Listanco

“ Internet/Facebook: Construyendo la dictadura mundial”. Evaluando la euforia pública generada por Internet, una de las ideas recurrentes es la de imaginar que nos han instalado un caballo de Troya entre nosotros; pero…a diferencia de la astucia de los griegos para presentarlo como un presente u ofrenda de amistad, ellos (Ellos… representan el oculto poder que tiene un plan preciso de dominación mundial) ni siquiera tuvieron en cuenta esa delicadeza; tal es la arrogancia y la omnipotencia con la cual se ha manejado el Imperio en todo esto. Cuando Orwel (George, claro) recreó el futuro en “1984”, su magnífica novela de anticipación sólo se adelantó un par de décadas al mundo de pesadilla que ha convertido a Internet en eje y esencia del mismo. Luego fue Tofler. Pero como todos sabemos, ambos hablaron casi de lo mismo con una óptica diametralmente opuesta. Hay quien sugiere que el optimismo de Tofler respecto a la incidencia benefactora de las ciencias y las tecnologías en el mundo por venir, lo comprometen-consciente o inconsciente- con las oscuras manifestaciones económicas generadas por la globalización. Personalmente, no creo en esto. Sí creo que el sociólogo-movido por un pensamiento y un sentimiento genuino de fe, credulidad y confianza ilimitada en el espíritu humano-, ha imaginado un futuro con una proyección grandiosa de beneficios en lo económico, lo cultural y lo social, devenidos del uso intensivo de la electrónica, la informática , aunado con el paradigma de la nueva ciencia: la tecnología nano-escalar. En síntesis, el maná que habría de traer la tan deseada panacea universal. Pero-optimismo aparte- Tofler actuó con mucha inocencia en lo que atañe a las implicancias sociales y políticas de Internet. De hecho, la mayoría de los sociólogos y filósofos del siglo XX, fueron incapaces de evaluar- en toda su verdadera dimensión- el monstruo que la propia sociedad estaba alimentando alegremente, algo que sí hicieron Clarke(Arthur C) y Asimov-sólo por citar dos de los popes de la Ciencia Ficción- quienes intuyeron de manera perturbadora, que esta especie de cerebro electrónico en constante y desmesurado crecimiento, terminaría digitando y controlando vida y obra de la humanidad. A propósito de lo apuntado, me sorprende cierta ingenuidad colectiva, cada vez que uno expone la idea de un plan de dominación política a escala planetaria lanzado con precisión de laboratorio a comienzos de la década del 90. Un plan pergeñado por encima de la decisión soberana de los Estados y cuya finalidad suprema, es la de lograr la manipulación y el control social absoluto. Algunos se han sonreído y me han dejado el sarcasmo a modo de respuesta. Otros- de estilo más directo- se me han reído en la cara a carcajada limpia. Pero viejo…, ¿vos también crees en esas conspiraciones tipo Iluninatti? Cuando escuchamos voces de este tenor, es porque el Imperio está trabajando muy bien: su esfuerzo se centra en hacernos pensar lo que ellos quieren que pensemos. No olvidemos que además de ser esclavos de nuestros propios conceptos, actuamos en consonancia con los mismos. Meditemos unos momentos; retrocedamos unos pasos en el tiempo. La historia está llena de cicatrices sociales; profundos cambios y derroteros sorpresivos que cambiaron radicalmente el curso de la humanidad para bien o para mal. Sin embargo, veamos cómo dos hechos concretos que hacen a una parte de nuestros sellos genéticos, no modificaron sus improntas hacia cotas de superación. Por el contrario, animados por circunstancias favorables y nuevos actores secundarios que los fagocitaban en comparsa, estos dos hechos se potenciaron para desgracia del género humano. Y me estoy refiriendo a la codicia y a la obstinada proyección de la violencia, dos improntas muy destacadas de nuestra conducta predadora. Hoy se sabe-porque las ciencias de la genética así lo han demostrado- que estos síntomas, estos patrones de comportamiento, vinieron al mundo con nosotros. Evolución sin responsable, o determinismo creador, en ambos casos, la semilla de la conducta humana fue escrita en nuestros primeros ladrillos de ADN como marca distintiva de la raza. No son el mero producto de ecuaciones pedagógicas o la potencial incidencia del medio ambiente con toda su carátula cultural( en el mejor de los casos, ambas alternativas antes bien, han potenciado lo que llevamos en la sangre). Ahora bien, ¿a qué viene todo esto? ¿Qué tiene que ver Internet-y su hijo dilecto, Facebook-, con estas disquisiciones? En primer lugar, que la red de redes está muy lejos de ser el elemento tecnológico más democrático creado por el hombre. Luego, no olvidemos que la Red nació como apéndice técnico al servicio de academias militares controladas por el Pentágono. Y por último-y como parte de ese sello genético al que hiciera referencia- que la actitud predadora del hombre se va a servir de cuánto elemento tenga a mano para la prosecución de sus fines; y en este caso, Internet es un medio ideal para ejercitar estas prácticas perversas. Sé que a muchos les sorprende pensar que Internet sea una de las armas secretas dentro de la escenografía de dominación mundial en ciernes. Pero así es. Por otra parte, lo de “secreta” parece absurdo, en un medio al que tiene acceso irrestricto casi toda la población en general. Pero hablamos de herramienta críptica porque los fines verdaderos de su inserción en la sociedad no han sido divulgados por quienes tomaron el control político de la Red (puede resultar absurdo pero yo estoy convencido que ni siquiera los titulares de los grandes servidores del sistema:-llámense Microsoft, Google, Yahoo, etc-sabían en primera instancia de qué manera el gobierno entre las sombras, le ha asignado a Internet uno de los papeles más relevantes en el Imperio totalizador que se está gestando). Y para quienes puedan sorprenderse de que un elemento cibernético haya sido delineado como una temible arma de conquista, deberían replantear su antigua concepción del poder. El imperio ya no necesita del uso de su antigua secuela de guerras abiertas o incubiertas; de persecuciones político-sociales, torturas y represiones de variado cuño para imponer condiciones políticas de control territorial. Si lo sigue haciendo, es sólo para favorecer los intereses muy poderosos de un complejo militar industrial que amerita los focos de conflicto bélico para mantener y acrecentar su poder económico(dicho sea de paso, poder éste que ya es un apéndice más dentro de los protocolos de dominación que están escritos y se vienen cumpliendo de manera inexorable). El conocimiento y el acceso a las tecnologías de punta, le han dado a los grandes predadores humanos, un poder casi omnímodo. Por eso el dominio tiene otras connotaciones; en primer lugar, ya no es necesario el control físico del territorio enemigo. Ahora, el poder que se esconde entre las sombras, es mucho más sutil. Muy pronto se habrá de prescindir del uso activo de ejércitos o tropas pretorianas como forma de controlar el orden público y aniquilar a los díscolos de siempre: ahora el Imperio tiene dos brazos formidables que siempre existieron pero a las cuales en la actualidad le está sacando el máximo provecho: poder mediático casi ilimitado, y el contralor y uso de las herramientas económicas de conducción política, en beneficio de las 200 familias y de sus socios menores que controlan económicamente el planeta. (Sé que muchos colegas de la impronta “conspirativa”, aluden a las 200 familias más ricas del Planeta, a la gente de la Trilateral Comission e incluso a quienes manejan las finanzas y los comodities del mundo, como los futuros amos políticos universales, pero ignoran que hoy el poder pasa-y cada vez será más efectivo e inevitable- por aquellos que poseen el conocimiento y las “herramientas” para manejarlo. Ergo: Google y asociados pueden hacer cualquier cosa desde el punto de vista informático, desde bloquear cuentas hasta ejercer el contralor informático de cualquier Empresa, gobierno, o entidad militar o secreta que se les ocurra. ¡Y eso es poder real y absoluto!.) Ese costado pútrido de Adán, apenas cuenta a la hora de evaluar los trascendentales cambios ligados a la dinámica de la propia creatividad humana: la rueda, el dominio de los metales, el uso de los cubiertos, la invención de la brújula y el sextante, pero sobre todo el relacionado con la imprenta. El poder dominante de turno siempre logró codearse con el genio inventor que le proporcionaba los medios excluyentes de control social. Claro que la ecuación de las leyes políticas se han modificado sustancialmente: antes, el poder político se valía del económico para obtener sus fines. Hoy es exactamente al revés: el poder económico se vale y se sirve del poder político. De hecho, el poder político tradicional se ha convertido en una entelequia. Es como un tigre de papel, apenas una pantalla para mantener las apariencias. La perturbadora realidad parte del hecho de que Internet es una especie de solapado comando de elite en este nuevo ejército de conquista, simbiosis perfecta entre codicia e inteligencia (tanto las “diabluras” del pasado cuanto las perversidades del presente, invariablemente, elementos de control y rapiña del poder político dominante). Otro hecho incontrastable es que “la Internet”-este supuesto servicio democrático puesto en marcha circa de 1969 como instrumento académico castrense-, se ha instalado entre nosotros con el avieso e inconfesado propósito de condicionar ideas, sueños, planes, sentimientos, e incluso el mismísimo amor. En un futuro que ya está entre nosotros, hasta los hijos serán digitalizados para ahondar la brecha social: rubios de ojos celestes para la elite dominante; una franja media que conformará a la antigua y tradicional clase media –siempre panqueque ideológico de turno- y por último, los negros, los sudacas, los escasos indígenas que queden, y los obreros del mundo, que serán reducidos a la esclavitud con la única finalidad de mantener la maquinaria aceitada del sistema. Claro, en este punto, uno se pregunta(o lo harán ustedes): ¿Por qué llegar a estas instancias extremas si con el desarrollo armónico de los recursos sustentables, existe una torta social que alcanza para todos? Repuesta fea: porque somos una raza jodida, porque la maldita evolución-ese sello que marcó a fuego entre nosotros la impronta de la codicia- sigue desquiciando el alma humana. Ergo: la esencia y proyección final, parecen reducidos a entender de una vez por todas, que el hombre es un enemigo para el hombre. ¿Homo, homini, lupus est? Ojalá fuera así. La frase es una descarada ofensa al Lobo. El jefe de la manada, teniendo frente a sí la yugular expuesta del retador más joven, jamás le clavará sus colmillos. Sabe que el retador, es un lobo al fin. Atento a proyecciones a futuro, poco importa que sólo un 30 ó 40% de la humanidad tenga acceso directo a la Red. Pero…siempre hay un pero: el conocimiento más o menos “profesional” de las herramientas informáticas, apenas conformarán el 5% de la población mundial. Y esta concesión, esta regalía que está dispuesta a reconocer el nuevo Imperio en ciernes, no lo hará por un acto de caridad. Lo hará porque sabe- cuestiones de alta estrategia política así lo indican- que una parte mínima del sistema no debe permanecer bajo los efectos narcotizantes del dominio total y absoluto. Claro que ese sector privilegiado no podrá disfrutar tampoco de libertad irrestricta. El nuevo poder tendrá sus servidores pretorianos en constante vigilia de control. Esos “capataces” cibernéticos, con las excepcionales herramientas tecnológicas a su alcance, se convertirán en los verdaderos amos de este Gobierno mundial entre las sombras que ya ha comenzado a mostrar los dientes(o si prefieren, la cabeza social, a través del “inefable” Goldman Sachs, el Banco de inversión que acomoda sus piezas en el trebejo universal- léase Primeros Ministros, Ministros de economía y otras yerbas- a manera de un maestro de Elo Superior). Obviamente, se cuidarán –y mucho- de mostrar a la opinión pública sus verdaderas intenciones, de ahí la sutileza de ejercer el “mando” a través de entidades sin patria ni bandera. Tenemos el Jaque Mate muy cerca, mientras los líderes europeos juegan el papel de distraídos. En fin, para desgracia de la raza, pronto lo controlarán todo, incluso el momento del coito o el de expeler los excrementos. Ese exclusivo coto de dominio (apuesto a que a futuro será excluyente) bajo la dirección de Los Amos del Mundo, se dedicará a manipular y explotar los recursos de sus socios menores y del resto marginal que NO tengan acceso a los recursos informáticos; de hecho, serán los ciudadanos condicionados del tercer milenio. Este nuevo mundo virtual que se expande entre nosotros como un invisible ejército de ocupación, pone al desnudo la falacia de ese mito ya señalado: la supuesta y gigantesca democracia participativa con la cual rotulan a Internet los dominadores (de manera aviesa e interesada, claro) haciendo creer a TODAS las clases sociales, que el “engendro” informático, vía Facebook, es el más democrático de los medios. No seamos ingenuos. Veamos cómo funciona la fábula: nosotros-léase los ciudadanos que nos creemos independientes; reléase: los que no formamos parte aún del manejo discrecional que ejerce el poder sobre las masas- podemos y podremos navegar a nuestro antojo, consultar cuánta página Web se nos ocurra; inventariar programas, hacer asociaciones libres de chateadores universales de la libertad individual(¿suena bien, no?); ser socios privilegiados de Facebook- la futura llave de la nueva Religión Mundial que se avecina por medio de un Cristo apócrifo- o masturbarnos haciendo uso de los millones de páginas pornográficas y videos (verdadero big-bang de imágenes-testimonio de la decadencia humana); pero también levantar los más encendidos discursos en nombre de esa libertad con la cual el liberalismo se ha llenado la boca durante los últimos siglos. Así es amigos, todo esto podremos hacerlo, mientras- claro está-, cada acto de opinión no comprometa al esthablisment que condiciona los actos sociales y políticos en el mundo. ¿Queréis un ejemplo? La denuncia vía Internet realizada por un ex espía del MI5 británico- denuncia que comprometía a conspicuos miembros del nombrado gobierno de las “sombras”- fue rápidamente silenciada sin que ningún comité de usuarios levantara una protesta en la Red a manera de virtual barricada. Pregunto y los invito a que también se lo pregunten ustedes: ¿Es este organismo un símbolo de la libertad humana? ¿Es Internet una institución democrática como ninguna en el mundo? ¿No estaremos dejándonos engañar en nuestras propias narices, sólo porque la Red representa un indudable espacio poli clasista, multirracial y cultural sin límites? Ya sabemos que entre los blancos y los negros, conviene transitar los grises a modo de equilibrio. Por ahora, Google Facebook (Internet como medio) destila un narcótico invisible e inasible entre nosotros. Entre tanto terreno pestilente, alguna flor crece en sus orillas. Y esa parte positiva de la Red aún es capaz de darnos espacios en los cuáles podemos expresar libremente nuestras opiniones en el campo de las expresiones libres. Pero ni siquiera en este aspecto, el devenir cibernético promete un camino libre de escaldaduras… Agrupaciones de artistas e intelectuales de diverso signo; organizaciones no gubernamentales; francotiradores independientes, todos, en fin, mancomunadamente, parecen preguntarse: ¿Es éste el futuro que queremos? Y yo a su vez-desde esta Argentina manipulada por la mafia de la información- me pregunto-como tantos románticos incurables- : ¿es que acaso podemos condicionar la propia razón de ser de los acontecimientos desatados? ¿O deberíamos rendirnos-lisa y llanamente- ante las afirmaciones de ese gurú de la historia, devenido escriba del ex Imperio samurai, que ha preconizado sin rubores el fin de la historia? ¿O acaso-permeables al fin- deberíamos dejarnos seducir por esos intelectualoides al servicio del nuevo y temible poder mediático, periodistas de opinión que no pueden expresar su propia opinión, que fijan en el día a día, el pensamiento de sus empleadores como parte consciente e inconsciente de ese supra gobierno mundial? Avergüenza saber que la mayor parte de los periodistas notorios, algunos escritores de renombre, filósofos y otras yerbas, se encuentren en medio de una supina ignorancia, desconociendo (o haciéndose los distraídos) que en la década del 90, el poder real puso en marcha un programa de dominación mundial cuyo plazo de ejecución se encuentra en los últimos peldaños. Pero no son los únicos: Presidentes, primeros ministros, parlamentarios del mundo occidental, saben -por acción o por omisión-, que no son más que gerentes y capataces a sueldo del Imperio. Imperio para el cual- mimetizada como una herramienta más en el eufemismo de la globalización- Internet se habrá de convertir en la brutal aplanadora de ideas, el gigantesco mecano social; el “chiche” nuevo, el juguete de masas con el cual –a modo de naipe ganador-los dueños de este inmenso poder que se avecina, nos permitirán un último orgasmo social en medio de un formidable grito de protesta que tendrá dolorosas y sangrientas consecuencias. ¿Exagerado? No lo crean. Liberemos un tanto los goznes gastados de nuestra imaginación. Pensemos en el viejo Imperio, herido de muerte (hablo del anglosajón, claro); el viejo Imperio que sabe que su tiempo de dominación real se estrangula y está a punto de expirar. Las familias codiciosas y la inteligencia científica le han extendido un pasaporte de defunción con fecha precisa. Pero aún respira. Aún puede invadir Iraq, darle cierta autonomía a los jefes de sus millones de espías repartidos por el mundo, y todavía tiene cierto poder real militar y económico, al punto de que China no tenga temor en usar sus propios recursos financieros para salir al mercado a la caza de los comodities del hombre blanco. Incluso, aún queda la Reserva Federal y el increíble hombre de la bolsa de los mercados entronizado en sus ocasionales directores. Queda también Tavistock, y el manto verde de la divisa rectora del último siglo, que, a modo de virtual tapiz, todavía inunda parte del mundo como canto de cisne del poder del papel moneda. Y también, por supuesto, como parte de ese otro poder que aún no debe desestimarse, el de los fundamentalistas musulmanes que no renunciarán a lanzar sus hombres bomba(o mujeres), mientras continúan comprando bonos de la Reserva Federal fuera de los horarios de mercado. Sí, el viejo Imperio está enfermo, pero todavía es capaz de asestar un golpe furibundo, antes que la enfermedad se haga metástasis en su cuerpo. El problema concreto es que Occidente- como entidad política y cultural- está sometido a una crisis terminal. Y entonces, el Santo Dios del consumo, cuyo icono excluyente pronto será Internet; ese satiricón gigantesco que ha convertido en poco menos que intocables -¡y con categoría de artistas!