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Enrique Symns - Memorias de un viejo indecente Enrique Symns no se cansa de decir que ya tiene sesenta años y que quiere vivir en la leyenda. Con su melena de canas largas encarna una especie de profesor Locovich diabólico, que afirma que no se avergüenza de no tener nada: “Esta ropa que tengo puesta no es mía, me la regalaron”, se confiesa mientras se le escapa su rosada panza por entre los huecos de una camisa a la que le faltan algunos botones. “Y que querés: me quedé pelado, estoy gordo, las chicas no me quieren besar porque se me cayeron los dientes”, se lamenta por celular ante un hipotético Sebastián Ortega en un pasaje de su obra Un guión para Tinelli, que estuvo en cartel en el Café Ghandi hasta comienzos del mes de abril. La pieza, que contó con la presencia del actor Héctor Ledo, fue escrita por Symns en sus días como habitante de el Bolsón –paraíso hippie que lo encontró fugazmente haciendo radio en FM Alas-. “Tres días sin dormir, mucha merca, pum-pum y listo”, cuenta riéndose y acaparando la tensión de todo el bar La Perla, donde estamos realizando la nota. Aunque lejos del sur, Symns volvió a la radio y hoy se ocupa de conducir La noche del cazador todos los viernes de 22 a 01 por Radio Ciudad, algo que, según él, lo hace “sólo para poder pagar el alquiler en Buenos Aires”. El héroe del Whisky, como lo llamó alguna vez el Indio Solari, saborea su ginebra de las cinco de la tarde y muestra su libro próximo a salir. De acuerdo a sus palabras, En busca del asesino es un thriller real sobre un crimen en el que él estuvo involucrado. “Es mejor que el otro pero se va a vender menos”, analiza refiriéndose a la publicación El señor de los venenos, que ya va por la tercera edición y en el que cuenta sus aventuras y recuerdos de la época en la que era el monologuista oficial que abría los shows de los Redonditos de Ricota, oficio que se extendió hasta comienzos de los noventa. Época en que flameaba como bandera under su revista Cerdos y Peces. En ésta, además de notas a las nuevas figuras de rock (el Indio llegó a publicar poesía y dibujos bajo un pseudónimo) o del teatro independiente, Symns inventaba fabulosas entrevistas a Micky Rourke o firmaba notas simulando ser el escritor William Burroughs. De allí surgió su Teoría del Complot, por la cual afirma: “todavía hoy, que la humanidad está controlada por leyes absurdas, considerando la familia y el hogar como uno de los instrumentos de dominación que posee el sistema”. En este contexto, aparece el espacio de lo salvaje del bar como lo opuesto a la domesticación familiar. ¿Qué te sugiere que en Castelar haya un bar que se llame Tarzán? Y mirá, dentro de lo que es la construcción tremenda que esa la ciudad, que consiste en la eliminación de toda trasgresión con lo regular de sus calles y sus veredas, es la encarnación del capitalismo. Te educan desde niño para tres cosas: estudiar, trabajar y casarte. Eso es el proyecto de la ciudad. Y ahí se terminó la aventura. Dejás de ser un niño y te convertís en uno de esos bastardos que andan por acá. El bar, ante esto, es el último lugar en donde todavía existe la aventura posible de que te pase algo distinto. En los otros lugares nunca te va a pasar más nada, ¡y menos en el hogar! En el bar entonces están las conversaciones transgresoras, están los amigos marginales, los intelectuales, las putas. Hasta los posibles romances. Por lo tanto lo llamo la selva. De ahí puede estar la posibilidad de ser un Tarzán, aunque sea por un rato. Porque el bar, si bien es el último reducto, la última porción de selva que le queda a la ciudad, es muy pequeño. El repaso por el oeste nos lleva a los vagos recuerdos de Enrique por esta zona y sus visitas al Indio Solari cuando residía en Ramos Mejía. Pero como en esta vasta porción de tierra todo está conectado, de allí nos vamos a Hurlingham y su música. ¿Cuánto creés que hay de Sumo en Divididos y Las Pelotas? Son los hermanitos menores de Luca... muy menores. Divididos no me gusta. Las Pelotas un poco más, por su experimentación, pero no es lo mismo, yo lo extraño a Luca. Era un gran creador, el mejor de todos. Un tipo de