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Hace poco leí el artículo de un blog cristiano llamado Nueva Era http://iglesianuevaera.blogspot.com.ar/?m=1 cuyo título es este:¿Es Mi Hija Una Lesbiana? http://iglesianuevaera.blogspot.com.ar/2012/11/es-mi-hija-una-lesbiana.html?m=1 Al leer cada uno de los indicios que, según ellos, identifican a una potencial hija lesbiana, no podía dejar de pensar que tal vez fuera una broma. Sin embargo, nada de eso era para reírse pues todo lo que estaba escrito allí iba muy en serio. Les dejo la publicación para que saquen sus propias conclusiones de lo que puede llegar a generar el fanatismo cristiano y el puritanismo. No tengo nada en contra de los amigos que profesan su fe, sin embargo este pensamiento tan arcaico y homofóbico pasa los límites de lo racional y llega a ser una completa estupidez. A continuación les dejo, tal y como está en el blog, el siguiente apartado. Saquen sus propias conclusiones. ¿Es Mi Hija Una Lesbiana? Antes que nada debemos recordar que las relaciones homosexuales están expresamente prohibidas por Dios y quienes incurran en ellas tendrán su castigo en el purgatorio Particularmente MaríaSimma contó en una entrevista que la visitaron para pedirle ayuda almas condenadas al purgatorio por haber realizado durante su vida prácticas homosexuales. Es muy importante saber si algún miembro de nuestra familia ha sido infectado con este mal y de comprobarlo hay que rezar mucho al Arcángel Miguel sobre todo ya que es, por excelencia, el encargado de pelear con el maligno. A continuación listo algunas conductas que pueden indicar que tenemos un gran problema en el seno de nuestra propia familia. ¿Qué tan a menudo envía o recibe mensajes de texto? Las lesbianas son conocidas por utilizar este medio para comunicarse entre ellas y de ese modo evitar que otros escuchen su charla caliente sobre sexo. Este medio también les permite hacerse pasar por hombres cuando algún padre preocupado intercepta alguna comunicación cargada de sexo. También envían por este medio imágenes de consoladores cubiertos con chocolates y cosas por el estilo. Si nota que su hija pasa demasiado enviando mensajes de texto, probablemente usted tiene una lesbiana entre manos. ¿Ha jugado al golf recientemente? El golf es un gran deporte para los hombres, con mucha historia y prestigio. Es por este motivo que las lesbianas feministas están tratando de integrarse y relevar a los hombres en esta disciplina. Ellas quieren ser mejores que los hombres en su propia cancha. Esto es ridículo, todo el mundo sabe que el deporte de los reyes debe ser jugado exclusivamente por hombres. Si su hija le pide dinero para ir al campo a golpear algunas pelotas, puede estar seguro de que fue reclutada por algún grupo de lesbianas y le han lavado el cerebro a tal punto que casi es imposible intentar cualquier ayuda. Tome acción inmediata, evite que su hija crezca y se convierta en una torta con el nombre de Satanás. ¿Su cuenta de facebook esta configurada como “privada”? De ser así, lo más probable es que ella esté tratando de esconder su lesbianismo de usted. Las jóvenes que son cristianas decentes ni siquiera tienen cuenta en facebook debido a la gran cantidad de propaganda feminista y lesbiana. El solo hecho de que tenga cuenta allí debería por lo menos generarle sospechas. Si a esto le sumamos que no usted no puede controlar las actividades que realiza en la red social, en el 90% de los casos relevado por nosotros, es debido a que hay moros en la costa tratando de robar la inocencia virgen de su hija para convertirla en una diabólica lesbiana. ¿Ha descubierto últimamente que falta a clases para poder mirar el show de Ellen? Todos sabemos que Ellen es lesbian, mirar su programa puede convertirte en lesbiana. Lo que no todo el mundo sabe es la enorme cantidad de jóvenes fácilmente impresionables que miran su programa y que por medio de mensajes subliminares fueron inducidas a abandonar los estudios y a subirse en el tren del lesbianismo. Sería prudente de su parte bloquear este canal usando el control parental (se emite por Warner) y enviarle una carta escrita con firmeza a su operador de cable criticando el material que compran con su dinero de