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Rock postal En el marco de las actividades del programa "40 años de Rock Argentino", la Secretaría de Cultura de la Nación y el Correo Argentino presentan los sellos postales realizados en homenaje a cuatro grandes del rock: Pappo, Miguel Abuelo, Tanguito y Luca Prodan. Tanguito Forma parte de la primera camada de rockeros argentinos, junto con Javier Martínez, Litto Nebbia, Miguel Abuelo y Moris, pero nunca llegó a grabar un disco. Sin embargo, conocemos su voz por un álbum póstumo, con tomas realizadas mientras grababa Manal a fines de los años ‘60. Hijo apátrida de Caseros, su historia un poco trágica lo convirtió en el primer mito del rock local. Miguel Abuelo Poeta y bohemio desfachatado, Miguel Abuelo llevó una vida errante por Europa cuando dejó Buenos Aires a principios de los años ‘70. Antes había sido uno de los pioneros del naciente rock argentino al frente de los psicodélicos Abuelos de la Nada. Al regresar a la Argentina en 1981, reformó su viejo combo pero con una fuerte inclinación bailable y latino. Y se transformó en uno de los puntales de los modernos años ‘80. Pappo El guitarrista por excelencia del rock argentino. Norberto Napolitano nació en La Paternal y desde allí cruzó el sentimiento desgarrador del blues con la vehemencia rockera, para darle un nuevo sentido a la guitarra eléctrica. Si bien formó parte de la última encarnación de Los Gatos y la primera de los Abuelos de la Nada, construyó su leyenda con sus dos proyectos: Pappo´s Blues y Riff. También desarrolló una carrera solista. Luca Prodan El irreverente cantante italiano llegó a estas pampas a principios de los años ‘80 en busca de calma. Adicto a la heroína, recaló en Córdoba para dejar atrás la adicción. Más tarde fundó uno de los grupos más influyentes del rock argentino: Sumo. El sexteto se encargó de poner en sintonía el underground local con sonidos renovadores, como el post punk y el reggae. Su mirada de extranjero logró capturar el espíritu porteño como pocos. El próximo 12 de diciembre lanzarán, en Buenos Aires, las estampillas en homenaje a estos cuatros grandes del rock argentino. Un estilo particular de representar a los ídolos de la música argentina con sellos postales, muy buena idea gráfica El secretario de Cultura de la Nación, José Nun, señaló: “Entendemos que es una tarea de inclusión artística y social que no podemos dejar de hacer”. “La mayor invención de la juventud contemporánea ha sido el rock, en el mundo y en la Argentina, de manera particular”. http://contextovisual.blogspot.com/2006_12_01_archive.html

Está es la historia de cómo hace 6 años que vivo con un dibujito animado (y al parecer siempre va a ser así). Un día, en el 2009, cuando cursaba alguna materia que no recuerdo en la facultad, hice un garabato en el cuaderno, un intento de autorretrato el cual bautice "Zalo", y desde ese momento lo consideré mi alter-ego de menor edad. Al principio no le dí mucha importancia, pero gracias a que los profesores de la facultad me alentaron a alimentar a este personaje, no lo dejé morir en un cuaderno. Anteriormente había realizado algunos intentos de "Historieta" pero nunca tomandomelo enserio: Dibujar nunca había sido mi fuerte y mucho menos me había planteado incursionar en el humor, pero dado que el tiempo me sobraba, me puse una meta. 30 historietas Así que opte por el sistema de la viñeta única (Ya que dibujar 3 o más viñetas me aburría) y me dediqué a condensar el mensaje en una sola historieta, pintándolas en photoshop y no a mano ya que: Una vez terminadas las 30, se las presenté a mis profesores los cual me ayudaron a realizar exposiciones, charlas sobre mis dibujos, y si llegaba a crear 30 más, podríamos elegir 50 y editar un libro dentro de la facu. ¡GENIAL! Pero al final como es de esperarse la facu no se copo con subvencionar un libro de "juan nadie" o "Zalo" cómo lo llamaba yo, así que eso se pincho y murió. Pasaron 2 años de muy poca producción y exposición hasta que un día me dije; "Le voy a hacer una fan page y twitter a Zalo, total ... con tener las historietas en un cajón no hago nada" Y así lo hice. Subí 1 historieta cada 2 o 3 días y al subir las 60, empecé a dibujar nuevas para seguir subiendo, y casi como un reflejo o instinto, esto se convirtió en costumbre. Hasta que un día: Al parecer Ronnie Arias había visto mis dibujos en twitter y me ofreció formar parte de la columna "Juazz" de si sitio (ronniearias.com) y publicar mis historietas casualmente. Obviamente acepté (de mala gana) y empecé a publicar a cada 15 días o una semana desde entonces. (Hace banda que colgué igual) Y al mismo tiempo él y otras personas influyentes en las redes compartieron algunas de mis historietas y eso le sumo fans a mi fan page. También tuve la suerte de ver alguno de mis historietas en los "Shouts" destacado de Taringa Y así con el tiempo es como se creó una relación familiar y un poco enfermiza en la cual a cada 2 o 3 días subo una historieta nueva a la fan page dándole otro día de vida a Zalo. Y a lo largo de estos años han habido posteos con 100k de compartidos, hasta otros con solo 15 likes, y a pesar de todo eso la fan page ni Zalo lograron un gran éxito. Pero a esta altura esas cosas ya no determinan si voy a subir una nueva historieta o no, sino, mi relación con Zalo y las ganas de que siga existiendo. Es por eso que a todos los que dibujan, hacen música, escriben o hacen algo lindo, les recomiendo que muestren lo que hacen, que generen una relación con eso; y con relación me refiero a que lo cuiden, que lo visiten, no se olviden de el y apréndanlo a querer de a poco, que si eso les da algo más, es solo un vuelto a comparación de lo que ganaron. https://www.facebook.com/zalohistorietas/

Aca les dejo Varios argentinos destacados en este rubro Jorge Luis Borges (Argentina, 1899-1986) Escritor argentino cuyos desafiantes poemas y cuentos vanguardistas le consagraron como una de las figuras prominentes de las literaturas latinoamericana y universal. Nacido el 24 de agosto de 1899 en Buenos Aires, e hijo de un profesor, estudió en Ginebra y vivió durante una breve temporada en España relacionándose con los escritores ultraístas. En 1921 regresó a Argentina, donde participó en la fundación de varias publicaciones literarias y filosóficas como Prisma (1921-1922), Proa (1922-1926) y Martín Fierro en la que publica esporádicamente; escribió poesía lírica centrada en temas históricos de su país, que quedó recopilada en volúmenes como Fervor de Buenos Aires (1923), Luna de enfrente (1925) y Cuaderno San Martín (1929). De esta época datan sus relaciones con Ricardo Güiraldes, Macedonio Fernández, Alfonso Reyes y Oliveiro Girondo. En la década de 1930, debido a una enfermedad hereditaria, comenzó a perder la visión hasta quedar completamente ciego. A pesar de ello, trabajó en la Biblioteca Nacional (1938-1947) y, más tarde, llegó a convertirse en su director (1955-1973). Conoce a Adolfo Bioy Casares y publica con él Antología de la literatura fantástica (1940). A partir de 1955 fue profesor de literatura inglesa en la Universidad de Buenos Aires. Durante esos años, fue abandonando la poesía en favor de los relatos breves por los que ha pasado a la historia. Aunque es más conocido por sus cuentos, se inició en la escritura con ensayos filosóficos y literarios, algunos de los cuales se encuentran reunidos en Inquisiciones. La historia universal de la infamia (1935) es una colección de cuentos basados en criminales reales. En 1955 fue nombrado académico de su país y en 1960 su obra era valorada universalmente como una de las más originales de América Latina. A partir de entonces se suceden los premios y las consideraciones. En 1961 comparte el Premio Fomentor con Samuel Beckett, y en 1980 el Cervantes con Gerardo Diego. Murió en Ginebra, el 14 de junio de 1986. Las posturas políticas evolucionaron desde el izquierdismo juvenil al nacionalismo y después a un liberalismo escéptico desde el que se opuso al fascismo y al peronismo. Fue censurado por permanecer en Argentina durante las dictaduras militares de la década de 1970, aunque jamás apoyó a la Junta militar. Con la restauración democrática en 1983 se volvió más escéptico. A lo largo de toda su producción, Borges creó un mundo fantástico, metafísico y totalmente subjetivo. Su obra, exigente con el lector y de no fácil comprensión, debido a la simbología personal del autor, ha despertado la admiración de numerosos escritores y críticos literarios de todo el mundo. Describiendo su producción literaria, el propio autor escribió: -No soy ni un pensador ni un moralista, sino sencillamente un hombre de letras que refleja en sus escritos su propia confusión y el respetado sistema de confusiones que llamamos filosofía, en forma de literatura-. Ficciones (1944) está considerado como un hito en el relato corto y un ejemplo perfecto de la obra borgiana. Los cuentos son en realidad una suerte de ensayo literario con un solo tema en el que el autor fantasea desde la subjetividad sobre temas, autores u obras; se trata pues de una ficción presentada con la forma del cuento en el que las palabras son importantísimas por la falsificación (ficción) con que Borges trata los hechos reales. Cada uno de los cuentos de Ficciones está considerado por la crítica como una joya, una diminuta obra maestra. Además, sucede que el libro presenta una estructura lineal que hace pensar al lector que el conjunto de los