqui",dijo el conductor. El era un vendedor de articulos electronicos en camino a Providence. Ahora ellos se estaban dirigiendo hacia el este al nido profundo de la autopista de el Cross Bronx .
Bill pregunto,"Donde esta la proxima salida?"
"Camino al infierno de el Bronx Este."
Los mochileros se miraron mutuamente.Todo lo que tenian eran sus mochilas y quizas treinta dolares entre los dos."Dejenos aca", dijo Bill.
"Pibe, estas seguro? , les va a ser muy dificil salir de aqui."
"Si, nos bajamos aqui".
Entonces, el tráfico se detuvo por el embotellamiento típico de la interestatal 95 que cruza New York City. Los muchachos bajaron. Los coches les tocaron bocina mientras avanzaban de poco a lo largo de las paredes escarpadas, buscando una salida. Los conductores se rieron de ellos, les decian que eran deberian estar locos. Un camionero les toco bocina y ellos saltaron del susto. Las paredes del camino tenían por lo menos cien pies de alto, y todo lo que podían ver ,al nivel de la calle, eran las techos de los edificios .
Un poco después encontraron una escalera de servicio y escalaron la pared, miles de bocinas resonaban a lo lejos , emergiendo hacia la inmigrante New York City , circa 1980: Calcutta en el Hudson.
Para Bill y su amigo, era todo un alboroto, un barrio Caribeño a las alturas de Washington con una escena temerosa de la calle de las bodegas y los gritos de los pibes que jugaban debajo de las bocas de riego abiertas, viejas arrugadas que les gritaban desde las ventanas en español, vagabundos tirados debajo de los toldos de las tiendas, prostitutas que trabajaban las esquinas de la 177 y Broadway. Bill y Paul, del condado de Tippecanoe en Indiana, eran las únicas caras blancas en un mar de personas negras, de puertorriqueños, de Jamaiquinos, de Dominicanos, de mujeres musulmanes en velos, de haitianos, de Hindus, de comerciantes chinos, y de muchos chicos que se les acercaban inmediatamente a los dos muchachos blancos que acaban de salir del infernal Cross Bronx como montañeses , con botas de vaquero, en jeans azules , y con el pelo recto muy largo. Los muchachos se paralizados, contenplando esta escena. "Rapper's Delight," hip-hop con un bajo-pesado, sonando fuera de un altavoz de una bodega. Coloridos Graffitis cubriendo cada superficie plana. Los chicos bailaban Breakdance en la acera. Bill Bailey nunca había visto esto antes. Básicamente, nunca habia visto personas negras en su parte de Indiana, así como tampoco pudieron haber estado en Senegal.
Entonces un hombre viejo cojeó hacia ellos. Él les hecho un vistazo, parecia estar interesado en las botas de cowboy de Bill .Bill se veia algo inquieto, su amigo lo habia notado, y eso nunca era nada bueno, porque, cuando estaba agitado o encabronado por algo, el comportamiento de Bill podía irse al carajo. Finalmente, el hombre viejo habló, o graznó algo, con un chillido agudo.
" ¿ USTED SABE DONDE ESTÁ ? "
Los muchachos, sorprendidos, se quedaron mirandolo.
" ¿HE DICHO, USTED SABE DONDE ESTÁ? "
Bill Bailey dijo, " Uh, solo intentabamos llegar a… "
" ESTAS EN LA JUNGLE, BEBÉ! "
Bill Bailey - el futuro W. Axl Rose - se lo quedo mirando fijamente con admiración. Y después el pequeño hombre viejo se hirio a si mismo con toda su furia y les dijo a estos muchachos blancos lo que les podría esperar en New York City en el final de los años 70: años de bancarrota, de crimen endémico, de corrupción, de la decadencia - la entrada a los años ochenta y del látigo del SIDA. Él les dijo desde sus entrañas:
" VAN A MORIR! "
A veces, las leyendas provienen de historias verdaderas, y ésta es una de ellas.
Bienvenidos a la Jungla.
Texto original
Some think the legend of Guns N' Roses began in the nighttime Los Angeles of 1985, a distant echo of West Hollywood's neon-lit Sunset Strip. Others think it should begin ten years earlier, at the confluence of two Indiana rivers, the Wabash and the Tippecanoe, in the 1970s. But in this telling, the GN'R saga begins in gritty New York, in upper Manhattan, on a sweltering, run-down street in the late afternoon of a summer day in 1980.