buen cristiano. ¿Asiste u organiza “pijamadas”? Las chicas cristianas buenas socializan entre ellas en la Iglesia porque saben bien que si comparten la cama con otras chicas en ropa interior la tentación bajo las sabanas puede ser demasiado fuerte. Si su hija le pide para ir a pasar la noche a la casa de una amiga, aún con la presencia de los padres de aquella, lo más probable es que encuentren la manera de satisfacerse sexualmente unas a otras. No lo permita. ¿Conoce usted las claves de todas sus cuentas de internet? Si no, entonces es probable que sea debido a que recibe actualizaciones de foros de lesbianas regularmente. Ella también, probablemente, tiene una cyber novia con la que fornica a través correos electrónicos ardientes. Un buen padre cristiano mantiene una estrecha vigilancia sobre las actividades en línea de sus hijos, ya que es el medio favorito de los gays para penetrar en su casa y en su hija con sus enormes consoladores y otros objetos extraños que utilizan para satisfacer su sed. No deje que su hija tenga sus propias contraseñas. Elíjalas usted, y si ella se queja, cuéntele lo que sucede cuando los gays contraen el SIDA. ¿Le gusta Lady Gaga? ¿Está utilizando la carne de cerdo que usted guardó y congeló hace meses como ropa interior? Entonces ella probablemente ha estado viendo a este personaje Lady Gaga en MTV. Lo que no se dice de Lady Gaga es que realidad es un transexual. Su canción "Born This Way" fue dada a ella por Satanás y glorifica la agenda gay, tratando de hacer que sus hijos crean que es aceptable ser gay. No lo es, y se va a quemar en el infierno por sus pecados. No deje que arrastre a su hija también. ¿Su cuarto está permanentemente cerrado? Ella puede estar haciendo entrar lesbianas furtivamente por la ventana y escondiendolas debajo de la cama junto a su ropa interior sucia. Había un hermano de mi iglesia que no creía que esto le pudiera suceder a su familia pero un día su inocente esposa entró a la habitación y fue infectada. En el momento en que llegó a casa del trabajo la lesbiana ya se había hecho cargo de toda su familia, incluyendo a su pobre madre de 80 años de edad. Al darse cuenta de que él tenía la, se divorció de manera vergonzosa y ahora vive como un viejo solitario en una casa rodante detrás de los terrenos de la iglesia. ¿Se la ha visto recientemente con mujeres de pelo muy corto? Las mujeres con pelo muy corto o tienen cáncer o son lesbianas. Si no es cáncer, entonces es porque es gay, y también un signo seguro del feminismo. No permita que estos paganos entren en su casa, ya que sólo van a robar ropa interior usada de su esposa y oler más tarde mientras usan su cepillo de dientes eléctrico en formas que nunca podría haber imaginado. ¿Sus calificaciones están bajando? Estudios recientes han respaldado la idea de que los homogays tienen más dificultades en los estudios. Esto se debe a que están demasiado abrumados por la lujuria como para enfocarse correctamente en su tarea. Si las notas de su hija bajan de forma abrupta y sin explicación aparente, usted puede apostar que es debido a las influencias homogay. Retire inmediatamente todas las influencias externas y mantenga un bloqueo en la puerta y una Biblia en sus manos. Puede parecer duro, pero me lo agradecerá más tarde cuando ella no esté trayendo a su casa motoqueras gordas llamadas "Butch" que dejan sus colillas por todo el césped y no robe sus tarjetas de crédito para comprar pecaminosos juguetes sexuales. ¿La llaman por teléfono extrañas mujeres durante la noche? Se sabe que las mujeres homosexuales duermen todo el día, siendo las criaturas perezosas que Dios más detesta. Esto significa que la mayor parte de sus travesuras ocurren en la noche, cuando está oscuro y tienen menos posibilidades de quedar expuestas. En este momento es cuando es más probable que traten de llamar a su hija para colarse por la ventana. Si nota que su teléfono suena después de las 6 pm, y su hija quiere atender la llamada en privado, ella probablemente esté en camino a convertirse en una lesbiana y de muy ligera moral además. ¿Su vagina es pura? La mayoría de las jóvenes que fornican con los hombres a una edad temprana se aburren. Esto es porque el sexo que tuvieron no fue