una enorme cultura. Él se hacía el bruto pero no lo era. La última vez que lo encontré estaba haciendo algo distinto en el Parakultural y ya estaba podrido de Sumo, del éxito. Porque él vino y trajo una música alucinante, pero era todo lo que ya sabía, por eso creo que de lo que estaba podrido era de él. Además no tenía competencia porque los Redondos no existían comparados con él. Ellos nunca podrían haber llegado a tanto si Luca no se moría. No porque no tenga talento el Indio, sino porque Luca era lo máximo. Tenía algo que ellos no tenían, era un Jim Morrison. Yo siempre lo digo: vos veías caminar a Luca por la calle Corrientes y la calle se movía. Un loco, un demente... Y no hay más de esa especie. Lo último que había escuchado de vos antes de los libros fue el tema “Soy un virus”, que grabaste con los uruguayos de La Tabaré. ¿Con esto te referís al viejo complot? Sí, pero es algo serio. Lo he hablado con virólogos. La palabra es un virus traído por extraterrestres para dominarnos. Ellos se alojaron en el cerebro de los monos hace millones de años y les enseñaron a hablar para poder sobrevivir. Cuando los monos hablaban ellos respiraban. Pero es una teoría que no es mía. Lo podés rastrear en Tótem y tabú de Freud o en El trabajo de Burroughs. Porque el origen de la palabra es un misterio, pero lo han logrado junto con otras invenciones: palabras, letras, el dinero, el trabajo, Dios. Imaginate, ¡la nada! ¿Y la noción del tiempo cómo juega? Otra invención. Porque los científicos se olvidan de que el tiempo y el espacio no existen, son leyes creadas por la mente. ¿Qué es lo que nos transforma en esta especie de monos especiales? La invención del calendario. Porque, como diría Artaud, cuando crearon el reloj “nos hicieron esclavos de nuevo”. Nos sacaron el grillete de los tobillos y lo pusieron en la pulsera. El reloj te mata, te va envejeciendo, te va destruyendo la vida. Por eso es hermoso ver a un hombre con el ojo de un tigre acechando al tiempo para matarlo. ¿La educación es parte del complot? Al final tenés que estudiar porque tenés que aprender a utilizar el lenguaje. Yo veo a los niños chiquitos y es maravilloso. Un niño hasta los tres años vive 7 mil años, porque no existe el tiempo. Luego, con el lenguaje, se le empiezan a transmitir conocimientos, como el tiempo. Lo agarra una maestra y lo convierte en un panadero, en un estudiante de sociología, ¡en una mierda! Sin sueños, sin poesía. ¿Cuántos quedan que sobreviven a ese matadero de almas en que consiste la educación? Porque un ser humano lo que tiene que hacer es nunca dejar de ser niño. O sea, ser un duende. Porque un duende es eso: un ser escondido en el rostro de un viejo. ¿Y ser un duende qué implica? Nunca rendirse. No saber nada. Es como si vos fueras el extraterrestre que mira a los mandriles vivir... y encima una vida impiadosa, desagradable. ¡Viven en parejas! No conozco una sola pareja que sea feliz. Se casan y dejan de flotar. Empiezan a preocuparse, dejan de coger, de besarse la concha. Se convierten en cajas de seguridad, cuidan la economía. Porque la base del capitalismo no es la familia, es la pareja. La base de la maldición del mundo es que un hombre y una mujer se enamoren. El amor es una psicosis colectiva. Cuando el hombre se enamora se convierte en un imbécil, en un degenerado. Lo dijo Freud: “el encuentro entre el hombre y la mujer es imposible porque cuando el hombre se enamora busca a su madre”. Y la mujer busca en el hombre a Dios, busca algo más misterioso, pero no lo encuentra. Ninguno encuentra al otro. Entonces se forma ese nido de frustraciones donde comen, duermen, cagan, tienen hijos y reproducen la maldición. Vos siempre dijiste que la única manera de escapar al Complot era a través de la locura. Hoy en tu obra Un guión... el discurso que primero es políticamente correcto cambia cuando las drogas hacen efecto. ¿El punto de contacto es que el gobierno del inconsciente es lo que permite sustraerse, aunque sea por un momento, del Complot? Puede ser. Yo, por ejemplo, a la locura la pude experimentar a través de las drogas. La que más me llevó adentro fue la cocaína. No el ácido lisérgico o la mezcalina que me metieron