Actually it could begin way below the actual city street, in the deeply recessed concrete canyon of the Cross Bronx Expressway, which is where the two young hitchhikers from Indiana decided to get out of the car. It had been a good ride until then, a straight shot from the Ohio line across I-80, Pennsylvania, New Jersey. Bill Bailey and his friend Paul, both eighteen, had left central Indiana via I-65 thirty hours earlier and were making good hitching time toward their first visit to New York City.
The Ford Econoline van that had packed them up crossed the Hudson over the majestic George Washington Bridge. They were on I-95 now. Crossing on the upper deck, looking south, they could see the Empire State Building and the twin towers of the World Trade Center shimmering in the summer haze. Bill Bailey looked up and saw they were passing a sign that said LAST EXIT IN MANHATTAN. He said, "Hey, man. Let us off, OK?"
"I can't pull over," the driver said. He was an electronics salesman on his way to Providence. They were now headed east in the deep-walled pit of the Cross Bronx Expressway.
Bill asked, "Where's the next exit?"
"Way the hell up in the East Bronx."
The hitchers looked at each other. All they had were their backpacks and maybe thirty bucks between them. "Let us off here," Bill said.
"Man, are you sure? It'll be hard to get out of here."
"Yeah, let us out." Just then, traffic slowed into the constipation typical of I-95 as it crosses New York City. The boys jumped out. Cars honked at them as they inched along the sheer walls, looking for a way out. Drivers laughed at them, told them they were fucking insane. A trucker blasted his air horn and they jumped at the sound. The walls of the roadway were at least a hundred feet high, and all they could see were the tops of the buildings up at street level.
After a while they found the service ladder and scaled the wall, a thousand horns blaring far below, emerging into immigrant New York City, circa 1980: Calcutta on the Hudson.
To Bill and his friend, it was bedlam, a Caribbean neighborhood in Washington Heights with a funky street scene of bodegas and shouting kids playing under open hydrants, crones yelling out of windows in Spanish, idlers under shop awnings, hustlers working the corners of 177th and Broadway. Bill and Paul, from Tippecanoe County in Indiana, were the only white faces in a sea of black people, Puerto Ricans, Jamaicans, Dominicans, Muslim women in veils, Haitians, Hindus, Chinese shopkeepers, and lots of kids immediately picking up on two white boys who'd just climbed out of the hellish Cross Bronx like hayseed mountaineers in cowboy boots, blue jeans, and very long straight hair. The boys just stood and gaped, checking out this scene. "Rapper's Delight," bass-heavy hip-hop, blasted out of a bodega speaker. Lurid graffiti covered every flat surface. Kids were busting moves — break dancing — on the sidewalk. Bill Bailey had never seen this before. Basically, there weren't any black people in his part of Indiana, so they might as well have been in Senegal.
Now an old man limped over to them. He gave them the once-over, seeming to linger over Bill's cowboy boots. Bill was becoming uneasy now, his friend noticed, which was never a good thing, because, when agitated or upset, Bill's behavior could get a little out there. Finally, the old man spoke, or rather squawked, in a high-pitched shriek.
"DO YOU KNOW WHERE YOU ARE?"
The boys, taken aback, just looked at him.
"I SAID, DO YOU KNOW WHERE YOU ARE?"
Bill Bailey said, "Uh, we're just trying to get to…"
"YOU'RE IN THE JUNGLE, BABY!"
Bill Bailey — the future W. Axl Rose — just stared at him in wonderment. And then the little old man wound himself up to his full fury and told these white boys what they could expect from New York City at the tail end of the seventies: years of bankruptcy, endemic crime, corruption, decadence — the gateway to the eighties and the scourge of AIDS. He told it to them straight from the gut:
"YOU'RE GONNA DIE!"
Sometimes, legends come from true stories, and this is one of them.
Welcome to the jungle.
From WATCH YOU BLEED by Stephen Davis. Published by arrangement with Gotham Books, a member of Penguin Group (USA), Inc. Copyright (c) 2008 by Stephen Davis.
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