Danzan

Videla desapareció a su propio hijo Por Miguel Bonasso, 18 de mayo de 2013. La muerte del mayor genocida de la historia argentina no podía estar ausente de este espacio personal. Al cabo, gran parte de mi existencia estuvo destinada a combatirlo, denunciarlo y exigir justicia para sus víctimas. Desde la clandestinidad y desde la legalidad democrática. Juré como diputado nacional por “la memoria de los treinta mil desaparecidos”. Tanto se ha escrito y dicho en estos días sobre su siniestra trayectoria, que no aportaría demasiado una nueva semblanza de un asesino serial convicto y confeso. Prefiero, en cambio, recordar lo que publiqué como primicia en junio de 1998, en el diario Página/12, donde revelé que diez años antes de imponer “la desaparición forzada de personas”, Jorge Rafael Videla y su esposa Alicia Raquel Hartridge de Videla, internaron a su hijo Alejandro Videla –diagnosticado como “oligofrénico profundo y epiléptico”- en la tenebrosa Colonia Montes de Oca, donde murió muy joven. Como contrapartida, el suboficial retirado Santiago Sabino Cañas, que había cuidado al muchacho en la Colonia no pudo conmover al dictador para que este salvara la vida de su hija Angélica, de 20 años, “desaparecida” por “subversiva”. ¿Qué compasión podía esperar el suboficial, si Videla había mantenido un secreto absoluto sobre ese hijo al que hizo desaparecer? Cuando se publicaron las notas, Alicia Raquel Hartridge declaró que se trataba de “destruir a su familia”. Nada de eso tenía yo en mente: la ominosa simbología de ese secreto familiar debía ser expuesta para que todos los argentinos –incluidos los que festejaban los goles del 78- supieran que clase de personajes degradados y miserables habían llegado al poder, aupados por los grandes capitalistas y la indiferencia de la llamada “mayoría silenciosa”. Por cierto –reitero- lo publiqué el 21 de junio de 1998, tres años antes de que María Seoane y Vicente Muleiro publicaran su valioso libro “El dictador”, donde recuerdan este episodio. La aclaración vale la pena porque hay periodistas con mala memoria –y no precisamente por el Alzheimer. Ayer, 17 de mayo, en el blog del Grupo “Perfil” que se llama “A paso de yegua”, Ursula Ures Poreda trastocó las fechas y atribuyó la revelación a Seoane y Muleiro y a mi el “reflote” (o refrito) en Página/12. Más allá de esas pequeñas miserias, reproduzco ahora lo que publiqué hace 15 años para completar la biografía del dictador más sangriento de la historia reciente de la Argentina: http://bonasso-elmal.blogspot.com.ar/2013/05/videla-desaparecio-su-propio-hijo_18.html No podia ser de otra manera.Danzan.