-a los hacedores de la moda; ese consumo que es ejercido por unos pocos y envidiado por una multitud cada vez más multitud resentida y rencorosa, habrá de convertirse en el primero de los siete sellos de la maldición bíblica. Mechemos todo esto con la maldita droga, devenida ya en metástasis del cuerpo social de la raza; pensemos en una China que pronto será epicentro de la tecnología de punta(la gigantesca China de las milenarias hambrunas que buscará- ¡Ah!, paciencia oriental…-su reparación y apetecida venganza histórica),y por último, continuemos mezclando todo con una buena dosis de fundamentalismo religioso-ese fundamentalismo real que tanto moviliza a extremistas del Islam cuánto a popes del cristianismo y confesos imperialistas del sionismo(no el de Bin Ladem, invento de la diplomacia anglo-norteamericana) y el Puzzle político social a futuro, se nos mostrará con claridad perturbadora. Tanto hemos caído moralmente, que ahora levantan las banderas de un Juesucristo ligth ¡que nos habla de la prosperidad de los bolsillos a través de esas Iglesias que se han apoderado de los supermercados y los viejos cines! Y pronto será peor: un día despertaremos conmocionados por los noticieros que anunciarán exultantes el Advenimiento de Jesucristo. Y en medio de milagros extraordinarios que las nuevas tecnologías elaborarán para los tontos, este Jesucristo capitalista- dicen que ya ha sido bautizado Maytreya- llegará para unir definitivamente a todas las religiones y para imponer la paz definitiva en el mundo. Ja! Patético pero real, amigos… Y atención: Internet jugará un papel clave en todo esto! Patético (ya sé, ya lo dije, pero es necesario repetirlo porque por vez primera en la historia, los condenados a la dominación, colaboran y colaborarán activamente con los dominadores, con una inocencia que estremece). En fin, poco falta para que el mismísimo Nostradamus se revuelva en su tumba. Con todas estas amenazas terminales*¿cómo no evaluar la irrupción de Internet, en función de un medio temible y poderoso, al servicio de una altísima estrategia política? ¿O ustedes creen que la televisión basura o la banalización de la cultura en general, son meras casualidades de una etapa decadente? NO, mis amigos. Este consumismo excesivo de frivolidad, esta borrachera de chabacanería e idiotez colectiva desatada en forma mediática- Internet como punta de lanza, más la televisión satelital y la llamada prensa escrita seria y punto com que marca la agenda del ciudadano común- conforman parte de un plan minuciosamente preparado, cuyo objetivo supremo es la toma de la voluntad humana, en aras de instrumentar una gigantesca Sociedad Anónima planetaria en la cual podrá incluso ejercerse el voto público. He aquí el ideal supremo del gobierno universal que se avecina: el númen pensante, los escasísimos medios independientes, los marginales de los undergrounds ; en fin, la clase dirigente no gubernamental, más los idealistas de toda laya y la intelectualidad en pleno que resiste, confinada, limitada a las propias paredes de sus hábitats, haciéndoles creer a TODOS que ese Dios cibernético llamado Internet, es custodiado por el nuevo Estado,¡ en el sacrosanto nombre de la libertad de expresión! Una sociedad perfecta. Sin calles alteradas, por manifestaciones costosas y peligrosas; sin gritos que atormenten a los gobernantes- ya convertidos en sátrapas del nuevo Imperio mediático-. Nada. Facebook y el resto de las redes sociales, estarán tan perfectamente estructuradas para entonces, que toda ofensa, todo rencor social, tendrá su canal de agitación incluso a través de miles de páginas Webs pretendidamente independientes o “revolucionarias”. ¿Qué pasará con los obreros? ¿Con los que alguna vez fueron poderosos sindicatos que supieron representarlos y hasta se atrevieron más de una vez a mostrarle los dientes a sus patrones? Nada. No pasará nada. Internet será parte activa de toda nuestra vida de manera abrumadora. Incluso tendremos un Jesucristo Ligh monitoreado por Micorosoft de la mano de una Biblia electrónica que se comunicará con nosotros biochip mediante Detrás de los guetos sucios y hacinados, la mano de obra sucia y barata del sistema será controlada por el ojo avizor de este capataz electrónico impiadoso, odiado y temible. Y si algunos joden mucho, los confinarán al hambre. Pero si siguen jodiendo, terminarán por echarle los perros encima. Carajo! Y si continúan díscolos, una noche llegarán en silencio a sus casas las patrullas del orden; alguien arrojará una granada fragmentadora de decibeles, y en medio de un silencio verdaderamente aterrador, penetrarán en cada casa barrial en busca de sus “presas revoltosas”, sin que ningún vecino se entere de lo que pasa( el ojo “electrónico” de Facebook es un capataz diligente que todo lo escucha y todo lo ve). Los demás, felices. Las fábricas habrán desaparecido de sus espacios físicos tradicionales, y el trabajo tendrá inicio, jubilación y muerte, en el hexágono material de 50 metros cuadrados convertido en factoría, vivienda, escuela de los hijos e incluso entretenimiento familiar vía electrónica, claro. Con el tiempo, incluso, todos terminarán por acostumbrarse a hacer el amor con la cámara pública abierta… Estos “nuevos” obreros, son conscientes de pertenecer a la escala social más baja, la de los asalariados. Pero son conscientes también de que gracias a ello, tienen techo, comida y seguridad (“ lo que no es poca cosa”, piensan, en un mundo donde abundan los guetos en los cuales millones de personas son confinadas para morir de inanición lentamente. ¡Carajo con el paradigma plutocrático!: el que no produce, no come. Nada de sufrir como sus antepasados, a los que les metían las manos en los bolsillos, para financiar las malditas asignaciones familiares por hijo…). Por lo tanto, los nuevos obreros del sistema, pueden considerarse privilegiados. Y lo son más aún, desde el momento que no necesitan salir a la calle en la que compiten ferozmente, los escasos militantes políticos( los que tratan de restaurar el fracasado país de los argentinos), los tullidos, y los mercenarios nocturnos que andan a la caza -vivos o muertos- de todos ellos, más los “raritos” sexuales y todos los marginales del sistema(La SA que por entonces gobierna, cotiza en metálico cada cadáver, “manjar” recibido envasado por los ricachones del planeta, bajo el rótulo “Patagonian Fresh”). ¡Aleluya! ¡Loado sea este nuevo Dios! Tanto, que Internet se habrá convertido en el proveedor por excelencia sin necesidad de salir de nuestras casas, todo, claro, mediante eficientes servicios de deliverys : consumo de alimentos, medicina social y entretenimiento, en fin, el apéndice administrativo del antiguo Estado pero más ”pulcro” y eficiente con la maldita inseguridad de los tiempos K. Resumiendo: los más entusiastas del futuro por venir, se muestran exultantes, imaginando que para bien de la humanidad “decente”, la red de redes, terminará interviniendo en nuestras vidas desde la cuna hasta el ataúd. Amén José Manuel López Gómez www.mongrafias.com BLOGS ESQUIZO frenia. Recomiendo un cierre musical de la mano del genial Palestrina( los italianos-ya sabemos- inventaron la sublimidad musical, pero Roma ya no es ama del mundo. Ahora los anglosajones se quedan con nuestro sudor y nuestra sangre, y claro, también con el Arte). Recomiendo el “Sanctus” de la “Misa Assumpta est María”

Este es un poema de militancia. Estamos viviendo momentos por demás dramáticos. Ya no se trata de enfrentamientos políticos:-democráticos, vía elecciones en unos casos, o bien mediante cruentos enfrentamientos socio-económicos e incluso de orden bélico. Ahora, a instancias del triunfo de la Codicia –fagocitada por el capitalismo salvaje- los Amos del Mundo(el Poder Real que tiene de rehén a los Estados mediante la extorsión financiera),promueven la instauración de una Dictadura Mundial Plutocrática, o sea, el gobierno de los ricos. La Institución privada que los agrupa es el GRUPO BILDERBERG. Es tan grave lo expuesto, que algunos de los referentes del Grupo de marras, alegan que al mundo, “…le sobran unos seis mil millones de habitantes”. Traducido al lenguaje popular, algunos paranoicos, promueven la idea de eliminar(sí, leyó bien, eliminar) a esa cantidad de personas, con el argumento que los recursos naturales se agotan. Algunos-sorprendidos- acotan: “…pero cómo van a pensar en un genocidio semejante, si esos miles de millones de personas, aumentan sus fortunas”. Respuesta fea: Porque somos una jodida raza. Y no es un problema de Dinero. Es una impronta de PODER, así, lisa y llanamente, sin cortapisas. AHORA TIENEN MIEDO. Ché, burgués americano; Rey de la burbuja financiera hastiado del sexo y la abundancia. Yuppie estilo Douglas (hijo , claro) paradigma de los Chicago Boy s y tus primos de botas vaqueras y blue jeans oriundos del oeste tejano y petrolero. Activista de la ley por mano propia; devoto de la Santa Iglesia electrónica. Defensor de la Sociedad Americana del Rifle a modo de émulo de Heston (de Chartlon, claro). De tí hablo y a vos te hablo. ................................................................................................................ Clase alta -cervantina en el lenguaje- con el sello aristocrático trucho asentado en el poder económico de parcelas usurpadas en nombre del Imperio. Rapiña fomentada por la Corona y tolerada por la Iglesia(la católica, claro). Descendiente de los señores feudales de la América hispana. (Ancestral ladrón al servicio de ti mismo y la aristocracia del dinero), desde el México afecto a las muertes seriales pasando por el cinturón caliente de la América Central donde comienza o finaliza la Venezuela bolivariana a quien odias porque dices que tiene la mano demasiada suelta con los pobres. Como parte de una historia ambivalente, te asumiste como actor social del privilegio en el triste papel de lacayo de lujo del Imperio. (Hijo o nieto de los antiguos señoritos al servicio de los hombres que mastican goma; Ayer nomás -caja de efectivo de la United Fruid, entre otros- Y hoy rico capataz de las tristes maquiladoras de tus pueblos.) Predador de vidas y de sueños desde Cancún a Río Gallegos. Pastor de mano dura contra el crimen (el de la marginalidad, claro; no el de guantes blancos). Asesino virtual de niños delincuentes obligados a robar las sobras de lo que tú les quitas legalmente. Burgués de hoy, mezcla de Ceo de la industrialización transgénica del poroto de soja y empresario sin Patria alimentado por las arcas de un Estado bobo. General sin tropas ¿Qué digo? Mariscal del nuevo y poderoso ejército mediático. Ideólogo que deshonras a Cristo al servicio del Colegio Cardenalicio Vaticano y cuantos otros colegios clericales se extienden por las tierras del Sur empobrecido. (Sí, hablo de esos purpurados que deshonran los postulados evangélicos.) Escriba a sueldo de los “Popes “ mediáticos. Empleado en negro de la SIP. Dictadorzuelo de la prensa escrita -o peón de la oralidad radiofónica y televisiva- empleados todos de los Cipayos Grandes que a su vez sirves a los grandes Señores que manipulan y digitan la información en nombre del odio, el egoísmo y la codicia. (Deberías saber que la gente del Goldman Sachs, la de las calificadoras de riesgo y los titulares de las 250 familias que gobiernan el Planeta se ríen con sarcasmo de ti y de tus cómplices.) (“Estos escribas a sueldo son más efectivos que los antiguos ejércitos de ocupación…y más confiables, claro”, dicen que comentan mientras beben en su fiestas exclusivísimas, el exclusivísimo Don Perigñon, cosecha propia.) Hombre de West Point (de uniforme y de ideas); primo hermano de economistas y banqueros forjadores del librecambio y la globalización. Oye: no tienes otro Dios que tu propio servilismo. ................................................................................................................... Burgués de América del Sur, eres hijo putativo del fervor prusiano que animaba y anima la soldadesca de Pinochet, (patético gendarme del Imperio); el mismo que impusiera la receta patronal de los Kissinguer y los Mc Namara, en la amada patria de Neruda y de Violeta. Presuntuoso empresario de Santa Cruz (de la Sierra, claro); impostado caucásico de ojos claros que importaras de tus ancestros los sueños imperiales de Bismark con las antiguas leyendas mitológicas germanas. Consumido de consumo, inundado de baratijas mediáticas intelectuales que secan tu espíritu y tu alma. A veces me pregunto si tu codicia secular sabrá de treguas en medio de las sábanas sudadas. ¡Viva la Santa Hermandad del no te metas! ¿Y qué? ¿Vos creés? ¿Tú crees que eso alcanza? ¿Y el dolor de tus hermanos? ¿Los sin techo? ¿Los parias del lenguaje? ¿Los pobres diplomados en pobreza? ¿Los que duermen en la calle sus miserias después de haber ingerido tus deshechos? ¿Y las angustias encallecidas por los siglos? ¿Y esos gritos de orgasmos fingidos repetidos por las pobres mujeres de los pobres? Ché, burgués americano -Hijo dilecto de Wall Strett y las recetas del Fondo Monetario-, a vos, a ti te digo: no basta ir a una cruz para ir a Cristo ni basta la Iglesia como esponja del pecado. Porque es hora de que sepas que América-la otra- ya despierta, harta que le cambien el mismo burro con diferente pelo nada más. Harta de ser 14 de abril y banderitas de colores. Harta de las repetidas palabrejas oficiales: “…porque con este préstamo en dólares impulsaremos el desarrollo…” Y patatín y patatán. Enferma de que tantos gritos de Independencia (Y soberanía, claro) -los de Bolívar, San Martín, Artigas, Tupac Amaru, Caupolicán, Solano López, el vate de la vieja Cuba y tantos otros- los hayan usufructuados, malvendidos en lotes de promesas incumplidas. Entonces, yo te digo, burgués del Sur americano: Aquí en tu tierra, los grandes señores Del way of life y la revista “Selecciones,” arrojarán el mazo buscando el “naipe” salvador. Porque ahora tienen miedo. Ante la América indígena que despierta unes tus temores en aras de resguardar tus infames y cuantiosos intereses. Hablo de Silicon Valley; de las empresas maquiladoras erigidas al amparo de la indigencia entre los pueblos al sur del Río grande; hablo de Wall Strett (Ya lo dije pero siempre es poco lo que pueda decirse de los timadores por excelencia de la historia.) Hablo del MIT-ese Instituto cuasi secreto dónde los cráneos al servicio del Imperio se desgastan el cerebro fagocitando la nanotecnología como arma suprema de dominación futura-; hablo del gran complejo militar e industrial como agencia empleadora de Presidentes (de los propios y los ajenos, claro). Hablo, menciono una vez más la Iglesia electrónica cuyos sermones lavan los pecados de la elite. (Se habla incluso de un Pacto entre el Dios mormón y el poder entre las sombras Para gobernar USA) Pero también hablo de las sociedades secretas que han hecho de USA el paradigma del Estado policial y represor. (No sé si se entiende lo que trato de decirte…). Insisto: Porque ahora, ché, burgués americano, los popes del Imperio; los hacedores del libre cambio y la globalización, saben que la América oculta y prehispánica, la América indígena, está despertando de un largo sueño y un más largo rosario de postergaciones. Porque ahora tienes miedo. Los mismos, que, primero, se llevaron nuestro oro. Los mismos que han robado –y roban- nuestro trigo y nuestra carne; los mismos que pronto vendrán por el trofeo mayor: el agua dulce de nuestro acuífero guaraní (exclusivo y excluyente fetiche de la sangre y las guerras futuras). Te repito: Saben sí, que han robado- y roban- los sueños atávicos preñados a lo largo de los siglos. Porque ahora tienen miedo. Pero ese miedo fagocita aún más la codicia. Por eso se han lanzado voraces detrás de nuestras tierras. (Compran por monedas y de a miles, las hectáreas que les ceden los cipayos de siempre : desde el Orinoco hasta la cuenca amazónica; desde los macizos andinos hasta los feudos de la pampa húmeda y las vastas planicies patagónicas) utilizando testaferros que trabajan de manera patriota amparados en el acta de la “Liga Patriótica” by Bush; la misma que tenía al lacayo Presidente como el vocero del miedo generalizado.) Claro que ahora lo tienen a Barak Obama tratando de hacernos creer que es el bueno de la película. A propósito: el terrorismo y el eje del mal conforman otro enorme timo de manipulación pública y política. (Si hasta el pueblo venezolano- no hablo, claro, de esa gente cipaya que vive en Venezuela cargando sobre sus espaldas dos siglos de explotación de sus hermanos-. Si hasta el pueblo bolivariano, digo, con Chávez a la cabeza, está en la mira del Pentágono, de los Skull and Bones y la IV Flota bajo el rótulo de enemigo terrorista…) Por ello: No leas sus diarios. No escuches sus emisoras de radio. No veas DirecTV ni los cables de televisión. (Son las herramientas con las cuales Ellos lo controlan todo, incluso el pensamiento.) Y sin embargo, ahora tienen miedo. Y tienen miedo, ché, porque saben que hoy las guerras no se ganan con el viejo Manual de Estrategia y Táctica del Pentágono. Los conwoy s y sus primos de la city londinense han descubierto que sus billones de dólares y su gigantesca parafernalia militar, ni siquiera han sido suficientes para someter al heroico Pueblo de Iraq ni a la altiva pobreza de los guerreros afganos. Intuyen que al igual que las guerras del pasado -las del presente y del futuro, claro- también terminarán en derrota. Pero no importa. Saben que el sino trágico del hombre (el sello de sangre que nos ha concebido para matar) tiene su razón de ser en el gigantesco complejo militar-industrial (asociados ahora con los Bancos con patente de corso) rigiendo los destinos de un pacto secreto e innombrable. Porque ahora tienen miedo. Por eso vendrán pronto por nosotros, Nosotros… los vecinos explotados de su patio trasero, los hombres, las mujeres y los niños al Sur del Río Grande. (Vendrán por Rafael, por Lula, por Evo y por Cristina; también por Mugica pero sobre todo, por Chávez.) Mientras tanto, aquí, en la tierra de Belgrano (y de Jauretche y Scalabrini Ortiz) los cipayos locales -hablo de los adalides del poroto de soja y de los dueños de los medios hegemónicos- ya comenzaron a prepararles la alfombra de bienvenida. (Claro que para esos días, la sangre no será sólo la nuestra.) 2013 JOSÉ MANUEL LÓPEZ GÓMEZ (Escritor “argentino” nacido en España) www.sanesociety.org/es/JoseManuel www.monografias.com BLOGS ESQUIZO frenia [email protected]