en experiencias excepcionales o que me asustaron. La cocaína es la que me introdujo en el manicomio de mi cerebro, que es como una radio en la que hablan los demás. Porque yo soy un sujeto hablado, en el que hablan mis padres, mis abuelos, no yo. Entonces cuando vos tomás cocaína y te pasás días sin comer y sin dormir, llegás a lugares del cerebro impensados. Nietzsche lo decía así: “cuando vos mirás e abismo, el abismo te mira. Y le gustás”. El inconsciente quiere que vos hagas eso, que sufras para que él goce. En tus notas y libros es constante la mentira, como citar autores o firmar con nombres falsos. ¿La mentira es un recurso para salir del Complot? Pero esas no son mentiras, son trucos lingüísticos. Por ejemplo: si yo tengo algo importante para decir se lo adjudico a otro, porque si lo digo yo nadie me da bola. Pero la mentira es otra cosa. Por ejemplo, vos estás casado. Conocés a una chica, te la cogés. Vas a tu casa y no tenés por qué contarlo. ¿Por qué vas a hacer daño? Eso es una mentira. Hay derecho a tener secretos. Pero te dio el teléfono. La llamás y le decís a tu mujer que vas a trabajar. Dos mentiras dan un engaño. Y después con el tiempo se hace tu amante. Muchos engaños dan traición. Entonces la gente está acostumbrada a traicionar. Todos viven traicionando. ¿Vos por qué creés que los rockeros no me dan bola? Tipos que son ricos, que hasta hace poco tiempo veía. Porque yo soy testigo de esa traición que hicieron. Porque siempre quisieron eso: tener una pileta llena de conchas, con cámaras de video, sanguches de solomillo de no sé donde y viajar en un avión con el jet-set. Después de aquella discusión sobre el caso Bulacio, donde les reprochaste el no haberse puesto al frente de los reclamos. ¿Volviste a tener contacto con alguno de Los Redondos? Al Indio nunca más lo vi desde aquello, pero me gustaría. Cuando llegué a Buenos Aires los vi a Skay y a Poli. Están hechos dos gorditos, dos pelotudos. En cambio el Indio sigue siendo el mismo tipo sufrido. Millonario, pero malo. Siempre le molestó la gente, nunca podría haber estado como nosotros en este bar. Por eso me gusta, porque es un jodido. A pesar de la pelea siempre noto en vos un tono de cariño para con él, por más que lo critiques. Sí, porque yo lo amo. A él y al Semilla (Bucciarelli). Por ejemplo, las canciones que me dedicó son geniales. En “El héroe del Whisky” él me trata de frívolo y tenía razón. Yo cogía todo el tiempo y me encantaba. Y en el otro (“El blues de la artillería) también todo es cierto. Que “cabe todo lo mío en una maldita valija”. Estoy orgulloso de eso, de no tener nada. Ese tema es todo un halago. Pero después se metió con que yo vendía merca (“líder dealer sin freno...”) y era cierto también. Pero, como dije en ese momento, yo vendía cocaína porque era un tipo honesto. No andaba inventando canciones sobre que “viajo en trenes” y resulta que después me compro mansiones de lujo. Pero bueno, fue una pelea muy dura, muy desgarrante. Pero yo los amo. Es más, el disco que más me gusta es justamente La mosca y la sopa. Después de eso no hicieron nada más bueno. ¿Qué te parece lo que están haciendo hoy? Bueno, el Indio todavía tiene algo. Su disco tiene un tema muy bueno. Lo de Skay no me gusta. Del resto del rock de acá casi no conozco. El ‘rock chabón’ me parece patético, sin poesía, sin música. Pero además me parece asqueroso que el rock se haya puesto de moda y se codee con el jet-set. Porque lo peor que le pasó a la música es Santaolalla. Es un vendedor de almas, un Tinelli. Por eso ganó ese premio de mierda. Yo me acuerdo que los Bersuit eran buenísimos. Me encantaba el peor disco que hicieron, Don Leopardo. Era el mejor. Hasta que después los agarró este tipo y empezaron a hacer discos de mierda y a decirle cosas emocionantes y cálidas a la gente porque son un clan. A todo el arte le está pasando algo siniestro: la pintura tiene el curador. El productor es más importante que el músico. ¿Cómo es esa mierda? O sea que Van Gogh no hubiera existido, Beethoven tampoco si no fuera por el intermediario. Yo fui a presentar mi libro y cuando un editor me quiso venir a decir cómo tenía qué escribir lo mandé a la mierda.