cuentos conducirán a un final con sentido, cuando en realidad llevan a la nada absoluta. Otros libros importantes del mismo género son El Aleph (1949) y El hacedor (1960) Jorge Luis Borges Arte Poética " Mirar el río hecho de tiempo y agua y recordar que el tiempo es otro río, saber que nos perdemos como el río y que los rostros pasan como el agua. Sentir que la vigilia es otro sueño que sueña no soñar y que la muerte que teme nuestra carne es esa muerte de cada noche, que se llama sueño. Ver en el día o en el año un símbolo de los días del hombre y de sus años, convertir el ultraje de los años en una música, un rumor y un símbolo, ver en la muerte el sueño, en el ocaso un triste oro, tal es la poesía que es inmortal y pobre. La poesía vuelve como la aurora y el ocaso. A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara. Cuentan que Ulises, harto de prodigios, lloró de amor al divisar su Itaca verde y humilde. El arte es esa Itaca de verde eternidad, no de prodigios. También es como el río interminable que pasa y queda y es cristal de un mismo Heráclito inconstante, que es el mismo y es otro, como el río interminable. " Jorge Luis Borges El instante " ¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño de espadas que los tártaros soñaron, dónde los fuertes muros que allanaron, dónde el Árbol de Adán y el otro Leño? El presente está solo. La memoria erige el tiempo. Sucesión y engaño es la rutina del reloj. El año no es menos vano que la vana historia. Entre el alba y la noche hay un abismo de agonías, de luces, de cuidados; el rostro que se mira en los gastados espejos de la noche no es el mismo. El hoy fugaz es tenue y es eterno; otro Cielo no esperes, ni otro Infierno. " Jorge Luis Borges Tankas, de El oro de los tigres " Alto en la cumbre Todo el jardín Luna de oro Más precioso es el roce De tu boca en la sombra. La voz del ave Que la penumbra esconde Ha enmudecido. Andas por tu jardín. Algo, lo sé, te falta. La ajena copa, La espada que fue espada En otra mano, La luna de la calle, ¿Dime, acaso no bastan? Bajo la luna El tigre de oro y sombra Mira sus garras. No sabe que en el alba Han destrozado un hombre Triste la lluvia Que sobre el mármol cae, Triste ser tierra. Triste no ser los días Del hombre, el sueño, el alba. No haber caído, Como otros de mi sangre, En la batalla. Ser en la vana noche El que cuenta las sílabas. " Alfonsina Storni (Argentina, 1892-1938) Escritora argentina, nacida en la Suiza de habla italiana. Maestra de la Escuela Normal y profesora de arte dramático, hizo alguna incursión en el teatro, pero lo más conocido de su obra son sus libros de poemas. Comenzó su carrera literaria en 1916 con La inquietud del rosal, que recoge las sugestiones intimistas y sentimentales de un nuevo romanticismo, desprendiéndose de la poderosa influencia del modernismo. En esta línea publicó El dulce daño (1918), Irremediablemente (1919) y Languidez (1920). Sus viajes a Europa, en 1930 y 1934, influyeron en un cambio de rumbo poético, que se refleja en sus libros de madurez, los más logrados, donde la experiencia amorosa se torna confidencia dramática, reflexión sobre la condición femenina y audaz, para la época, sinceridad erótica: Mundo de siete pozos (1934) y Mascarilla y trébol (1938). Formalmente, su expresión se hace más libre y se evade de los moldes anteriores del clasicismo. Se suicidó en Mar del Plata en 1938. Alfonsina Storni Carta lírica a otra mujer " Vuestro nombre no sé, ni vuestro rostro conozco yo, y os imagino blanca, débil como los brotes iniciales, pequeña, dulce... Ya ni sé... Divina. En vuestros ojos, placidez de lago que se abandona al sol y dulcemente le absorbe su oro mientras todo calla. Y vuestras manos, finas, como aqueste dolor, el mío, que se alarga, se alarga, y luego se me muere y se concluye, así como lo veis, en algún verso. ¡Ah!, ¿sois así? Decidme si en la boca tenéis un rumoroso colmenero, si las orejas vuestras son a modo de pétalos de rosas ahuecadas..... Decidme si lloráis, humildemente, mirando las estrellas tan lejanas, y si en las manos tibias se os aduermen palomas blancas y canarios de oro. Porque todo éso y más vois sois, sin duda, vos, que tenéis el hombre que adoraba entre las manos dulces, vos la bella que habéis matado, sin saberlo acaso, toda esperanza en mí... Vos su criatura. Porque él es todo vuestro: Cuerpo y alma estáis gustando del amor secreto que guarde silencioso.....Dios lo sabe por qué yo no alcanzo a penetrarlo. Os lo confieso que una vez estuvo tan cerca de mi brazo, que al extenderlo acaso mía aquella dicha vuestra me fuera ahora......¡Sí!, acaso mía...... Mas ved, estaba el alma tan gastada que el brazo mío no alcanzó a extenderse, ¿Comprendéis bien ahora? Ahora, en vuestros brazos él se adormece y le decís palabras pequeñas y menudas que semejan pétalos volanderos y muy blancos. Acaso un niño rubio vendrá luego a copiar en los ojos inocentes los ojos vuestros y los de él unidos en un espejo azul y cristalino....... ¡Oh, ceñidle la frente! ¡Era tan amplia! ¡Arrancaban tan firmes los cabellos a grandes ondas, que al tenerla cerca no hiciera yo otra cosa que ceñirla! Luego, dejad que en vuestras manos vaguen los labios suyos; él me dijo un día que nada era tan dulce al alma suya como besar las femeninas manos.... Y acaso alguna vez, yo, la que anduve vagando por fuera de la vida - cómo aquellos filósofos mendigos que van a las ventanas señoriales a mirar sin envidia toda fiesta- me allegué humildemente a vuestro lado y con palabras quedas, susurrantes, os pida vuestras manos un momento para besarlas yo, como él las besa..... Y al descubrirlas lenta, lentamente, vaya pensando, aquí se aposentaron ¿cuánto tiempo, sus labios, cuánto tiempo en las divinas manos que son las suyas? ¡Oh, qué amargo deleite, este deleite de buscar huellas suyas y seguirlas, sobre las manos vuestras tan sedosas, tan finas, con sus venas tan azules! ¡Oh, que nada podría, ni ser suya, ni dominarle el alma, ni tenerlo, rendido aquí a mis pies, recompensarme este horrible deleite de hacer mío un inefable, pasionado rastro. Y allí en vos misma, sí, pues sóis barrera, barrera ardiente, viva, que al tocarla ya me remueve este cansancio amargo, este silencio de alma en que me escudo este dolor mortal en que me abismo, esta inmovilidad del sentimiento que sólo salta, bruscamente, cuando nada es posible! " Alfonsina Storni Carta lírica a otra mujer " Vuestro nombre no sé, ni vuestro rostro conozco yo, y os imagino blanca, débil como los brotes iniciales, pequeña, dulce... Ya ni sé... Divina. En vuestros ojos, placidez de lago que se abandona al sol y dulcemente le absorbe su oro mientras todo calla. Y vuestras manos, finas, como aqueste dolor, el mío, que se alarga, se alarga, y luego se me muere y se concluye, así como lo veis, en algún verso. ¡Ah!, ¿sois así? Decidme si en la boca tenéis un rumoroso colmenero, si las orejas vuestras son a modo de pétalos de rosas ahuecadas..... Decidme si lloráis, humildemente, mirando las estrellas tan lejanas, y si en las manos tibias se os aduermen palomas blancas y canarios de oro. Porque todo éso y más vois sois, sin duda, vos, que tenéis el hombre que adoraba entre las manos dulces, vos la bella que habéis matado, sin saberlo acaso, toda esperanza en mí... Vos su criatura. Porque él es todo vuestro: Cuerpo y alma estáis gustando del amor secreto que guarde silencioso.....Dios lo sabe por qué yo no alcanzo a penetrarlo. Os lo confieso que una vez estuvo tan cerca de mi brazo, que al extenderlo acaso mía aquella dicha vuestra me fuera ahora......¡Sí!, acaso mía...... Mas ved, estaba el alma tan gastada que el brazo mío no alcanzó a extenderse, ¿Comprendéis bien ahora? Ahora, en vuestros brazos él se adormece y le decís palabras pequeñas y menudas que semejan pétalos volanderos y muy blancos. Acaso un niño rubio vendrá luego a copiar en los ojos inocentes los ojos vuestros y los de él unidos en un espejo azul y cristalino....... ¡Oh, ceñidle la frente! ¡Era tan amplia! ¡Arrancaban tan firmes los cabellos a grandes ondas, que al tenerla cerca no hiciera yo otra cosa que ceñirla! Luego, dejad que en vuestras manos vaguen los labios suyos; él me dijo un día que nada era tan dulce al alma suya como besar las femeninas manos.... Y acaso alguna vez, yo, la que anduve vagando por fuera de la vida - cómo aquellos filósofos mendigos que van a las ventanas señoriales a mirar sin envidia toda fiesta- me allegué humildemente a vuestro lado y con palabras quedas, susurrantes, os pida vuestras manos un momento para besarlas yo, como él las besa..... Y al descubrirlas lenta, lentamente, vaya pensando, aquí se aposentaron ¿cuánto tiempo, sus labios, cuánto tiempo en las divinas manos que son las suyas? ¡Oh, qué amargo deleite, este deleite de buscar huellas suyas y seguirlas, sobre las manos vuestras tan sedosas, tan finas, con sus venas tan azules! ¡Oh, que nada podría, ni ser suya, ni dominarle el alma, ni tenerlo, rendido aquí a mis pies, recompensarme este horrible deleite de hacer mío un inefable, pasionado rastro. Y allí en vos misma, sí, pues sóis barrera, barrera ardiente, viva, que al tocarla ya me remueve este cansancio amargo, este silencio de alma en que me escudo este dolor mortal en que me abismo, esta inmovilidad del sentimiento que sólo salta, bruscamente, cuando nada es posible! " Ernesto Sábato (Argentina, 1911) Novelista y ensayista argentino, cuya obra se caracteriza por un profundo contenido intelectual sobre