http://relatosdeternidad.forocreacion.com/t302p15-surrealismo-o-superrealismo?highlight=surrealismo+dadaismo
Surrealismo o superrealismo(continuación)
ARTAUD... viene que ni pintado... ahora si va con ONDA
Invitado
La tara tóxica
Evoco el mordisco de inexistencia y de imperceptibles cohabitaciones. Venid, psiquiatras, os llamo a la cabecera de este hombre abotagado pero que todavía respira. Reuníos con vuestros equipos de abominables mercaderías en torno de ese cuerpo extendido cuan largo es y acostado sobre vuestros sarcasmos. No tiene salvación, os digo que está INTOXICADO, y harto de vuestros derrumbamientos de barreras, de vuestros fantasmas vacíos, de vuestros gorjeos de desollados.
Está harto. Pisotead, pues, ese cuerpo vacío, ese cuerpo transparente que ha desafiado lo prohibido. Está MUERTO. Ha atravesado aquel infierno que le prometíais más allá de la licuefacción ósea, y de una extraña liberación espiritual que significaba para vosotros el mayor de todos los peligros. ¡Y he aquí que una maraña de nervios lo domina!
Ah medicina, aquí tenéis al hombre que ha TOCADO el peligro. Has triunfado, psiquiatra, has TRIUNFADO, pero él te sobrepasa. El hormigueo del sueño irrita sus miembros embotados. Un conjunto de voluntades adversas lo afloja, elevándose en él como bruscas murallas. El ciclo se derrumba estrepitosamente. ¿Qué siente? Ha dejado atrás el sentimiento de sí mismo. Se te escapa por miles y miles de aberturas. Crees haberlo atrapado y es libre. No te pertenece.
No te pertenece. DENOMINACIÓN. ¿Hacia dónde apunta tu pobre sensibilidad? ¿A devolverlo a las manos de su madre, a convertirlo en el canal, en el desaguadero de la más ínfima confraternidad mental posible, del común denominador consciente más pequeño?
Puedes estar tranquilo: ÉL ES CONSCIENTE.
Pero es el Consciente Máximo.
Pero es el pedestal de un soplo que agobia tu cráneo de torpe demente pues él ha ganado por lo menos el hecho de haber derribado la Demencia. Y ahora, legiblemente, conscientemente, claramente, universalmente, ella sopla sobre tu castillo de mezquino delirio, te señala, temblorcillo atemorizado que retrocede delante de la Vida-Plena.
Pues flotar merced a miembros grandilocuentes, merced a gruesas manos de nadador, tener un corazón cuya claridades la medida del miedo, percibir la eternidad de un zumbido de insecto sobre el entarimado, entrever las mil y una comezones de la soledad nocturna, el perdón de hallarse abandonado, golpear contra murallas sin fin una cabeza que se entreabre y se rompe en llanto, extender sobre una mesa temblorosa un sexo inutilizable y completamente falseado, surgir al fin, surgir con la más temible de las cabezas frente a las mil abruptas rupturas de una existencia sin arraigo; vaciar por un lado la existencia y por el otro retomar el vacío de una libertad cristalina.
En el fondo, pues, de ese verbalismo tóxico, está el espasmo flotante de un cuerpo libre, de un cuerpo que retorna a sus orígenes, pues está clara la muralla de muerte cortada al ras y volcada. Porque así procede la muerte, mediante el hilo de una
angustia que el cuerpo no puede dejar de atravesar. La muralla bullente de la angustia exige primero un atroz encogimiento, un abandono primero de los órganos tal como puede soñarlo la desolación de un niño. A esa reunión de padres sube en un sueño la memoria, rostros de abuelos olvidados. Toda una reunión de razas humanas a las que pertenecen estos y los 0tros.
Primera aclaración de una rabia tóxica.
He aquí el extraño resplandor de los tóxicos que aplasta el espacio siniestramente familiar.
En la palpitación de la noche solitaria, aquí está ese rumor de hormigas que producen los descubrimientos, las revelaciones, las apariciones, aquí están esos grandes cuerpos varados que recobran viento y vuelo, aquí está el inmenso zarandeo de la Supervivencia. A esa convocatoria de cadáveres, el estupefaciente llega con su rostro sanioso. Disposiciones inmemoriales comienzan. La muerte tiene al principio el rostro de lo que no pudo ser. Una desolación soberana da la clave a esa multitud de sueños que sólo piden despertar. ¿Qué decís vosotros?