santo y el pecado nunca es tan agradable como cuando existe una unión reconocida por Dios antes de que se consuma el acto sexual. Si la cereza de la torta de su princesa ya ha sido robada por el pequeño Juan de la calle, lo más probable es que esté buscando a Juana ahora. Un cinturón de castidad podría solucionar el problema. Su hija no estará de acuerdo, pero se lo agradecerá cuando ella está casada con un hombre cristiano, bueno y tenga una buena familia. Siempre y cuando se puede encontrar uno que acepte un fornicario. ¿Su centro de estudios tiene educación sexual? Si es así, probablemente ya le enseñaron a ser gay. La culpa es sólo suya, ya que debería haber estado activo para detener este tipo de programas y que se dictaran en su distrito escolar. Debería tirar todos las bananas que haya en su casa, ya que los profesores liberales de su escuela no dudo que el hayan dado ideas de cómo utilizarlas para los fines de la carnalidad y la lujuria y ya mancharon a su hija con su pegajoso jugo lésbico. ¿Está desmotivada para ir a la Iglesia los domingos? Las lesbianas tienen miedo de las iglesias. Si su hija muestra cierta aprensión en asistir al servicio dominical, es porque sabe que Dios la está mirando y ha visto lo que hizo. Su pecado la quema por dentro como para hacer frente al Señor en su día, y lo más probable es que ceda a su lujuria y se fornique a sí misma en el cuarto de baño a mitad del servicio. Es posible que deba aumentar su asistencia, y concurrir el lunes, jueves y sábados que también están reservados para servicios. ¿Tiene alguna tía, hermana, prima o pariente cercana lesbiana? Los miembros gay de la familia son conocidos por tener una influencia significativa en sus parientes más jóvenes. Lo más probable es que usted haya cortado todos los lazos con estos pecadores, sin embargo puede haber algunas formas de comunicación que siguen abiertas. Asegúrese de que no hay actividades familiares donde un pariente homosexual pueda mezclarse con sus hijos. Pida que la lesbiana sea excluida de cualquier actividad donde los niños puedan estar presentes. También, asegúrese de que su hija sabe la tía o quien fuere es un pecador. Dele a sus hijos la oportunidad de una vida productiva y feliz. Manténgalos alejados de ella a toda costa.

Ribeyro se va a vender libros Julio Ramón Ribeyro comercia sus libros favoritos para comprar cigarros. Texto de Sólo para fumadores. Ocurrió que un día no pude ya comprar ni cigarrillos franceses —y en consecuencia leer mis cartas—, y tuve que cometer un acto vil: vender mis libros. Eran apenas doscientos o algo así, pero eran los que más quería, aquellos que arrastraba durante años por países, trenes y pensiones y que habían sobrevivido a todos los avatares de mi vida vagabunda. Yo había ido dejando por todo sitio abrigos, paraguas, zapatos y relojes, pero de estos libros nunca había querido desprenderme. Sus páginas anotadas, subrayadas o manchadas conservaban las huellas de mi aprendizaje literario y, en cierta forma, de mi itinerario espiritual. Todo consistió en comenzar. Un día me dije: “Este Valéry vale quizás un cartón de rubios americanos», en lo que me equivoqué, pues el bouquiniste que lo aceptó me pagó apenas con qué comprar un par de cajetillas. Luego me deshice de mis Balzac, que se convertían automáticamente en sendos paquetes de Lucky. Mis poetas surrealistas me decepcionaron, pues no daban más que para un Players británico. Un Ciro Alegría dedicado, en el que puse muchas esperanzas, fue solo recibido porque le añadí de paso el teatro de Chejov. A Flaubert lo fui soltando a poquitos, lo que me permitió fumar durante una semana los primitivos Gauloises. Pero mi peor humillación fue cuando me animé a vender lo último que me quedaba: diez ejemplares de mi libro Los gallinazos sin plumas, que un buen amigo había tenido el coraje de editar en Lima. Cuando el librero vio la tosca edición en español, y de autor desconocido, estuvo a punto de tirármela por la cabeza. «Aquí no recibimos esto. Vaya a Gibert, donde compran libros al peso.» Fue lo que hice. Volví a mi hotel con un paquete de Gitanes. Sentado en mi cama encendí un pitillo y quedé mirando mi estante vacío. Mis libros se habían hecho literalmente humo.

