Nicolaccio

El kirchnerismo es la prueba fehaciente de la condición humana que hace imposible el marxismo, la apatía. Un pueblo que vota a un gobierno demagogo que se tilda de progresista y anti imperialista pero que debajo del mantel sigue haciendo tratos con las corporaciones, que se llena el buche hablando sobre las corporaciones de acá y no dice nada sobre Monsanto, Las mineras, Petersen etc. Que gasta $1.287 millones por años en futbol, 3.312 millones de dolares por año en la Asignación universal por hijo. La industria nacional es una mentira, todo son productos de orígenes chinos ensamblados para capitales de corporaciones europeas, japonesas o estadounidenses. Se pueden hacer tratados de palabra y papel, pero en la práctica con este proteccionismo el Unasur y el Mercosur no tiene razón de ser, perfecto si se protege la industria nacional, pero no podés proteger algo que no hay. Mientras tantos hermanos nuestros como los chilenos hacen tratos mas jugosos con los países imperialistas. No terminemos como Venezuela sin ni siquiera poder conseguir papel para limpiarnos el culo, no terminemos como a fin de los noventas, violados por un sistema engendrado por el Neo Liberalismo. Que se tomen acciones drásticas ya para hacer esta patria grande una vez mas. Ni capitalista, ni marxista, Argentino.

Había terminado de ver el partido del domingo en la casa de un amigo, a esta edad no se conservan muchos. Borracho y frustrado, caminando volví a casa. El no me había permitido conducir en ese estado. Coléricamente mareado tiré la puerta a patadas cuando me resultó difícil encajar la llave en la cerradura. Hoy en día me sorprende que no haya tenido mayor repercusión entre los vecinos aquel acto de salvajismo. Una vez adentro me dirigí directo a mi cuarto. Se tornó imposible conciliar el sueño. Intentaba bloquear aquél sombrío pensamiento con cualquier cosa que cruzara por mi mente ¿Qué importaba? Si cuando despertase no iba haber otra cosa presente en mi consciencia. Ya eran más de tres años.Desperté confuso y melancólico, como era de esperar. Hasta hoy en día me resulta imposible no extrañar su calor en la cama. Los ecos de su risueña voz, quejándose por el hecho de tener que levantarse y cortar el placentero sueño, lograron en mi una sonrisa y un nudo en la garganta. Dispuesto a comenzar la jornada me encaminé a la cocina, no sin antes detenerme a apreciar su rostro en las fotografías de aquellos días dorados. Con la corbata a medio subir y una taza de café empapada por el constante temblor en mi mano varios recuerdos de almuerzos y cenas se hicieron corpóreos. Pero todos llevaban al mismo y terrible suceso. La pelea, aquella maldita y estúpida pelea. Era una tortura tener que cruzar diariamente la puerta por la que ella se alejó corriendo para nunca más retornar a mi vida.En momentos así varias cosas te recuerdan la persona amada, sus flores favoritas, los lugares que frecuentaban, pequeños y humildes bares en los que compartieron meriendas. Aunque yo tuve que soportar ver todo eso en el viaje al trabajo, aquél afiche fue un gélido puñal clavado en mi corazón, mientras se retorcía profundamente por cada segundo que se mantuvo en mi vista. El ballet había vuelto a la ciudad.En el trabajo me dieron el día libre. El papel humedecido con mis lágrimas era la más fehaciente prueba que no estaba en condición para desempeñar algún tipo de función que requiera algún mínimo de concentración.Decidí que ya era demasiado, todo este tiempo había evitado ir al sitió en el que se encontraba. Tenía que decirle todo, lo que tenía guardado, aunque sabía que a estas alturas era inútil. Meramente para desahogarme, tomé fuerzas y me puse en marcha hacia el lugar en el que ella estaba. En el camino reflexionaba sobre la cantidad de veces que le dije cosas como “Te amo con todo mi corazón” o “Sos lo más importante de mi vida” y la forma en que a pesar de ser grandes verdades nunca sonaron con la seriedad de la realidad que representaban. Tal vez sea por eso que se nos da toda una vida para amar a esa persona.Dolió cuando vi a otro hombre parecido a mí con una mujercita como la que era la mía sentada en sus piernas dándole esos mismos besos torpes y riendo de la misma forma estridente. El sabe muy bien que a pesar de la diferencia de edad a esa mujer se la ama de una forma que a ninguna otra y que sus palabras varias veces pueden exterminar cualquier tipo de sabiduría de las nuestras.Finalmente me encontré en su actual residencia. Unas agrias nauseas me invadieron al momento que compraba sus flores favoritas. Odio ese lugar, siempre lo odié. Por un momento pensé que me había perdido entre el montón de cemento, acero y rostros desconocidos pero finalmente la hallé.Lloré, lloré como nunca antes, y eso que había llorado. Ya hace más de tres años que salió corriendo encaprichada y sin ver a los costados al cruzar la calle. Estoy condenado por la eterna culpa de haberle quitado la vida a mi hija y arruinársela a otro hombre. Solamente porque me negué llevarla a ver “Las muñecas grandes que bailan”.

