natalio81

Hoy les traigo un poeta que le es al Cuhi Leguizamon lo que Lennon a McCartney (¿?). Estoy hablando de nada mas y nada menos que de Manuel Castilla, el barba o barbudo, según la altura de la noche. Sin mas dilaciones los dejo con otro capítulo de nuestro ciclo "Te voy a cagar el monitor a poesía". ESTA TIERRA ES HERMOSA Esta tierra es hermosa. Crece sobre mis ojos como una abierta claridad asombrada. La nombro con las cosas que voy amando y que me duelen; Montañas pensativas, lunas que se alzan sobre el chaco Como una boca de horno de pan recién prendido, Yuchanes de leyenda En donde duermen indios y ríos esplendentes, Gauchos envueltos en una gruesa cáscara de silencio Y bejucos volcando su azulina inocencia. Todo eso quiero. Y hablo de contrapuntos encrespados Y de lo que ellos para virilmente sangrientos Cuando el vino en la muerte es un adios morado. Esta tierra es hermosa. Déjenme que la alabe desbordado, Que la vaya cavando De canto en canto turbio Y en semilla y semilla demorado. Ocurre que me pasa que la pienso despacio Y que empieza a dolerme casi como un recuerdo, Y sin embargo, triste, la festejo. Mato los colibríes que la elogian Como quien apagara los pétalos del aire. Hondeo como un niño ángeles y campanas Y cuando así, dolido, la desnudo, Cuando así la lastimo, Me crece, ay, una lágrima en la que apenas si me reconozco. Digo que me le entrego. Digo que sin saber la voy amando, Y digo que me vaya perdonando Y en un perdón y en otro que le pido Digo que alegremente voy sangrando. EL GOZANTE Me dejo estar sobre la tierra porque soy el gozante. El que bajo las nubes se queda silencioso. Pienso: si alguno me tocara las manos se iría enloquecido de eternidad, húmedo de astros lilas, relucientes. Estoy solo de espaldas transformándome. En este mismo instante un saurio me envejece y soy leña y miro por los ojos de las alas de las mariposas un ocaso vinoso y transparente. En mis ojos cobijo todo el ramaje vivo del quebracho. De mi nacen los gérmenes de todas las semillas y los riego con rocío. Sé que en este momento, dentro de mí, nace el viento como un enardecido río de uñas y de agua. Dentro del monte yazgo preñado de quietudes furiosas. A veces un lapacho me corona con flores blancas y me bebo esa leche como si fuera el niño más viejo de la tierra. De cara al infinito siento que pone huevos sobre mi pecho el tiempo. Si se me antoja, digo, si esperase un momento, puedo dejar que encima de mis ingles amamante la luna sus colmillos pequeños. Zorros la cola como cortaderas, gualacates rocosos, corzuelas con sus ángeles temblando a su costado, garzas meditabundas yararás despielándose, acatancas rodando la bosta de su mundo, todo eso está en mis ojos que ven mi propia triste nada y mi alegría. Después, si ya estoy muerto, échenme arena y agua. Así regreso. GENTE EN LOS SUEÑOS Los sueños tienen gente. y uno, dormido, es como una casa que de golpe se llena de personas. Hay veces que ellas y uno, todos, caminamos y hablamos y nos oímos apenas como si conversáramos desde lejos. Uno habla con los amigos muertos. Y cuando se recuerda se hunde en un espejo, de espaldas, las manos llenas de ademanes vacíos. Y un día brillante queda lejos y solo. LA CASA A Maria Angélica de la Paz Lezcano y a Juan Antonio Medel. Ese que va por esa casa muerta y que en la noche por la galería recuerda aquella tarde en que llovía mientras empuja la pesada puerta, ese que ve por la ventana abierta llegar en gris como hace mucho el día y que no ve que su melancolía hace la casa mucho más desierta, ese que amanecido, con el vino, se arrima alucinado al mandarino y con su corazón lo va tanteando, esa ya no es, aunque parezca cierto, es un Manuel Castilla que se ha muerto y en esa casa esta resucitando. LA PALLIRI Qué trabajo más simple que tiene la Palliri. Sentada sobre el cáliz de su propia pollera, elige con los ojos unos trozos de roca que despedaza a golpes de martillo en la tierra. (Un silencio nocturno le trepa por las trenzas y oscurece la arcilla de sus manos morenas). Qué inútil que sería decir que en sus miradas hay un pozo de sombra y otro pozo de ausencias; que pudo ser pastora de las nubes y se quedó en minera, que pudo hilar sus sueños por las cumbres viendo bailar la rueca. La Palliri no canta ni tampoco hila sueños. La mirada en la