Hoy les dejo algunos poemas de Blanca Varela, poeta peruana que vivió en París, Florencia y en Washington. Durante su estadía en París se conoció y reunió con, Sartre, Simone de Beauvoir, Michaux, etc. Muy amiga de Octavio Paz. Fue discreta, más bien tímida. Alejada de los eventos mediáticos y sociales. En una oportunidad diría: Publiqué tarde porque en realidad no tenía la más mínima necesidad de hacerlo. Para una entrevista en la tv también diría: "Es curioso, pero cuando en el año 1949 llegué a Paris, en lugar de comenzar a deslumbrarme por los grandes Boulevares y por la Torre Eiffel, en lo primero que se me ocurrió pensar fue en Perú terriblemente, era una presencia, pero muy angustiosa que me daba mucha fortaleza. Su paisaje, el sentimiento de la infancia y lo que es sentirse inmerso en un universo tan diferente a lo que estaba viviendo en Europa; estrellas, un cielo alto, la arena, el desierto, la miseria y todo lo que nosotros tenemos; somos riquísimos en todo"... Vale la pena leerla, es una experiencia exquisita. Monsieur Monod no sabe cantar Querido mío te recuerdo como la mejor canción esa apoteosis de gallos y estrellas que ya no eres que ya no soy que ya no seremos y sin embargo muy bien sabemos ambos que hablo por la boca pintada del silencio con agonía de mosca al final del verano y por todas las puertas mal cerradas conjurando o llamando ese viento alevoso de la memoria ese disco rayado antes de usarse teñido según el humor del tiempo y sus viejas enfermedades o de rojo o de negro como un rey en desgracia frente al espejo el día de la víspera y mañana y pasado y siempre noche que te precipitas (así debe decir la canción) cargada de presagios perra insaciable ( un peu fort) madre espléndida (plus doux) paridora y descalza siempre para no ser oída por el necio que en ti cree para mejor aplastar el corazón del desvelado que se atreve a oír el arrastrado paso de la vida a la muerte un cuesco de zancudo un torrente de plumas una tempestad en un vaso de vino un tango el orden altera el producto error del maquinista podrida técnica seguir viviendo tu historia al revés como en el cine un sueño grueso y misterioso que se adelgaza the end is the beginning una lucecita vacilante como la esperanza color clara de huevo con olor a pescado y mala leche oscura boca de lobo que te lleva de Cluny al Parque Salazar tapiz rodante tan veloz y tan negro que ya no sabes si eres o te haces el vivo o el muerto y sí una flor de hierro como un último bocado torcido y sucio y lento para mejor devorarte querido mío adoro todo lo que no es mío tú por ejemplo con tu piel de asno sobre el alma y esas alas de cera que te regalé y que jamás te atreviste a usar no sabes cómo me arrepiento de mis virtudes ya no sé qué hacer con mi colección de ganzúas y mentiras con mi indecencia de niño que debe terminar este cuento ahora ya es tarde porque el recuerdo como las canciones la peor la que quieras la única no resiste otra página en blanco y no tiene sentido que yo esté aquí destruyendo lo que no existe querido mío a pesar de eso todo sigue igual el cosquilleo filosófico después de la ducha el café frío el cigarrillo amargo el Cieno Verde en el Montecarlo sigue apta para todos la vida perdurable intacta la estupidez de las nubes intacta la obscenidad de los geranios intacta la vergüenza del ajo los gorrioncitos cagándose divinamente en pleno cielo de abril Mandrake criando conejos en algún círculo del infierno y siempre la patita de cangrejo atrapada en la trampa del ser o del no ser o de no quiero esto sino lo otro tú sabes esas cosas que nos suceden y que deben olvidarse para que existan verbigracia la mano con alas y sin mano la historia del canguro -aquella de la bolsa o la vida- o la del capitán encerrado en la botella para siempre vacía y el vientre vacío pero con alas y sin vientre tú sabes la pasión la obsesión la poesía la prosa