La arveja no es un poroto. Ciertos flanes no son verdaderos merengues. Y hoy mi moco está más verde que nunca, en esta olla sin mango de mandinga. Y el mono viejo pela el bastón, y se lustra el hocico por amor. Nena, necesito tu inyección malculeada de la sapiencia Por mondongo nadie se baja los pantalones, pero por miel sí. Y la pendenja fuma sus Parisienes mientras cucumelea el chorizo y asi ahoga una pena más. Alcohol rancio y mucha guita podrida en semen de caballos que nunca corren en el hipódromo. El abismo nos gusta y hoy todos queremos comer del mismo guiso. Que no es cualquier puchero. Esta noche Zippo va a quemar una puta más, en su hoguera de los destellos, con mucho azufre y el culo en la mano. Dejame quemarme de amor, mientras te veo hundirte en esa puta costumbre que llamás dolor. Porque ya sabemos que dos monos nunca hacen un buen estéreo. Y algunas penas no se mitigan con humo. Y algunos pedos no se van con Lisoform. Pero siempre la cola del diablo es más larga que tu cara de naipe que cayó al abismo del desconchado cielo. En una real catarata de agua sin sal, que arde las penas de tu prisión sin colesterol. Después de tanto sol vas a rogar por un poco de luna, que no es un queso goudet, ni roquefort, mucho menos un Mendicrim, aunque se parece bastante al minifimbo. Pero tu abismo reclama más dolor y pena, nena. Tu Prestobarba se hunde más y más en tu yugular y se hinchan las venas del corazón, que delata las miserias de las que solemos ser parte. Pero ciertas veces admitimos nuestra desdicha en una copa llena de Bourboun. Y le rogamos al viejito de bastón que nos preste un pelo de su canosa barba, para hacer una real liana al paraíso. Y jugar a que somos tarzanes del edén, pero sin la monita chita, que es una sanguala impala. Y tiene unos cuantos pelos más que tu bigote, nene.

the BEATLES La máquina de hits desde adentro (artículo publicado en la Rolling Stone de marzo de 2001) Esto que les dejo acá es la réplica casi exacta del artículo que sacó la Rolling Stone en el 2001 acerca del disco "One" de los Beatles, el cual cuenta con todas las canciones que alcanzaron el número uno de los charts, ya sea en el Reino Unido o en EE.UU. Está hecho con Quark, un programa de diseño editorial, y es un trabajo práctico que hice para diseño hace como mas de 3 años, y se me ocurrió postearlo acá, ya que lo pasé a formato .pdf y se ve joya, casi no hay diferencia con la revista original. Espero que lo bajen mucho y que les guste... y que comenten. Salud. (Acá les dejo 6 muestras chiquitas para que tengan una idea de cómo se ve el pdf, el pdf se ve mucho mejor) Muestras: ¡BAJATE EL PDF ACÁ!

(uno de los últimos luchadores por los derechos de la puntuación y acentuación castellana) nuestra voz a veces acopla, y se desdobla, o mejor dicho se dobla, ¿nunca notaste que a veces hablamos con dos voces a la vez? no hablo de fumarse un pez volador y escucharte hablar a vos mismo, lo podés experimentar en el estado más sobrio que elijas. ¡es verdad! bueno, el caso es que a veces da miedo el hecho en cuestión, porque nos da la sensación de que tuviesemos adentro nuestro un siamés de voz, o algo así... sólo un comentario sin mucho sentido (aunque, entre nosotros, hay gente que ni con 5 gargantas podría hacer sonar su voz, y otra que hace sonar una como 5.). podés hacer un corazón con papel maché, pero no podés convertir la mierda en oro, a lo sumo el carbón en diamante. pero los chanchos nunca se autocomen, ni se comen a sus crías, ni sus crías se los comen a ellos, eso creo. pero nosotros sí podemos comernos todos los chanchos que queramos, es más, si tenemos el dinero y la salud suficiente podemos vivir nuestras vidas enteras comiendo sólo chancho, día tras día, eso sí, tendría que estar bien vacunado y alimentado, de todas maneras la triquinosis no mata según tengo entendido, y aunque nos pegase una enfermedad mortal, hubiesemos llegado a comer chancho hasta nuestro día final, a menos que tengamos parientes lo suficientemente filántropos como para mandarnos a morir a una cama de hospital al resguardo de los demás chanchos y a la tibia sombra de un suero que no entiende aún por qué lo pusieron ahí. saco como