Una de “amor” y militancia Durmiendo con el enemigo Después de 37 años levantó vuelo por sorpresa( ¡Y qué sorpresa!) Lo hizo a impulsos de una sorda traición justo el día en que los lacayos de la Academia Sueca -rindiendo pleitesía al Imperio- otorgaban a Obama el Nobel de la Paz (Risas sarcásticas: 48 horas antes, el bueno de Barack había firmado el decreto autorizando el envío de otros 20.000 soldados a Iraq.) Al minuto de descubrir la trama secreta el hombre sacude su memoria a modo de caja de resonancia. Shokeada (la memoria, claro) no se dejó avasallar por la adrenalina ni permitió que el pasado le arrojara el caos de las imágenes como caja de Pandora. "Soy toda tuya- le dijo al hombre la memoria-; ve con calma. Hojea cada parcela de tiempo; vuelve a escuchar las palabras con imágenes y el silencio sugestivo de las otras" Otra vez a recorrer los arcanos caminos metafísicos... Un año apenas; un pasado casi virgen. El hombre sabe que ella le escucha. "Cierta noche, mirando tu rostro hundido ente las sábanas algo me decía de que estabas y no estabas. Oyendo tu respiración creí percibir al otro, como parte de los miasmas, sorprendido de que el inasible visitante hubiera profanado la intimidad de nuestro templo. De todos modos y pese a la espesura de la angustia estaba a años luz de imaginar siquiera el rostro de tu amante sorpresivo. "Me dije en silencio -y como parte del terrible secreto que no tardaría en descubrir- que a manera de preludio te habías escapado una noche con un furtivo amante desandando en soledad los corredores metafísicos del tiempo "Hasta entonces, nunca me habías dejado sólo. Con mi cuerpo o con mi espíritu habíamos compartido el viejo lecho (en las buenas y en las malas, claro) Durante años (incontables, no podría precisarlos) fuimos parte de una mágica historia que el amor reservara para nosotros. Tuvimos soles en la noche e incontables lunas brillaron para nosotros durante el día. ¿Lo recuerdas? Habías llegado a mí, desposada y joven con la angustia de no haber podido ser mujer con el hombre que la Iglesia te entregara (la católica y apostólica romana, claro). Tuve que enseñarte el ABC del amor; inventariar juntos un laberinto de fuego para cada poro de la piel; explicarte en medio de tu mirada extraviada que no era casual ser parte del esperma con el que habías sido concebida; que tú y sólo tú, habías generado tu propio Ser reivindicando a cien millones de víctimas fatales. Que todo eso te obligaba a ganar la estatura imprescindible a la hora de dar y recibir los sagrados dones del amor, pero el amor con mayúscula; el mismo que nos lleva a las alturas espirituales del Nirvana. Shhh...-te dije un día -. Tengo el secreto mejor guardado de la existencia: El orgasmo es Dios en el último escalón de esa escalera. Sabe mujer-¿recuerdas que te dije?-; sabe mujer... que el orgasmo no se alcanza sólo con los poros encendidos de la piel ni con la vastedad del deseo fagocitado por la dopamina y la feniletilamina. Se llega a él -única y exclusivamente- después de que el animal ancestral que nos precede quiera ser Alfa para luego ser Omega. (El hombre intenta decirnos, amigos, de que Dios siempre estará sordo cada vez que hagamos el amor a través del ortodoxo ejercicio de los genitales tomados). Pero sigamos escuchando al hombre: "Claro de que Dios hace morar un ángel en cada uno de nosotros con precisas instrucciones para desandar esa escalera que puede conducirnos al Nirvana; porque el amor es fuego, claro, pero también es filosofía. Se encienden los soles interiores; las palabras-de seda todas ellas- se largarán afiebradas lanzando la sublimidad de su discurso. ¿Recuerdas? Algunas-para una mejor audición- nos prestaban a Mozart por un rato. Otras-más recatadas- ingresaban en el Templo del Amor casi furtivamente. Éste es Corelli y éste Vivaldi, acotaban las imágenes hechas palabras en nuestra propia Matrix. Y música y palabras -algunas robadas de "Hojas Muertas"-; otras tomadas de Neruda danzaban su danza erótica como preludio del orgasmo por venir. (Una vez más, amigos, el hombre quiere decirnos que los amantes, en el ejercicio de ascender otro escalón hacia el Nirvana, necesitan que la palabra y la música acompañen con unción el misterio de todos los misterios. Y cuando menciona a Dios, el hombre no se refiere al fetiche, al ícono que trata de instrumentar la credibilidad de todas las religiones de la tierra. Nada de esto. El nos habla de un Dios cósmico-materia y espíritu como parte de un Universo insondable pero previsible-, a manera del Alfa y el Omega de Theillard de Chardin. Por eso exige la atención sublime para el acto sublime del amor. Antes, claro, de que en los ocultos vericuetos Interiores puedan expresar su lenguaje oculto las neuronas y las células; antes también, de que el mayor silencio se haga silencio en el Templo existencial.) Ajena por completo al entierro virtual del gran amor, una avanzada de tropas de la 82° Division aerotransportada viaja en el sigilo de la alta noche hacia Kabul. Mientras tanto, en el silencio majestuoso de la Casa Blanca los miembros conspicuos de El acta Patriótica y la plana mayor de la Hermandad de los Espías, velan el sueño presidencial (compartido, claro, por las ancestrales tribus de Kenia) antes de partir hacia el país de los suicidas para recibir el Nobel de la Paz. Cierto es que del amor pasado no quedaba siquiera el fantasma de un remedo (hay que tener mucha imaginación para imaginar el fantasma de un remedo). Llevávamos una década cargada de reproches. Diez años de atropello espiritual sin un sólo beso de amor; tampoco el beso seco del afecto seco; ni siquiera los besos cristianos preconizado por los devotos del rosario. Nada. Todo estaba muerto, mientras el amado amor -como parte de una agonía no asumida- se resistía a su destino inexorable en medio de la languidez espaciada de los furtivos orgasmos sin palabras. Estaba tan seco el corazón (hablo del tuyo, claro) que ni siquiera la dolorosa y vergonzante confesión de autoerotismo logró abrir tus resortes compasivos (ya sabemos que la compasión es la lámina residual donde se oculta el amor mientras agoniza). ¿Puede haber algo más espantoso como alter ego de la angustia que la eyaculación en soledad alquilando virtualmente una imagen pornográfica? (¿Qué podrás alegar en defensa propia después de haber seducido al silencio ganando el silencio de tu propia oralidad ? Qué decir -me pregunto y te pregunto- cuando al igual que la condena criminal agravada por el vínculo, a vos te caben las generales de la ley. En nuestro caso cargando la pesada mochila del vinculo de militancia. Aquí va un recordatorio: "...llegaron de civil con Albareda, que estaba con uniforme de policía y esposado. Lo ataron con alambre a una silla. Telleldin le dijo a Britos que le arrancara las insignias y lo degradara. Esto les va a servir de ejemplo para el día que traicionen a la policía. Usted camina por el peso de las bolas. Se las voy a cortar. Luego le introdujo los testículos seccionados en la boca de la víctima y se la cosió(...) Dicen que fue el día que Videla se reunió con Kissinger; no me consta, claro".) (1) Como era presumible negaste todo después del todo, ¿Qué mujer sería capaz de hacer honor -hablo de confesión interna y externa- respecto al hecho irrefutable de su genética antropológica? (en el tuyo y en el de todas la mujeres, claro); desde María-ungida virgen por los lacayos al servicio del animal depredador que habita en nosotros. Ungida virgen, además. como contrapeso de la codicia humana. Oración colectiva del statu quo de la pobreza de todos los pobres de la tierra. Amén. Pero también, a partir de María, como una necesidad de anclar la angustia y hacerla esponja ante nuestro natural terror frente a la muerte. Desde María, decía, pasando por la inefable Marilyn hasta la más solidaria trabajadora sexual. Claro que de tu engaño y traición no tengo pruebas. ( se entiende: pruebas científicas Irrefutables) Cero de material fílmico. Cero de fotografías reveladoras. Cero de palabras de verbo ardiente madrigal del más refinado erotismo subyaciendo en la oralidad de la ternura. Sin embargo, te informo mujer, que no necesito de artilugios tecnológicos para llegar a la verdad (debieras saber que la naturaleza nos ha dado la intuición a modo de virtual y formidable equipo cibernético. La intuición es la contingencia de todos los hechos más uno; la suma de todas las razones más una. Es el corazón que jamás se equivoca. De la inteligencia, la materia gris que emana de la emoción. Por eso tengo las copias y las fotocopias de cada fondo de ojos de tu mirada. Tengo además el registro exacto de cada decibel de tus palabras y hasta puedo percibir el forcejeo verbal, la protesta metafísica de tu alma amordazada. Por eso, también, puedo leer lo que tus ojos dicen (o lo que tus ojos ocultan) antes de que abras la oralidad de tu ventana. Sé si tu sangre se desliza sin prisa en la paz del pensamiento o se agita, espesa y rumorosa fagocitada por la adrenalina del engaño. Es inútil, mujer, Frönm se equivocó sobre estimando la capacidad del cerebro como ente volitivo del amor. No hay secreto sublime ni pensamiento superior en la catedral gótica que aloja la mente. (¡Réquiem a la moral convertida en entelequia!) La verdad es triste, cruel y despiadada: El amor es el Santo Sudario de las vísceras. Rebosando de dopamina Y feniletilamina; sin mente ni cerebro capaces de catalizar la voluntad, hueco el espíritu y sin alforjas el alma; en fin, en el sujeto Cuerpo (millones de nosotros en uno sólo) Sin timón y sin comando, el universo celular de ella y él se encenderá al unísono para regocijo de los sentidos y la verdad excluyente del esperma. Todo esto lo pienso mientras -en una imagen del futuro que es presente- veo a los Rangers y a los Boinas Verdes; a los muchachos del Midde West a los émulos de John Wayne y a todos los buenos americanos del american way life que odian a Woody Allen y a la Sociedad Norteamericana de Psiquiatría. Sí señor, la Liga Patriótica en pleno marchando detrás del ejército cipayo de Colombia. Avanzan a través de los nuevos y vastísimos desiertos de América del Sur hacia las entrañas del acuífero guaraní para librar la guerra de todas las guerras (la del agua, claro). A su paso, los productores de soja y los tenedores de comodities; los grandes, los medianos y los pequeño burgueses, los reciben como a un ejército de liberación. José Manuel López Gómez Mail: [email protected] ( Del libro inédito: “Está bien que los agarren y los maten”). (1) Página 12, artículo "La gente no valía nada" 29/10/2009

DE MI NOVELA “EL DÍA QUE PROFANARON LA TUMBA DE BARACK HUSSEIN OBAMA” MARCELO TINELLI CELEBRA LAS BODAS DE DIAMANTE CON LA TELEVISIÓN ARGENTINA (LA “EMINENCIA” SE REENCUENTRA CON LOS AFECTOS DEL PASADO) Al momento de ingresar a su vieja escuela, le parece haber eludido momentáneamente a sus perseguidores. Encuentra el predio donde se desarrolla la Kermesse, casi sin cambios. Todo el entorno lo remite al paisaje peculiar de Valle Hermoso, Córdoba. Con tantos avances tecnológicos, le resulta absurdo que algunos de los estanes estén conformados de manera rudimentaria, al estilo de las antiguas ferias pueblerinas. Será una moda, piensa. Resaltan, el de la pelota tumba muñecos; el de la caña de pescar; el de los aros de boca reducida que convertían en una verdadera odisea atrapar los atados de cigarrillos; las viejas carabinas cuyos balines hacían saltar las latas por el aire.... Todo, todo le parece delicioso y antiguamente familiar, un ejercicio inocentemente lúdico de la nostalgia, como una impronta de reconciliación con una parte vital de su pasado. Observa que la escuela dónde ejerciera como docente libre (cuando aún los ideales peleaban por sobrevivir a la influencia paterna feroz y destructiva) luce en estado de abandono: paredes descascaradas, enormes manchas de humedad, varios vidrios de las ventanas rotos; la mayoría de las puertas de las aulas sin picaporte; el patio exterior con las baldosas levantadas... En fin -piensa-, el rostro visible de la otrora prestigiosa enseñanza pública. La frase gira durante unos segundos en torno a su cabeza. Entre los puestos, atrae su atención uno rectangular, instalado justo al lado del gran mástil de la bandera. Lee el cartelón que rodea su estructura: El FUTURO ES HOY. Se acerca a uno de los mostradores. La oferta publicitaria es saturante: Argenet, equipos láser de microondas, televisión satelital y televisión abierta(al menos las que han podido salvarse del gran naufragio). Now the television is an alone one!, flamea un cartelón movido por el viento. Presentado como el rey indiscutido de la televisión, el rostro retocado de Marcelo Tinelli se exhibe congelado en todas las pantallas. The President power man of Argentina, pontifica la placa en un inglés mal escrito. The new President from the Argentina, corrige mentalmente el texto, después de pasarlo por el tamiz traductor de su propio cerebro. Sabe que las elecciones forman parte de una gigantesca parodia en un país casi inexistente como entidad soberana, convertido en una factoría agroganadera en medio de una puja de intereses políticos contradictorios. Se comenta incluso que los comicios no se llevarán a cabo habida cuenta de la sorprendente indiferencia pública, generada -entre otras cosas-, por la sorpresiva e inesperada candidatura de Tinelli (como algunos privilegiados, sabe que el verdadero Tinelli había muerto hacía un par de décadas y que el que se presenta como candidato del esthablismenth, es un clon del empresario en la época que éste rondaba los 60 años). Un grupo de mujeres pueblerinas se le acercan ofertando los productos que publicitan en sus respectivas remeras. Se dice para sí que todas tienen las caras estropeadas por los programas de chismes de la mañana, los programas de chismes y teleteatros de la tarde y los programas unitarios de la noche con la saga de pornografía desde las 17 horas en adelante. Una rubia -la imagina hastiada del explosivo silencio de las sierras- abre la boca moviendo la lengua en una inocultable invitación a un rato de amor francés. Prefiere ignorarla. Pero casi al instante, una morena luciendo enormes aros de plata, extiende su busto hacia delante apoyando su escote generoso sobre el mostrador. De pronto aparece un supuesto gay como surgido de la nada. “-I have the last thing in telephony gigantón (1) – la voz del gay le suena entre divertida y bizarra. “-Yo no hablo inglés. “-I sit down it, it is the habit… (2) cada vez se habla menos el argentino decadente ¿viste? ¿No ves televisión? Ahora te mezclan todo y no sabés como se te pegan las cosas. Para colmo, parece que los porteños tienen un nuevo jefe de gobierno que los obliga a hablar en español...bueno...ese español de los viejos libros... Is it said this way, not? Mirá, te ofrezco esta telephony joya Tiene capacidad para almacenar hasta cien mil números; no sabés... con picture incorporado; filma como afamado director. Solito, te arma una historia con una secuencia de fotos ¡y hasta música te pone! From Bach until the Consecration of the Spring of Stravinsky! (3) Pasando, claro, por lo mejor de nuestro Folk. ¡Todos los clásicos de nuestra querida cumbia cuartetera y villera! ¡Beatiful! ¡Lo tengo en oferta de liquidación! Cien dólares de los nuestros, y gratis, a number to participate of our great party porno lésbica gey in the wonderful Edén Hotel (4) ¡No te enojes... es mi manera de hablar! ¡Son cien megas de música, ojazos! “-Te agradezco, pero ya tengo cuatro equipos. Mejor retirarse antes que la cosa se ponga más espesa. Camina hacia la salida. Los ojos se multiplican en busca de sus perseguidores. Detrás del cañadón, le llegan los decibeles oscuros del río que desciende desde las cumbres. Ha estado lloviendo durante dos días y el arroyo se ha convertido en un furioso río de montaña. La atronadora música le exaspera. Mejor entonces salir a caminar en dirección al viejo Hotel gremial donde pasara su luna de miel muchos años atrás. Al trasponer el portón, mira hacia ambos lados. Sin señales de Ellos. Cree que le deben haber perdido el rastro después de abandonar la terminal ferroviaria de la ciudad capital. Suerte que lleva en la valija los objetos necesarios para un cambio de fisonomía, calzado ortopédico incluido. Imposible reconocerlo. Frente al abandonado y semidestruido Normandié, recuerda los días de vino y gloria, peculiar luna de miel en la cuál se mezclara lo platónico con una lujuria sexual atormentada; época de un pasado romántico y definitivamente muerto, mucho antes que la palabra amor pasara a ser una prenda exclusiva y excluyente de los mercaderes del sexo. Trece años después -en compañía de su hermano y sus tres hijos-, nuevamente en Valle Hermoso y en el nostálgico hotel. Primeras vacaciones luego de su separación matrimonial. A propósito, por aquello de que ciertos acontecimientos suelen fijarse de manera obsesiva en los recuerdos, siempre acudía a él un grotesco y bizarro episodio . Fines de noviembre; la pileta del Hotel no ha sido habilitada aún pero la alta temperatura -borrosamente el negativo del recuerdo la fija en 36 o 37 grados- empuja a sus hijos hacia el rectángulo de agua. Unos minutos antes se aborta una proyectada