¡Y todavía pretendéis negar a importancia de esos Reinos, por los cuales apenas comienzo a marchar!
Publicado en "La Révolution Surréaliste", N° 11 (1928)
Versión de Aldo Pellegrini
Invitado(Cacique o Guaraní o Antonio)
I
ANTHONY escribió:
En este caso, nada tiene que ver....YOCASTA- Madre de Edipo, con que "alguna" pudiera afirmar... YO...Casta......ajjaaaaa!!!!!
oH, COMO SE ME HA PASADO ESTA JOYA QUEVEDEANA como lo de entre la dalia y la rosa su majestad escoja...no se de donde viene lo de no es lo mismo SEÑOR RUIZ que RUISEÑOR... pero , que grande, Ud. como EL PRINCIPE DE LOS INGENIOS saca RUISEÑORES de los CULOS...
mariocesar
Este hilo me encanta.. ilustraré con imágenes si se me permite
Invitado ( O Tía Hipa o la Rosa del Foro)
mmm¡que placer!
Hola Hypatia, Mariocesar; Anthony, Charlie,Eligio y demás foreros.....
Encuentro en ustedes tetxos -algunas veces maravillosos para el conocimiento- que siempre agradezco y celebro.
Otros textos me han hecho reir ( hasta llorar de risa, en alguna oportunidad)....
Las ilustraciones sobre el surrealismo son preciosas......Y podríamos seguir así, pintando el mundo con sus colores......
Otros textos,me han obligado a aprender a leer - de nuevo y otra vez- que también los agradezco,
Y así.
En el cyber espacio los he encontrado y cuentan con mi afecto.
Cierto, pongamos un perfumito en el ambiente, abramos las ventanas para que entre airecito nuevo, y también las puertitas de las cárceles para que quienes quieran y puedan salgan a estrenar sus alitas...
Salgamos del corralito a estirar nuestros músculos......y a inspirar. ... para continuar.
Un abrazo a cada uno
Mercedes.
Mercedes
A la musa del chamamé
Merdeces otorga usted
a todos los compañeros
esparciendo gracia a ultranza:
nos brinda la confianza
para seguir y emprender
este arduo camino
sembrado de desatinos
somos todos peregrinos
más que lindo es saber!!
que hay gente como usted
que sus Mercedes dispensa
sin medida.... "sin control"
así como brinda EL SOL
sus rayos a todo el mundo
que generoso y fecundo
no sabe reconocer
entre buenos y villanos
solo conoce a QUEVEDO
será por casualidad?
que reconoce .....bah!!! complétenlo ustedes!!!
Invitado(O Cacique o Guaraní o Antonio)
de Tirios y troyanos
Gracias Anthony por tan delicada poesía.
Quiero recordarte lo que la reina Dido decía "no haré distinción entre tirios y troyanos..."
También ya sabemos de Eneas, por "voluntad de los dioses", no debía quemar sus naves allí sinoirse a fundar Roma.
Cariños
Mercedes.
SUBLIME, SUBLIME, SUBLIME, Oh Hypatia...
mariocesar
Fernando Pesoa....
Reseña biográfica
Poeta, ensayista y traductor portugués nacido en Lisboa en 1888.
Es la figura más representativa de la poesía portuguesa del siglo XX. Sus primeros años transcurrieron en Ciudad del Cabo mientras su padrastro ocupaba el consulado de Portugal en Sudáfrica. A los diecisiete años viajó a Lisboa, donde después de interrumpir estudios de Letras alternó el trabajo de oficinista con su interés por la actividad literaria.
La influencia que en él ejercieron autores como Nietzsche, Milton y Shakespeare, lo llevaron a traducir parte de sus obras y a producir los primeros poemas en idioma inglés. Dirigió varias revistas y pronto se convirtió en el propulsor del surrealismo portugués.
"Mensaje" fue su primera obra en portugués y única publicada en vida del poeta. Parte de su obra está representada por los numerosos heterónimos creados durante su vida, siendo los más importantes Alvaro de Campos, Ricardo Reis y Alberto Caeiro.
Falleció en Lisboa en 1935.
A continuación comparto con los compañeros, algunos de sus versos y rimas, de este poeta, que como se menciona más arriba, fue uno de los propulsores del surrealismo portugués.......de inspiradora influencia.