¿Se acuerdan del calor? Mil pequeñas flamas Por cada centímetro Ardiendo todo instante Entre piel y piel ¿Se acuerdan del temblor? Sacudiendo cada fibra Cada emoción Cerrando la garganta Y llenando de sudor ¿Se acuerda de esos ojos? En los que uno se ahogaba Y cuando en los besos Había que cerrarlos Para que no se devoraran Esperando cada segundo Para escapar de la realidad Encontrarse con el cuerpo de la fantasía Y hacer el amor, viendo el mundo, desde ahí arriba En una cama que a lo terrenal no le pertenecía Pero a todos nos llegó el momento de bajarnos, de no tener nada que esperar. De perder el fuego en la piel, la vibración en el alma y el hambre de mirar. Y convertimos el hacer el amor en el oficio de fornicar. El decir te amo en algo protocolar. Barnizamos nuestra intimidad con casualidad y perdimos toda fe en la eternidad. Y así los años pasan, en soledad. Con la puerta del corazón siempre abierta pero sin dejar que nadie se pueda quedar. Se pone frío, seco y el sol azota y desgasta los pliegues vacíos de emoción. Pero yo veo a esos chicos, de camisas sueltas y corbatas sucias. Con jeanes gastados y zapatos sin lustrar. Están hirviendo por dentro, cuando se besan parecieran estar en presencia de algo más. Yo también lo estuve, pero no lo puedo recordar. Así que a vos, que tenés los pies cansados de tanto andar. Tirate de espalda, mirando al cielo y ponete a soñar. Que este es un camino que no tiene final. No caigamos en la mediocridad. Que en el amor lo importante es el instante donde uno puede volar.

Este un poema que le escribí a Ana Guzzetti. Desaparecida en el 74, pleno gobierno "Democrático" de Perón. Hay un silencio De imágenes y palabras Que manchan tu recuerdo de barrilete al sol El recuerdo de una militante Militante de la paz y la justicia Que preguntaba al cabecilla por los que no tenían voz Es la traición del pueblo El silencio y consentimiento De la abominación de un titiritero que a nuestra gente enfrentó Hoy recibí una carta Del Frente Para La Victoria Los mercenarios "Imberbes" que El General traicionó "LEALTAD Y VERTICALIDAD JUSTICIALISTA" Tal vez Perón se creyó que era un Dios Que su falange sindicalista y sus guerrillas asesinas Que al defender a Francisco Franco y a Fidel Castro Que ese "divide y vencerás" la victoria iba a otorgar Pero siempre va a haber Una chispa de rebeldía Una chispa de la verdad que ha de preguntar "¿Esto es la justicia y libertad?" Mi admirada Ana, como usted hay muchos más. Y se que en el olvido su memoria no ha de callar. ENTREVISTA ENTRE ANA GUZZETTI Y PERÓN -Ana Guzzetti: Señor presidente, cuando usted tuvo la primera conferencia de prensa con nosotros, yo le pregunté qué medidas iba a tomar el gobierno para parar la escalada de atentados fascistas que sufrían los militantes populares. A partir de los hechos conocidos por todos, de Azul, y después de su mensaje llamando a defender al gobierno, esa escalada fascista se ha ampliado mucho más. En el término de dos semanas hubo exactamente veinticinco unidades básicas voladas, que no pertenecen precisamente a la ultraizquierda; hubo doce militantes muertos, y ayer se descubrió el asesinato de un fotógrafo. Evidentemente, todo esto está hecho por grupos parapoliciales de ultraderecha. -Perón: ¿Usted se hace responsable de lo que dice? Eso de parapoliciales lo tiene que probar. (dirigiéndose al edecán aeronáutico dijo) ¡Tomen los datos necesarios para que el Ministerio de Justicia inicie la causa contra esta señorita! Sin intimidarse la periodista respondió: -Ana Guzzetti: ¡Quiero saber qué medidas va a tomar el gobierno para investigar tantos atentados fascistas! -Perón: Las que se están tomando, esos son asuntos policiales que están provocados por la ultraizquierda y la ultraderecha; la ultraizquierda, que son ustedes (señalado a la periodista con el dedo) y la ultraderecha, que son los otros. De manera que arreglense entre ustedes; la policía procederá y la justicia también. Indudablemente que el poder ejecutivo lo único que puede hacer es detenerlos a ustedes y entregarlos a la justicia; a ustedes y a los otros. Lo que nosotros queremos es paz, y lo que ustedes no quieren es paz. Ana Guzzetti: Le aclaro que soy militante del Movimiento Peronista desde hace trece años. - Perón: ¡Hombre, lo disimula muy bien! Ana Guzzetti fue detenida en Campo de Mayo donde fue torturada y abusada sexualmente. Luego se volcaría al alcohol y la depresión. Murió en Trenque Lauquen a causa de Delírium trémens. Como Ana Guzzetti hubieron muchos mas...