excursión hasta Cruz del Eje, por culpa de un supuesto problema de inyectores en el 308. El recuerdo toma fuerza; se hace gordo y potente en las imágenes. “-No se metan con todo el cuerpo, chicos; fíjense que el agua está sucia todavía. Pero los chicos corren, chapotean y se lanzan el líquido lechoso con las manos. El hermano le invita a sentarse sobre la saliente de granito. Frente a ellos, una pareja se expone al sol. El hombre está sentado, con los pies dentro del agua. El cuerpo menudo y achatado de ella remite a una radiografía mental; recuerda que lo primero que pensó al verla en el comedor, fue que se podrían tejer incontables historias sobre la mujer, pero todas pequeñas e intrascendentes. El es obeso y pelado. Durante unos minutos, hablan de cosas triviales: el fútbol, carreras de autos, de los antiguos duelos tenísticos; los pibes argentinos que hacían furor en la fórmula uno... pero de pronto se pasa a la política; a la devastación del terrorismo; la guerra civil en Estados Unidos; Europa como remedo oscuro de la edad media… También comentan respecto de los grandes genocidios entre los millones de refugiados. En fin, una película actual sobre el nuevo mapa político del mundo. Por supuesto, no falta la acotación a la vida privada y como es que se terminó el amor entre ustedes che; parecían el uno para el otro. Repentinamente, el drama insólito y sorpresivo. En momentos en que arma la respuesta y se abroquela en su paladar la estúpida y repetida frase de “el hombre propone...”, la mujer que se levanta, el rostro demudado, reclamando atención con gestos y un grito virtual hecho silencio en su garganta. -Mi marido...entró hace mucho y no sale- balbucea la mujer de las supuestas historias pequeñas. Cada palabra hiende el aire, fragmentada. Con su hermano buscan un matiz de claridad girando los ojos en derredor de la piscina: el trampolín de la madera particularmente reseca por el sol; la mujer que ha empezado a correr de uno a otro extremo sin dejar de mirar el agua sucia, casi grisácea (lo que impide, claro, ver el fondo de la pileta). “¿Pero cómo se metió con el agua así este boludo?” Primera reflexión, de pie, atontado aún. Su hermano, más decidido, se ha arrojado al agua y camina en dirección a la parte profunda, siguiendo las indicaciones desesperadas de la mujer. “Se tiró de golpe señor; por aquí; por aquí se tiró. Hace rato que no sale...” ” ¿Pero estará segura esta mujer? Yo no pude ver ni escuchar nada.” Segunda reflexión. Tres de la tarde (más o menos). A cincuenta metros a su derecha, la fachada trasera del Hotel; la segunda ventana contando desde la pared donde duerme la siesta cordobesa, el cordobés encargado. Siente deseos de lanzar la alarma pero el grito de auxilio se niega a salir como atorado por una insólita timidez. Cincuenta metros, pero a su izquierda y en picada, el río serrano que baja desde la cumbre, atropellando piedras o tomando un respiro cavando profundas pozas. Al frente, el trampolín reseco. Cercando la parte posterior de la piscina, un alto ligustro. Imposible no recordar el aire caliente reverberando sobre su cabeza en medio de guiños que explotaban en la enrarecida atmósfera. ¿Cuánto tiempo permaneció suspendido de la nada? ¿Quince segundos? ¿Un minuto? Nunca pudo saberlo. Desde entonces, centenares de veces la memoria residual lanzaba cotidianamente delante de sus ojos, al calvo y obeso en el momento de arrojarse al agua. ¿Pero cómo carajo se habría tirado? ¿De cabeza? ¿Con las manos hacia delante en forma de cuchillos para abrir el agua? ¿Dejando que la cara cayera sobre el pecho para luego sumergirse por inercia como un pesado fardo? Cuando ya lo daban por ahogado y la mirada de los chicos era una especie de dibujo cubista de la muerte, el hermano tropieza con algo. Creo que lo encontré. Dame una mano. Efectivamente, el cuerpo del empleado del gremio fideero permanecía sumergido en el fondo de la pileta. Con el agua a la altura de las rodillas, su hermano debió meter todo su cuerpo en el agua para moverlo hacia el lugar dónde él se encontraba. La mujer de las historias pequeñas chillaba como un cerdo con la hoja de la cuchilla metida en el cuello. Los gritos habían acabado con la siesta cordobesa del cordobés. Dificultosamente- el obeso y calvo rondaría los 100 kilogramos de peso- llevan al hombre hasta los baldosones donde se afirmaba la escalera. Ambos deben esforzarse para sacarlo del agua. El caso es que una cosa era ver las amenazas de la muerte a través de un noticiero de TV, y otra estar frente a una posible muerte, en vivo y en directo. Muerte de la que el calvo y obeso escapó de manera milagrosa. Varios golpes en el pecho, flexiones con la nariz tapada, y el estertor vomitando el agua de los pulmones en medio de toses y eructos incontrolables. Esa noche, el muerto que no fue, se acercó a la mesa dónde cenaba con su hermano y sus hijos. Vió la sonrisa tonta y la mano derecha que se balanceaba portando una botella de medio litro de escocés. Acéptenlo por favor...Con mi esposa queremos expresarles nuestro agradecimiento por lo que hicieron hoy. Siempre le había parecido que el calvo y obeso cotizaba muy bajo a la vida. ……………………………………………………………………………………………….. “A esa altura no sabe qué tipo de motivaciones lo ha llevado a visitar la vieja casona. Después de 25 años de ausencia, la nota muy cambiada. Desde el serpenteante camino de arena y grava puede distinguir la mampostería blanca y la pizarra negra, sólo que le sorprende la enorme construcción contigua con sus altos muros de piedra y las dos imponentes torres apoyadas sobre gruesas columnas de acero; una faraónica construcción que no tenía registrada en el arcón de los viejos recuerdos. Mientras asciende por el camino, siente rezongar los huesos a través de un agudo dolor en las coyunturas. A unos trescientos metros del lugar especula con la idea de que el pequeño poblado participa de un acontecimiento importante: ve gente a las puertas del salón de entrada del que fuere su antiguo hogar durante un tiempo, y también un grupo numeroso caminando por la cuesta que comunica con el pueblo. Consulta el frámer. 5/ 25. No en vano han transcurrido casi 25 años. Otra gente, otros cumpleaños. Detrás del camino que lleva a la cumbre, el cielo se ha puesto particularmente oscuro. Entre algunos retazos abiertos en la negrura, observa como el tono oro y el intenso blanco de los penachos de los cúmulos, giran lentamente en sentido contrario a las agujas del reloj. La brisa trae el aroma de las hierbas que abundan en las laderas. Holaholaquetaltantotiempoloextrañábamosyotambiénlaesposayloshijosyavequecambiadoestatodonosvemosesbienvenido. Las frases se descuelgan de su boca antes de ser consensuadas por el pensamiento. Tiene la impresión de sentirse en medio de una ambivalencia casi inexplicable: feliz de retornar a Valle Hermoso -este apéndice de La Falda representa parte de lo único bueno que le había dado la vida antes que le cayeran encima los duros sopapos posteriores-; la generosa cuna, a poco de que su padre gringo emigrara de Ushuaia (luego recalarían en Tandil para volver como docente después de la orgía de muertes brutales y asesinatos masivos en la selva colombiana). Valle Hermoso había modelado las fotos de sepia de una niñez agridulce cuando el hombre de Nebraska-el padre gringo- comenzaba a mostrar su verdadero rostro. Pero aún pesaban más las primeras palabras de afecto, las caricias maternales a escondidas y de las otras. Pese a que han pasado muchos años, siente que el pasado puja su nostalgia haciendo que el entorno se cargue con la virtualidad de un sueño, como si el cerebro estuviera desguazándose lentamente (se pregunta si los pensamientos podrían desguazarse como un barco). A una cuadra de la finca, la nostalgia lo toma de lleno: a modo de una gigantesca caja de música, la casona gira muy lentamente sobre una plataforma móvil, en tanto bate el aire una antigua melodía siciliana. Es la finca de la familia de quien fuere su esposa, el suono del píccolo padrino, inaugurada pocos meses antes de la muerte de éste, apenas un mes antes del estreno del salón comunitario que tanto develara a su suegro. Escucha decir que casi todos los pobladores se han hecho presentes para ver esa noche el superprograma de moda de la televisión: Show Match, del cual se festejaban las bodas de diamante. Falta algo más de media hora para el inicio del programa, pero el salón cubierto ya está repleto. Una inmensa pantalla de octava generación, ha convertido el espacio en una virtual sala con proyección holográfica. Como siempre, las dos primeras filas de butacas han sido reservadas para los niños. Oye los gritos de la voz en off del locutor. “-¡Mis amigos! ¡Esta noche presenciarán una fellatio en directo! Claro que esto en sí no es nada porque como todos sabemos, desde hace muchos años, el sexo explícito ya forma parte de la rutina del programa. Lo extraordinario es que en esta ocasión, ¡de la fellatio participará un orangután hembra en celo, que hemos traído directamente del Zoológico público! ¡Pero eso no es todo, amigos...! -escucha rugir a la pequeña multitud, mientras las risas estúpidas le parecen más estúpidas que de costumbre- : ¡la mona competirá con una de nuestras modelos top! De pronto, capta el rostro del locutor, un rubio con cuerpo atlético que habla casi pegado a la cámara ensayando gestos de complicidad con el público televidente. Momentos en los que surge una mujer de cuerpo escultural caminando a lo largo de uno de los flancos del gigantesco escenario. Desprovista de ropas, sólo calza unas botas de color blanco. Cuándo el locutor comienza a hablar, su tono es intimista. “-Lo que no le hemos dicho a nuestra diosa, ¡es que tendrá que vérsela con un superdotado negro, natural de las Indias Occidentales! ¡¡23x7 real mis amigos!! ¡Casi un récord en nuestras noches hot! ¡Y certificado por el escribano del programa! Venga, doctor, venga. ¡Muestre a los amigos televidentes que aquí no mentimos jamás! ¡Vean amigos…! ¡¡Veintitrés por siete!!! ¡Y certificado queridos amigos! Pero hay algo más terrible que nuestra invitada de hoy no sabe... Después de la fellatio con la gigantesca mona en celo-repito, en feroz competencia con nuestra escultural invitada- el negro de acero tratará de someter a nuestra modelo a una salvaje sodomía. ¡Mamita! ¿Quién se banca semejante caño? ¡Sí, mis amigos! Hoy tenemos un programa súper hot! ¡¡No se pierda esta hot night que promete ser incomparable!! Como siempre...Dieciséis cámaras para que usted participe de todas las tomas más íntimas. Sound and image de un realismo único. A la derecha de la pantalla tienen el hombre de ébano. Vean esos músculos...; observen esas pantorrillas. ¡Esos bíceps y esos tríceps! Yes friends! We celebrate the weddings of diamond of ShowMatch! (5) ¡Y no se olviden de nuestro sensacional concurso: un fin de semana en Bolívar, la ciudad natal de nuestro amado Marcel Téinelli! Marque asterisco siete, siete, siete, siete, siete, y diga en cuántos minutos y segundos se producirá el orgasmo durante la fellatio! ¡Ah! ¡Y para los que adivinen si la diosa de las botas blancas podrá bancarse la sodomía, el negro en persona les firmará el autógrafo en el próximo programa! Además...escuchen esto mis amigos: los ganadores podrán visitar el museo Téinelli, el Parque Temático Téinelli y la casa natal convertida en patrimonio cultural. ¡¡Llamen ya!! Y recuerden...: ¡lo más excitante vendrá después, mis amigos...! ¡Exclusivo para nuestros socios codificados! Recuerden... sin que ella lo sepa, the great one black (6) la someterá a una perversa y violenta sodomía que hará las delicias de todos los televidentes.¡Un superdotado de 23x7 reales, naturaleza pura, sin esos apéndices artificiales enormes pero insulsos. ¡Sí, insulsos! Además, este gigantesco espécimen humano ha sido revisado ¡y todos sus atributos tienen el aval legal de nuestros escribanos! Argentina Global Television no engaña a sus televidentes.¡Ah!, y no te olvides... Recuerda: Television is true; television is the same life! (7) Si querés participar de nuestros juegos sexuales, no tenés más que concurrir a uno de nuestros centros barriales para la primera selección. Selección barrial, concurso zonal, selectivo b y selectivo a; a continuación, claro, el concurso nacional, y luego... ¡el salto mágico al Show match reality argentina global television! ¡Láserdisc, tapas de revistas hot, realityshows, y la posibilidad concreta de convertirte en una súper star porno! ¿Qué más podés pedir? Y por último, y como te decimos constantemente: los enemigos de la libertad le han declarado la guerra a Marcelo Tinelli! ¡¡Tu propia libertad de expresión está en juego!! ¡Hay que defender a Marcelo Tinelli! ¡Be to defend Marcelo Tinelli! ¡Formá parte de los grupos de autodefensa en apoyo de nuestro líder! You will have an uniform of defender of the freedom of speech! You will be able to be an official of the crash groups! The Homeland needs you! ¡Alive the República Argentina! (8) El cuerpo desnudo y sudado del negro; la arenga erótica del locutor y el clima lascivo de la sala liberan viejos y angustiosos recuerdos juveniles. Siente un revulsivo gusto en la garganta. Un olor a sudor tripero que le recuerda sus años adolescentes en la selva Colombiana, cuando los prisioneros, después de ser obligados a ingresar desnudos en un gigantesco solar de baños turcos, eran sometidos a una masiva sodomía ejecutada por los cazadores, horas antes de dejarlos en libertad, sólo con el propósito de convertirlos en presas humanas. Una hora después, a modo de émulos de Rambo, echar a correr a campo traviesa como jauría hambrienta de sangre. El olor se torna insoportable. No hay tiempo para llegar a los baños públicos. Tapándose la boca apura el paso hacia la puerta que da a los fondos de la casona. De su boca sale una pequeña catarata gris. Vomita. Mientras lo hace, ve a la distancia, la brillante luz del láser de vigilancia de la fortaleza. ¿Cómo estará su amigo Groissman? Ya ha sido detectado. Sabe que tiene que alzar los brazos y aguardar cinco segundos. Cuando Groissman se entere que sus hombres lo han detenido, será la instancia de los abrazos y las bromas. Pero también será el momento de preguntarle qué podría haber detrás del seguimiento del que era objeto. por parte de la gente local vinculada al World net of multimedias. Percibe en las palmas de sus manos el calor seco del diminuto punto rojo del láser. Tres guardias lo obligan a caminar a campo traviesa unos doscientos metros. “- ¡My great friend and brother! (9) ¡Sube, sube, hombre! La voz inconfundible de Groisman. Al llegar a la entrada de la Torre de control, la puerta del ascensor se abre en forma automática. Cincuenta metros arriba y dos metros por debajo de la estela del faro láser, Groissman lo espera con los brazos extendidos. Con su vistoso uniforme-remedo de alto oficial de la Wermatch-, sus prusianos pasos resuenan amortiguados sobre la plataforma de carbono. En los 24 metros circulares de pantallas, las imágenes planean por encima del camino blindado de la Ciudadela. Imposible no detenerse a observar unos segundos la imponente presencia de la guardia personal de Groissman, imagen colorida de soldados galácticos, con sus fusiles láser de calor concentrado y las pistolas de Microondas de uso múltiple. “-¡Este reencuentro merece algo especial! Ya vengo. Ponete cómodo. Siguiendo con la vista los pasos de Groissman, comienza a desandar la plataforma redonda tratando de auscultar con la vista los espacios físicos que la rodean: la vieja ruta 38 en su serpenteante ascenso hacia La Falda; la oscura protuberancia del Cuadrado; las estribaciones en dirección al Pan de Azúcar y las escasas luces de Cosquín. Singular observación circular que se completa con la imagen lejana del cordón de las altas cumbres retorciéndose sobre el sudoeste. Todo parece controlado; pero algo le dice que no puede confiar en las apariencias. Calza los ojos sobre el visor infrarrojo que le ofrece Groissman. A la vera de la ruta 38, sobre la curva de salida del pueblo que enlaza con Cosquín, ve dos autos azules de la CIAA. Sus ocupantes han descendido para intercambiar información. Ha visto varias veces diferentes partidas de los temibles agentes; pero sabe que últimamente la vigilancia se ha extremado debido al potencial enfrentamiento entre los grupos de poder. Momentáneamente, con Groissman se siente seguro. De pronto, su amigo revuelve en una caja de madera y triunfal, alza una vistosa damajuana de cristal. -¡Agua pura de manantial! ¡Un galón completo, carajo! ¡La ocasión vale la pena mi estimada Eminencia! El viejo camarada de armas le trae al presente su apodo de guerra. Ve la gema líquida resplandecer por la acción de las luces. -¿De dónde sacaste esta joya, Groissman? La risa del hombre de la torre rebota contra las aristas de las ventanas blindadas. -Tu suegro sabía a quien tratar y con qué; no sé si está claro... -Muy claro. La última vez que bebí agua pura de manantial como ésta, tenía 5 años. Estábamos todavía en Ushuaia; creo que aún mi padre manejaba negocios vinculados al petróleo - ya sabés que yo viví en Tierra del Fuego... a poco que él abandonara San Francisco-; antes que nos radicáramos aquí y luego en Tandil. ¡Carajo con los recuerdos! Mierda… claro, unos años antes que viejo nos trajera aquí… Fue el año de la famosa hambruna en Ushuaia, no sé si te acordás.... -Cuándo las ratas casi destruyen la ciudad. -Así es, Groissman. Ya en plena agonía del país de mierda de los argentinos... -Exactamente. Groissman se pone solemne. -¿Por qué te persiguen, Jhon? -¿Pero cómo...? -¿Me enteré…? ¿Te olvidás para quien trabajo? ¿Y esto no te dice nada? Groisman desliza sus dedos sobre las charreteras……. -Cierto, claro... -Bueno... ¿lo sabés o no? -No, no lo sé. -Pero conocés el pasado de tu padre... Sabés la historia pesada antes que conociera a tu madre en Ushuaia y se radicaran en Tandil... Antes que... -¿Cayera en desgracia con la gente de Buenos Aires? En parte, sí... creo... -¿Cómo en parte...? - Bueno... sé que estuvo en Antioquia dirigiendo prospecciones petroleras; que allí trabó contacto con los barones de la droga; que por entonces se hizo rico, creo... - ... ¿y que era un conspicuo miembro de la Liga de Acción