Amor es lo esencial...
Amor es lo esencial...
Sexo, mero accidente.
Puede ser igual
O diferente.
El hombre no es un animal:
Es carne inteligente,
Aunque algunas veces...
algo enferma.
Autopsicografía
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.
Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.
Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.
Invitado (O Cacique o Guaraní o Antonio)
-------------------------------------------------------------------------------- -------------------------------------------------------------------------------- « Fernando Pessoa: «Tengo en mí todos los sueños del mundo.
--------------------------------------------------------------------------------
--------------------------------------------------------------------------------
«
Fernando Pessoa: «Tengo en mí todos los sueños del mundo.»
ó:
“Fernando Pessoa era un personaje misterioso…escribía con heterónimos (que no pseudónimos): Alvaro de Campos, Ricardo Reis, Alberto Caeiro. Todos ellos con una personalidad diferente, con una otra distintiva. Vale la pena leer la Antología poética y ver cuán diferente es un estilo de un “escritor” del otro. Pessoa se plantea el concepto de realidad. En especial vale la pena un poema titulado “Tabaquería”. En esta página hay una selección de poemas de Pessoa muy acertada:http://cosicasvarias.wikidot.com/pessoa
por cierto, eso de que mató a Alesteir Crowley es cierto o una leyenda urbana?”
Pessoa fue un auténtico ocultista (otro sinónimo más de gnóstico) , de eso no hay duda.
En cuanto a la historia de Pessoa y Aleister Crowley, esto fue lo que dijo Pessoa:
«Puedo aceptar que quisieran asesinar a Crowley, pero lo aceptaría con más facilidad si pudiera entender que un individuo, antes de ser asesinado, se molestara en escribir una carta diciendo que se suicidaba. A eso lo llamaría ser una buena víctima del mal».
Fernando Pessoa / A Boca do Inferno
Este veranito estuve de vacaciones en Portugal, disfruté de Lisboa y estuve en el precioso Cascais, donde aconteció el suceso…
De todas formas, esto no son más que especulaciones, comotodoelmundosabe, la magia no existe…
A ver qué te parece éste otro:
Apostilla (Aproveitar O Tempo!)
Y el que citas, Tabaquería, lo pego por aquí, porque el poemita se las trae…
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
de mi cuarto de uno de los millones del mundo que nadie sabe quién es
(y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?),
dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
con el misterio de las cosas por debajo de las piedras y de los seres,
con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres.
Con el Destino conduciendo la carroza de todo por el camino de nada.
Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si fuese a morirme,
y no tuviese más hermandad con las cosas
que una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle
la hilera de vagones de un tren, y una partida pitada
desde dentro de mi cabeza, y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos en la ida.
Estoy hoy perplejo como quien pensó y encontró y olvidó.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que le debo
a la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Fallé en todo.
Como no me hice propósito alguno, tal vez todo fuese nada.
Del aprendizaje que me dieron,
me descolgué por la ventana de detrás de la casa.
Fui hasta el campo con grandes propósitos.
Pero allí encontré sólo yerbas y árboles,
y cuando había gente era igual que la otra.
Salgo de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué he de pensar?
¿Qué sé yo de lo que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pero pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan que son lo mismo que no puede haber tantos!
¿Genio? En este momento
cien mil cerebros se conciben en sueños genios como yo,
y la historia no destacará ¿quién sabe?, ni uno solo,
ni quedará sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay locos chalados con tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza,
¿soy más cierto o menos cierto?
No, ni en mí…
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
no estarán a esta hora genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas-
sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-,
y quien sabe si realizables,
nunca verán la luz del sol real ni encontrarán oídos de gente?
Pessoa. Genio.
________________________
“Fernando Pessoa: «Tengo en mí todos los sueños del mundo.»”
--------------------------------------------------------------------------------
1 fada
Curiosamente, en mi vida, tengo gente agrupada por fechas, y el grupo de los nacidos un 13 de Junio (como Pessoa), pues es de los más numerosos. En fín, que los conozco muy bien y que Pessoa no tiene nada de extraordinario, comparándolo con otros géminis del mismo día (año aparte), es más, si he dicho que es el grupo más numeroso, es porque cada individuo me aporta unas dos ó tres personalidades más.