Te ví y no podía creer la crueldad del José Verdi. Cual miércoles de atrocidad porteña. En La Boca llovía y no había carnaval. La Usina estaba despojada de toda vitalidad, la juventud acobachada se piantó al calabozo de construcción. Los tangueros con la pasión por el dolor, la curda y la nostalgia yiraban el cuadro de arrabal. En este Quinquela sin color me encontraba yo, protagonista anónimo de una grisácea Almirante Brown. Me sentía más vivo en el recuerdo que en el hoy. Mis labios extrañando tus besos, no se saciaban con la birra Palermo, ni mucho menos con estos fasos morenos. Para los pibes el amor es una pavada, para mí el amor era una pavada. Solo tranzar, que te entreguen el siete y ahogarse en sesenta y nueve. Que solo a los virgos el coure les juega una mala pasada. Gambeteando en camas de minas o garpar una yira si no encontrabas. Chamuyos van, chamuyos vienen. “Ñeris eran los de antes, embalate con una jermu cuando la japi no se te pare”. Decía Carlito, crepó de tanto sudor que a la noche entregó. El malevaje del sur con un chumbo lo mató. El no era pan bueno, por eso su asesino un ojo perdió. Se lo extraña al cofla que en Isla Maciel su sangre regó. Pensar que pude terminar como el si no hubiera sido por vos. Lo más fuerte que tomabas era jugo de limón. Solo fumabas en la lleca cuando el frío simulaba el vapor. Veías dibujitos animados a pesar de tener veintidós Y cuando en la noche desvelabas si no era por hacerme el amor Era con tu primo jugando en la Xbox. Nunca un pucho ni un sorbo de alcohol frente a vos. Sabías bien que los pibes no escabiaban nada más, que porro no fumaban nada más… Qué yo porro no fumaba nada más. Me rescataste de todo mal, algunas veces te hice llorar, pero pasado los meses no me quise ir. Te debía por lo menos el hacerte reír, hacerte el amor y después verte dormir. Devolverte un porvenir ¿Te acordás que hasta llegamos bajo el mismo techo vivir? Pero por alguna razón decidiste partir ¿Será que ya picante no soy? ¿Será que tu misión ya se cumplió? ¿Será que tenés miedo que no vuelva hoy? Sea como sea, nunca te olvidé, pero ese día no pude parar de recordar. La carne vulgar amplifica la soledad. Son amores de alquiler y siempre un precio tienen que cobrar… En mi caso fue la perdida de la esperanza de poder perder la esperanza, manteniéndote viva para entretenerte con algo si volvés. Los peores vicios los dejé, solo me aferré al tabaco y el alcohol. Te faltó hacerte cargo de esos dos. Me bajé del 152, medio muerto de laburar, sin nada para morfar ni mucho menos guita para comprar. Quise entrar a la tangueada municipal. Te ví y no podía creer la crueldad del José Verdi. Vos, un chabón re bacán y dos pibes mas. En el fondo Naranjo en flor y grité al flaco del bandoneón: “Por favor, La última curda. Que se corra el telón de mi pobre corazón”. -Lanni

Esta noche me olvidé De las mañanas frías De las cenizas no correspondidas Acordándome de las tardes en las que nacen Con aquel fuego en nuestras bocas En el danzar de nuestros labios, el abrazar de nuestras manos Esta noche me olvidé De los silencios y las tormentas De las palabras que se amontonan y no encuentran salida Acordándome de la poesía de las miradas De nuestro arte que se escapa Entre mi piel, tu piel y el pequeño rincón entre nos llamado mundo Esta noche me olvidé De aquellos siglos que se robó el olvido De las butacas ocupadas por amores perdidos Acordándome del escenario del instante Deseares ignorantes de fin y principio Eterno, perfecto, hambriento por querer ganarle al destino Pero esta noche me acordé Que para vivir hay que vivir Aunque después del amar venga el sufrir Es el precio que hay que pagar Para no morir antes de dejar de respirar