el sexo el éxito o viceversa el vacío congénito el huevecillo moteado entre millones y millones de huevecillos moteados tú y yo you and me toi et moi tea for two en la inmensidad del silencio en el mar intemporal en el horizonte de la historia porque ácido ribonucleico somos pero ácido ribonucleico enamorado siempre Strip-tease Quítate el sombrero si lo tienes quítate el pelo que te abandona quítate la piel las tripas los ojos y ponte un alma si la encuentras Así debe ser Así debe ser el rostro de dios el cielo rabiosamente cruzado por nubes grises, violetas y naranjas y su voz el mar de abajo diciendo siempre lo mismo tan monótono tan monótono como el primer y el último día Canto Villano Y de pronto la vida en mi plato de pobre un magro trozo de celeste cerdo aquí en mi plato observarme observarte o matar una mosca sin malicia aniquilar la luz o hacerla hacerla como quien abre los ojos y elige un cielo rebosante en el plato vacío rubens cebollas lágrimas más rubens más cebollas más lágrimas tantas historias negros indigeribles milagros y la estrella de oriente emparedada y el hueso del amor tan roído y tan duro brillando en otro plato este hambre propio existe es la gana del alma que es el cuerpo es la rosa de grasa que envejece en su cielo de carne mea culpa ojo turbio mea culpa negro bocado mea culpa divina náusea no hay otro aquí en este plato vacío sino yo devorando mis ojos y los tuyos Camino a Babel I un alma sí un alma que anduvo por las ciudades vestida de perro y de hombre un alma de gaznápiro pájaro errante que acostumbra anidar a la intemperie a la hora precisa de las catástrofes y de las grandes migraciones pájaro de la urbe pájaro de la cocina escoria azul de la mañana que interrumpe nuestras meditaciones nocturnas un súbito un impensado un imperioso cacareo de pajarraco solar encaramado en el árbol mañanero que destila café instantáneo y angustia hiel áurea amarga conciencia ausencia automática de dios inminencia de la mirada extraña y delimitadora orfandad amorosa II si yo encontrara un alma como la mía eso no existe pero sí la musiquilla dulzona y apocalíptica anunciadora del contoneo atávico sobre el hueco y el tembladeral y la carne dormida sobresaltada mar perseguido mar aprisionado mar calzado con botas de 7 leguas 7 colores 7 colores 7 cuerpo arcoiris cuerpo de 7 días y 7 noches que son uno camaleón blanco consumido en el fuego de 7 lenguas capitales mar settimana cuerpo orilla de todo cuerpo pentagrama de 7 notas exactas repetidas constantes invariables hasta la consumación del propio tiempo ergo 1 detén la barca florida 2 hunde tu mano en la corriente 3 pregúntate a ti mismo 4 responde por los otros 5 muestra tu pecho 6 da de tu mar al sediento 7 olvida amén III pero sucede que llegó la primavera y decidimos echar abajo techos y paredes sitio sitio para el cielo para sus [designios dormidos con los animales a campo raso juntos el uno sobre el otro el uno en el otro, soledad infinita del amor bajo toda luz. y desperté a la mañana siguiente con su cabeza sobre mis hombros ciega por sus ojos bianca alucinatta tutta. a cesar lo que le pertenece y al cielo la espalda sacudida por el amor y el temor y el tedio y la esperanza, etc. pasó a toda máquina la primavera pitando la casa estaba intacta ordenada por sus fantasmas [habituales. el padre en el sitio del padre la madre en el sitio de la madre y el caos bullendo en la blanca y rajada sopera [familiar hasta nuevo mandato. “Curriculum Vitae” Digamos que ganaste la carrera y que el premio era otra carrera que no bebiste el vino de la victoria sino tu propia sal que jamás escuchaste vítores sino ladridos de perros y que tu sombra tu propia sombra fue tu única y desleal competidora “Lady´s Journal” el ratón te contempla extasiado la araña no se atreve a descender ni un milímetro más a la tierra el café es un espectro azul sobre la hornilla dispuesto a desaparecer para siempre oh sí querida mía son las siete de la mañana levántate muchacha recoge tu pelo en la fotografía descubre tu frente tu sonrisa sonríe al lado del niño que se te parece oh sí lo haces como puedes y eres idéntica a la felicidad que jamás envejece quédate quieta allí en ese paraíso al lado del niño que se te parece son las siete de la mañana es la hora perfecta para comenzar a soñar el café será eterno y el sol eterno si no te mueves si no despiertas si no volteas la página en tu pequeña cocina frente a mi ventana