(Ahora recuerdo que incluso una de mis perras es de un 13 de Junio, y si, también es una gran géminis, jejejeje)
2 Rafael
Recomiendo “El libro del desasosiego” del místico sin fe, Pessoa. Un saludo
Muy geminiano Pessoa, múltiples “personalidades” no pseudónimos!, un poeta exquisito, pensador genial, y como tal, con el alma herida, sera que ese dolor existencial es condición “sine qua non” de la genialidad……………
“¿Genio? En este momento
cien mil cerebros se conciben en sueños genios como yo,
y la historia no destacará ¿quién sabe?, ni uno solo,
ni quedará sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.” Fernando Pessoa
Fue genial aunque nunca se reconoció así,quizá torturado por lo efímero y la caducidad de la vida no encontró algo firme a que asir sus esperanzas,parece que el vacío y la desesperanza metafísica lastimaron siempre su espíritu.
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mariocesar
Pessoa y Crowley
En 1929, el poeta portugués Fernando Pessoa (1888-1935), quien sentía inclinación por la mística y la astrología, realizó este pedido de las Confesiones de Aleister Crowley (su autobiografía) a una revista que estaba publicándolas. Había seguido de cerca los escritos y actividades del mago inglés, que por entonces ya tenía fama.
Crowley y Pessoa entraron en correspondencia durante una larga temporada y tuvieron un encuentro en Lisboa.
En 1930, Crowley y su novia de entonces, Hanni Larisa Jaeger, una artista alemana de 19 años, de la que andaba locamente enamorado, llegaron a bordo del vapor Alcántara al puerto de Lisboa y tras ser recibidos por el poeta portugués, del que Crowley dijo que era una persona muy atenta, se alojaron en el Hotel de L'Europe. Se pasearon por Lisboa y por Cascais, comieron con Fernando Pessoa y lo pasaron bien, hasta que una noche, en la habitación del hotel, estalló una violenta discusión entre Crowley y su amiga, a raíz de una sesión de magia sexual. Al día siguiente, se trasladaran a Estoril por imperativo del director del hotel y Hanni desapareció sin dejar rastro de su paradero.
Crowley, muy preocupado, fue a ver a Pessoa y le contó sus penas.
Finalmente, logró localizar a su amada en Lisboa. Esta había recurrido al cónsul estadounidense y regresaba a Alemania.
Afligido, Crowley anduvo vagando por la costa y cuando llegó a la Boca do Inferno, se le ocurrió fingir su suicido para asustar a Hanni. Solicitó para ello la colaboración del poeta portugués. Escribió una nota, que dejó en la playa metida en una pitillera, cerca de la Boca do Inferno (un promontorio altísimo de roca, que lindaba con el mar):"No puedo vivir sin ti. ¡La otra boca del infierno va a engullirme, aunque no será tan ardiente como la tuya! Hisos! Tu Li Yu".
Dos días después abandonó Portugal y se marchó a Alemania en busca de su amante, que no solo le perdonó, sino que, impulsada por un vengativo Crowley, envió una carta al cónsul estadounidense elevando sus quejas, por la mala conducta que el pobre señor había tenido con ella.
Mientras tanto, Fernando Pessoa cumplió con su parte y avisó a la prensa de la misteriosa desaparición de "Sir Aleister Crowley". La noticia corrió como la pólvora, tanto en la prensa local como en el resto de periódicos europeos, desencadenando todo tipo de conjeturas sensacionalistas, que oscilaban entre las versiones de una muerte por asesinato o por suicidio, pasando por la posibilidad de que el mago tuviera un doble.
Con el tiempo, todo volvió a su cauce, aunque la relación entre Fernando Pessoa y Crowley se fue perdiendo, al parecer porque Fernando Pessoa sintió, cuando lo conoció en persona, que el mago inglés no andaba muy equilibrado.
Notas: para quién esté interesado en este episodio y le guste la novela policíaca, ha salido recientemente publicada una novela llamada" Pasajeros de la niebla" de Montserrat Rico Góngora. Ediciones B. La primera parte es real y la segunda es ficticia.