Este es un compilado de mis cuatro poemas favoritos. El primero es de mi poeta favorito argentino, Gianni Siccardi. Estas son las palabras que amo. Si tuviéramos un oficio donde reconocernos y ganas de envejecer si no conociéramos tanto lugar de ocio tanta calle desordenada y abierta tantos bares y hoteles pozos de perdición o de violencia donde se usan palabras extraviadas recursos rápidos encuentros sin destino vidas distintas y hubiéramos abandonado el deseo de volver a partir de conocer gente desorbitada alimentos extraños músicas fáciles islas distantes si no tuviéramos amigos muertos y enemigos amores olvidados si no estuviéramos cansados de los diarios de la mañana de los deportes y de las ejecuciones de las estrellas fugaces de la ferocidad de la calle de los ruidos de esta ciudad a los que dentro de poco agregaremos otros ruidos dejando que el reloj de la cocina que el sol recorran estas piezas tus cosas y mis cosas que entren aquí el calor y los gritos que nuestras pobres cosas sean azotadas por el sol y los malentendidos que entre aquí la violencia y se vaya sin saber que aquí un día entraron la desesperación y el amor o algo que desesperaba por darse con el amor si no tuviéramos las palabras palabras de amistad, de hastío, de indiferencia palabras complicadas con el amor palabras que recuerdan el amor aunque no le pertenezan si no tuviéramos los ruidos de las palabras si no tuviéramos cansados de tanta estupidez y tanto olvido has pasado a mí tu soledad que no comprendo ha pasado a mí tu soledad que no comprendo aunque siempre estas entre los ruidos de mis palabras he encendido este fuego para reconocerte. Este poema lo escribió la usuario @morochadel84 Te extraño Te extraño... Se suponía que era sólo sexo, y sin embargo hoy extraño mucho más que eso. Ya no sé cuántos fueron, no sé cuántos más vendrán... Sólo sé que busco estar con un hombre y luego de terminar, no volverte a añorar. Un café, unos besos, inclusive bastante sexo. Y tu recuerdo arrollador. Nadie lo hace como vos. Nadie lo tiene como vos. No hay hombre que me trate como me tratabas vos. Sin quererme me quisiste más que muchos. Sin ser mío fuiste más mío que nadie. Y yo nunca fui de nadie tanto como fui tuya. Realmente estoy cansada de extrañarte. De volver a casa después de estar con alguien y pensar sólo en vos. En lo bien que me hacías todo lo que me hacías. En lo bien que se sentía hacerte todo lo que te hacía. Extraño tus besos, tu voz, tu mirada, tu cuerpo desnudo dentro mío, o conversando conmigo... Extraño sentirme alucinantemente bien. Nunca te dije que creo que deberían declararte "patrimonio sexual de la humanidad"; pero también creo que sos un buen tipo... Loco, muy loco, muy dolido, pero muy lindo. Y me sorprendo queriéndote tanto. Revisando mi celular a ver si tengo tu número. (Ese que nunca pensé volver a usar) Quiero sacarte a bailar de nuevo, y amanecer en tu colchón. Por último uno mío. Esta pega como piña si tenés un amor de distancia. Soñar Lo pensé, lo pensás. Hay poco que perder y mucho qué ganár. No se si está bien o estará bien, lo que está mal es que no pueda ser. Un sueño, un sueño alcanzable pero no longevo, en el cual el tiempo y la distancia son efimeros al lado del deseo, pero constrastados con la realidad crueles factores decisívos. Tal vez solo tenga que ser eso, un sueño. Algo que muere cuando llega el sol. Pero ¿por qué no? Al fin y al cabo tal vez sea la forma mas veridica de paraiso que se pueda tener en vida. La espera, la métrica y las oraciones elegantes me estan cansando. Duele verte y no verte, tenerte y no tenerte, amarte y no amarte. La música, la poesia, los colores, el aire, las risas, todo tiene tu resplandor. Cuento cada suspiro, cada momento y pensamiento hasta estar con vos. Una cuenta regregresiva despiadada y casi estancada en dias vacíos y anémicos. Te volvés letras y acordes, mis mejores letras y acordes. Como podés ver no tengo mucho que decir, pero si bastante que hacer. Te agradezco por enseñarme a soñar, el valor de soñar, un por qué soñar pero por sobre todas las cosas convertirte en mi sueño. Este es un fragmento del libro Opion en las nubes. Me gusta sentir ese mareo del brandy, ese mareo que quema por dentro a esta hora cuando todo parece normal, cuando todo el mundo se dirige al trabajo, cuando todo el mundo piensa cosas correctas. Me gusta ese mareo a esta hora cuando no es normal que uno esté un poco ebrio, un poco triste, un poco como vuelto mierda. Si te gustó, te recomiendo que pasés por mi post "Poemas de un racista-fascista" http://www.taringa.net/posts/arte/17122170/Poemas-de-un-racista-fascista.html Saludos cordiales.