Voy a empezar con el “estoy aburrida”. Este verano se me ha dado por fumar tanta weed que lo único que me saca de ese estado de sopor es armar un porro enorme y drogarme en compañía de mi dealer. Sinceramente eso está hasta las webas cuando lo analizo un domingo por la noche que, para precisar, es el equivalente a hoy o ahorita mismo. Acostarme con una chica no ha solucionado nada. El sexo telefónico tampoco. El porno ni qué decir. Me aburro, me aburren, nos aburrimos si pasamos un día sin alcohol o sin drogas. M. cree que estoy bien a su lado. Mentira. Le dejo que crea eso porque me da pereza infinita explicarle lo mal que la paso cuando no nos acostamos. Y lo bueno es que estoy sin ningún cargo de conciencia, lo cual me alegra mucho. Estamos conscientes de que soy un completo desastre cuando se trata de un nosotros o un nosotras, pero ella lo deja pasar y asume que con el tiempo me voy a acostumbrar a su rutina salvadora de excesos; los míos, por supuesto. La última vez que hablé con C. llegamos a la conclusión de que si tuviera un arma de fuego me pasaría el día puliéndola con solvente dieléctrico hasta que el día cumpliera sus estrictas veinticuatro horas o, en tiempo sidéreo, veintitrés horas, cincuenta y seis minutos y cuatro segundos, dato que he memorizado por calmar mi obsesión con los números múltiplos de tres. Continuando con el tema, he desechado trabajos, viajes, salidas, de todo menos yerba. Mis amigos más cercanos han pasado a las filas de los olvidados, las chicas que antes me llamaban ahora son un montón de nombres en una agenda telefónica, hasta a mi mamá la he dejado en último plano. Desde que se fue de Lima con la excusa de ir un par de semanas de vacaciones a Trujillo (una de sus mejores mentiras porque ahora sabemos que no vuelve hasta después de un año) la vida se ha vuelto más apacible. Aclaro que eso no me provoca sentimientos de odio o de angustia, todo lo contrario, creo que he perdido tensión. El ciclo anterior fue un fracaso, reprobar el curso más importante por hacerle caso a mis enredos mentales fue una completa estupidez, en eso estamos de acuerdo (C. y yo). Entonces qué fue lo primero que hice ni bien tuve oportunidad de drogarme hasta las orejas por falta de responsabilidades académicas: enseriarme con M. Cuando preguntó si íbamos en serio, asentí con la cabeza. Genial, entonces estoy en una relación por primera vez. Momento, pero si me llama estoy rogando que alguien la interrumpa para que cuelgue el teléfono. O que pase un chico medianamente interesante para engañarla. Dónde está ese lado bonito que no asoma las narices por ningún lado. Creo, y estoy casi segura, que se fue con la primera mujer que me gustó en la vida. Sería desconsiderado decirle chica, ella es una mujer y yo una chiquilla más en su historial de roces fugaces. Y está bien, no quiero ser una mujer aún. Estoy cómoda con esta dejadez absoluta que me impide anhelar una figura más adulta de mí misma. Eres una hija de puta cuando te lo propones, que es más o menos el noventa por ciento del tiempo en los últimos seis meses. Quiero/necesito/me provoca/encanta la yerba, lo reconozco. Sin un porro estoy muerta del aburrimiento. Los libros ayudaban, ahora no. A todos esos los quiero quemar en una hoguera para entrar en pánico y lanzar mi humanidad junto con ellos a las brasas, arrepentirme