Patriótica by Bush? -¿La de Bush? -La misma. -Mi viejo nunca me habló de eso. Estuve con él en Colombia pero siempre dentro de funciones oficiales, claro, como parte visible de la DEA. Siente la mirada caliente de Groissman. -Te creo. Acompáñame. Comienza a caminar detrás del jefe del poderoso ejército Irregular; lo hacen a través de un estrecho corredor que comunica con una segunda torre. Pronto llegan a una puerta de acero ligeramente curva. Una luz roja titila por encima de otra de color azul fija. Groissman expone la palma de su mano al haz rojo. Se oye un ruido a mecanismo dentado. Ve como su amigo acerca su boca al pequeño pulsar rojo. -Identidad desconocida autorizada. La voz parece salir de un estanco vacío. Se oye un escape de aire, y luego la puerta se abre lentamente, como si estuviera impregnada en vaselina. Detrás de él, escucha el golpe seco de la traba. Groissman recupera el buen humor. -Aquí podés estar tranquilo; esto es más seguro que Fox Kox; bueno...al menos mientras lo controlaban tus ancestros. El no está para reír pero ríe, sobre todo cuando el antiguo empleado de su suegro, gira sobre su cuerpo con el brazo extendido en una ridícula actitud de omnipotencia. -Esto lo construyó el piccolo padrino poco antes de morir. Ya por entonces manejaba todos los negocios de los carteles en el cono Sur. Tu suegro recelaba de todos pero respetaba a los barones de la droga más que a otros; no quería ser tomado por sorpresa. Por eso, al poco tiempo que te fuiste, después de... bueno, vos sabés... -Sí, claro. -Te decía que al poco tiempo acordó con ellos un pacto secreto. Después…ya sabés…, vinieron las guerras, sobre todo la del maldito acuífero guaraní…; los estallidos sociales casi incontrolables, y el pacto tripartito que por recomendación del viejo me llevó a ser nombrado jefe de todos los grupos armados de la región. ¿Sabías esto? Le dice a su amigo que no tenía idea. “ Muchos años de ausencia, ruso; no es moco de pavo”- acota. Groissman se muestra entusiasta. -El caso es que esta Fortaleza es una especie de Maginot del corredor central de lo que era nuestro noroeste argentino; claro, con una diferencia notable. Aquí tenemos la mejor tecnología japonesa de punta de la década del veinte, antes de los desastres posteriores. El acero y toda la estructura exterior son del país... - ...de mierda de los argentinos. -¡Exactamente! El caso es que cuando se hizo el pacto de defensa, esta fortaleza quedó como epicentro de todas las acciones militares. Pero antes de mostrarte algunas cosas que seguramente te van a interesar –estoy de acuerdo en que veinte años de ostracismo es un suicidio social, mi estimado John- te pido por favor que pases al sanitario. Después comeremos algo, relajados che, relajados como lo merece nuestra amistad. ¡Pero mirá como se me viene aparecer la Eminencia! ¿Dónde carajo estuviste todo este tiempo? Ya, ya, después hablaremos de eso... ¡Ah! Y no lo tomes a mal...Tira esa ropa de mierda que traés al cesto de las moléculas de oxígeno. Encontrarás muda de tu talle. En el baño, se da cuenta que ha perdido noción de los días que lleva como fugitivo. Debajo del vibrador de antitoxinas láser, siente que sus vísceras se relajan lentamente. Pronto encuentra una muda apta y vuelve a la sala. Encima de la mesa de cristal azul, el jefe de la Ciudadela militar ha colocado pequeños recipientes con alimentos esterilizados. Sobre el centro, resplandece como oro blanco, una botella de agua. Groissman desliza un dedo sobre un pequeño cilindro verde que sostiene en su mano izquierda. Una suave luz azul láser surge desde los zócalos de acero trepando por las paredes. En el centro mismo de la espaciosa sala, aparece una enorme pantalla de plasma molecular. -Antes de mostrarte una filmación, tengo la orden encriptada. Aquí está. ¡Los dueños de los multimedios son ahora el mayor enemigo del nuevo Estado!! Fijate quienes lo firman. Mira las rúbricas del documento. -No me sorprende. -No, me imagino que no. -Se murmura en la calle. Por eso los tipos están utilizando todo el poder de las malditas imágenes y se han lanzado abiertamente a la conquista... -¿Te referís a los grupos juveniles de autodefensa? -¡Exacto! Utilizan todos los programas para hablar de él como si fuera un prócer vivo. Bueno... en realidad siempre fue un prócer para el sistema y para los propios seguidores, ¿no? La convocatoria casi es una invitación a una guerra santa... Los pibes andan como locos. Pero lo que no entiendo es como le están dando esta mierda a la gente... -Esto es lo que vos no sabés todavía. Estuviste mucho tiempo fuera con el asunto de la maldita guerra del agua, viejo. Y eso tiene un precio muy alto. Aquí le hemos pasado esta inmundicia con otra finalidad. Algunos especialistas dicen que después de ver tantos años semejante tipo de programas, el cerebro se anquilosa; que las neuronas no pueden correr libremente porque las sinapsis -sí, creo que ese es el término biológico- no abren las compuertas. Una cosa de locos, viejo. Se han convertido en robots. Se los ha bautizado como los homo-videns. Todo su mundo tiene como epicentro excluyente las imágenes televisivas. ¿Conocés a fondo el tema Tinelli? -No mucho. -Mirá… nosotros sabemos que el tipo se retiró hace muchos años; después sobrevino la muerte en secreto; dicen los que lo conocieron bien, que muy desencantado con todo lo que creo indirectamente con sus programas. Pero ha sido tal la influencia entre los pendex, que los distintos regimenes utilizaron su nombre como un icono. Y como el Cid, ya ves que lo siguen utilizando de muerto. ¡Qué los parió che! En fin…todos sabemos que esto no es de ahora. Incluso los antiguos gobiernos democráticos hacían la vista gorda sólo porque el tipo lograba que los pibes tuvieran mierda en la cabeza…Y claro, mientras tuvieran mierda en la cabeza, no iban a ocuparse de las cosas del gobierno, no. -El Asunto era no cuestionar al esthablisment… -¡Exacto! No hay nada que hacerle…el pan y el circo siempre ha sido rentable. En fin, ché, que todos supieron usarlo, sobre todo las experiencias dictatoriales y los gobiernos militares. El cambio que se produce ahora no es por cuestiones ideológicas. Lo cierto es que para las nuevas autoridades teocráticas que gobiernan la metrópolis central y algunas provincias, el símbolo Tinelli ha pasado a ser el anticristo, sobre todo para el cura gordo que se ha hecho fuerte en Buenos Aires. El tipo enfrenta el mito por una simple cuestión de culto a la personalidad. No quiere competencia. A tal punto es importante, que el propio mandamás porteño controla las operaciones de prensa con una enorme astucia. En una mano tiene el garrote y en la otra el papel de un acuerdo político para que el grupo se subordine a sus intereses. -No creo que sea tan fácil; realmente lograron conformar una corporación que... -No es así, John, ya no es así. El que fuera casi omnipotente Imperio multimedio se está quedando poco menos que solo. Sus amigos del norte están hechos mierda. Vos sabés bien que durante las últimas décadas, los cipayos de aquí crearon una realidad política virtual como asociados intelectuales de los intereses yanquis. Y esa idea fuerza se la vendieron incluso al esthablismenth local. -¡No me hablés...! Me tuvieron podrido con lo de Argentina is part of the free world that he/she wants to destroy the terrorism! (10) O el otro de: Argentina and United States is ramparts in the fight against the international terrorism (11) repetidos hasta el cansancio en la tevé abierta, las de cable, las millares de emisoras que ellos controlaban, los espacios de 3D, la telefonía G6, los satélites de informaciones internacionales, pasando por los circuitos tradicionales de los cines underground de láser picture y los viejos espacios de DVD. -Sin olvidar la prensa escrita... -¡Por supuesto! Y los espacios de cultura pretendidamente progres y el pacto con la Iglesia Universal del Reino de Dios y la putamadrequelosparió… Me acuerdo que ya en la década del 30, ibas a uno de los miles de santuarios de los brasileños, y los pastores brasucas ya comenzaban a utilizar al icono del grupo, como una especie de santón popular. ¡Santu Tinelli! Santu Tinelli!, vociferaban los tipos. -No los vas a creer pero tengo una tía que vive en Morón que se hizo devota de Tinelli. Tiene estampitas y todo... Me cuesta entender que ahora estén negociando en una posición de debilidad. ¿Así que vos creés que el cura ya está consolidado? -Sí hombre, sí. Como siempre, la Iglesia es la rectora en todo esto. Esgrimir a Dios y a Jesucristo es correr siempre con ventaja. ¡El hombre del Vaticano es un marketinero de primera! Cuándo cayó con toda la pompa en Buenos Aires, fue como si el mismísimo San Pedro hubiera puesto un pie en la vieja Casa Rosada. Además... el otro punto a favor: el multimedios generó durante más de medio siglo sólo mierda. Entretenimientos, chabacanería, frivolidad por mayor, violencia y sexo barato... Bueno…es lo que cosechamos…No sé si pasaste… -¿Por el salón? Sí, sí. Ni me hablés. Estamos en una decadencia total ruso; no sé como carajo vamos a revertir esta mierda… -Por eso cuándo el cura puso un pie en la Rosada, la sociedad entera carecía de conceptos morales y filosóficos para enfrentarlo. Si vos generás sólo mierda, la mierda termina por taparte. No sé si... “-¿Sos claro? ¡Clarísimo...! “-Tal vez por eso mismo, las cosas se han empezado a dar vuelta a su favor: Frente al peso contundente de dos mil años de historia religiosa haciendo política, todos las aristas visibles del viejo régimen comenzaron a plegarse: la Marina, el Colegio Militar, el viejo OPS Hedí local; también el fuerte sector exportador de materias primas. Esto es off the record pero…, aparentemente, con nosotros se han fijado las respectivas áreas de influencia. Vos sabes tanto como yo que Brasil ha sido el más perjudicado en la guerra por el acuífero y que el único escollo por el momento lo representa Chile cuya cohesión interna es sorprendente. La verdad... a los capos les ha sorprendido la versatilidad del cura gobernante. Sabe que nosotros pertenecemos a otra categoría, que somos una raza aparte a la que no le interesan las cuestiones ideológicas políticas. Que sólo queremos que nos dejen hacer nuestros negocios y a otra cosa. ¡Y el tipo lo entendió, viejo! Pragmáticamente, se acordó un pacto sobre áreas de influencias. Eso sí, el cura gordo no tiene nada de boludo. Cuando le ofrecimos nuestro apoyo militar, ni lo dudó. El funcionario del Vaticano no confía en los viejos pretorianos argentinos históricamente sumisos a West Point. A pesar del juramento de fidelidad de la Junta, los GOS estarán provistos y controlados por nuestra gente. Nosotros le sugerimos una máxima que no falla nunca: cero en ideología, pero cien por ciento de fanatismo en las bases. Que a los oficiales jefes hay que lavarles el cerebro con esponja cada tanto, pero que lo más importante pasa por hacerles llegar los sobres con la guita. Y como guita sobra... En fin, que esta combinación no falla nunca. Que lo parió, ché, el día que lo hagan santo a Don Dinero, ¡nos hacemos todos creyentes, carajo! Un silencio momentáneo le permite dibujar con la vista la figura del entrañable amigo de la infancia tandilense, antes de recalar ambos en Valle Hermoso. Le recuerda una vieja ilustración, vista en una edición del Tartufo, sólo que Groissman es más alto y luce la típica nariz aguileña semita. Sin saber por qué, le pregunta respecto a la posible condición de homosexual del hombre fuerte de Buenos Aires. -Creo que es ridículo cargarle el sambenito de homosexual sólo porque el hombre luce amanerado en sus gestos y desplazamientos. Pero digo yo... ¿una parte de la humanidad, nació con el síntoma de la homosexualidad en los genes, o aparecieron homos por todos lados cuando surgieron las marchas del orgullo gay? ¿O la responsabilidad es de los medios, cuando, allá por el dos mil, empezaron a fomentar la no discriminación contra ellos? ¿Hay acaso algo de profecía auto- cumplida? Bueno, la verdad que no sé ni me interesa. Pero respecto al cura gordo, no lo creo, incluso porque sé que en Buenos Aires se está organizando una razzia gigantesca contra todo tipo de homosexualidad. Si él lo fuere, no se tiraría contra ellos... Le hace saber a Groissman que a veces uno combate sus propios fantasmas interiores pasándose al bando opuesto. -Puede ser... Pero no creo que éste sea el caso. El asunto es que tuve acceso a un memo secreto del GOS, y la cosa parece que va en serio; es dramática. Nada de llevar a los homos a los guetos sociales de desocupados y otras yerbas. Dónde los agarren, los bajan. Un remedo de la solución final, sólo que aquí es contra todos los raritos del sistema que suman millones laputamadrequelospario…En fin, ésa es la orden. -Y bueno...habrá que creer en eso del eterno retorno. Ve que Groissman consulta el frámer. -Mientras yo arreglo unas cuestiones electrónicas, te sugiero que veas este holograma. Aquí va parte de la pirotecnia que vamos a utilizar en contra de los popes mediáticos. Es un regalito que le birlamos al ERA. Mirá y escuchá. La pantalla de plasma se llena de imágenes ruidosas de un programa de Marcelo Tinelli. Pero la proyección dura sólo unos segundos, hasta que el holograma muestra a tres encapuchados sentados a una mesa detrás de un cartelón que reza: ERA en Operaciones. Argentina es un sentimiento. ¡La Patria no se negocia! El encapuchado sentado en el centro levanta un papel de la mesa y comienza a leer: “El Tribunal Revolucionario del Ejército de Recuperación Argentino, ha ordenado a sus cuadros la captura de todos los que fueran socios y esbirros de Marcelo Tinelli. Se los acusa de alta traición a la Patria, de acuerdo a los siguientes hechos objetivos: a) Abuso de poder. b) Fomentar hasta grados intolerables, el mal gusto, la chabacanería y la inmoralidad en general. c) Sistemática aplicación de un plan para destruir los valores relacionados con el respeto, la superación personal y la dignidad de las personas. d) Idiotizar durante más de medio siglo-repetimos: idiotizar durante más de medio siglo- a la juventud argentina en particular, y a gran parte de la población humilde que, habida cuenta de su escasa ilustración y el acceso vedado a los cables por cuestiones económicas, se veían expuestas a esa parte de la televisión abierta dedicada a bastardear los contenidos, con una programación que ofendía y ofende la dignidad humana.. e) Ser parte activa de programas en vivo auspiciando y fomentando inconfesables intereses antinacionales, cuyo fin propende al control mental y sujeción política de la población en general. Groissman está de regreso. -Ahora fijate este holograma de la gente del cura gordo. El fanatismo ya es intolerable. El Jefe de la Base militar pone el holograma en movimiento. (Puntos 1 al 6; voz en off de diferentes relatores) “Nos encontramos en la ex Plaza de Mayo, bautizada por el ministro del Santo Padre, Plaza de la Divina Anunciación de la Virgen María. Dentro de pocos minutos tendrá lugar un extraordinario y sublime suceso: por decisión del Altísimo, Jesucristo, nuestro amado señor levitará sobre esta gloriosa plaza trayendo su bendición y la bendición de Dios, su Padre, para todos sus fieles y obedientes seguidores. Nunca antes, a lo largo de los anales del corrupto y fracasado país de los argentinos, la Plaza ha lucido como esta noche. Impresionante. Claro que la Plaza ha sido rebasada. Amén de un lleno total, todas las arterias que convergen sobre este paseo público, se hallan colmadas de los fieles soldados de nuestro Señor Jesucristo. Hemos enviado una sonda láser de recuento matemático por encima de la multitud, y los datos fidedignos certifican que en este momento esperan la llegada del Señor, nada más y nada menos que un millón ciento treinta y un mil cuatrocientos cincuenta y cinco servidores del orden celestial. Esto fue, exactamente... hace 27 minutos; sabemos que a través del Oeste, desde el Sur y el Norte, la expresa convocatoria de pobres y desarraigados está creciendo constantemente. Voy a dejar unos minutos los micrófonos abiertos. Escuchen! ¡Escuchen...! ¡¡A le luya!!¡¡ A le luya!! ¡¡Se siente, se siente!! ¡¡Cristo está presente...!!¡¡Crístoo Rey!! ¡¡Crístoo Rey!! ¡Oh!, Señor Todopoderoso! ¡Omnipotente Rey de los cielos! Siempre supimos que no abandonarías el terrible sufrimiento de este Pueblo, sometido por años al escarnio, a la corrupción vergonzante, al chavismo dictatorial de los Kirchner… y últimamente, a la concupiscencia y la inmoralidad pública en la que comulgaron gobernantes y gobernados por igual! ¡Nuestra Santísima Señora de los Buenos Aires convertida de pronto en una réplica viva de Sodoma y Gomorra! Pero el Altísimo...(¡¡Amén!! ¡¡Amén!! ¡¡Aleluya!! ¡¡Aleluya, Señor!!) el Altísimo, hermanos..., no quiso para vosotros ni para vuestra amada ciudad el destino fatal de destrucción que sufrieran las impuras ciudades bíblicas... Por eso esta noche - y como una forma de desagravio público a tantas inmundicias... – ¡el Amadísimo...!, ¡el Ungido!, ¡el Protector de los humildes...