conclusión, entonces, (un poco tardía, ya que es básico, pero nunca reparé en esto muy bien) que nuestro fin es alargar la vida tanto como nos sea posible, es decir, queremos ser INMORTALES. y alargarla a costo de casi lo que sea, así sea la dignidad misma la que esté en juego. El cuerpo humano, o si nos queremos poner un poco mas exquisitos, el "organismo" del hombre tiene fecha de vencimiento, como cualquier dulce de leche que se precie. a veces el dulce es joven y muy vital y valga la redundancia muy DULCE. pero hay otras en la que esa fecha expiró hace tiempo, y el dulce, lejos de ser dulce, es amargo, AGRIO, MUY AGRIO, ACIDO, REPUGNANTE, nauseabundo y vomitivo. y en ocasiones, sólo es comido (por quien sea que nos come cuando pasamos a mejor o peor vida) simplemente en su grado de estacionamiento justo (en este caso, vendría mejor el ejemplo de un vino o una fruta, o un buen jamón). algunos le quitan la etiqueta de vencimiento a la vida, otros la ocultan todo lo que pueden, y otros simplemente la hacen relucir como a un par de botas nuevas. muchas veces maquillamos al muerto, pero tantas otras es el muerto el que nos maquilla a nosotros. y le ponemos banda de sonido a nuestras vidas, a veces con melodramas musicales, otras con operas-rock, otras con sonidos del averno, otras simplemente sin sonido, o con el sonido de un arpa muda. y algunos quizás estén pasando sus días abajo porque no se atrevieron a tocarle la puerta a los de arriba, y quizás algunos de los que están arriba escupen con desdén a los de abajo, y éstos piensan cuán injusta es la vida, en este caso la muerte, o la vida en la muerte. hay leñadores de árboles, pero tambien hay leñadores que se dedican a hachar las extremidades de los seres humanos, al primer intento de estos por despegar y tratar de usarlas de alas, y en los peores casos estos leñadores llevan a su casa leños muy pequeños, y estos pequeños seres quedan cercenados de por vida, otros sólo desisten de su trabajo y se limitan a recojer tréboles de cuatro hojas, y hasta llegan a hacer una ensalada al final de sus tediosas vidas. sí, una ensalada de trébol, pero nunca tan suculenta, ya que nadie tiene tanta suerte, si es que eso no es otro de los tantos productos de nuestra imaginación, si es que eso no es otro de los tantos productos de nuestra imaginación... ante ciertas cosas hay que cerrar los ojos, es así. ante la "pantallla del mundo nuevo" que nos quiere establecer e imponer que una estética vale más que una buena nutrición, que una delgada y esbelta silueta vale más que nuestra propia salud, que un cuerpo asquerosamente esquelético vale más que nuestra propia vida. ...que un timbre de celular es más importante que lo que nos enseñan (o alguna vez lo hicieron) nuestros maestros o profesores, que lo que éstos nos enseñan no vale más que nuestra opinión caprichosa, de hecho que lo que éstos nos enseñan no vale NADA. nos venden -mayormente a través de MTV- que el modo de vida mejor es el popular, y que lo popular es ser transgresor y rockero y salir a pisar pollitos a una granja, y que ser "cool" es lo único que importa en la vida, pero salta a los ojos que un transgresor deja de serlo cuando todo el mundo empieza a serlo (mirar los simpson), ésto quiere decir que nadie inventa nada, que sin darme cuenta estoy diciendo lo mismo que dijeron los guionístas de los simpson hace una decada atrás... "el futuro llegó hace rato..." a esa pantalla hay que hacer oídos sordos, ojos ciegos, ¿¿o no lo ven, que ésta es la "era de la boludez"?? hay que tapar el ruido con más ruido, hay que hacer más ruido que el otro, y si es posible anularlo, y si es posible matarlo, con el solo objeto de pisar su cadáver, a modo de trofeo no muy felíz, pero nos enseñan a pasar por arriba al projimo -palabra altamente cliché en los sermones de las iglesias-, nos enseñan a desafiar la autoridad, a ser rebeldes, a querer tener siempre más y más dinero, a ser cada vez más y más flacos, a tener el último modelo de celular, a tener celular incluso cuando sólo lo usamos para bajar el horoscopo de internet, incluso cuando tenemos no más de 10 años de edad: gente, éste es el mundo actual, nadie lo va a poder cambiar, los pobres serán