tierra y en la cabeza el cielo de mañana y de tarde busca sólo el silencio y cuando está a su lado lo quiebra contra el suelo. Y no sabe que a ratos, entre sus brazos recios, se le duerme el martillo como un niño de hierro. y para ir finalizando la letra de la zamba: MATURANA El que canta es Maturana chileno de nacimiento Anda rodando la tierra con toda su tierra adentro Andando por esos montes en Salta se ha vuelto hachero Si va a voltear un quebracho su sangre llora primero Chilenito, ay, desterrado en el vino que lo duerme dormido llora su pago Qué será de este hacherito, de ése que no ha sido nada Lo irán cantando los vinos que ese chileno tomaba Tal vez el carbón se acuerde del hombre que lo quemaba Y que en el humo iba al cielo machadito Maturana La yapa: Escuchen a esta morocha yanky cantar una zamba acompañada solo con su contrabajo link: http://www.youtube.com/watch?v=owJ9m8mASQE Saludos Natalio81

Siguiendo en nuestra sección "Te voy a cagar el monitor a poesías" hoy traemos a los presentes a un cubano, un español y a un chileno, dos de ellos ya fallecidos pobrecitos, reconocidos representantes de la repoesía. NICOLAS GUILLEN (El cubano) CANTO NEGRO ¡Yambambó, yambambé! Repica el congo solongo, repica el negro bien negro; congo solongo del Songo baila yambó sobre un pie. Mamatomba, serembe cuserembá. El negro canta y se ajuma, el negro se ajuma y canta, el negro canta y se va. Acuememe serembó, aé yambó, aé. Tamba, tamba, tamba, tamba, tamba del negro que tumba; tumba del negro, caramba, caramba, que el negro tumba: ¡yamba, yambó, yambambé! CAÑA El negro junto al cañaveral. El yanqui sobre el cañaveral. La tierra bajo el cañaveral. ¡Sangre que se nos va! ADIVINANZAS En los dientes, la mañana, y la noche en el pellejo. ¿Quién será, quién no será? —El negro. Con ser hembra y no ser bella, harás lo que ella te mande. ¿Quién será, quién no será? —El hambre. Esclava de los esclavos, y con los dueños, tirana. ¿Quién será, quién no será? —La caña. Escándalo de una mano que nunca ignora a la otra. ¿Quién será, quién no será? —La limosna. Un hombre que está llorando con la risa que aprendió. ¿Quién será, quién no será? —Yo. GABRIEL CELAYA (El español) BIOGRAFIA No cojas la cuchara con la mano izquierda. No pongas los codos en la mesa. Dobla bien la servilleta. Eso, para empezar. Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece. ¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes? Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero. Eso, para seguir. ¿Le parece a usted correcto que un ingeniero haga versos? La cultura es un adorno y el negocio es el negocio. Si sigues con esa chica te cerraremos las puertas. Eso, para vivir. No seas tan loco. Sé educado. Sé correcto. No bebas. No fumes. No tosas. No respires. ¡Ay, sí, no respirar! Dar el no a todos los nos. Y descansar: morir. JUSTICIA ELEMENTAL Considerando en serio que a unos les faltan dientes que a otros les faltan uñas y que, en general, la vesícula biliar les duele a los millonarios y es un lujo mortal, cambiemos el régimen, seamos racionales: que los que tengan dientes, muerdan; que los que tengan uñas, arañen a rabiar, y que, en general, el champán y la vesícula biliar sean un patrimonio de toda la humanidad. LO IMPORTANTE Los que comen y beben piensan en su casa. Los que no, les importunan porque rabian y más rabian. ¿Son idiotas? ¿No comprenden que Sartre tiene su importancia? Mucha más que esa gentuza muerta de hambre que pasa. Los que digo, no responden. Andan robando manzanas pese a Sartre y a su importancia. NICANOR PARRA (El chileno) ULTIMO BRINDIS Lo queramos o no sólo tenemos tres alternativas: el ayer, el presente y el mañana. Y ni siquiera tres porque como dice el filósofo el ayer es ayer nos pertenece sólo en el recuerdo: a la rosa que ya se deshojó no se le puede sacar otro pétalo. Las cartas por jugar son solamente dos: el presente y el día de mañana. Y ni siquiera dos porque es un hecho bien establecido que el presente no existe sino en la medida en que se hace pasado y ya pasó... como la juventud. En resumidas cuentas sólo nos va quedando el mañana: yo levanto mi copa por ese día que no llega nunca pero que es lo único de lo que realmente disponemos. QUE DIOS NOS LIBRE DE LOS COMERCIANTES... Que Dios nos libre de los comerciantes sólo buscan el