la difícil separación entre las nociones del bien y del mal, y por un estilo brillante e inquietante. Nació en Rojas (Buenos Aires) en el seno de una familia de inmigrantes italianos. Estudió Física y Matemáticas en la Universidad de La Plata; después de doctorarse en 1938, viajó a París para trabajar en los laboratorios Joliot-Curie. Entró en contacto con el surrealismo, experiencia transcendente en su vida ya que decidió adentrarse en los territorios más oscuros del arte apoyándose en el lenguaje del inconsciente y en los métodos del psicoanálisis. Regresó a Argentina en 1940 como profesor de la Universidad Nacional de Buenos Aires. En 1945 publicó unos artículos en el periódico La Nación atacando el régimen de Perón, por lo que se vio forzado a abandonar la enseñanza. Estuvo retirado durante un año y el resultado fue el libro Uno y el universo (1945), una colección de artículos políticos, filosóficos en los que censuraba la moral neutral de la ciencia heredada del siglo XIX. Esta desconfianza en la ciencia le llevó a investigar sobre las posibilidades que ofrecería la literatura para analizar problemas existenciales, y el fruto fue la novela El túnel (1948) en la que el narrador describe una historia de amor y muerte en la que muestra la soledad del individuo contemporáneo. A Sábato le interesa reflexionar sobre la locura, comprender el motivo por el cual el protagonista mata a la mujer que ama y que es única vía de salvación. La obra tuvo una gran aceptación y sirvió para calificar a su autor como una inquietante y original personalidad literaria. Sobre héroes y tumbas (1961), considerada la mejor novela argentina del siglo XX, fue su siguiente obra y consagró a Sábato como escritor universal. En ella quiso indagar "las verdades últimas (y muchas veces atroces) que hay en el subsuelo del hombre"; vertió sus obsesiones personales en una clara introspección autobiográfica en medio de las reflexiones sobre la historia argentina; todo a lo largo de la obra se va haciendo negativo, pesimista, sin salida. La novela muestra a los últimos representantes de una familia oligárquica venida a menos, en la que se intercala la historia de los seguidores del general Lavalle que una vez derrotados llevaron el cuerpo muerto de su jefe al exilio; en un tercer plano argumental pero vertebrador de la estructura del libro e imprescindible para el conocimiento del personaje central, Fernando, está el 'Informe para ciegos' que a veces se ha publicado como pieza autónoma, una pesadilla que sufre Fernando culpabilizándose por un incesto cometido y que lleva al autor a introducirse en los abismos infernales más perturbadores, combinando elementos tomados del surrealismo, Nietzsche, Jung y Freud. Aún siguió reflexionando sobre las posibilidades de la novela en Abaddón, el exterminador (1974) de corte autobiográfico más acusado, con una estructura narrativa aparentemente fragmentario, y de argumento apocalíptico en el cual las potencias maléficas rigen el universo y es inútil la resistencia. Su compromiso civil, en defensa de la democracia y del respeto a los derechos humanos, se muestra en ensayos como El otro rostro del peronismo, El caso Sábato, Torturas y libertad de prensa, Carta abierta al general Aramburu (1956), La cultura en la encrucijada nacional (1976); en 1985 presidió la Comisión Nacional que publicó el informe Nunca más sobre la represión llevada a cabo en Argentina por los gobiernos militares desde 1976 a 1983. Toda su reflexión sobre la literatura y especialmente sobre la novela la ha plasmado en ensayos tan significativos como El escritor y sus fantasmas (1963) y Aproximación a la literatura de nuestro tiempo: Robbe-Grillet, Borges, Sartre (1968). Sábato ha recibido el nombramiento de Caballero de la Legión de Honor de Francia en 1979, y el Premio Miguel de Cervantes en 1984. Desde hace años, la pérdida progresiva de la vista le ha alejado de la escritura, aunque ha descubierto la pintura y a ella dedica gran parte de su tiempo. Ernesto Sábato Diarios de mi vejez (fragmento) " He vivido en un tiempo histórico de ruptura y tan viejo soy, que hay en mi distintos sedimentos, como en las montañas. Así, todavía guardo de mi juventud las marcas de las luchas sociales. Pienso que los chicos me querrán porque nunca dejé de luchar, porque no conseguí instalarme en ninguna época, y hoy, trastabillando, me siento cerca de la gente que aprendió a vivir de otra manera. Y muy cerca de los jóvenes que después de este horror de mediocridad, indecencia y ferocidad, pujan por nacer a otra cultura que vuelva a echar raíces en un suelo más humano. " Ernesto Sábato El dragón y la princesa (fragmento) " Un sábado de mayo de 1953, dos años antes de los acontecimientos de Barracas, un muchacho alto y encorvado caminaba por uno de los senderos del parque Lezama. Se sentó en un banco, abandonado a sus pensamientos. "Como un bote a la deriva en un gran lago aparentemente tranquilo pero agitado por corrientes profundas", pensó Bruno, cuando, después de la muerte de Alejandra, Martín le contó, confusa y fragmentariamente, algunos de los episodios vinculados a aquella relación. Y no sólo lo pensaba sino que lo comprendía ¡y de qué manera!, ya que aquel Martín de diecisiete años le recordaba a su propio antepasado, al remoto Bruno que a veces vislumbraba a través de un territorio neblinoso de treinta años; territorio enriquecido y devastado por el amor, la desilusión y la muerte. Melancólicamente lo imaginaba en aquel viejo parque, con la luz crepuscular demorándose sobre las modestas estatuas, sobre los pensativos leones de bronce, sobre los senderos cubiertos de hojas blandamente muertas. A esa hora en que comienzan a oírse los pequeños murmullos, en que los grandes ruidos se van retirando, como se apagan las conversaciones demasiado fuertes en la habitación de un moribundo; y entonces, el rumor de la fuente, los pasos de un hombre que se aleja, el gorjeo de los pájaros que no terminan de acomodarse en sus nidos, el lejano grito de un niño, comienzan a notarse con extraña gravedad. Un misterioso acontecimiento se produce en esos momentos: anochece. Y todo es diferente: los árboles, los bancos, los jubilados que encienden alguna fogata con hojas secas, la sirena de un barco en la Dársena Sur, el distante eco de la ciudad. Esa hora en que todo entra en una existencia más profunda y enigmática. Y también más temible, para los seres solitarios que a esa hora permanecen callados y pensativos en los bancos de las plazas y parques de Buenos Aires. " Ernesto Sábato Uno y el universo (fragmento) " La noticia de que los físicos habían descubierto un misterioso principio de indeterminación fue recibida alegremente por ciertas escuelas teológicas y filosóficas, creyéndose que la propia ciencia proclamaba su bancarrota y que el libre-albedrismo tomaba nueva fuerza. Ignoro por qué razón el hecho de que el hombre pueda tener libre albedrío y ser responsable de todas las tonterías que comete constituye un motivo de satisfacción para muchos filósofos. Pero dejando de lado esta cuestión, creo que la alegría es precipitada, ya que ni los propios hombres de ciencia han logrado ponerse de acuerdo, todavía, sobre el contenido y el nombre del principio: los que proponen denominarlo Principio de Indeterminación creen que es la exteriorización de una indeterminación esencial de la Naturaleza; los otros opinan que debe interpretarse como una fórmula taxativa, quizá como una medida de impotencia humana o actual de alcanzar el mundo físico, y por eso proponen que se denomine Principio de Incerteza. Los malentendidos a que ha dado origen se deben a que deriva de la hipótesis cuántica, que tiene la desgracia de ser oscura cuando es rigurosa y de ser totalmente falsa cuando todo el mundo la comprende. " Julio Cortázar (Argentina, 1914-1984) Escritor argentino que fue un renovador del género narrativo, especialmente del cuento breve, tanto en la estructura como en el uso del lenguaje. Aunque nació en Bruselas, vivió en París la mayor parte de su vida -ciudad en la que murió- y en 1981 se nacionalizó francés, como protesta ante la toma del poder de las diferentes juntas militares en Argentina, es un autor argentino plenamente integrado en la literatura hispanoamericana. Nació en Bruselas, pero sus padres se trasladaron pronto a Buenos Aires. Estudió en la Escuela Normal de Profesores y fue profesor de Lengua y Literatura francesa en varios institutos de la provincia de Buenos Aires, y más tarde en la Universidad de Cuyo. En 1951 consiguió una beca para realizar estudios en París y ya en esta ciudad pasó a ser traductor de la UNESCO, trabajo que desempeñó hasta su jubilación. Un rasgo importante de su vida es que a raíz de un viaje que realizó a Cuba, invitado por Fidel Castro, se convirtió en gran defensor y divulgador de la causa revolucionaria cubana, como años más tarde haría con la Nicaragua sandinista. Mantuvo, a lo largo de su vida, un compromiso político activo, sobre todo en defensa de los derechos humanos. Formó parte del Tribunal Russell II que, en 1973, juzgó en Roma los crímenes llevados a cabo por las dictaduras latinoamericanas. Resultado de esta actividad fue su libro Dossier Chile: el libro negro. Viajero impenitente e intelectual abierto, fue uno de los protagonistas del boom de la literatura latinoamericana. Estos escritores consiguieron, a través de sus encuentros literarios y conferencias en diversos foros tanto de Estados Unidos como