Invitado(O Cacique o Guaraní o Antonio)
Gracias por este "episodio" de las bambalinas del acontecer estético contemporáneo y de las confluencias de los proagonistas (conscientes o no) de esa poesía que se hace entre todos postulada por Lautremont y que dramatizaron CROWLEY y PESSOA... y gracias por el dato de la novela PASAJEROS DE LA NIEBLA...
mariocesar
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Surrealismo o superrealismo(continuación)
ARTAUD... viene que ni pintado... ahora si va con ONDA
Invitado
La tara tóxica
Evoco el mordisco de inexistencia y de imperceptibles cohabitaciones. Venid, psiquiatras, os llamo a la cabecera de este hombre abotagado pero que todavía respira. Reuníos con vuestros equipos de abominables mercaderías en torno de ese cuerpo extendido cuan largo es y acostado sobre vuestros sarcasmos. No tiene salvación, os digo que está INTOXICADO, y harto de vuestros derrumbamientos de barreras, de vuestros fantasmas vacíos, de vuestros gorjeos de desollados.
Está harto. Pisotead, pues, ese cuerpo vacío, ese cuerpo transparente que ha desafiado lo prohibido. Está MUERTO. Ha atravesado aquel infierno que le prometíais más allá de la licuefacción ósea, y de una extraña liberación espiritual que significaba para vosotros el mayor de todos los peligros. ¡Y he aquí que una maraña de nervios lo domina!
Ah medicina, aquí tenéis al hombre que ha TOCADO el peligro. Has triunfado, psiquiatra, has TRIUNFADO, pero él te sobrepasa. El hormigueo del sueño irrita sus miembros embotados. Un conjunto de voluntades adversas lo afloja, elevándose en él como bruscas murallas. El ciclo se derrumba estrepitosamente. ¿Qué siente? Ha dejado atrás el sentimiento de sí mismo. Se te escapa por miles y miles de aberturas. Crees haberlo atrapado y es libre. No te pertenece.
No te pertenece. DENOMINACIÓN. ¿Hacia dónde apunta tu pobre sensibilidad? ¿A devolverlo a las manos de su madre, a convertirlo en el canal, en el desaguadero de la más ínfima confraternidad mental posible, del común denominador consciente más pequeño?
Puedes estar tranquilo: ÉL ES CONSCIENTE.
Pero es el Consciente Máximo.
Pero es el pedestal de un soplo que agobia tu cráneo de torpe demente pues él ha ganado por lo menos el hecho de haber derribado la Demencia. Y ahora, legiblemente, conscientemente, claramente, universalmente, ella sopla sobre tu castillo de mezquino delirio, te señala, temblorcillo atemorizado que retrocede delante de la Vida-Plena.
Pues flotar merced a miembros grandilocuentes, merced a gruesas manos de nadador, tener un corazón cuya claridades la medida del miedo, percibir la eternidad de un zumbido de insecto sobre el entarimado, entrever las mil y una comezones de la soledad nocturna, el perdón de hallarse abandonado, golpear contra murallas sin fin una cabeza que se entreabre y se rompe en llanto, extender sobre una mesa temblorosa un sexo inutilizable y completamente falseado, surgir al fin, surgir con la más temible de las cabezas frente a las mil abruptas rupturas de una existencia sin arraigo; vaciar por un lado la existencia y por el otro retomar el vacío de una libertad cristalina.
En el fondo, pues, de ese verbalismo tóxico, está el espasmo flotante de un cuerpo libre, de un cuerpo que retorna a sus orígenes, pues está clara la muralla de muerte cortada al ras y volcada. Porque así procede la muerte, mediante el hilo de una
angustia que el cuerpo no puede dejar de atravesar. La muralla bullente de la angustia exige primero un atroz encogimiento, un abandono primero de los órganos tal como puede soñarlo la desolación de un niño. A esa reunión de padres sube en un sueño la memoria, rostros de abuelos olvidados. Toda una reunión de razas humanas a las que pertenecen estos y los 0tros.
Primera aclaración de una rabia tóxica.
He aquí el extraño resplandor de los tóxicos que aplasta el espacio siniestramente familiar.
En la palpitación de la noche solitaria, aquí está ese rumor de hormigas que producen los descubrimientos, las revelaciones, las apariciones, aquí están esos grandes cuerpos varados que recobran viento y vuelo, aquí está el inmenso zarandeo de la Supervivencia. A esa convocatoria de cadáveres, el estupefaciente llega con su rostro sanioso. Disposiciones inmemoriales comienzan. La muerte tiene al principio el rostro de lo que no pudo ser. Una desolación soberana da la clave a esa multitud de sueños que sólo piden despertar. ¿Qué decís vosotros?