(¡Aleluya, Señor! ¡Aleluya!) ¡¡él Único y Excluyente Dios de los Cielos...!! ¡Él!, ¡nuestro Amadísimo Señor Jesucristo!, nos traerá su mensaje de vida Eterna y su Perdón Divino. Como ya sabéis, en el mensaje televisado del Viernes Santo (¡¡Amén!! ¡¡Amén!! ¡¡Aleluya Señor!! ¡¡Aleluya!! ) vuestro nuevo y probo gobernante les ha dicho que es un deber de buen cristiano denunciar a todos aquellos delincuentes subversivos que aún luchan por restaurar el fracasado país de los argentinos. ¡Y que no importa si estos son parientes nuestros... : padres...hijos... hermanos...esposos ... esposas... novios... ¡No se detengan, hermanos...! ¡No se detengan..! ¡¡Ellos están aliados con el demonio...!! ¡¡Han sido tomados por Satanás para enfrentar a Cristo nuestro Señor!! ¡¡Satanáaaaaas... Vade Retro...!! ¡¡Vade Retro Satanáaaaaaaas...!! ¡¡Aaaaateención!! ¡¡Aaaaateención!! ¡¡Me avisan que el Señor Jesucristo ha comenzado el descenso desde los cielos y...” Ve a Groissman sonreír maliciosamente. -¿Y esto que tiene que ver con nosotros? -¿Cómo? ¿No te das cuenta? Para la gente del ERA, los hacedores del sello Tinelli representan lo peor del viejo país de los argentinos. Y los serviles del cura gordo se valen de la tecnología nanoescalar que aún funciona, para controlar a las masas. Se cagan de hambre pero aprendieron a darles de comer con Cristo. Pero volvamos a la gente del ERA. En una ocasión, tuve una charla con uno de sus altos jefes. Me acuerdo que el tipo hizo hincapié en que ni él mismo Tinelli había sido consciente de que formaba parte de un proyecto sutil de dominación y control de masas, patrocinado - según este viejo militar que había pertenecido a los cuadros de oficiales del Ejército Argentino- por esa parte del Imperio que nunca se deja ver, ya sabés…multitud de esas enesge y esos partiditos de izquierda financiados por ellos mismos. Y algo de razón tenía el milico. ¿Ves? Esta es la ventaja de no estar atado a ninguna ideología política: te permite ver esa parte de la ruta que los demás no ven. De que Show Match y similares contribuyeron a fomentar la idiotez en general, tampoco tengo la menor duda. Pero también tengo en claro que esta televisión basura siempre fue rechazada por la clase media, la clase media alta y la clase alta, cada una por diferentes motivos. Sabemos también que los sectores progre casi desaparecidos, como también los vinculados al activismo católico, vieron siempre con desprecio este estilo de televisión. ¿Moraleja? Nadie se va a rasgar las vestiduras en su defensa; en cuánto a los pibes, los que pudieron zafar a tiempo de su propia estupidez, será una forma de revancha sutil, y en cuánto a los otros, a los irremediablemente zombis, no representan ningún peligro potencial. De todos modos, tendremos que movernos con urgencia antes que lleguen a organizarse como grupo social de protesta. Y ni quiero imaginar que podría pasar si algún loco que nunca falta, elucubra la idea de armar dichos grupos. Con un arma en la mano, van a ser como monos con navajas. Además, los tipos todavía tienen algunos socios ligados a la pampa húmeda, y también cuentan con el apoyo de la iglesia electrónica de esta parte del continente, que no son, claro está, enemigos despreciables. Pero yendo a otro tema, ¿qué planes tenés para el futuro inmediato, Eminencia? -El único que tengo en mente es el de sacarme a estos tipos que me fastidian… -Eso descontalo. Ya mandé gente a espantarlos. -Gracias ruso. Bueno… después, tomarme un descanso y... -¡Perfecto! Entonces te invito a quedarte una semana conmigo. ¡Y no podés decirme que no, carajo! Necesito que me acompañes a Buenos Aires. ¡Y es una orden, mierda! No... En serio, loco; la gente de Buenos Aires te quiere conocer; hasta al cura gordo le llegaron noticias de tus finísimos trabajos…Ja… no quiero darte manija pero parece que hay algo importante para vos. No lo tomes a mal pero les garanticé que me comprometía a llevarte cuando aparecieras por aquí. Ya te dije: creo que tienen una misión muy especial para ofrecerte; por eso te mandé llamar... -Acepto lo de la semana de descanso; lo otro lo hablamos después. -De acuerdo. ____________________________________________________________________ (1) Tengo lo último en telefonía, gigantón. (2) Lo siento, es la costumbre. (3) Desde Bach hasta la Consagración de la Primavera de Stravinsky. (4) Un número para participar de la gran fiesta porno lesbica gey en el maravilloso Hotel Edén. (5) Sí, mis amigos. Celebramos las bodas de oro de ShowMatch (6) El gran negro (7) ¡La televisión es verdad; la televisión es la vida misma! (8) ¡Tendrás un uniforme de defensor de la libertad de expresión! ¡Podrás ser un oficial de los grupos de choque! ¡La Patria te necesita! ¡Viva la República Argentina! (9) ¡Mi gran amigo y hermano! (10) Argentina es parte del mundo libre que quiere destruir el terrorismo. (11) Argentina y EE. UU. luchan juntos contra el terrorismo internacional. JOSÉ MANUEL LÓPEZ GÓMEZ www.monografias.com BLOGS ESQUIZO frenia www.sanesociety.org/es/JoseManuel Escritor español de Argentina. Debido a graves contingencias personales y familiares, no puedo dedicar el tiempo necesario para encarar una edición múltiple que contaría con el concurso directo e interesado de GUINNES WORLD RECORDS Apreciaría contactar con potenciales inversores interesados en desarrollar un proyecto de excepcionales proyecciones. A efectos de conocerme un poco en lo personal y literario, sugiero googlear : “José Manuel López Gómez, escritor argentino de España”

NOVELA. “El día que profanaron la tumba de Barack Hussein Obama” (¡Marcelo Tinelli celebra las bodas de diamante con la televisión!) Algunas consideraciones sobre la obra: Resulta temerario pretender explicar una novela. Y menos, a través de la opinión del autor (ya se sabe aquello de que el artista es huérfano de su propia creación). “El día que profanaron la tumba de Barack Hussein Obama” es una novela creada al amparo de exorcizar repetidas e inquietantes pesadillas que perturban a mi mente. Trata dela Argentina, de los argentinos y de cómo el país de jardín de infantes como fuéremos bautizados genialmente por María Elena Wahls, terminaría por perdernos como nación soberana. Su acción territorial, tiene como epicentros destacados, a Sierra de los Padres y la ciudad de Mar del Plata, respectivamente. Colegas y críticos amigos que la han leído, sostienen que, por su temática-si bien es literatura de anticipación o política ficción- puede ser encuadrada en la categoría de novela negra. Obviamente, yo también me pregunté muchas veces como definirla: ¿De ciencia ficción? ¿De carácter fantástico? ¿O acaso se trata de una novela cuya impronta argumental está ligada a la política-ficción? Difícil pretender encasillarla. Eso sí: de una sóla cosa creo estar seguro: el soñar repetidas noches con las imágenes de espanto que me he visto obligado a recrear a modo de catarsis, no es de por sí un hecho casual o gratuito.Para mi propio desconsuelo, tengo la arraigada convicción de que el género humano forma parte de un perverso experimento metafísico. Siempre es sugerente releer la idea de William James: “…quién sabe si no tenemos únicamente en la naturaleza, un pequeño lugar junto a seres por nosotros insospechados, y distintos de los perros y los gatos que viven a nuestro lado en nuestras casas”, y esto, mal que le pese a nuestro arrogante legado griego y nuestro más arrogante espíritu Occidental (y cristiano, claro). La naturaleza de la que formamos parte -si Dios es un guante para su espíritu, transforme la naturaleza en Dios-, tiene ante a sí dos hechos concretos como patrimonio excluyente de la extraña criatura objeto de su devoción: el síntoma del crimen, y la morbosa propensión a los hechos de sangre. El asesinato perpetrado por Caín no es sólo una parábola del mal ni botón de muestra de la primigenia desobediencia bíblica: es parte también, del sello genético con el cuál hemos sido irremediablemente marcados. A su vez, soy de los que piensan que el mecanismo de los sueños oculta connotaciones existenciales que tarde o temprano la ciencia terminará por develar. Mientras tanto, sabemos que muchos de nuestros sueños son sólo anticipaciones de sucesos por venir (ahí radica el misterio de ciertas y perturbadoras imágenes que se instalan en nosotros, como improntas mágicas de otras formas de vida, cuya conciencia no nos pertenece). Claro que más allá de las especulaciones filosóficas que plantea la existencia, ciertos individuos que conforman el multifacético cosmos del homo sapiens, hacen honor al software que les ha sido impuesto: con inocultable devoción, se dedican a cazar, a matar, a embrutecer y a explotar miserablemente a sus congéneres. Pues bien, de estas aristas que son parte del comportamiento humano desde los albores de la raza, dan cuenta las páginas del presente relato. El autor CAPÍTULO 12 MARCELO TINELLI CELEBRA LAS BODAS DE DIAMANTE CON LA TELEVISIÓN ARGENTINA (LA “EMINENCIA” SE REENCUENTRA CON LOS AFECTOS DEL PASADO) Al momento de ingresar a su vieja escuela, le parece haber eludido momentáneamente a sus perseguidores. Encuentra el predio donde se desarrolla la Kermesse, casi sin cambios. Todo el entorno lo remite al paisaje peculiar de Valle Hermoso, Córdoba. Con tantos avances tecnológicos, le resulta absurdo que algunos de los estanes estén conformados de manera rudimentaria, al estilo de las antiguas ferias pueblerinas. Será una moda, piensa. Resaltan, el de la pelota tumba muñecos; el de la caña de pescar; el de los aros de boca reducida que convertían en una verdadera odisea atrapar los atados de cigarrillos; las viejas carabinas cuyos balines hacían saltar las latas por el aire.... Todo, todo le parece delicioso y antiguamente familiar, un ejercicio inocentemente lúdico de la nostalgia, como una impronta de reconciliación con una parte vital de su pasado. Observa que la escuela dónde ejerciera como docente libre (cuando aún los ideales peleaban por sobrevivir a la influencia paterna feroz y destructiva) luce en estado de abandono: paredes descascaradas, enormes manchas de humedad, varios vidrios de las ventanas rotos; la mayoría de las puertas de las aulas sin picaporte; el patio exterior con las baldosas levantadas... En fin -piensa-, el rostro visible de la otrora prestigiosa enseñanza pública. La frase gira durante unos segundos en torno a su cabeza. Entre los puestos, atrae su atención uno rectangular, instalado justo al lado del gran mástil de la bandera. Lee el cartelón que rodea su estructura: El FUTURO ES HOY. Se acerca a uno de los mostradores. La oferta publicitaria es saturante: Argenet, equipos láser de microondas, televisión satelital y televisión abierta(al menos las que han podido salvarse del gran naufragio). Now the television is an alone one!, flamea un cartelón movido por el viento. Presentado como el rey indiscutido de la televisión, el rostro retocado de Marcelo Tinelli se exhibe congelado en todas las pantallas. The President power man of Argentina, pontifica la placa en un inglés mal escrito. The new President from the Argentina, corrige mentalmente el texto, después de pasarlo por el tamiz traductor de su propio cerebro. Sabe que las elecciones forman parte de una gigantesca parodia en un país casi inexistente como entidad soberana, convertido en una factoría agroganadera en medio de una puja de intereses políticos contradictorios. Se comenta incluso que los comicios no se llevarán a cabo habida cuenta de la sorprendente indiferencia pública, generada -entre otras cosas-, por la sorpresiva e inesperada candidatura de Tinelli (como algunos privilegiados, sabe que el verdadero Tinelli había muerto hacía un par de décadas y que el que se presenta como candidato del establishment, es un clon del empresario en la época que éste rondaba los 60 años). Un grupo de mujeres pueblerinas se le acercan ofertando los productos que publicitan en sus respectivas remeras. Se dice para sí que todas tienen las caras estropeadas por los programas de chismes de la mañana, los programas de chismes y teleteatros de la tarde y los programas unitarios de la noche con la saga de pornografía desde las 17 horas en adelante. Una rubia -la imagina hastiada del explosivo silencio de las sierras- abre la boca moviendo la lengua en una inocultable invitación a un rato de amor francés. Prefiere ignorarla. Pero casi al instante, una morena luciendo enormes aros de plata, extiende su busto hacia delante apoyando su escote generoso sobre el mostrador. De pronto aparece un supuesto gay como surgido de la nada. “-I have the last thing in telephony gigantón (1) – la voz del gay le suena entre divertida y bizarra. “-Yo no hablo inglés. “-I sit down it, it is the habit… (2) cada vez se habla menos el argentino decadente ¿viste? ¿No ves televisión? Ahora te mezclan todo y no sabés como se te pegan las cosas. Para colmo, parece que los porteños tienen un nuevo jefe de gobierno que los obliga a hablar en español...bueno...ese español de los viejos libros... Is it said this way, not? Mirá, te ofrezco esta telephony joya Tiene capacidad para almacenar hasta cien mil números; no sabés... con picture incorporado; filma como afamado director. Solito, te arma una historia con una secuencia de fotos ¡y hasta música te pone! From Bach until the Consecration of the Spring of Stravinsky! (3) Pasando, claro, por lo mejor de nuestro Folk. ¡Todos los clásicos de nuestra querida cumbia cuartetera y villera! ¡Beatiful! ¡Lo tengo en oferta de liquidación! Cien dólares de los nuestros, y gratis, a number to participate of our great party porno lésbica gey in the wonderful Edén Hotel (4) ¡No te enojes... es mi manera de hablar! ¡Son cien megas de música, ojazos! “-Te agradezco, pero ya tengo cuatro equipos. Mejor retirarse antes que la cosa se ponga más espesa. Camina hacia la salida. Los ojos se multiplican en busca de sus perseguidores. Detrás del cañadón, le llegan los decibeles oscuros del río que desciende desde las cumbres. Ha estado lloviendo durante dos días y el arroyo se ha convertido en un furioso río de montaña. La atronadora música le exaspera. Mejor entonces salir a caminar en dirección al viejo Hotel gremial donde pasara su luna de miel muchos años atrás. Al trasponer el portón, mira hacia ambos lados. Sin señales de Ellos. Cree que le deben haber perdido el rastro después de abandonar la terminal ferroviaria de la ciudad capital. Suerte que lleva en la valija los objetos necesarios para un cambio de fisonomía, calzado ortopédico incluido. Imposible reconocerlo. Frente al abandonado y semidestruido Normandié, recuerda los días de vino y gloria, peculiar luna de miel en la cuál se mezclara lo platónico con una lujuria sexual atormentada; época de un pasado romántico y definitivamente muerto, mucho antes que la palabra amor pasara a ser una prenda exclusiva y excluyente de los mercaderes del sexo. Trece años después -en compañía de su hermano y sus tres hijos-, nuevamente en Valle Hermoso y en el nostálgico hotel. Primeras vacaciones luego de su separación matrimonial. A propósito, por aquello de que ciertos acontecimientos suelen fijarse de manera obsesiva en los recuerdos, siempre acudía a él un grotesco y bizarro episodio . Fines de noviembre; la pileta del Hotel no ha sido habilitada aún pero la alta temperatura -borrosamente el negativo del recuerdo la fija en 36 o 37 grados- empuja a sus hijos hacia el rectángulo de agua. Unos minutos antes se aborta una proyectada excursión hasta Cruz del Eje, por culpa de un supuesto problema de inyectores en el 308. El recuerdo toma fuerza; se hace gordo y potente en las imágenes. “-No se metan con todo el cuerpo, chicos; fíjense que el agua está sucia todavía. Pero los chicos corren, chapotean y se lanzan el líquido lechoso con las manos. El hermano le invita a sentarse sobre la saliente de granito. Frente a ellos, una pareja se expone al sol. El hombre está sentado, con los pies dentro del agua. El cuerpo menudo y achatado de ella remite a una radiografía mental; recuerda que lo primero que pensó al verla en el comedor, fue que se podrían tejer incontables historias sobre la mujer, pero todas pequeñas e intrascendentes. El es obeso y pelado. Durante unos minutos, hablan de cosas triviales: el fútbol, carreras de autos, de los antiguos duelos tenísticos; los pibes argentinos que hacían furor en la fórmula uno... pero de pronto se pasa a la política; a la devastación del terrorismo; la guerra civil en Estados Unidos; Europa como remedo oscuro de la edad media… los centenares de millones de obreros desocupados por culpa de la irrupción de la robótica en forma de androides…También comentan respecto de los grandes genocidios entre los millones de refugiados. En fin, una película actual sobre el nuevo mapa político del mundo. Por supuesto, no falta la acotación a la vida privada y como es que se terminó el amor entre ustedes che; parecían el uno para el otro. Repentinamente, el drama insólito y sorpresivo. En momentos en que arma la respuesta y se abroquela en su paladar la estúpida y repetida frase de “el hombre propone...”, la mujer que se levanta, el rostro demudado, reclamando atención con gestos y un grito virtual hecho silencio en su garganta. -Mi marido...entró hace mucho y no sale- balbucea la mujer de las supuestas historias pequeñas. Cada palabra hiende el aire, fragmentada. Con su hermano buscan un matiz de claridad girando los ojos en derredor de la piscina: el trampolín de la madera particularmente reseca por el sol; la mujer que ha empezado a correr de uno a otro extremo sin dejar de mirar el agua sucia, casi grisácea (lo que impide, claro, ver el fondo de la pileta). “¿Pero cómo se metió con el agua así este boludo?” Primera reflexión, de pie, atontado aún. Su hermano, más decidido, se ha arrojado al agua y camina en dirección a la parte profunda, siguiendo las indicaciones desesperadas de la mujer. “Se tiró de golpe señor; por aquí; por aquí se tiró. Hace rato que no sale...” ” ¿Pero estará segura esta mujer? Yo no pude ver ni escuchar nada.” Segunda reflexión. Tres de la tarde (más o menos). A cincuenta metros a su derecha, la fachada trasera del Hotel; la segunda ventana contando desde la pared donde duerme la siesta cordobesa, el cordobés encargado. Siente deseos de lanzar la alarma pero el grito de auxilio se niega a salir como atorado por una insólita timidez. Cincuenta metros, pero a su izquierda y en picada, el río serrano que baja desde la cumbre, atropellando piedras o tomando un respiro cavando profundas pozas. Al frente, el trampolín reseco. Cercando la parte posterior de la piscina, un alto ligustro. Imposible no recordar el aire caliente reverberando sobre su cabeza en medio de guiños que explotaban en la enrarecida atmósfera. ¿Cuánto tiempo permaneció suspendido de la nada? ¿Quince segundos? ¿Un minuto? Nunca pudo saberlo. Desde entonces, centenares de veces la memoria residual lanzaba cotidianamente delante de sus ojos, al calvo y obeso en el momento de arrojarse al agua. ¿Pero cómo carajo se habría tirado? ¿De cabeza? ¿Con las manos hacia delante en forma de cuchillos para abrir el agua? ¿Dejando que la cara cayera sobre el pecho para luego sumergirse por inercia como un pesado fardo? Cuando ya lo daban por ahogado y la mirada de los chicos era una especie de dibujo cubista de la muerte, el hermano tropieza con algo. Creo que lo encontré. Dame una mano. Efectivamente, el cuerpo del empleado del gremio fideero permanecía sumergido en el fondo de la pileta. Con el agua a la altura de las rodillas, su hermano debió meter todo su cuerpo en el agua para moverlo hacia el lugar dónde él se encontraba. La mujer de las historias pequeñas chillaba como un cerdo con la hoja de la cuchilla metida en el cuello. Los gritos habían acabado con la siesta cordobesa del cordobés. Dificultosamente- el obeso y calvo rondaría los 100 kilogramos de peso- llevan al hombre hasta los baldosones donde se afirmaba la escalera. Ambos deben esforzarse para sacarlo del agua. El caso es que una cosa era ver las amenazas de la muerte a través de un noticiero de TV, y otra estar frente a una posible muerte, en vivo y en directo. Muerte de la que el calvo y obeso escapó de manera milagrosa. Varios golpes en el pecho, flexiones con la nariz tapada, y el estertor vomitando el agua de los pulmones en medio de toses y eructos incontrolables. Esa noche, el muerto que no fue, se acercó a la mesa dónde cenaba con su hermano y sus hijos. Vio la sonrisa tonta y la mano derecha que se balanceaba portando una botella de medio litro de escocés. Acéptenlo por favor...Con mi esposa queremos expresarles nuestro agradecimiento por lo que hicieron hoy. Siempre le había parecido que el calvo y obeso cotizaba muy bajo a la vida. ……………………………………………………………………………………………….. “A esa altura no sabe qué tipo de motivaciones lo ha llevado a visitar la vieja casona. Después de 25 años de ausencia, la nota muy cambiada. Desde el serpenteante camino de arena y grava puede distinguir la mampostería blanca y la pizarra negra, sólo que le sorprende la enorme construcción contigua con sus altos muros de piedra y las dos imponentes torres apoyadas sobre gruesas columnas de acero; una faraónica construcción que no tenía registrada en el arcón de los viejos recuerdos. Mientras asciende por el camino, siente rezongar los huesos a través de un agudo dolor en las coyunturas. A unos trescientos metros del lugar especula con la idea de que el pequeño poblado participa de un acontecimiento importante: ve gente a las puertas del salón de entrada del que fuere su antiguo hogar durante un tiempo, y también un grupo numeroso caminando por la cuesta que comunica con el pueblo. Consulta el frámer. 