en última instancia; luego, por retardo a la hora del pensamiento, mirar al aire en su estado más turbio, con ese perfume olor a carne quemada que probablemente reventaría las fosas nasales de cualquier ser viviente en un santiamén; además de esos dióxidos y monóxidos de carbono con sus porciones de metano correspondientes si nos ponemos un poco más estrictos con las ciencias naturales. ¿Y el tabaco? Perdió exclusividad en mis momentos de ocio, ahora es parte de un ritual más complejo que, como ya se habrán dado cuenta, se resume a lanzar. Pero entonces por qué sales a correr todas las noches si está implícita la disciplina del deportista amateur, pregunta C. Ah, eso es porque es violencia color azul, 99.1% pura. Correr significa sodomizar mentalmente a varias de las criaturas nobles que rodean mi existencia. Amo correr. En el último metro de agitación empiezo a enfocarme en una sola figura y me esfuerzo por imaginar un crochet poderoso que descabece a mi contrincante en el último round. Él o ellos o ellas son ese púgil negro de larga experiencia; un Apollo atacando en la lona a su delicioso Iván Drago transfigurado en una chiquilla que no pasa el metro sesenta y cinco. Los pulveriza. No hay pelea de venganza en ninguna de mis hipotéticas escenas mentales porque si no está latente el riesgo del derrumbe a gancho limpio, además del ridículo hiriente de mi materia intercelular. Y es ahí cuando me veo espectando retraída en el cuadrilátero, la última línea de discurso del vengador de mi Apollo, la cual siendo honesta sería el peor final para el fin de mis días de vida. Entretanto rehúyo a mi novia. El cometido de esta salida por la puerta falsa es que ella se dé cuenta la inutilidad de seguir conmigo. De verdad, en serio, en serio, sería muy feliz si me terminara por teléfono, pero sé que no lo hará porque está obstinada en hacer de mí la persona buena y brillante que cree soy. Pamplinas. Sandeces. Pero es que no la puedo culpar; porque a M. la entiendo más de lo que se imagina, tiempo atrás fui más terca que ella (con otra ella), solo que eso ya no importa hoy. Lo único importante es que hizo conmigo lo que se le dio la gana ni bien hallaba la cerradura de una puerta y que eso le gustó mucho. Ciertamente a mí también. ¿O fue al revés y no me acuerdo? Vaya el diablo a saber... Como le repetía antes a M. por mensajería móvil, estoy hablando en serio, sin ninguna intención de levantar la ceja derecha por sarcasmo: que la aproveche otra con promesas en los labios, con los diez dedos apretándole una rodilla o esos besitos esporádicos para visión solapada de su entorno social juvenil; porque sabes, M., seguramente van a quererte más bonito que yo, como en esas canciones que te sabías de memoria y que me hacías escuchar mientras relajábamos la espalda en mitad de la cama, con las rodillas dobladas y los pies bailando a mitad del piso, como en esa balada de playlist gringo que me dedicaste, o esa canción interpretada en perfecto español de España que nunca le pude regalar a nadie, la de irregular grabación en una cinta de caset verde agua, casi idéntico al color del mar donde aprendí a desear (por primera vez) el cuerpo de una mujer y no de una adolescente. Sabrás comprender si acaso el deseo es el raro entendimiento de lo que mueve a las hormonas, o si solo es la perfecta excusa para escapar a hurtadillas por tu ventana mientras repito una y otra vez lo que te dije desde un principio, pero que quizá nunca te provocó escuchar por tener esa almohada encima de la cabeza cada vez que te visitaba de madrugada. Lo único malo es recordar esa escena familiar que nunca debí compartir en tu casa, ese es el único sinsabor que podría quedar después del punto final o el instante mismo cuando mi mano levante el auricular del teléfono fijo para empezar la escena del escucha, te estoy terminando de veras de veritas y esta vez va en serio.