THOMAS D. MASIADO
Masiado tiene por fin una recopilación de su obra poética. Se hizo justicia con este yanqui-colombiano que decidió vivir en la Argentina, pues esta lo apasionaba, tan así, que pronto se mimetizó con los porteños.
Es imposible referirnos a su obra sin hacer un recorrido por su vida. De orígenes muy humildes, robaba libros en la biblioteca pública de Carlos Calvo y Avda. La Plata para venderlos y poder pagarse el sustento. No todos los libros que hurtaba podía vender, ya que su desconocimiento era total, por lo que para pasar el tiempo leía los libros con los que se quedaba. Víctima de la pésima lectura no fue menos imbécil su instrucción aunque, claro está, su lectura era producto del azar.
Comenzó a escribir sus primeros versos coincidiendo con su cada vez mayor atracción por la bebida. Conoció a quien fue su mujer, (la modelo y ahora escritora ítalo-japonesa Simamasu Piera), cuando en una discusión de bar tiró accidentalmente un pingüino de clarete al piso. El vino salpicó a Simamasu y, entre pedidos de disculpas y chupadas al vestido, se enamoraron.
Pronto Simamasu se cansó de sus continuas borracheras y faltas injustificables en su hogar, a lo que debemos deducir que la desatendía, es decir... que andaba tan en pedo que descuidó semejante minón. Y Simamasu, por tanto, encontró el amor en otro hombre, ese amor que Masiado daba al alcohol. Pero, por lo que se desprende de muchos de sus versos él estaba enterado de esta situación mas no le importaba. Vayan estos versos escritos de su mano como ejemplo:
“Ella me traiciona.
Yo lo sé y espero
Que esté con el boncha
Pa’ ponerme en pedo”.
Su vida no varió hasta su muerte, de la que está por cumplirse el segundo aniversario y que lo sorprendió a la temprana edad de 27 años; muerte accidental, recordemos, por chorearse del bar de San Juan y Mármol una botella pensando en que era aguardiente, pero resultando ser en realidad hipoclorito de sodio que usaban para la limpieza.
No hay mucho más que decir de Masiado. Quizás lo anecdótico de que no se han puesto de acuerdo los críticos en cuanto a su obra. Para unos es pésima. Para otros es la genial obra de un poeta maldito. Vayan como final sus versos ante tal paradoja:
“Qué me importa lo que diga la gilada,
yo me chupo hasta la mugre de los dedos,
lo que escribo es de mediocre a la pavada
pero garpan, y así, yo me pongo en pedo”.
“Estos fósiles critican mis palabaras,
que son buenas, que son malas: no hay acuerdo.
Yo me río de ver mi obra criticada,
¡pura mierda!, pero bue’, yo sigo en pedo”.
Tales Lacossa.
(Es mio, vale T!)
Masiado tiene por fin una recopilación de su obra poética. Se hizo justicia con este yanqui-colombiano que decidió vivir en la Argentina, pues esta lo apasionaba, tan así, que pronto se mimetizó con los porteños.
Es imposible referirnos a su obra sin hacer un recorrido por su vida. De orígenes muy humildes, robaba libros en la biblioteca pública de Carlos Calvo y Avda. La Plata para venderlos y poder pagarse el sustento. No todos los libros que hurtaba podía vender, ya que su desconocimiento era total, por lo que para pasar el tiempo leía los libros con los que se quedaba. Víctima de la pésima lectura no fue menos imbécil su instrucción aunque, claro está, su lectura era producto del azar.
Comenzó a escribir sus primeros versos coincidiendo con su cada vez mayor atracción por la bebida. Conoció a quien fue su mujer, (la modelo y ahora escritora ítalo-japonesa Simamasu Piera), cuando en una discusión de bar tiró accidentalmente un pingüino de clarete al piso. El vino salpicó a Simamasu y, entre pedidos de disculpas y chupadas al vestido, se enamoraron.
Pronto Simamasu se cansó de sus continuas borracheras y faltas injustificables en su hogar, a lo que debemos deducir que la desatendía, es decir... que andaba tan en pedo que descuidó semejante minón. Y Simamasu, por tanto, encontró el amor en otro hombre, ese amor que Masiado daba al alcohol. Pero, por lo que se desprende de muchos de sus versos él estaba enterado de esta situación mas no le importaba. Vayan estos versos escritos de su mano como ejemplo:
“Ella me traiciona.
Yo lo sé y espero
Que esté con el boncha
Pa’ ponerme en pedo”.
Su vida no varió hasta su muerte, de la que está por cumplirse el segundo aniversario y que lo sorprendió a la temprana edad de 27 años; muerte accidental, recordemos, por chorearse del bar de San Juan y Mármol una botella pensando en que era aguardiente, pero resultando ser en realidad hipoclorito de sodio que usaban para la limpieza.
No hay mucho más que decir de Masiado. Quizás lo anecdótico de que no se han puesto de acuerdo los críticos en cuanto a su obra. Para unos es pésima. Para otros es la genial obra de un poeta maldito. Vayan como final sus versos ante tal paradoja:
“Qué me importa lo que diga la gilada,
yo me chupo hasta la mugre de los dedos,
lo que escribo es de mediocre a la pavada
pero garpan, y así, yo me pongo en pedo”.
“Estos fósiles critican mis palabaras,
que son buenas, que son malas: no hay acuerdo.
Yo me río de ver mi obra criticada,
¡pura mierda!, pero bue’, yo sigo en pedo”.
Tales Lacossa.
(Es mio, vale T!)