de Europa, sus relaciones con editoriales, sus colaboraciones con la prensa europea, un reconocimiento internacional para su obra, que, sin renunciar a sus raíces culturales, se universalizó tanto en temas como en estilos. Así, lo que empezó siendo un lanzamiento editorial de una nueva narrativa se convirtió en una presencia renovadora constante de la literatura, debido, por supuesto, a la calidad de las obras. Gran parte de su obra constituye un retrato, en clave surrealista, del mundo exterior, al que considera como un laberinto fantasmal del que el ser humano ha de intentar escapar. Una de sus primeras obras, Los reyes (1949), es un poema en prosa centrado en la leyenda del Minotauro. El tema del laberinto reaparece en Los premios (1960), una novela que gira alrededor del crucero que gana un grupo de jugadores en un sorteo, y que se va convirtiendo a lo largo del relato en una auténtica pesadilla. El Cortázar de los cuentos ha creado escuela por sus propuestas sorprendentes, su aprovechamiento de los recursos del lenguaje coloquial y sus atmósferas fantásticas e inquietantes que pueden emparentarse con las de los relatos de su compatriota Jorge Luis Borges. El ritmo del lenguaje recuerda constantemente la oralidad y, por lo tanto, el origen del cuento: leídos en voz alta cobran otro significado. Lo curioso de estos relatos es que el lector siempre queda atrapado, a pesar de la alteración de la sintaxis, de la disolución de la realidad, de lo insólito, del humor o del misterio, y reconstruye o interioriza la historia como algo verosímil. Entre las colecciones de cuentos más conocidas se encuentran Bestiario (1951), Las armas secretas (1959), uno de cuyos relatos, El perseguidor, se ha convertido en un referente obligado de su obra; Todos los fuegos el fuego (1966); Octaedro (1974), y Queremos tanto a Glenda (1981). Entre el relato y el ensayo imaginativo de difícil clasificación se encuentran Historias de cronopios y de famas (1962), La vuelta al día en ochenta mundos (1967) o Último round (1969). También escribió algunos poemarios como Presencia (1938), Pameos y meopas (1971) o Salvo el crepúsculo (póstumo, 1985). Siguiendo la tradición inaugurada por Edgar Allan Poe, Cortázar ha escrito breves ensayos, como Algunos aspectos del cuento, en el que establece las diferencias entre novela, que implica varios acontecimientos en sucesión, y cuento, un acontecimiento principal que sirve de núcleo alrededor del cual se articulan las acciones del personaje y todos aquellos elementos significativos que, como la metáfora, el símbolo o las referencias a determinados objetos o situaciones, anuncian al mismo tiempo que, creando pistas inciertas o ambiguas (origen de la tensión del relato o intriga), ocultan el desenlace. Aplicando la terminología del boxeo, Cortázar dice que la novela gana por puntos y el cuento por knock-out. Insiste en la necesidad de condensación y en que no hay temas importantes y temas insignificantes: cualquier tema, aun el más trivial (y para demostrarlo cita los cuentos de Chéjov), puede volverse significativo gracias a un buen tratamiento literario. Ejemplo de ello es el cuento Continuidad de los parques, en el que un hombre está leyendo una novela que narra cómo conspiran una mujer y su amante para matar al marido, que resulta ser el señor que lee la novela. Además de la constante de la mezcla de realidad y ficción, aparece aquí la figura del lector que, a su vez, es personaje del texto que lee. La llamada mise-en-abîme (la narración que contiene a su vez otra narración) es uno de los recursos tradicionales que Cortázar enriquece con su perspectiva más contemporánea. Rayuela (1963), la obra que despertó la curiosidad por su autor en todo el mundo, compromete al lector para que él mismo pueda elegir el orden en el que leerá los capítulos: de manera sucesiva o siguiendo un esquema de saltos que el autor ofrece en el comienzo del libro, pero que no excluye -al menos hipotéticamente- otras alternancias posibles. Rompiendo de este modo con toda pauta convencional de linealidad narrativa y sugiriendo que el lector haga una incursión personal en el libro, Cortázar propone lo que la investigación lingüística y literaria ha llamado desconstrucción del texto. Al mismo tiempo, los discursos literarios, filosóficos, políticos y hasta eróticos que se insertan en la novela se corresponden en gran medida con cuestiones heredadas de la literatura del absurdo, concretamente de autores como Franz Kafka y Albert Camus. Se trata de representar el absurdo, el caos y el problema existencial mediante una técnica nueva. El autor pretende echar abajo las formas usuales de la novela para crear una narración basada en una especie de ars combinatoria infinita por la cual se generan las múltiples lecturas capaces de articular la trama, la intriga, los personajes, el desdoblamiento autor-narrador (dualidad que, sin duda, remite una vez más a Cervantes como creador de la novela moderna) y hasta la reconstrucción de la cronología. Él mismo ha declarado que quería superar el falso dualismo entre razón e intuición, materia y espíritu, acción y contemplación, para alcanzar la visión de una nueva realidad, más mágica y más humana. Al final de la novela, en oposición a la novela clásica o tradicional, quedan interrogantes sin resolver: nada se cierra, todo está abierto a múltiples mundos. Cortázar llevó después estos planteamientos estéticos a su novela 62 / modelo para armar (1968), obra que toma su nombre del capitulo 62 de Rayuela, que no se lee si se sigue el orden fijado por el autor. Con el trasfondo político de la situación latinoamericana y de la vida de unos exiliados en París, pero con las mismas inquietudes literarias, publicó en 1973 El libro de Manuel. Julio Cortázar Encargo, de Salvo el crepúsculo " No me des tregua, no me perdones nunca. Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que vuelves. ¡No me dejes dormir, no me des paz! Entonces ganaré mi reino, naceré lentamente. No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni guante; tálame como un sílex, desespérame. " Julio Cortázar Preámbulo a las instrucciones para dar cuerda a un reloj, de Historias de cronopios y de famas " Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj. " Alejandro Dolina (Argentina, 1949) Escritor, poeta y músico argentino oriundo de la provincia de Buenos Aires. Aunque este nostálgico y amante del tango siempre ha evitado confesar su edad, es fácil deducir que nació alrededor de 1950. Publicó sus primeras notas en las revistas humorísticas Mengano (1974) y Humor Registrado (a partir de 1978). Su libro Crónicas del ángel gris, una serie de estampas ciudadanas entre jocosas y melancólicas con importantes toques mágicos, fue muy bien recibido, especialmente entre los lectores más jóvenes. También son jóvenes, incluso adolescentes, la mayoría de los seguidores de su programa de radio, que se emite diariamente desde el café Tortoni, el más antiguo y tradicional de la capital argentina. En el programa, Dolina relata episodios de la historia del mundo, toca el piano, canta, improvisa coplas y dialoga con sus ingeniosos colaboradores. Como compositor, su obra más importante, estrenada en 1998, es la ópera Lo que me costó el amor de Laura, para cuya puesta en escena y grabación convocó a los intérpretes más reconocidos de la música popular nacional, a personajes emblemáticos de la cultura local y hasta al cantante español Joan Manuel Serrat. Las arias, dúos y coros, elaborados sobre ritmos propios de Argentina (tango, milonga, vals criollo, vidala) son ejecutados por el propio Dolina, Mercedes Sosa, Sandro, Les Luthiers, Los Huanca Hua, Julia Zenko y Juan Carlos Baglietto. Participan en los recitativos y diálogos el luthier Marcos Munsdtock, el poeta Horacio Ferrer y el escritor Ernesto Sábato. Alejandro Dolina El corso triste de la calle Caracas (fragmento) " El premio anual de mascara suelta lo gano siempre el mismo individuo. Hablamos - desde luego - del celebre actor Eladio del Prado, quien no tenia rival en la técnica de la caracterización. Sus primeros disfraces fueron sencillos. Una noche apareció disfrazado de esclavo persa y todos se condolían al ver su espalda surcada de latigazos y su cuerpo encorvado pajo el peso de enormes cadenas. Después, sus creaciones fueron mas complejas. Un domingo fue cíclope y a la mañana siguiente revoluciono todo el barrio buscando el ojo que se había sacado. Fue también mendigo escocés y la gente lloraba al verlo soportar la nieve de Glasgow en la Calle Caracas. Cuentan que Del Prado, entusiasmado por sus éxitos, resolvió seguir con sus disfraces durante todo el año. Dicen que su destreza crecía junto con su crueldad. Una noche de invierno, los Hombres Sensibles saltaron de alegría al ver reaparecer al Tonio Berardi, el pibe que murió en Paris. Organizaron una gran fiesta, y en el momento en que alzaban las copas para celebrar la resurrección, Del Prado se saco el guardapolvo, se lavo las rodillas, volvió a poner cara de persona mayor y apareció tal cual era. El ruso Salzman estuvo dos semanas en cama y Jorge Allen casi se queda tartamudo. EL ultimo Carnaval del Corso Triste, Eladio Del Prado se disfrazo para siempre de recuerdo y nadie volvió a verlo por el barrio del Angel Gris. (...) Pero en realidad la verdadera esencia del fracaso hay que buscarla por otros rumbos. Como ya se ha dicho, lo que buscaban Mandeb y sus amigos era un dejo de alegría que debía aparecer al