¡Y todavía pretendéis negar a importancia de esos Reinos, por los cuales apenas comienzo a marchar!
Publicado en "La Révolution Surréaliste", N° 11 (1928)
Versión de Aldo Pellegrini
Invitado(Cacique o Guaraní o Antonio)
I
ANTHONY escribió:
En este caso, nada tiene que ver....YOCASTA- Madre de Edipo, con que "alguna" pudiera afirmar... YO...Casta......ajjaaaaa!!!!!
oH, COMO SE ME HA PASADO ESTA JOYA QUEVEDEANA como lo de entre la dalia y la rosa su majestad escoja...no se de donde viene lo de no es lo mismo SEÑOR RUIZ que RUISEÑOR... pero , que grande, Ud. como EL PRINCIPE DE LOS INGENIOS saca RUISEÑORES de los CULOS...
mariocesar
Este hilo me encanta.. ilustraré con imágenes si se me permite
Invitado ( O Tía Hipa o la Rosa del Foro)
mmm¡que placer!
Hola Hypatia, Mariocesar; Anthony, Charlie,Eligio y demás foreros.....
Encuentro en ustedes tetxos -algunas veces maravillosos para el conocimiento- que siempre agradezco y celebro.
Otros textos me han hecho reir ( hasta llorar de risa, en alguna oportunidad)....
Las ilustraciones sobre el surrealismo son preciosas......Y podríamos seguir así, pintando el mundo con sus colores......
Otros textos,me han obligado a aprender a leer - de nuevo y otra vez- que también los agradezco,
Y así.
En el cyber espacio los he encontrado y cuentan con mi afecto.
Cierto, pongamos un perfumito en el ambiente, abramos las ventanas para que entre airecito nuevo, y también las puertitas de las cárceles para que quienes quieran y puedan salgan a estrenar sus alitas...
Salgamos del corralito a estirar nuestros músculos......y a inspirar. ... para continuar.
Un abrazo a cada uno
Mercedes.
Mercedes
A la musa del chamamé
Merdeces otorga usted
a todos los compañeros
esparciendo gracia a ultranza:
nos brinda la confianza
para seguir y emprender
este arduo camino
sembrado de desatinos
somos todos peregrinos
más que lindo es saber!!
que hay gente como usted
que sus Mercedes dispensa
sin medida.... "sin control"
así como brinda EL SOL
sus rayos a todo el mundo
que generoso y fecundo
no sabe reconocer
entre buenos y villanos
solo conoce a QUEVEDO
será por casualidad?
que reconoce .....bah!!! complétenlo ustedes!!!
Invitado(O Cacique o Guaraní o Antonio)
de Tirios y troyanos
Gracias Anthony por tan delicada poesía.
Quiero recordarte lo que la reina Dido decía "no haré distinción entre tirios y troyanos..."
También ya sabemos de Eneas, por "voluntad de los dioses", no debía quemar sus naves allí sinoirse a fundar Roma.
Cariños
Mercedes.
SUBLIME, SUBLIME, SUBLIME, Oh Hypatia...
mariocesar
Fernando Pesoa....
Reseña biográfica
Poeta, ensayista y traductor portugués nacido en Lisboa en 1888.
Es la figura más representativa de la poesía portuguesa del siglo XX. Sus primeros años transcurrieron en Ciudad del Cabo mientras su padrastro ocupaba el consulado de Portugal en Sudáfrica. A los diecisiete años viajó a Lisboa, donde después de interrumpir estudios de Letras alternó el trabajo de oficinista con su interés por la actividad literaria.
La influencia que en él ejercieron autores como Nietzsche, Milton y Shakespeare, lo llevaron a traducir parte de sus obras y a producir los primeros poemas en idioma inglés. Dirigió varias revistas y pronto se convirtió en el propulsor del surrealismo portugués.
"Mensaje" fue su primera obra en portugués y única publicada en vida del poeta. Parte de su obra está representada por los numerosos heterónimos creados durante su vida, siendo los más importantes Alvaro de Campos, Ricardo Reis y Alberto Caeiro.
Falleció en Lisboa en 1935.
A continuación comparto con los compañeros, algunos de sus versos y rimas, de este poeta, que como se menciona más arriba, fue uno de los propulsores del surrealismo portugués.......de inspiradora influencia.