RAFAEL AMOR Algunas letras compuestas por al cantautor argentino, Rafael Amor. LA TORRE Por los caminos del planeta olvido Vagan y vagan los desheredados. Envueltos en trapos de antiguas banderas Como jirones de desilusion. Y la pobre tierra también despojada, Tanto, que apenas tumbas da. Un viento vacío, huérfano de polen, Desorientado, gira en el erial. De las tinieblas surgen los parias Pariendo hijos de cerrazón, Los ojos de arena, llorando desiertos. El desamparo es su Dios. Con pasos torpes, no se detienen, Aquel que se detuvo se secó. Aguantan la vida como una muerte, Con ese su obstinado corazón. A lo lejos, entre casamatas, radares, misiles y ambición, Está la torre, la torre siniestra, la torre prohibida donde se riega con sangre la flor. Cada vez mas alta y más repleta Donde acumulan el pan y la sal, Miles de hormigas sicarias y ciegas Que no vacilan en matar. Como de un aura está rodeada Entre alambradas y horticón, Por si algún pobre entrar quisiera Y pretendiera ver a Dios. Esta es la torre de la riqueza Entre la leche negra del dolor. Cada vez más fuerte, cada vez más presa, Rodeada del hambre que sembró. ¿cómo abordarla?, ¿cómo romperla ? Con los despojos de la razón. Abrir sus compuertas para que salgan El color de la vida y el pan. No saben como, ni conque arma, La torre del hambre derrumbar, No saben como, ni conque arma, Pero los parias, van… RAFAEL AMOR® OLOR A GOMA QUEMADA Olor a goma quemada, viene, de los barrios de la hambruna. Llama el bombo y el piquete, corta la ruta. Llamarada y humo negro, crecen, y entre chispa y reverbero, con perfiles de ceniza, los piqueteros. Una mujer piel y huesos, marcha y en sus pechos consumidos, va amamantando otro hambriento, recién parido. Para mi pueblo Argentino, salúd, la libertad y el trabajo. La dignidad de los libres del sur, que tantas veces cantamos. La dignidad de los libres del sur que tantos han traicionado. Yo en patas y hambreado soy la violencia y ellos armados hablan de paz… Olor a goma quemada, temen, que se chamusque la historia. Dos cosas que les espantan, pueblo y memoria. Con un “meduele” de reuma, llegan, hasta los hipermercados a reclamar la comida, los jubilados. Y van al corte compadre, firmes, frente a la gendarmería y en las ollas populares clama la vida. Para mi pueblo Argentino, salúd, la libertad y el trabajo. La dignidad de los libres del sur, que tantas veces cantamos. La dignidad de los libres del sur que tantos han traicionado. Yo en patas y hambreado soy la violencia y ellos armados hablan de paz… RAFAEL AMOR® NO ME LLAMES EXTRANJERO No me llames extranjero, por que haya nacido lejos, o por que tenga otro nombre la tierra de donde vengo. No me llames extranjero, por que fue distinto el seno o por que acunó mi infancia otro idioma de los cuentos. No me llames extranjero si en el amor de una madre, tuvimos la misma luz en el canto y en el beso, con que nos sueñan iguales las madres contra su pecho. No me llames extranjero, ni pienses de donde vengo, mejor saber donde vamos, adonde nos lleva el tiempo. No me llames extranjero, por que tu pan y tu fuego, calman mi hambre y frío, y me cobije tu techo No me llames extranjero tu trigo es como mi trigo tu mano como la mía, tu fuego como mi fuego y el hambre no avisa nunca, vive cambiando de dueño. Y me llamas extranjero por que me trajo un camino, por que nací en otro pueblo, por que conozco otros mares, y zarpé un día de otro puerto, si siempre quedan iguales en el adiós los pañuelos, y las pupilas borrosas de los que dejamos lejos. Los amigos que nos nombran y son iguales los besos y el amor de la que sueña con el día del regreso. No me llames extranjero, traemos el mismo grito, el mismo cansancio viejo que viene arrastrando el hombre desde el fondo de los tiempos, cuando no existían fronteras, antes que vinieran ellos, los que dividen y matan, los que roban los que mienten los que venden nuestros sueños. Los que inventaron un día, esta palabra, extranjero. No me llames extranjero que es una palabra triste, es una palabra helada huele a olvido y a destierro No me llames extranjero mira tu niño y el mío como corren de la mano hasta el final del sendero. No me llames extranjero ellos no saben de idiomas de límites ni banderas, míralos se van al cielo por una risa paloma que los reúne en el vuelo. No me llames extranjero piensa en tu hermano y el mío el cuerpo lleno de balas besando de muerte el suelo ellos no eran extranjeros se conocían de siempre por la libertad eterna e igual de libres murieron. No me llames extranjero, mírame bien a los ojos, mucho más allá del odio, del egoísmo y el miedo, y verás que soy un hombre, no puedo ser extranjero. RAFAEL AMOR® Gracias, un amor, Rafael.