quitarse la mascara trágica. Y lo cierto es que nunca encontraron tal cosa. Cada vez que - con toda ilusión - abandonaban sus disfraces de atormentados, encontraban debajo nuevos tormentos que, para peor, eran reales. Por eso, comprendiendo que la dicha no estaba en el Carnaval y quizás en ninguna parte, los Hombres Sensibles disolvieron para siempre el Corso Triste de la Calle Caracas. Hoy, cuando la fama de los muchachos del Angel Gris ya encontro su tumba en los vientos de la estacion Flores, hay- aunque pocos lo adivinen - centenares de versos tristes. Y son mucho mas tristes que el de la calle Caracas, pues su tristeza es involuntaria y su propósito es la alegría. Tal vez ha llegado el momento de comprender que los criollos no hemos nacido para ciertas fantochadas. Que serían los brasileños. Tengamos, eso si, fiestas y reuniones populares. Pero no dejemos de ser quienes somos. Si nuestra extraña condición nos ha hecho comprender el sentido adverso del mundo, agrupémonos para ayudarnos amistosamente a soportar la adversidad. A lo mejor, los Carnavales de antaño, tan añorados por los animadores de la radio, no eran mas que eso: una reunión de gente triste que buscaba consuelo. " Roberto Fontanarrosa (Argentina, 1944-2007) Humorista y escritor argentino, nacido en la ciudad de Rosario. Es autor de los guiones y dibujos de cómics y chistes gráficos, protagonizados por personajes emblemáticos de la cultura local. La más importante de sus creaciones es el gaucho Inodoro Pereyra. Publicadas desde 1972 en revistas de humor y, regularmente, en el periódico Clarín, las historias de Pereyra y su perro Mendieta han sido recopiladas en más de quince volúmenes. Una versión de dichas aventuras fue llevada al teatro en Buenos Aires en 1998, con un enorme éxito de público y de crítica. Fontanarrosa es también autor de novelas, Best Seller, Área 18, La gansada, y cuentos Los trenes matan a los autos, El mundo ha vivido equivocado, No sé si he sido claro, Nada del otro mundo, El mayor de mis defectos y La mesa de los galanes, y colaborador del conjunto de música informal Les Luthiers. Su humor se basa en los juegos de palabras; los malentendidos lingüísticos; los anacronismos; el absurdo y la fábula -el perro que habla-; la parodia -como es el caso de otro de sus célebres héroes, Boogie el Aceitoso, caricatura de Harry el Sucio-; y la sorpresa. Roberto Fontanarrosa Inspiración (fragmento) " Armando estaba quieto, mirando fijamente al frente, como aterido y de pronto el dorado rayo de luz lo atrapó levitándolo unos centímetros. Rompió el coral de ángeles a cantar y de nuevo el viento casi huracanado que se generaba dentro de ese baño de luz ambarina, despeinó el cabello del autor. Esta vez fueron pequeños pájaros de pecho rojo los que escaparon de bajo su saco de cuero y hasta pareció escucharse un rumor de mar entre las voces de los niños celestiales. - ¡La musa, la musa! – alcanzó a decir, paralizada, Nacha. Cuando terminó de decirlo, el fenómeno había cesado. Corrieron hacia Armando quien ya estaba de nuevo apoyado con ambos pies sobre la vereda, alborotado el pelo, confuso, meneando la cabeza, tocándose los labios. La calle parecía más vacía, más silenciosa y más oscura que nunca tras la retirada del cilindro de luz. Entre Nacha y Buchi, practicamente alzado por los codos, llevaron a Armando hasta el Dory. - ¡Lo agarró, lo agarró de nuevo! – comunicó nacha a los gritos, a los demás, en tanto sentaban a Armando en una silla. - ¡Armando, Armando...- lo tomó del brazo Manuel.- ¿Qué te dijo? ¿Qué te dijo? Armando miraba fijamente una botella estacionada frente a él. Su mano derecha se abría y cerraba, nerviosa. - ¿Qué te dijo? ¿Querés papel? – insistió Nacha. Armando recorrió los rostros anhelantes de todos, con lentitud. - ¿Podés creer...- comenzó, con broma- ...podés creer que no le escuché nada? - ¡¿Cómo?! – saltaron todos. - ¿Y qué voy a escuchar – golpeó con su puño derecho sobre la mesa, Armando – con ese coro de mierda que te aturde? ¿Qué voy a escuchar? " http://www.epdlp.com

Hace 4 horas que me quiero dormir Me encanta leer a Bukowki es como escuchar a uno de esos borrachos de cabaret que dan vergüenza ajena, que tienen un laburo mediocre y se gastan la guita engañando a sus mujeres con mujeres de otros. Que toman whisky o porlomenos eso creen que les sirven, La única diferencia es que este es Bukowki, y es reconocido, por que no solo toma, coje e insulta, sino también se acuerda de escribir. Como yo, que soy otro pendejo de 20 años, que escribe lo q se le viene a la cabeza, que tiene el lime de escritorsito, que le muestra lo que escribe a las pendejas, y de vez en cuando agarra un libro, que vive con sus viejos, que toma alcohol, generalmente vodka de $12 mangos, que fuma, mas cuando esta acompañado que cuando esta solo, que no trabaja, que lo mantienen como si valiera la pena hacerlo, que toca la guitarra y se cree importante, La única diferencia es que soy yo, Zalo, osea nadie, y que no solo me rasco la entrepierna hasta que el sarpullido me impida masturbarme o cojer muy rara vez, sino también me acuerdo de escribir. Y a diferencia de otros pendejos feos como yo, No lo hago en una pared con aerosol, ni en facebook, fotolog, twitter, ni en el nik del msn, Lo hago en un papel, por que quiero y lo necesito y en su defecto en un archivo txt, en una carpeta, dentro de mis documentos, que dice "escritos", por que no son mas que eso, escritos de un pendejo cualquiera. Domingo Desperté me dolía mucho la cabeza, pero estoy casi seguro que no se debía a un golpe; manotié el piso con los ojos cerrados por que aun ardían, y me corte el dedo, habían vidrios rotos, el vodka no solo se había derramado sino que también se había roto, y al abrir mis ojos veo que mi sangre se mezcla con sangre ajena, así que me atrevería a deducir que alguien piso la botella, Mi botella de vodka! espero que se haya cortado mucho, y que no tenga ninguna peste. Luego me incorporo, al querer caminar me doy cuenta que tengo los pantalones abajo, y me los subo, sin antes de tocarme el ano y el pene para cerciorarme que todo este en su lugar, obvio. Apago la tele, enciendo el ventilador y abro al heladera, y me encuentro con media botella de sidra y medio baso de agua, agarro el baso de agua como corresponde por que tampoco soy un enfermo que toma sidra en ayunas (no quiere decir que nunca lo haya echo) y menos siendo las ... que hora es ? las 3, me responde un reloj en la pared , no tiene segundero, pero confié en el, en verdad no tengo otra opción. No estoy seguro en donde estoy, pero antes de formular una hipótesis me decido ir al baño, donde encuentro bombachas , y un jean de mujer, así que, o esta es la casa de una mina con la que me fui de donde sea que estaba o, con quien sea que este la pasamos muy bien. Luego de mear y lavarme el dedo vuelvo al living y emito un "hola" medio tímido y medio “destroid", y nadie responde, reviso en vano el departamento en busca de algún cuerpo, y luego de esta búsqueda exhaustiva me decido por prender un pucho, saco del bolsillo unos marlboro , marlboro? que raro no son los que suelo fumar pero ... a caballo regalado... Luego de prenderme el pucho miro a mi alrededor y contemplo una escena patética, con envoltorios de papas fritas , botellas vacías, ropa, cds, puchos, manchas en el piso, y mugre indescriptible. Todo era un poco confuso, aunque no era la primera vez que me encontraba en una situación parecida, me decido por descansar los ojos un rato sentado en una reposera, cuando mi cuello se empieza a aflojar escucho un ruido , mejor dicho una canción, si no me equivoco es " the kkk took my baby away " de los ramones, que además de un muy buen tema es el rington de mi celular, así también me doy cuenta que el sonido viene del living y que los pantalones q llevo puesto no son los míos, así que corro (en verdad troto) a atender el celular, y es mi vieja: -Hola amor , como estas? -Bien, todo tranquilo -Estamos acá con papa, lucia y los abuelos por comer, vos estas cerca? -Emm ... si, me retrace un poco pero en 15 estoy -Dale, t esperamos , besos -Dale chau mierda tengo que salir ya! MAS: http://cigarrillosandcafe.blogspot.com