lucro personal que nos libre de Romeo y Julieta sólo buscan la dicha personal líbrenos de poetas y prosistas que sólo buscan fama personal líbrenos de los Héroes de Iquique líbrenos de los Padres de la Patria no queremos estatuas personales si todavía tiene poder el Señor que nos libre de todos esos demonios y que también nos libre de nosotros mismos en cada uno de nosotros hay una alimaña que nos chupa la médula un comerciante ávido de lucro un Romeo demente que sólo sueña con poseer a Julieta un héroe teatral en convivencia con su propia estatua Dios nos libre de todos estos demonios si todavía sigue siendo Dios. LA POESIA TERMINO CONMIGO Yo no digo que ponga fin a nada no me hago ilusiones al respecto yo quería seguir poetizando pero se terminó la inspiración. La poesía se ha portado bien yo me he portado horriblemente mal. Qué gano con decir yo me he portado bien la poesía se ha portado mal cuando saben que yo soy el culpable. ¡Está bien que me pase por imbécil! La poesía se ha portado bien yo me he portado horriblemente mal la poesía terminó conmigo. TEST Qué es un antipoeta: Un comerciante en urnas y ataúdes? Un sacerdote que no cree en nada? Un general que duda de sí "mismo? Un vagabundo que se ríe de todo Hasta de la vejez y de la muerte? Un interlocutor de mal carácter? Un bailarín al borde del abismo? Un narciso que ama a todo el mundo? Un bromista sangriento Deliberadamente miserable? Un poeta que duerme en una silla? Un alquimista de los tiempos modernos? Un revolucionario de bolsillo? Un pequeño burgués? Y al mismo precio un nicaraguense de regalo!!! ERNESTO CARDENAL (El nicaraguiense regalado) ORACIÓN POR MARILYN MONROE Señor recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe, aunque ése no era su verdadero nombre (pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar) y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje sin su Agente de Prensa sin fotógrafos y sin firmar autógrafos sola como un astronauta frente a la noche espacial. Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times) ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas. Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras. Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno pero también algo más que eso... Las cabezas son los admiradores, es claro (la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz). Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox. El templo —de mármol y oro— es el templo de su cuerpo en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones. Señor en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad, Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine. Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor). Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos, el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo. Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros por nuestra 20th Century por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado. Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes. Para la tristeza de no ser santos se le recomendó el Psicoanálisis. Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena y cómo se fue haciendo mayor el horror y mayor la impuntualidad a los estudios. Como toda empleadita de tienda soñó ser estrella de cine. Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva. Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados que cuando se abren los ojos se descubre que fue bajo reflectores ¡y se apagan los reflectores! Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico) mientras el Director se aleja con su libreta porque la escena ya fue tomada. O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor vistos en la salita del apartamento miserable. La película terminó sin el beso final. La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono. Y los detectives no supieron a quién iba a llamar. Fue como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga y oye tan solo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER O como alguien que herido por los gangsters alarga la mano a un teléfono desconectado. Señor: quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar y no llamó (y tal vez no era nadie o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los Ángeles) ¡contesta Tú al teléfono! Saludos Natalio81