Amor es lo esencial...
Amor es lo esencial...
Sexo, mero accidente.
Puede ser igual
O diferente.
El hombre no es un animal:
Es carne inteligente,
Aunque algunas veces...
algo enferma.
Autopsicografía
El poeta es un fingidor.
Finge tan completamente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.
Y quienes leen lo que escribe,
Sienten, en el dolor leído,
No los dos que el poeta vive
Sino aquél que no han tenido.
Y así va por su camino,
Distrayendo a la razón,
Ese tren sin real destino
Que se llama corazón.
Invitado (O Cacique o Guaraní o Antonio)
-------------------------------------------------------------------------------- -------------------------------------------------------------------------------- « Fernando Pessoa: «Tengo en mí todos los sueños del mundo.
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«
Fernando Pessoa: «Tengo en mí todos los sueños del mundo.»
ó:
“Fernando Pessoa era un personaje misterioso…escribía con heterónimos (que no pseudónimos): Alvaro de Campos, Ricardo Reis, Alberto Caeiro. Todos ellos con una personalidad diferente, con una otra distintiva. Vale la pena leer la Antología poética y ver cuán diferente es un estilo de un “escritor” del otro. Pessoa se plantea el concepto de realidad. En especial vale la pena un poema titulado “Tabaquería”. En esta página hay una selección de poemas de Pessoa muy acertada:http://cosicasvarias.wikidot.com/pessoa
por cierto, eso de que mató a Alesteir Crowley es cierto o una leyenda urbana?”
Pessoa fue un auténtico ocultista (otro sinónimo más de gnóstico) , de eso no hay duda.
En cuanto a la historia de Pessoa y Aleister Crowley, esto fue lo que dijo Pessoa:
«Puedo aceptar que quisieran asesinar a Crowley, pero lo aceptaría con más facilidad si pudiera entender que un individuo, antes de ser asesinado, se molestara en escribir una carta diciendo que se suicidaba. A eso lo llamaría ser una buena víctima del mal».
Fernando Pessoa / A Boca do Inferno
Este veranito estuve de vacaciones en Portugal, disfruté de Lisboa y estuve en el precioso Cascais, donde aconteció el suceso…
De todas formas, esto no son más que especulaciones, comotodoelmundosabe, la magia no existe…
A ver qué te parece éste otro:
Apostilla (Aproveitar O Tempo!)
Y el que citas, Tabaquería, lo pego por aquí, porque el poemita se las trae…
No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Ventanas de mi cuarto,
de mi cuarto de uno de los millones del mundo que nadie sabe quién es
(y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?),
dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, cierta, desconocidamente cierta,
con el misterio de las cosas por debajo de las piedras y de los seres,
con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres.
Con el Destino conduciendo la carroza de todo por el camino de nada.
Estoy hoy vencido, como si supiese la verdad.
Estoy hoy lúcido, como si fuese a morirme,
y no tuviese más hermandad con las cosas
que una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle
la hilera de vagones de un tren, y una partida pitada
desde dentro de mi cabeza, y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos en la ida.
Estoy hoy perplejo como quien pensó y encontró y olvidó.
Estoy hoy dividido entre la lealtad que le debo
a la Tabaquería del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.
Fallé en todo.
Como no me hice propósito alguno, tal vez todo fuese nada.
Del aprendizaje que me dieron,
me descolgué por la ventana de detrás de la casa.
Fui hasta el campo con grandes propósitos.
Pero allí encontré sólo yerbas y árboles,
y cuando había gente era igual que la otra.
Salgo de la ventana, me siento en una silla. ¿En qué he de pensar?
¿Qué sé yo de lo que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pero pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan que son lo mismo que no puede haber tantos!
¿Genio? En este momento
cien mil cerebros se conciben en sueños genios como yo,
y la historia no destacará ¿quién sabe?, ni uno solo,
ni quedará sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.
¡En todos los manicomios hay locos chalados con tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna certeza,
¿soy más cierto o menos cierto?
No, ni en mí…
¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo
no estarán a esta hora genios-para-sí-mismos soñando?
¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas-
sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-,
y quien sabe si realizables,
nunca verán la luz del sol real ni encontrarán oídos de gente?
Pessoa. Genio.
________________________
“Fernando Pessoa: «Tengo en mí todos los sueños del mundo.»”