cada vez más y más, el hambre y la miseria reinará el planeta por el resto de sus (creo no muchos) días, y estimo que finalmente se terminará tragando a sí mismo como en una especie de agujero negro, al menos espero que algo así suceda. nos han enseñado que sacarse una foto o filmarse vale más que disfrutar el momento prescindiendo de eso, y eso es muy feo..... y nos lo hemos creído y tragado cual niño tragaría su cuchara sopera de jarábe para la tos edulcorado gusto a frutilla.... pero este mundo actual no es más que una manzana podrida que se sigue pudriendo, y cada vez a mayor velocidad, se autocarcome y riega odio por donde sea, porque con el concepto de competitividad que nos incrustan en la cabeza, lo único que se genera es un odio indiscriminado por todo lo que puede llegar a ser una amenaza contra nuestro ego, o nuestro mentado "poder", incluso odio contra los que según los cánones más o menos veraces que nos dan, sumados a los nuestros propios, indican que no significan un riesgo mayor, es decir, los seres "inferiores".... ahora, cabe preguntarse, ¿¿QUIÉN CARAJO SON "ELLOS"?? y la verdad es que no sé bien, porque todos los medios de comunicación e informa-deforma-desinforma-ción, no son entes tan identificables como un simple ser humano, son entidades conformadas por muchos de éstos, pero creo que detrás de todas estas corporaciones, instituciones, naciones, hay un sentimiento en común que tira para el otro lado, para el menos, la tiranía de la maldad, la tiranía del odio, del desamor, un mundo de maquinas... "...y que no se te vaya a escapar una lagrimita..."

noche de guerra, noche de odio (noche de paz, noche de amor) los niños llevan cadáveres de mascotas, entre ellas sus propios padres, a los cuales han dominado y adiestrado tanto o incluso más fácilmente que a un pobre gatillo, y así adiestraron también a su gatillo, y dispararon sin contemplación a esos rostros que al parecer ya no eran rozagantes ni sanos, algo había sido desviado de su cauce natural, estaban contaminados, eran ADULTOS. los niños no son ni muy chicos ni muy grandes, sólo lo suficiente para darse cuenta de todas y cada una de las intenciones de sus padres, y de los adultos en general, asique MATAN. pero verdaderamente matan por AMOR, por amor a ellos mismos y por amor a sus propios progenitores, ya que al amarlos no pueden tener contemplaciones de ningún tipo cuando de la corrupción de la vida se trata, y en esto son IMPLACABLES. no sienten culpa por el presunto crimen, ya que éste no es tal medido con su regla, y su regla es mucho más veraz que la de cualquier ingeniero o arquitecto que esté de paso por éste mundo de serpentinas de colores que usamos para tapar el excremento nauseabundo que sale de nuestros propios poros. y así nos vestimos, y sacudimos con mucho fervor todo el papel picado que nuestra voluntad y/o dignidad nos permite, y colgamos guirnaldas, y vitoreamos a muertos vivos que se pasean en majestuosas limusinas color leche, y nos muestran los dientes y sonríen y ríen a mandíbula doblada, con sus colmillos pujantes por un poco más de sangre fresca, algo nuevo con que pintar los marcos de sus ventanas quizás, un poco más de muerte para su vida, un poco más de vida para su muerte.... los niños no sienten culpa ni lastima, su regla es la más recta y severa, no se mide en pulgadas, sino en ebulliciones oculares, en gestos, y cuando aplican su ley, sus armas disparan lava incandescente, y queman hasta el hueso, y no dejan más que un buen abono para la tierra venidera. así es como los niños nunca se equivocan, porque actúan con el corazón, y donde apuntan, la mira no se desvía ni medio milímetro, sus disparos son más certeros que lo más certero en lo que podemos llegar a creer como tal, ¿qué tal que todos somos carne de cañón? tan certero como eso. y bailotean alegres por el parque y comen paraguas de chocolate, y toman jugo de cerebro adulto, y se relamen y vuelven a incrustar sus bombillas en la carne inerte, mientras miran a todas las estrellas nacer y morir, porque no tienen tiempo, y los atardeceres en su mundo son pequeños bostezos de alegría aletargada, y no tienen sueños, porque viven el verdadero sueño de la vida.