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Estos son unos escritos que acabo de hacer, no se , espero comentarios Noite Una noche muy rara, una chica recitaba a Bukouski arriba de una palangana, otro dos pibes comían caramelos en la cocina y yo estaqueado en un circulo de gente viciosa. Tome cigarrillos y fume cerveza , o algo por el estilo, no se por ratos anduve descalzo , y me corte con un par de vidrios. Una chica entro en el baño mientras hacia pis y me dio un beso, para luego vomitar el piso , mis pies , mi pantalón y mi orgullo , por que no Insulte un par de personas, me palié y creo q sangre, me entretuve jugando con el perro, mientras sostenía una botella de vodka, sin granadina , sin coca , ni sprite nisiquiera un decadente tang, solo vodka, del pico , como hacen los héroes del piso. Me fusione con el sillón durante un par de minutos, cambie de canales, luego encendí la tele , me aburrí y me fui, En una habitación oscura se escuchaban los roces de piel sudada, Juan estaba cojiendo con otro chico , me ofrecieron unirme pero ya era tarde , estaba cansado , estaba borracho , y podría decir que apenas asaba. Un terremoto a las 6 de la mañana movió el piso , paredes y a toda la gente a mi alrededor, mientras reían , fumaban y daban lastima, obvio igual que yo. Me incorpore agarre mi campera, mi bufanda y les grite a todos, "Dios esta acá! cuando lo encuentren, excusas!" Y así me fui, cerré la puerta, baje, rodé por las escaleras, me encontré con la chica del baño en la puerta, estaba muy linda, me apoye en un árbol y vomite, cerveza , vodka , wiski, un certal, licor de anís y ... fideos? si , eran fideos. Noches violentas Otra vez el sol en la ventana y yo me encuentro todo transpirado, envuelto en sabanas y en el cuerpo de ella. en el departamento sobran los vasos, los ceniceros rebalsantes, la ropa, las ganas y el dolor de esta puta mañana. La miro, ella no, nunca lo hace, y menos cuando duerme. Me levanto, no tan despacio como debería me rasco, prendo un cigarrillo innecesario en ayunas pero no es así todavía es ayer, todavía estamos acá o por lómenos eso parece. Ahora se encuentra tan tranquila , tan inmersa en ese mundo que no puedo tocar. Recuerdo el wiski , algunos besos y todo lo que paso después, y lo que no paso también. Me desarmo por segundos al vernos desde la ventana 2 personas, enfermas, en un departamento donde velan nuestra independencia y abortan la inseguridad manchando de sangre la alfombra , mi guitarra y esos borcegos que siempre suele usar. Me toco el pelo de pie, en mi universo de 3x2 y pienso, pienso demasiado y llego a la conclusión que los negocios nunca fueron lo mío soy el único le paga a una prostituta con un desayuno , un par de llaves y de propina como si fuese poco un corazón. Ocho pisos abajo Estoy en la puerta, ya estoy acá! , como hace una hora, tal vez mas y no baja, no llama , no aparece, solo en mi mente me dice " perdona , soy una tonta " ya lo se, ya lo sabia , he igual me embarqué me aleje de la orilla, me incendie y me hundí y ahora estoy flotando, cagandome de frío. Tocándome los bolsillos, anhelando un café q acompañe este cigarrillo, esta ansiedad, esta lujuria que despertas tan enferma, que no se puede contar y menos escribir, y no se debería nisiquiera pensar. El tick molesto de mirar a los costados, de apreciar las baldosas los edificios y hasta mi sombra, que me sonríe y luego se larga a llorar, que valiente que es ella no espera, no tiene que esperar. Miro el celular, solo hago eso , lo miro , esperando la respuesta de mi estupidez del lo que estoy haciendo, de lo que nunca pensé hacer miro de nuevo para los costados, y nadie mas que yo. No hay revistas en esta sala, no hay reloj, por que los que están acá, lo que menos nos importa es el tiempo, no tenemos turno, solo la necesidad de estar. No llegaste, me arrepentí, me enoje mas conmigo que con vos, pise mil colillas, me aburrí y hasta diría que por momentos, no fue tan así, yo quería, necesitaba, y odiaba estar ahí. No llegaste , y es mejor pensar que yo tampoco. 14:00 Apurado de a ratos corriendo colectivos revoloteando molinetes atropellando gente con el perdón en los labios con la euforia en la mente logrando objetivos maltratando su ser envejeciendo en ascensores reviviendo en la calle junto al volandero y a la vieja olorosa con manos deseosas de monedas. patinando en las esquinas... odiando a todos que no son nadie para el y a si mismo que siempre fue lo mas importante buscando ese impulso sexual esa penetración directa esa necesidad incurable ese cigarrillo interminable apurado de a ratos y totalmente muertos por las noches

Este cuento lo hice hace 1 o 2 años , a los 16 maso menos , me harian un favor enorme lellendolo , pero mas aun dando su sincera opinion , grax RUTINA Un cuarto sin sombras, de aire inmóvil y ambiente cerrado, la reiterativa escena de la madrugada, el típico escenario donde empiezan las obligaciones que incumben a la gente responsable, ordenada, común y desdichada; una persona como yo. Despierto en mi modesto cuarto, único en el frió departamento de un ambiente; mientras permanezco recostado miro el reloj que marca las 6:30, horario habitual en que yo al igual que tantos empleados esclavizados por empresas multinacionales despierta. Me despabilo lentamente y mis obligaciones comienzan a ingresar en mi cabeza como recuerdos de una vida pasada y de menor importancia, con demasiado esfuerzo logro incorporarme y nisiquiera atino a bostezar pues me encuentro muy cansado por la incesante rutina. Luego de ir al baño, tomar el desayuno y prepararme para salir, la triste comedia matutina de todos los días cierra su telón. Cuando se abren las puertas del ascensor me encuentro con una chica q vive en el 7ºB y su departamento queda arriba del mío, se llama Paula, abre escuchado su nombre en alguna junta de consorcio. Ingreso al ascensor y emito un cordial “buen día “el cual es respondido por la simpática chica; el dialogo no se extiende mas que a esas simples palabras, por que a pesar de que me encuentre con ella todas las mañanas al ir al trabajo, no voy a esforzarme a iniciar una conversación superficial y poco trascendente por el mínimo lapso de dos minutos que tarda el ascensor en llegar abajo. Al salir del edificio el frió invernal de Julio azota sobre mi, el sol comienza a asomarse y yo logro salir de la contusión que me abrumaba por haber despertado hace pocos minutos. Y ahí me encuentro delante del fruto de dos años de trabajo extra, guardias eternas y madrugadas tediosas. No es gran cosa, tampoco es imponente, lujoso ni despierta respeto y envidia; pero me conforma, nuestra relaciones de amor-odio ya es una costumbre que me puede. Y lo valoro tal como es , con sus puertas delanteras oxidadas ,antena doblada , sus perfectas abolladuras y su casual color celeste ,es suficiente para mi ; pensaras que mis expectativas son bajas , pero pienso que hoy en día y a las 32 años , todo es suficiente y nada es demasiado . Mientras me dirijo a mi trabajo me encuentro nuevamente con el, un chiste capas de hacerte llorar y conmoverte, un actor q despierta odio y simpatía, y un cable a tierra hacia la realidad para muchos. Ahí estaba haciendo malabares, con la cara pintada y los guantes de lana rotos, esperando conmover un alma en ese semáforo y que comprendan su poca habilidad con las manos. A muchos les ofende esta realidad y se sienten invadidos, pero si son perturbados por el realismo de la situación, ¿Qué habrán echo? o mejor dicho ¿Qué no habrán echo para sentirse así? Yo lo observo detenidamente, al pasar la gorra esta no recibe ninguna propina de mi parte, por que a pesar que despierte pensamientos en mí, no provoca ningún sentimiento. Al llegar a la oficina me recibe ese murmullo constante, el tecleo incesante y las muecas desfiguradas de otro día laboral, paso a través de los cubiculos, tan simétricos, tan asilados y tan tétricos, se me asemejan al ataúd de un alma, y dentro de ellos se encuentran las sombras concentradas en el trabajo y con un exceso de cafeína en sus sangres. En el pasillo me encuentro con Lucas un compañero de trabajo, quien por una extraña razón siempre se encuentra enfermo y asistiendo al medico constantemente, pero esto no le impide que llegue al trabajo, ya que el como muchas personas tiene una familia sobre su espalda. Le pregunto como ha estado últimamente, y el por reflejo responde “bien” pero ¿Qué es “bien”?. Bien se ha dicho que la felicidad no es constante, o sea que es imposible llevar una vida plena de felicidad, sino mas bien son momentos que añoramos; pero jamás se dijo que el resto del tiempo en que no estamos felices, seamos infelices. Yo considero que la infelicidad se presenta del mismo modo que la felicidad, pero en vez de conservar estos recuerdos los escondemos en lo profundo del alma. Es decir que el estado “neutro” en que no sucede ningún hecho trascendente para despertar un sentimiento se definiría como “bien”. De todos modos le sonrío a Lucas, le doy una palmada en la espalda y le deseo suerte. Llego a mi silla y comienza esta automática manera de trabajar organizando y clasificando archivos, un trabajo mecánico y obviamente poco vigorizante; mientas realizo mis tareas siento como se van desprendiendo de mi cual si fuesen escamas cada segundo de vida y cae en un vaso roto, el sonido que realizan al caer es tan leve que no le presto atención, pero el vaso se llena y mi piel queda al descubierto. Un tubo de luz comienza a parpadear sobre mi , la variación ecléctica de luz altera mis sentidos , mi corazón late al ritmo del reloj que se encuentra en la pared , tomo un trago de café para atenuar el efecto ; “esto podría ser un infarto “ advierte mi cerebro perspicaz y siempre preparado para la paranoia , con los ojos enceguecidos me abalanzo sobre la puerta pero solo encuentro el piso ; mis manos y mis pies experimentan un frió que trastocaba con el calor , la sensación era indescriptible. Mientras mi respiración aumentaba de forma exagerada, ninguna brisa soplo en esa oficina, y ningún objeto fue corrompido, todo permaneció inmóvil; paresia un trágico cuadro recreado por un pintor depresivo, donde todo era frió como el hielo y un hombre yacía en el piso sin despertar la atención de nadie. En el lapso de unos minutos logre incorporarme y salir de ese lugar, fue extraño, hacia frió, la gente corría y el aire se encontraba viciado, pero la calle tenia un especto alegre en comparación con la oficina. Camine un par de cuadra hasta llegar a una plaza , el dolor desaparecía lentamente , observaba todo a mi alrededor como si fuese una especie de turista .Mientras me sentaba en un banco de la plaza y apreciaba a mi alrededor la belleza de este lugar , descubrí a un niño que me despertó