5/ 25. No en vano han transcurrido casi 25 años. Otra gente, otros cumpleaños. Detrás del camino que lleva a la cumbre, el cielo se ha puesto particularmente oscuro. Entre algunos retazos abiertos en la negrura, observa como el tono oro y el intenso blanco de los penachos de los cúmulos, giran lentamente en sentido contrario a las agujas del reloj. La brisa trae el aroma de las hierbas que abundan en las laderas. Holaholaquetaltantotiempoloextrañábamosyotambiénlaesposayloshijosyavequecambiadoestatodonosvemosesbienvenido. Las frases se descuelgan de su boca antes de ser consensuadas por el pensamiento. Tiene la impresión de sentirse en medio de una ambivalencia casi inexplicable: feliz de retornar a Valle Hermoso -este apéndice de La Falda representa parte de lo único bueno que le había dado la vida antes que le cayeran encima los duros sopapos posteriores-; la generosa cuna, a poco de que su padre gringo emigrara de Ushuaia (luego recalarían en Tandil para volver como docente después de la orgía de muertes brutales y asesinatos masivos en la selva colombiana). Valle Hermoso había modelado las fotos de sepia de una niñez agridulce cuando el hombre de Nebraska-el padre gringo- comenzaba a mostrar su verdadero rostro. Pero aún pesaban más las primeras palabras de afecto, las caricias maternales a escondidas y de las otras. Pese a que han pasado muchos años, siente que el pasado puja su nostalgia haciendo que el entorno se cargue con la virtualidad de un sueño, como si el cerebro estuviera desguazándose lentamente (se pregunta si los pensamientos podrían desguazarse como un barco). A una cuadra de la finca, la nostalgia lo toma de lleno: a modo de una gigantesca caja de música, la casona gira muy lentamente sobre una plataforma móvil, en tanto bate el aire una antigua melodía siciliana. Es la finca de la familia de quien fuere su esposa, el suono del píccolo padrino, inaugurada pocos meses antes de la muerte de éste, apenas un mes antes del estreno del salón comunitario que tanto develara a su suegro. Escucha decir que casi todos los pobladores se han hecho presentes para ver esa noche el superprograma de moda de la televisión: Show Match, del cual se festejaban las bodas de diamante. Falta algo más de media hora para el inicio del programa, pero el salón cubierto ya está repleto. Una inmensa pantalla de octava generación, ha convertido el espacio en una virtual sala con proyección holográfica. Como siempre, las dos primeras filas de butacas han sido reservadas para los niños. Oye los gritos de la voz en off del locutor. “-¡Mis amigos! ¡Esta noche presenciarán una fellatio en directo! Claro que esto en sí no es nada porque como todos sabemos, desde hace muchos años, el sexo explícito ya forma parte de la rutina del programa. Lo extraordinario es que en esta ocasión, ¡de la fellatio participará un orangután hembra en celo, que hemos traído directamente del Zoológico público! ¡Pero eso no es todo, amigos...! -escucha rugir a la pequeña multitud, mientras las risas estúpidas le parecen más estúpidas que de costumbre- : ¡la mona competirá con una de nuestras modelos top! De pronto, capta el rostro del locutor, un rubio con cuerpo atlético que habla casi pegado a la cámara ensayando gestos de complicidad con el público televidente. Momentos en los que surge una mujer de cuerpo escultural caminando a lo largo de uno de los flancos del gigantesco escenario. Desprovista de ropas, sólo calza unas botas de color blanco. Cuándo el locutor comienza a hablar, su tono es intimista. “-Lo que no le hemos dicho a nuestra diosa, ¡es que tendrá que vérsela con un superdotado negro, natural de las Indias Occidentales! ¡¡23x7 real mis amigos!! ¡Casi un récord en nuestras noches hot! ¡Y certificado por el escribano del programa! Venga, doctor, venga. ¡Muestre a los amigos televidentes que aquí no mentimos jamás! ¡Vean amigos…! ¡¡Veintitrés por siete!!! ¡Y certificado queridos amigos! Pero hay algo más terrible que nuestra invitada de hoy no sabe... Después de la fellatio con la gigantesca mona en celo-repito, en feroz competencia con nuestra escultural invitada- el negro de acero tratará de someter a nuestra modelo a una salvaje sodomía. ¡Mamita! ¿Quién se banca semejante caño? ¡Sí, mis amigos! Hoy tenemos un programa súper hot! ¡¡No se pierda esta hot night que promete ser incomparable!! Como siempre...Dieciséis cámaras para que usted participe de todas las tomas más íntimas. Sound and image de un realismo único. A la derecha de la pantalla tienen el hombre de ébano. Vean esos músculos...; observen esas pantorrillas. ¡Esos bíceps y esos tríceps! Yes friends! We celebrate the weddings of diamond of ShowMatch! (5) ¡Y no se olviden de nuestro sensacional concurso: un fin de semana en Bolívar, la ciudad natal de nuestro amado Marcel Téinelli! Marque asterisco siete, siete, siete, siete, siete, y diga en cuántos minutos y segundos se producirá el orgasmo durante la fellatio! ¡Ah! ¡Y para los que adivinen si la diosa de las botas blancas podrá bancarse la sodomía, el negro en persona les firmará el autógrafo en el próximo programa! Además...escuchen esto mis amigos: los ganadores podrán visitar el museo Téinelli, el Parque Temático Téinelli y la casa natal convertida en patrimonio cultural. ¡¡Llamen ya!! Y recuerden...: ¡lo más excitante vendrá después, mis amigos...! ¡Exclusivo para nuestros socios codificados! Recuerden... sin que ella lo sepa, the great one black (6) la someterá a una perversa y violenta sodomía que hará las delicias de todos los televidentes.¡Un superdotado de 23x7 reales, naturaleza pura, sin esos apéndices artificiales enormes pero insulsos. ¡Sí, insulsos! Además, este gigantesco espécimen humano ha sido revisado ¡y todos sus atributos tienen el aval legal de nuestros escribanos! Argentina Global Television no engaña a sus televidentes.¡Ah!, y no te olvides... Recuerda: Television is true; television is the same life! (7) Si querés participar de nuestros juegos sexuales, no tenés más que concurrir a uno de nuestros centros barriales para la primera selección. Selección barrial, concurso zonal, selectivo b y selectivo a; a continuación, claro, el concurso nacional, y luego... ¡el salto mágico al Show match reality argentina global television! ¡Láserdisc, tapas de revistas hot, realityshows, y la posibilidad concreta de convertirte en una súper star porno! ¿Qué más podés pedir? Y por último, y como te decimos constantemente: los enemigos de la libertad le han declarado la guerra a Marcelo Tinelli! ¡¡Tu propia libertad de expresión está en juego!! ¡Hay que defender a Marcelo Tinelli! ¡Be to defend Marcelo Tinelli! ¡Formá parte de los grupos de autodefensa en apoyo de nuestro líder! You will have an uniform of defender of the freedom of speech! You will be able to be an official of the crash groups! The Homeland needs you! ¡Alive the República Argentina! (8) El cuerpo desnudo y sudado del negro; la arenga erótica del locutor y el clima lascivo de la sala liberan viejos y angustiosos recuerdos juveniles. Siente un revulsivo gusto en la garganta. Un olor a sudor tripero que le recuerda sus años adolescentes en la selva Colombiana, cuando los prisioneros, después de ser obligados a ingresar desnudos en un gigantesco solar de baños turcos, eran sometidos a una masiva sodomía ejecutada por los cazadores, horas antes de dejarlos en libertad, sólo con el propósito de convertirlos en presas humanas. Una hora después, a modo de émulos de Rambo, echar a correr a campo traviesa perseguidos por la jauría hambrienta de sangre. El olor se torna insoportable. No hay tiempo para llegar a los baños públicos. Tapándose la boca apura el paso hacia la puerta que da a los fondos de la casona. De su boca sale una pequeña catarata gris. Vomita. Mientras lo hace, ve a la distancia, la brillante luz del láser de vigilancia de la fortaleza. ¿Cómo estará su amigo Groissman? Ya ha sido detectado. Sabe que tiene que alzar los brazos y aguardar cinco segundos. Cuando Groissman se entere que sus hombres lo han detenido, será la instancia de los abrazos y las bromas. Pero también será el momento de preguntarle qué podría haber detrás del seguimiento del que era objeto por parte de la gente local vinculada al World net of multimedias. Percibe en las palmas de sus manos el calor seco del diminuto punto rojo del láser. Tres guardias lo obligan a caminar a campo traviesa unos doscientos metros. “- ¡My great friend and brother! (9) ¡Sube, sube, hombre! La voz inconfundible de Groisman. Al llegar a la entrada de la Torre de control, la puerta del ascensor se abre en forma automática. Cincuenta metros arriba y dos metros por debajo de la estela del faro láser, Groissman lo espera con los brazos extendidos. Con su vistoso uniforme-remedo de alto oficial de la Wermatch-, sus prusianos pasos resuenan amortiguados sobre la plataforma de carbono. En los 24 metros circulares de pantallas, las imágenes planean por encima del camino blindado de la Ciudadela. Imposible no detenerse a observar unos segundos la imponente presencia de la guardia personal de Groissman, imagen colorida de soldados galácticos, con sus fusiles láser de calor concentrado y las pistolas de Microondas de uso múltiple. “-¡Este reencuentro merece algo especial! Ya vengo. Ponete cómodo. Siguiendo con la vista los pasos de Groissman, comienza a desandar la plataforma redonda tratando de auscultar con la vista los espacios físicos que la rodean: la vieja ruta 38 en su serpenteante ascenso hacia La Falda; la oscura protuberancia del Cuadrado; las estribaciones en dirección al Pan de Azúcar y las escasas luces de Cosquín. Singular observación circular que se completa con la imagen lejana del cordón de las altas cumbres retorciéndose sobre el sudoeste. Todo parece controlado; pero algo le dice que no puede confiar en las apariencias. Calza los ojos sobre el visor infrarrojo que le ofrece Groissman. A la vera de la ruta 38, sobre la curva de salida del pueblo que enlaza con Cosquín, ve dos autos azules de la CIAA. Sus ocupantes han descendido para intercambiar información. Ha visto varias veces diferentes partidas de los temibles agentes; pero sabe que últimamente la vigilancia se ha extremado debido al potencial enfrentamiento entre los grupos de poder. Momentáneamente, con Groissman se siente seguro. De pronto, su amigo revuelve en una caja de madera, y triunfal, alza una vistosa damajuana de cristal. -¡Agua pura de manantial! ¡Un galón completo, carajo! ¡La ocasión vale la pena mi estimada Eminencia! El viejo camarada de armas le trae al presente su apodo de guerra. Ve la gema líquida resplandecer por la acción de las luces. -¿De dónde sacaste esta joya, Groissman? La risa del hombre de la torre rebota contra las aristas de las ventanas blindadas. -Tu suegro sabía a quien tratar y con qué; no sé si está claro... -Muy claro. La última vez que bebí agua pura de manantial como ésta, tenía 5 años. Estábamos todavía en Ushuaia; creo que aún mi padre manejaba negocios vinculados al petróleo - ya sabés que yo viví en Tierra del Fuego... a poco que él abandonara San Francisco-; antes que nos radicáramos aquí y luego en Tandil. ¡Carajo con los recuerdos! Mierda… claro, unos años antes que viejo nos trajera aquí… Fue el año de la famosa hambruna en Ushuaia, no sé si te acordás.... -Cuándo las ratas casi destruyen la ciudad. -Así es, Groissman. Ya en plena agonía del país de mierda de los argentinos... -Exactamente. Groissman se pone solemne. -¿Por qué te persiguen, John? -¿Pero cómo...? -¿Me enteré…? ¿Te olvidás para quien trabajo? ¿Y esto no te dice nada? Groisman desliza sus dedos sobre las charreteras……. -Cierto, claro... -Bueno... ¿lo sabés o no? -No, no lo sé. -Pero conocés el pasado de tu padre... Sabés la historia pesada antes que conociera a tu madre en Ushuaia y se radicaran en Tandil... Antes que... -¿Cayera en desgracia con la gente de Buenos Aires? En parte, sí... creo... -¿Cómo en parte...? - Bueno... sé que estuvo en Antioquia dirigiendo prospecciones petroleras; que allí trabó contacto con los barones de la droga; que por entonces se hizo rico, creo... - ... ¿y que era un conspicuo miembro de la Liga de Acción Patriótica by Bush? -¿La de Bush? -La misma. -Mi viejo nunca me habló de eso. Estuve con él en Colombia pero siempre dentro de funciones oficiales, claro, como parte visible de la DEA. Siente la mirada caliente de Groissman. -Te creo. Acompáñame. Comienza a caminar detrás del jefe del poderoso ejército Irregular; lo hacen a través de un estrecho corredor que comunica con una segunda torre. Pronto llegan a una puerta de acero ligeramente curva. Una luz roja titila por encima de otra de color azul fija. Groissman expone la palma de su mano al haz rojo. Se oye un ruido a mecanismo dentado. Ve como su amigo acerca su boca al pequeño pulsar rojo. -Identidad desconocida autorizada. La voz parece salir de un estanco vacío. Se oye un escape de aire, y luego la puerta se abre lentamente, como si estuviera impregnada en vaselina. Detrás de él, escucha el golpe seco de la traba. Groissman recupera el buen humor. -Aquí podés estar tranquilo; esto es más seguro que Fox Knox; bueno...al menos mientras lo controlaban tus ancestros. El no está para reír pero ríe, sobre todo cuando el antiguo empleado de su suegro, gira sobre su cuerpo con el brazo extendido en una ridícula actitud de omnipotencia. -Esto lo construyó el piccolo padrino poco antes de morir. Ya por entonces manejaba todos los negocios de los carteles en el cono Sur. Tu suegro recelaba de todos pero respetaba a los barones de la droga más que a otros; no quería ser tomado por sorpresa. Por eso, al poco tiempo que te fuiste, después de... bueno, vos sabés... -Sí, claro. -Te decía que al poco tiempo acordó con ellos un pacto secreto. Después…ya sabés…, vinieron las guerras, sobre todo la del maldito acuífero guaraní…; los estallidos sociales casi incontrolables, y el pacto tripartito que por recomendación del viejo me llevó a ser nombrado jefe de todos los grupos armados de la región. ¿Sabías esto? Le dice a su amigo que no tenía idea. “ Muchos años de ausencia, ruso; no es moco de pavo”- acota. Groissman se muestra entusiasta. -El caso es que esta Fortaleza es una especie de Maginot del corredor central de lo que era nuestro noroeste argentino; claro, con una diferencia notable. Aquí tenemos la mejor tecnología japonesa de punta de la década del veinte, antes de los desastres posteriores. El acero y toda la estructura exterior son del país... - ...de mierda de los argentinos. -¡Exactamente! El caso es que cuando se hizo el pacto de defensa, esta fortaleza quedó como epicentro de todas las acciones militares. Pero antes de mostrarte algunas cosas que seguramente te van a interesar –estoy de acuerdo en que veinte años de ostracismo es un suicidio social, mi estimado John- te pido por favor que pases al sanitario. Después comeremos algo, relajados che, relajados como lo merece nuestra amistad. ¡Pero mirá como se me viene aparecer la Eminencia! ¿Dónde carajo estuviste todo este tiempo? Ya, ya, después hablaremos de eso... ¡Ah! Y no lo tomes a mal...Tira esa ropa de mierda que traés al cesto de las moléculas de oxígeno. Encontrarás muda de tu talle. En el baño, se da cuenta que ha perdido noción de los días que lleva como fugitivo. Debajo del vibrador de antitoxinas láser, siente que sus vísceras se relajan lentamente. Pronto encuentra una muda apta y vuelve a la sala. Encima de la mesa de cristal azul, el jefe de la Ciudadela militar ha colocado pequeños recipientes con alimentos esterilizados. Sobre el centro, resplandece como oro blanco, una botella de agua. Groissman desliza un dedo sobre un pequeño cilindro verde que sostiene en su mano izquierda. Una suave luz azul láser surge desde los zócalos de acero trepando por las paredes. En el centro mismo de la espaciosa sala, aparece una enorme pantalla de plasma molecular. -Antes de mostrarte una filmación, tengo la orden encriptada. Aquí está. ¡Los dueños de los multimedios son