ternura , se encontraba allí , sentado en el arenero , solo , jugando con un camión rojo ; busque a la madre con la mirada pero no había nadie cerca , lentamente me hacerse al niño no tanto para averiguar donde estaba su madre , sino para hablar con el . Me paro junto al y le digo: -Hola ¿Cómo estas? - Pero el niño no responde parece muy concentrado en el juego. -¿Qué estas haciendo? -Insisto -Estoy jugando – responde rápidamente. -Perece divertido… que lindo camión, ¿es tuyo? - -Si, me lo compro mi mama - -Es lindo - En ese momento el niño levanta la vista del camión de juguete y me observa fijamente a los ojos. -¿Quiere jugar? - me pregunta -No, los grandes no juegan – respondo amablemente, dándome cuenta que el niño refleja un signo de confianza hacia mí. - ¿No juegan? –responde el niño sorprendido he inmediatamente pregunta -¿Y que hacen los grandes? - -Y… lo grandes trabajan, cuidan a la familia y esas cosas – El niño frunce las cejas y mira al vació como si estuviese pensando en algo, luego se levanta y me mira, noto un poco de lastima en su mirada, toma el camión rojo y me lo da en la mano mientras pregunta: - ¿Y como se divierten? - En ese instante abro los ojos y me encuentro recostado en el banco de la plaza, miro el arenero que se encuentra vació, mi reloj marca las 18:33; ya es tarde mejor me voy a casa. A la mañana siguiente se repite la misma rutina tal si fuese una coreografía que realizo todas las mañanas, el mismo lugar, el mismo horario y hasta los mismos pensamientos. Pero algo me sorprendió, esta mañana Paula no había tomado el ascensor conmigo, ¿Cuál podría ser el motivo? , tal vez no es nada serio y se quedo dormida, o se retrazo por que no encuentra las llaves o algo así, seguro no fue nada… ¿pero si paso algo grave enserio? , ¿Si anoche al volver del trabajo la secuestraron? , o tal vez renuncio a su trabajo y esta rearmando su vida, quisiera tener el valor para hacer lo mismo; pero seguro q no es nada y yo divagando como siempre. Ahora el que esta en un serio problemas soy yo, ayer me fui del trabajo en plena jornada laboral, seguro que al llegar voy a tener que arrastrarme y relamer zapatos de quien se me cruce para saldar este error, soportar insultos y hasta sanciones. Así es como cruzo la puerta de mi trabajo, temblando por los nervios y mirando hacia todos lados como si hubiese robado algo .Me siento en mi silla y espero a que me llamen de la oficina del jefe; pero la espera era larga y me carcomían los nervios, era como un preso esperando el atardecer para enfrentar la guillotina. Para colmo he visto al jefe gritándoles a otros empleados en el pasado, sus rugidos se escuchan por toda la oficina y el ambiente se vuelve denso, tanto que hasta puede palparse. Las horas pasaban y mi paranoia comenzaba a acecharme, el suspenso me gana y me dirijo a la oficina del jefe para terminar con la tortura y recibir mi castigo de una vez por todas. Y ahí me encuentro, delante la pared de su oficina, también conocida como “el cementerio de futuros”, donde se encuentran enterrados sin fin de trabajos de oficinistas y así también años de esfuerzo que de desvanecen en un segundo. Mi mano empapada de sudor toca la puerta, del interior de la oficina proviene un seco –Adelante- , ya adentro el ambiente era tenso, todo se encontraba contaminado de frustración y odio. El jefe rápidamente me dice – Villarruel, ¿Qué hace acá? , hable rápido que no tengo tiempo- Nunca entendí como alguien que no hace nada puede estar tan ocupado, pero igual, para terminar con esta larga travesía, tomo la iniciativa y le pregunto: - ¿No tiene nada que decirme respecto ayer? - - ¿Respecto ayer? – responde En ese momento el teléfono suena y el jefe fuera de sus cabales dice: -Por favor Villarruel, ya no moleste y vuelva al trabajo - Y de esa manera en menos de un segundo me encontraba fuera de la oficina, confundido, pues no logro explicarme como no detecto mi ausencia en el día de ayer, ¿Tan despreciable es la tarea que cumplo en la empresa? O ¿Tan ínfimo es mí ser que pasa desapercibida su presencia? Este hecho fue el disparador en mi cabeza para replantearme mi presente y mi futuro, mire a mí alrededor y vi un montón de almas apagadas y atadas al suelo sin poder flotar y ser libres. Tenía que salir enseguida de ese lugar, mis ideas no podían fluir claramente y mi sangre se coagulaba en mis venas. Decidí dirigirme hacia mi departamento, me sentía confundido por todos estos razonamientos que venían a mí, y la rotura de mi rutina me causaba vértigo, pero al mismo tiempo me sentía feliz y motivado, volvía esa sensación que recordaba de mi niñez, la libertad. Mientras manejaba con mi euforia y adrenalina se cruza un perro en mi camino , logro frenar sin causarle daño alguno , el perro me mira con indiferencia ,como si nada hubiese pasado y como si mi persona no fuese nada trascendente , este cruza la calle a paso lento , yo sigo manejando , pero este perro despierta inseguridades en mi , por que a pesar de que estuviese , flaco , sucio y lleno de pulgas ,este gozaba de la libertad pura , no trabajaba , no pagaba alquileres , nisiquiera tenia la necesidad de relacionarse con otras personas , pero por su aspecto parecía que la libertad lo había dejado a la deriva , y ya nada podía hacer que ese perro moviera la cola. Si eso le hizo la libertad a el ¿Qué tendrá planeado para mi? ; Ahora entro en un dilema ¿Qué es conveniente, ser tristemente libre o sufrir las tristezas de las obligaciones? Al llegar a mi edificio el dilema desaparece ya que se encuentra la policía, una ambulancia y hasta los bomberos en la puerta de el, junto a una gran multitud. Me bajo de mi auto y me adentro para averiguar que había sucedido. Me quedo ahí parado escuchando el murmullo de la morbosa multitud respecto al hecho. “Pobrecita, dicen que era depresiva”…”Bueno pero ahora esta en un lugar mejor”…”parece q fue de sobredosis”…”Y creo que anoche como a la una de la mañana”…”Si, la del 7ºB”… ¡7ºB!... Ese es el departamento de Paula, en ese momento un escalofrió recorrió mi cuerpo. Me acercó a un policía rápidamente y le pregunto si saben quien falleció .El oficial contesta “una joven llamada Paula Jaski, ¿usted la conoce?”. Al escuchar su nombre entro en un estado de parálisis, y pienso como un estilo de vida puede llevarte a la destruccion y perderle el respeto a la muerte. - No… no la conozco - Le respondo al oficial, quien me mira confundido por mi estado. En ese preciso momento escucho un ruido en mi cabeza, no puedo identificarlo bien, no se si es grabe o agudo, tenue o intenso, pero me dejo aturdido; mire a mi alrededor y vi ese espectáculo tan poco trascendente para la mayoría, le di la espalda a esa escena lamentablemente cotidiana pero tan pocas veces cercana a uno y empecé a caminar. Por primera vez mi mente se encontraba en blanco, no podía concretar ninguna idea ni recrear alguna situación, las imágenes aparecían y se esfumaban en mi cabeza sin poder desmenuzarlas y encontrarle un significado, nada tenia sentido ahora. De pronto levanto la vista y me encuentro nuevamente ahí, en la plaza donde dialogue con el niño aquel, me ciento en el mismo banco y siento el transcurrir del tiempo, la brisa fría de invierno refresca mi cabeza, comienzo a disfrutar de los tenues rayos del sol, pero siento algo raro en el pecho, algo que no me deja respirar, tal vez sea un puñado de culpa o angustia, o tal vez sea ambos. Y en ese momento una lagrima baja por mi mejilla, yo la recojo y la admiro, es como la materialización del dolor, pero es tan ínfima, calida y agradable que me sorprende. Una persona se sienta a mi lado, pero yo no le presto atención ya que estoy compenetrado en mi dolor. De repente siento una mano en mi hombro y una voz que dice: -¿Qué le pasa?... se ve deprimido, ¿Lo puedo ayudar en algo? - Levanto mi vista y veo un sueño condensado con la dulzura de cualquier néctar, su pelo lacio a la deriva y unos ojos que enternecen a la mayoría de los mortales. Me quedo absorto, ella esboza una sonrisa y me dice: -Mucho gusto me llamo Cecilia ¿Y usted es? - -Gastón, un gusto - -Se ve triste ¿Qué le pasa? Si se puede saber - -Es que… no estoy triste, mas bien confundido… ¿Nunca sintió que todo lo que hizo hasta ahora esta mal? Y lo peor de todo, no se acuerda en que momento empezó todo -. -Si, pero eso no es motivo para deprimirse, creo que a todos nos pasan esas cosas – -Pero el problema es que algunos lo soportan y otros no, ¿Y como te das cuenta que estas preparado para soportarlo? - -Creo que en eso estamos solo y depende de cada uno, pero siempre hay cosas que nos alegran, los recuerdos de la niñez por ejemplo…. - -¿La niñez? , ja, creo que desde esa instancia las cosas comenzaron a salir mal - -¿A que se refiere? - -Tan solo píenselo, desde chicos nos van preparando para las obligaciones futuras, mis viejos trabajaban todo el tiempo y yo me quedaba con mi hermano mayor en casa esperando que vuelvan, y al volver del trabajo se encontraban tan agobiados que aunque ellos quisieran no tenían tiempo para nosotros - -Seguro que ellos pensaban que les hacían bien, no creo que lo hallan hecho adrede - -¡Por supuesto que pensaban que nos hacían un bien! Esa es la ideología de la sociedad moderna, pero se ha perdido la relación con los padres, y esa relación es primordial en cualquier especie, sino ¿Cómo el león aprendería a casar sin su madre? O el pájaro a volar .Cada vez esas relaciones son suplantadas por guarderías, colegios, televisión, computadoras y no me quiero imaginar en que puede terminar; creo q fue por ese motivo que no sufrí demasiado la muerte de mis padres - -¿Y su hermano, lo sigue viendo? - -No , hace tiempo que no lo veo , se fue a España , para buscar “un futuro mejor” , de esa manera se deshilacho por completo mi familia , solo lo llego a ver cuando vuelve a Buenos Aires , pero con el trabajo y su familia que tiene allá no le sobra mucho el tiempo que digamos , y yo irme para allá imposible - -Bueno, pero aunque siente que tiene muchas cosas que hacer, ese es un buen motivo para seguir, imaginases si ya tuvieses todo lo que desea, ¿Cual seria su motivación? - -Mmm…tiene mucho sentido, el problema es que uno ya ni sabe lo que quiere, imaginese que en mi adolescencia ya tenia claro mi futuro, era obtener mi titulo y ponerme a trabajar en una empresa, asegurar mi futuro y formar una familia, actualmente trabajo día y noche, el sueldo me sirve para subsistir y me acostumbre a la compañía de la soledad, ¿Cómo iniciar una relación si somos tan individualistas? - -Bueno pero me imagino que alguna relación habrá tenido, la gente no vive tan cerrada, todos necesitamos de otro - -¡Exacto! , todos necesitamos de alguien pero no nos importa si alguien necesita de nosotros ; las mejores relaciones las tuve en mi adolescencia, donde uno dentro de todo vivía perdido , pero es que se sacrifican muchas cosas para “llegar a ser alguien” , quien no habrá escuchado la frase “hijo , pone los pies sobre la tierra , así no vas a llegar a nada” , inconscientemente nuestros padres apuñalan nuestros sueños y nos presentan inseguridades que se nos suben encima y nos pegan al suelo , creo que es una frase que procuraría no decirle a mi hijo , además “llegar a nada” , y sin sueños ¿Cuan lejos puede uno llegar? - -No se preocupe usted es todavía joven para rearmar su vida - -Uno a los 32 años ya no es joven, si uno a los 40 ya es obsoleto para este sistema, ¿Qué ganas puedo tener de reinventar mi vida? - -Pero si usted no cree en la sociedad no tiene por que seguir sus normas – -Si, aunque yo no crea en este sistema, vivo en el, y no voy a cambiarlo, ya esta demostrado que un hombre no cambia la historia, y muchos lo intentaron, apenas podemos manejar nuestras vidas no podemos pretender manejar la de miles de personas – Lentamente comenzó a anochecer y el frió aumentaba, entonces decidí irme. - Gracias Cecilia por ayudarme, hay poca gente como usted - -Por favor, no es nada, ¿Se dirige muy lejos de acá? - -Solo dos cuadras por la avenida - -Deje que lo acompañe… - En el camino me contó que al igual que yo, veía muchas gente y ella hacia lo posible para animarlas, pero cada vez existe más gente que se siente perdida y eso la entristece. Al llegar a mi departamento la invito a subir para agradecerle el interés y tomar algo; ella acepto de buena manera. Cuando voy a prender la luz de mi departamento ella me dice: -No… por favor deja la luz apagada - Esto me desconcierta, luego me saca la campera, y me lleva hasta la cama de la mano, nos sentamos en ella y me quedo mirándola fijo a los ojos brillantes como rubí, pero en mi cabeza no dejaba de retumbar la imagen de Paula y como en pocas horas comprendí lo que ella sintió por tanto tiempo. Me acercó a Cecilia y beso sus fríos labios, luego su mente gatilla, un estruendo invade mi habitación y se escucha en todo el edificio. A los pocos minutos se reitera la misma situación, policías ambulancias y bomberos en la puerta del edificio, “Dos suicidios en un día” comentaba la gente. Un cuerpo salía del edificio en una camilla, esta vez era el mío. Y aunque no pienso en mi vida anterior, recién ahora encuentro la solución a todos mis problemas.

Estos son 2 cuentos propios uno q escribi a los 16 y otro este año (18) comenten q es lo mas importante LECCION Siempre miedoso, precavido, riguroso, no se entrega a ningún vicio, mantiene su esperanza de vida lo mas amplia posible. Últimamente se encuentra preocupado; ya tiene 18 años y próximo a los 19, la perdida de su adolescencia-niñez era inminente, tan solo serian recuerdos.Ya estaba perdiendo esa tierna etapa en la q toda persona desea regresar. Sentía q cada decisión era fundamental y q afectaría el resto de su vida. No soportaba esa presión lo sofocaba y maltrataba, eran tormentos q ya convivían con el, y al mismo tiempo sentía q malgastaba el tiempo con sus paranoias, era una especia de circulo vicioso, algo q lo podía y lo hundía cada vez mas. Estos pensamientos acudían a el generalmente por las noches, en ellas su pecho latía fuerte, se sentía mas débil y vulnerable q nunca. Cuando su cabeza tocaba la almohada y su mente comenzaba a maquinar, un remordimiento surgía en el. Una noche mientras trataba de dormir, escuchaba el ruido de la tele q provenía del comedor, era su madre adicta a la cafeína y solía trasnochar, el como su padre se encontraban acostumbrados a este comportamiento. En un momento se sintió un profundo silencio, algo desconcertante pero nada del otro mundo, tal vez hoy su madre se iría a dormir temprano. Pero de golpe el llanto de un bebe desgarro la quietud de la noche, “debe ser la tele pensó“, Pero el bebe no cesaba, esto no era coherente por que aunque sea una película muy mala, nadie transmite a un bebe llorando por 15 min. Consecutivos. Luego siente una mano q le rosa el hombro y siente una vos q dice “mi amor, anda a ver al bebe que esta llorando denuedo “. Y ahí se encontraba el, casado, con un hijo, con un trabajo agotador y con 35 años. “por lómenos me queda mitad de vida” pensó , aprendió la lección. Entrevista Que linda habitación, bien amueblada, con un exceso de iluminación, tal vez apara poder ver mejor mis intenciones, también hay muchos almohadones y me parece oler a incienso, q raro … ¡Ha eso si! Muy vanguardista y con una decoración minimalista exquisita, bueno... basta de descripciones, mejor tomo asiento. -¿Cómo estas?- preguntó -Bien...supongo, ¿No se puede atenuar la luz?- -No es una opción, cuénteme de usted- -¿De mi? ...no se ...soy un chico bastante normal , aunque la mayoría piense q soy raro y a veces me convencen, no hago nada raro , estudio , mantengo amistades y disfruto de la soledad , normal ... supongo- -¿Como transcurre un día habitual?- -Mmm... Me levanto temprano, leo, disfruto del sol, miro TV, juego a la play, toco el bajo... ¡Ha y la computadora! Siempre consumiendo mi vitalidad, pero como realimenta mi imaginación no le puedo echar la culpa- -¿Sos feliz?- -¡Wau! ¡Que pregunta!, Supongo que si, o porlomenos no soy infeliz, ¿Usted es feliz acá?- -Por favor señor, esto no se trata de mí- -Perdón…- -Bueno, volviendo al tema, sus relaciones, ¿Cómo se materializan?- -¿Cómo se materializan?... ¿Cómo se materializan?..bueno , aver …las amistades son escasas según mi criterio ,sobre valoro emaciado la amistad , me encuentro en una extraña situación en la que soy amigo de muchas personas , pero aun así , tengo pocos amigos , creo que los dedos de una mano me sobran para enumerarlos ,y si mi mano estuviese mutilada y me faltasen 2 o 3 dedos de ella , aun así me sobrarían – -Aha… creo comprender, ¿y otro tipo de relaciones?- -¿con mujeres se refiere?... ¿o con hombres por q no? Jajaja … y … la verdad , tampoco me va muy bien , tengo expectativas muy altas supongo , tiendo a humanizar mucho a las personas , creo que ese es el problema , además del echo q no me gusta aparentar , con fines de agradar me refiero , lo encuentro inútil si tarde o temprano vamos a mostrarnos como somos realmente , y creo que si te aceptan de esa manera ahí radica lo maravilloso del asunto, pero la verdad no se , son todas hipótesis , mis relaciones se basaron en momentos de debilidad seguidas en actos fallidos … ¿se entiende?- -Eso no es lo importante acá, aver, ¿Tiene objetivos?, ¿los ha cumplido?- -Mmm … como tenerlos … los tengo , por un lado siempre considere importante la felicidad ante de todas las cosas , pero como me encanta contradecirme , también me parece que al obtenerla ya no habría nada mas que hacer , así que es algo que deseo tanto , que espero alcanzarlo nunca- -Aunque no lo creo señor, sus palabras no carecen de sentido en lo absoluto, por ultimo, ¿Qué piensa hacer ahora en adelante?- -Y…no mucho, realizar las actividades que me dan placer, seguro que continuare con mis modestos atentados a la cotidianidad y quien sabe… tal vez mañana me decida a llamar a Gloria – -Muy bien, bueno, espero que le halla servido, nuestro tiempo se termino, le deseo suerte y ahora me despido, no puedo llegar tarde a su funeral, usted comprende- -Por supuesto- Luego se levanto rápidamente, recogió su maletín y todas sus velches y se dirigió hacia la puerta con esos gloriosos zapatos que brillaban gracias a la potente luz de la habitación, también tenia un traje muy fino, probablemente italiano y un bigote negro como la noche que no hacia mas que resaltar sus hermosos ojos celestes, me hizo una mueca la cual yo respondí y cerro la puerta para siempre. Era una mujer hermosa e imponente. Si quieren entren a mi perfil se encuentran algunos dibujos y otro cuento mas largo PD:si llegaste hasta aca , comenta

Hola a todos, les dejo las historietas de Zalo, un personaje que nos muestra las pequeñas cosas de la vida. Bueno, les dejo la certificada ! Si algo de esto te pasó podes pasarte por el face de zalo f: /holasoyzalo Ya saben ....

Nuevas historietas hechas de "Jola soy Zalo" por mi, no mucho mas que agregar, dejo que hablen solas.