ahora el mayor enemigo del nuevo Estado!! Fijate quienes lo firman. Mira las rúbricas del documento. -No me sorprende. -No, me imagino que no. -Se murmura en la calle. Por eso los tipos están utilizando todo el poder de las malditas imágenes y se han lanzado abiertamente a la conquista... -¿Te referís a los grupos juveniles de autodefensa? -¡Exacto! Utilizan todos los programas para hablar de él como si fuera un prócer vivo. Bueno... en realidad siempre fue un prócer para el sistema y para los propios seguidores, ¿no? La convocatoria casi es una invitación a una guerra santa... Los pibes andan como locos. Pero lo que no entiendo es como le están dando esta mierda a la gente... -Esto es lo que vos no sabés todavía. Estuviste mucho tiempo fuera con el asunto de la maldita guerra del agua, viejo. Y eso tiene un precio muy alto. Aquí le hemos pasado esta inmundicia con otra finalidad. Algunos especialistas dicen que después de ver tantos años semejante tipo de programas, el cerebro se anquilosa; que las neuronas no pueden correr libremente porque las sinapsis -sí, creo que ese es el término biológico- no abren las compuertas. Una cosa de locos, viejo. Se han convertido en robots. Se los ha bautizado como los homo-videns. Todo su mundo tiene como epicentro excluyente las imágenes televisivas. ¿Conocés a fondo el tema Tinelli? -No mucho. -Mirá… nosotros sabemos que el tipo se retiró hace muchos años; después sobrevino la muerte en secreto; dicen los que lo conocieron bien, que muy desencantado con todo lo que creo indirectamente con sus programas. Pero ha sido tal la influencia entre los pendex, que los distintos regimenes utilizaron su nombre como un icono. Y como el Cid, ya ves que lo siguen utilizando de muerto. ¡Qué los parió che! En fin…todos sabemos que esto no es de ahora. Incluso los antiguos gobiernos democráticos hacían la vista gorda sólo porque el tipo lograba que los pibes tuvieran mierda en la cabeza…Y claro, mientras tuvieran mierda en la cabeza, no iban a ocuparse de las cosas del gobierno, no. -El Asunto era no cuestionar el establishment… -¡Exacto! No hay nada que hacerle…el pan y el circo siempre ha sido rentable. En fin, ché, que todos supieron usarlo, sobre todo las experiencias dictatoriales y los gobiernos militares. El cambio que se produce ahora no es por cuestiones ideológicas. Lo cierto es que para las nuevas autoridades teocráticas que gobiernan la metrópolis central y algunas provincias, el símbolo Tinelli ha pasado a ser el anticristo, sobre todo para el cura gordo que se ha hecho fuerte en Buenos Aires. El tipo enfrenta el mito por una simple cuestión de culto a la personalidad. No quiere competencia. A tal punto es importante, que el propio mandamás porteño controla las operaciones de prensa con una enorme astucia. En una mano tiene el garrote y en la otra el papel de un acuerdo político para que el grupo se subordine a sus intereses. -No creo que sea tan fácil; realmente lograron conformar una corporación que... -No es así, John, ya no es así. El que fuera casi omnipotente Imperio multimedio se está quedando poco menos que solo. Sus amigos del norte están hechos mierda. Vos sabés bien que durante las últimas décadas, los cipayos de aquí crearon una realidad política virtual como asociados intelectuales de los intereses yanquis. Y esa idea fuerza se la vendieron incluso a los locales. -¡No me hablés...! Me tuvieron podrido con lo de Argentina is part of the free world that he/she wants to destroy the terrorism! (10) O el otro de: Argentina and United States is ramparts in the fight against the international terrorism (11) repetidos hasta el cansancio en la tevé abierta, las de cable, las millares de emisoras que ellos controlaban, los espacios de 3D, la telefonía G6, los satélites de informaciones internacionales, pasando por los circuitos tradicionales de los cines underground de láser picture y los viejos espacios de DVD. -Sin olvidar la prensa escrita... -¡Por supuesto! Y los espacios de cultura pretendidamente progres y el pacto con la Iglesia Universal del Reino de Dios y la putamadrequelosparió… Me acuerdo que ya en la década del 30, ibas a uno de los miles de santuarios de los brasileños, y los pastores brasucas ya comenzaban a utilizar al icono del grupo, como una especie de santón popular. ¡Santu Tinelli! Santu Tinelli!, vociferaban los tipos. -No los vas a creer pero tengo una tía que vive en Morón que se hizo devota de Tinelli. Tiene estampitas y todo... Me cuesta entender que ahora estén negociando en una posición de debilidad. ¿Así que vos creés que el cura ya está consolidado? -Sí hombre, sí. Como siempre, la Iglesia es la rectora en todo esto. Esgrimir a Dios y a Jesucristo es correr siempre con ventaja. ¡El hombre del Vaticano es un marketinero de primera! Cuándo cayó con toda la pompa en Buenos Aires, fue como si el mismísimo San Pedro hubiera puesto un pie en la vieja Casa Rosada. Además... el otro punto a favor: el multimedios generó durante más de medio siglo sólo mierda. Entretenimientos, chabacanería, frivolidad por mayor, violencia y sexo barato... Bueno…es lo que cosechamos…No sé si pasaste… -¿Por el salón? Sí, sí. Ni me hablés. Estamos en una decadencia total ruso; no sé como carajo vamos a revertir esta mierda… -Por eso cuándo el cura puso un pie en la Rosada, la sociedad entera carecía de conceptos morales y filosóficos para enfrentarlo. Si vos generás sólo mierda, la mierda termina por taparte. No sé si... “-¿Sos claro? ¡Clarísimo...! “-Tal vez por eso mismo, las cosas se han empezado a dar vuelta a su favor: Frente al peso contundente de dos mil años de historia religiosa haciendo política, todas las aristas visibles del viejo régimen comenzaron a plegarse: la Marina, el Colegio Militar, el viejo OPS Hedí local; también el fuerte sector exportador de materias primas. Esto es off the record, pero…, aparentemente, con nosotros se han fijado las respectivas áreas de influencia. Vos sabes tanto como yo que Brasil ha sido el más perjudicado en la guerra por el acuífero y que el único escollo por el momento lo representa Chile cuya cohesión interna es sorprendente. La verdad... a los capos les ha sorprendido la versatilidad del cura gobernante. Sabe que nosotros pertenecemos a otra categoría, que somos una raza aparte a la que no le interesan las cuestiones ideológicas políticas. Que sólo queremos que nos dejen hacer nuestros negocios y a otra cosa. ¡Y el tipo lo entendió, viejo! Pragmáticamente, se acordó un pacto sobre áreas de influencias. Eso sí, el cura gordo no tiene nada de boludo. Cuando le ofrecimos nuestro apoyo militar, ni lo dudó. El funcionario del Vaticano no confía en los viejos pretorianos argentinos históricamente sumisos a West Point. A pesar del juramento de fidelidad de la Junta, los GOS estarán provistos y controlados por nuestra gente. Nosotros le sugerimos una máxima que no falla nunca: cero en ideología, pero cien por ciento de fanatismo en las bases. Que a los oficiales jefes hay que lavarles el cerebro con esponja cada tanto, pero que lo más importante pasa por hacerles llegar los sobres con la guita. Y como guita sobra... En fin, que esta combinación no falla nunca. Que lo parió, ché, el día que lo hagan santo a Don Dinero, ¡nos hacemos todos creyentes, carajo! Un silencio momentáneo le permite dibujar con la vista la figura del entrañable amigo de la infancia tandilense, antes de recalar ambos en Valle Hermoso. Le recuerda una vieja ilustración, vista en una edición del Tartufo, sólo que Groissman es más alto y luce la típica nariz aguileña semita. Sin saber por qué, le pregunta respecto a la posible condición de homosexual del hombre fuerte de Buenos Aires. -Creo que es ridículo cargarle el sambenito de homosexual sólo porque el hombre luce amanerado en sus gestos y desplazamientos. Pero digo yo... ¿una parte de la humanidad, nació con el síntoma de la homosexualidad en los genes, o aparecieron homos por todos lados cuando surgieron las marchas del orgullo gay? ¿O la responsabilidad es de los medios, cuando, allá por el dos mil, empezaron a fomentar la no discriminación contra ellos? ¿Hay acaso algo de profecía auto- cumplida? Bueno, la verdad que no sé ni me interesa. Pero respecto al cura gordo, no lo creo, incluso porque sé que en Buenos Aires se está organizando una razzia gigantesca contra todo tipo de homosexualidad. Si él lo fuere, no se tiraría contra ellos... Le hace saber a Groissman que a veces uno combate sus propios fantasmas interiores pasándose al bando opuesto. -Puede ser... Pero no creo que éste sea el caso. El asunto es que tuve acceso a un memo secreto del GOS, y la cosa parece que va en serio; es dramática. Nada de llevar a los homos a los guetos sociales de desocupados y otras yerbas. Dónde los agarren, los bajan. Un remedo de la solución final, sólo que aquí es contra todos los raritos del sistema que suman millones laputamadrequelospario…En fin, ésa es la orden. -Y bueno...habrá que creer en eso del eterno retorno. Ve que Groissman consulta el frámer. -Mientras yo arreglo unas cuestiones electrónicas, te sugiero que veas este holograma. Aquí va parte de la pirotecnia que vamos a utilizar en contra de los popes mediáticos. Es un regalito que le birlamos al ERA. Mirá y escuchá. La pantalla de plasma se llena de imágenes ruidosas de un programa de Marcelo Tinelli. Pero la proyección dura sólo unos segundos, hasta que el holograma muestra a tres encapuchados sentados a una mesa detrás de un cartelón que reza: ERA en Operaciones. Argentina es un sentimiento. ¡La Patria no se negocia! El encapuchado sentado en el centro levanta un papel de la mesa y comienza a leer: “El Tribunal Revolucionario del Ejército de Recuperación Argentino, ha ordenado a sus cuadros la captura de todos los que fueran socios y esbirros de Marcelo Tinelli. Se los acusa de alta traición a la Patria, de acuerdo a los siguientes hechos objetivos: a) Abuso de poder. b) Fomentar hasta grados intolerables, el mal gusto, la chabacanería y la inmoralidad en general. c) Sistemática aplicación de un plan para destruir los valores relacionados con el respeto, la superación personal y la dignidad de las personas. d) Idiotizar durante más de medio siglo-repetimos: idiotizar durante más de medio siglo- a la juventud argentina en particular, y a gran parte de la población humilde que, habida cuenta de su escasa ilustración y el acceso vedado a los cables por cuestiones económicas, se veían expuestas a esa parte de la televisión abierta dedicada a bastardear los contenidos, con una programación que ofendía y ofende la dignidad humana.. e) Ser parte activa de programas en vivo auspiciando y fomentando inconfesables intereses antinacionales, cuyo fin propende al control mental y sujeción política de la población en general. Groissman está de regreso. -Ahora fijate este holograma de la gente del cura gordo. El fanatismo ya es intolerable. El Jefe de la Base militar pone el holograma en movimiento. (Puntos 1 al 6; voz en off de diferentes relatores) “Nos encontramos en la ex Plaza de Mayo, bautizada por el ministro del Santo Padre, Plaza de la Divina Anunciación de la Virgen María. Dentro de pocos minutos tendrá lugar un extraordinario y sublime suceso: por decisión del Altísimo, Jesucristo-nuestro amado señor- levitará sobre esta gloriosa plaza trayendo su bendición y la bendición de Dios, su Padre, para todos sus fieles y obedientes seguidores. Nunca antes, a lo largo de los anales del corrupto y fracasado país de los argentinos, la Plaza ha lucido como esta noche. Impresionante. Claro que la Plaza ha sido rebasada. Amén de un lleno total, todas las arterias que convergen sobre este paseo público, se hallan colmadas de los fieles soldados de nuestro Señor Jesucristo. Hemos enviado una sonda láser de recuento matemático por encima de la multitud, y los datos fidedignos certifican que en este momento esperan la llegada del Señor, nada más y nada menos que un millón ciento treinta y un mil cuatrocientos cincuenta y cinco servidores del orden celestial. Esto fue, exactamente... hace 27 minutos; sabemos que a través del Oeste, desde el Sur y el Norte, la expresa convocatoria de pobres y desarraigados está creciendo constantemente. Voy a dejar unos minutos los micrófonos abiertos. Escuchen! ¡Escuchen...! ¡¡A le luya!!¡¡ A le luya!! ¡¡Se siente, se siente!! ¡¡Cristo está presente...!!¡¡Crístoo Rey!! ¡¡Crístoo Rey!! ¡Oh!, Señor Todopoderoso! ¡Omnipotente Rey de los cielos! Siempre supimos que no abandonarías el terrible sufrimiento de este Pueblo, sometido por años al escarnio, a la corrupción vergonzante, al chavismo dictatorial de los Kirchner… y últimamente, a la concupiscencia y la inmoralidad pública en la que comulgaron gobernantes y gobernados por igual! ¡Nuestra Santísima Señora de los Buenos Aires convertida de pronto en una réplica viva de Sodoma y Gomorra! Pero el Altísimo...(¡¡Amén!! ¡¡Amén!! ¡¡Aleluya!! ¡¡Aleluya, Señor!!) el Altísimo, hermanos..., no quiso para vosotros ni para vuestra amada ciudad el destino fatal de destrucción que sufrieran las impuras ciudades bíblicas... Por eso esta noche - y como una forma de desagravio público a tantas inmundicias... – ¡el Amadísimo...!, ¡el Ungido!, ¡el Protector de los humildes...(¡Aleluya, Señor! ¡Aleluya!) ¡¡él Único y Excluyente Dios de los Cielos...!! ¡Él!, ¡nuestro Amadísimo Señor Jesucristo!, nos traerá su mensaje de vida Eterna y su Perdón Divino. Como ya sabéis, en el mensaje televisado del Viernes Santo (¡¡Amén!! ¡¡Amén!! ¡¡Aleluya Señor!! ¡¡Aleluya!! ) vuestro nuevo y probo gobernante les ha dicho que es un deber de buen cristiano denunciar a todos aquellos delincuentes subversivos que aún luchan por restaurar el fracasado país de los argentinos. ¡Y que no importa si estos son parientes nuestros... : padres...hijos... hermanos...esposos ... esposas... novios... ¡No se detengan, hermanos...! ¡No se detengan..! ¡¡Ellos están aliados con el demonio...!! ¡¡Han sido tomados por Satanás para enfrentar a Cristo nuestro Señor!! ¡¡Satanáaaaaas... Vade Retro...!! ¡¡Vade Retro Satanáaaaaaaas...!! ¡¡Aaaaateención!! ¡¡Aaaaateención!! ¡¡Me avisan que el Señor Jesucristo ha comenzado el descenso desde los cielos y...” Ve a Groissman sonreír maliciosamente. -¿Y esto que tiene que ver con nosotros? -¿Cómo? ¿No te das cuenta? Para la gente del ERA, los hacedores del sello Tinelli representan lo peor del viejo país de los argentinos. Y los serviles del cura gordo se valen de la tecnología nanoescalar que aún funciona, para controlar a las masas. Se cagan de hambre pero aprendieron a darles de comer con Cristo. Pero volvamos a la gente del ERA. En una ocasión, tuve una charla con uno de sus altos jefes. Me acuerdo que el tipo hizo hincapié en que ni él mismo Tinelli había sido consciente de que formaba parte de un proyecto sutil de dominación y control de masas, patrocinado - según este viejo militar que había pertenecido a los cuadros de oficiales del Ejército Argentino- por esa parte del Imperio que nunca se deja ver, ya sabés…multitud de esas eneges y esos partiditos de izquierda financiados por ellos mismos. Y algo de razón tenía el milico. ¿Ves? Esta es la ventaja de no estar atado a ninguna ideología política: te permite ver esa parte de la ruta que los demás no ven. De que Show Match y similares contribuyeron a fomentar la idiotez en general, tampoco tengo la menor duda. Pero también tengo en claro que esta televisión basura siempre fue rechazada por la clase media, la clase media alta y la clase alta, cada una por diferentes motivos. Sabemos también que los sectores progre casi desaparecidos, como también los vinculados al activismo católico, vieron siempre con desprecio este estilo de televisión. ¿Moraleja? Nadie se va a rasgar las vestiduras en su defensa; en cuánto a los pibes, los que pudieron zafar a tiempo de su propia estupidez, será una forma de revancha sutil, y en cuánto a los otros, a los irremediablemente zombis, no representan ningún peligro potencial. De todos modos, tendremos que movernos con urgencia antes que lleguen a organizarse como grupo social de protesta. Y ni quiero imaginar que podría pasar si algún loco que nunca falta, elucubra la idea de armar dichos grupos. Con un arma en la mano, van a ser como monos con navajas. Además, los tipos todavía tienen algunos socios ligados a la pampa húmeda, y también cuentan con el apoyo de la iglesia electrónica de esta parte del continente, que no son, claro está, enemigos despreciables. Pero yendo a otro tema, ¿qué planes tenés para el futuro inmediato, Eminencia? -El único que tengo en mente es el de sacarme a estos tipos que me fastidian… -Eso descontalo. Ya mandé gente a espantarlos. -Gracias, ruso. Bueno… después, tomarme un descanso y... -¡Perfecto! Entonces te invito a quedarte una semana conmigo. ¡Y no podés decirme que no, carajo! Necesito que me acompañes a Buenos Aires. ¡Y es una orden, mierda! No... En serio, loco; la gente de Buenos Aires te quiere conocer; hasta al cura gordo le llegaron noticias de tus finísimos trabajos…Ja… no quiero darte manija pero parece que hay algo importante para vos. No lo tomes a mal pero yo les dije que me comprometía a llevarte cuando aparecieras por aquí. Ya te dije: creo que tienen una misión muy especial para ofrecerte; por eso te mandé llamar... -Acepto lo de la semana de descanso; lo otro lo hablamos después. -De acuerdo. ____________________________________________________________________ (1) Tengo lo último en telefonía, gigantón. (2) Lo siento, es la costumbre. (3) Desde Bach hasta la Consagración de la Primavera de Stravinsky. (4) Un número para participar de la gran fiesta porno lésbica gay en el maravilloso Hotel Edén. (5) Sí, mis amigos. Celebramos las bodas de oro de ShowMatch (6) El gran negro (7) ¡La televisión es verdad; la televisión es la vida misma! (8) ¡Tendrás un uniforme de defensor de la libertad de expresión! ¡Podrás ser un oficial de los grupos de choque! ¡La Patria te necesita! ¡Viva la República Argentina! (9) ¡Mi gran amigo y hermano! (10) Argentina es parte del mundo libre que quiere destruir el terrorismo. (11) Argentina y EE. UU. luchan juntos contra el terrorismo internacional. JOSÉ MANUEL LÓPEZ GÓMEZ www.monografias.com BLOGS ESQUIZO frenia www.sanesociety.org/es/JoseManuel