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1 fada
Curiosamente, en mi vida, tengo gente agrupada por fechas, y el grupo de los nacidos un 13 de Junio (como Pessoa), pues es de los más numerosos. En fín, que los conozco muy bien y que Pessoa no tiene nada de extraordinario, comparándolo con otros géminis del mismo día (año aparte), es más, si he dicho que es el grupo más numeroso, es porque cada individuo me aporta unas dos ó tres personalidades más.
(Ahora recuerdo que incluso una de mis perras es de un 13 de Junio, y si, también es una gran géminis, jejejeje)
2 Rafael
Recomiendo “El libro del desasosiego” del místico sin fe, Pessoa. Un saludo
Muy geminiano Pessoa, múltiples “personalidades” no pseudónimos!, un poeta exquisito, pensador genial, y como tal, con el alma herida, sera que ese dolor existencial es condición “sine qua non” de la genialidad……………
“¿Genio? En este momento
cien mil cerebros se conciben en sueños genios como yo,
y la historia no destacará ¿quién sabe?, ni uno solo,
ni quedará sino estiércol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en mí.” Fernando Pessoa
Fue genial aunque nunca se reconoció así,quizá torturado por lo efímero y la caducidad de la vida no encontró algo firme a que asir sus esperanzas,parece que el vacío y la desesperanza metafísica lastimaron siempre su espíritu.
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mariocesar
Pessoa y Crowley
En 1929, el poeta portugués Fernando Pessoa (1888-1935), quien sentía inclinación por la mística y la astrología, realizó este pedido de las Confesiones de Aleister Crowley (su autobiografía) a una revista que estaba publicándolas. Había seguido de cerca los escritos y actividades del mago inglés, que por entonces ya tenía fama.
Crowley y Pessoa entraron en correspondencia durante una larga temporada y tuvieron un encuentro en Lisboa.
En 1930, Crowley y su novia de entonces, Hanni Larisa Jaeger, una artista alemana de 19 años, de la que andaba locamente enamorado, llegaron a bordo del vapor Alcántara al puerto de Lisboa y tras ser recibidos por el poeta portugués, del que Crowley dijo que era una persona muy atenta, se alojaron en el Hotel de L'Europe. Se pasearon por Lisboa y por Cascais, comieron con Fernando Pessoa y lo pasaron bien, hasta que una noche, en la habitación del hotel, estalló una violenta discusión entre Crowley y su amiga, a raíz de una sesión de magia sexual. Al día siguiente, se trasladaran a Estoril por imperativo del director del hotel y Hanni desapareció sin dejar rastro de su paradero.
Crowley, muy preocupado, fue a ver a Pessoa y le contó sus penas.
Finalmente, logró localizar a su amada en Lisboa. Esta había recurrido al cónsul estadounidense y regresaba a Alemania.
Afligido, Crowley anduvo vagando por la costa y cuando llegó a la Boca do Inferno, se le ocurrió fingir su suicido para asustar a Hanni. Solicitó para ello la colaboración del poeta portugués. Escribió una nota, que dejó en la playa metida en una pitillera, cerca de la Boca do Inferno (un promontorio altísimo de roca, que lindaba con el mar):"No puedo vivir sin ti. ¡La otra boca del infierno va a engullirme, aunque no será tan ardiente como la tuya! Hisos! Tu Li Yu".
Dos días después abandonó Portugal y se marchó a Alemania en busca de su amante, que no solo le perdonó, sino que, impulsada por un vengativo Crowley, envió una carta al cónsul estadounidense elevando sus quejas, por la mala conducta que el pobre señor había tenido con ella.
Mientras tanto, Fernando Pessoa cumplió con su parte y avisó a la prensa de la misteriosa desaparición de "Sir Aleister Crowley". La noticia corrió como la pólvora, tanto en la prensa local como en el resto de periódicos europeos, desencadenando todo tipo de conjeturas sensacionalistas, que oscilaban entre las versiones de una muerte por asesinato o por suicidio, pasando por la posibilidad de que el mago tuviera un doble.
Con el tiempo, todo volvió a su cauce, aunque la relación entre Fernando Pessoa y Crowley se fue perdiendo, al parecer porque Fernando Pessoa sintió, cuando lo conoció en persona, que el mago inglés no andaba muy equilibrado.
Notas: para quién esté interesado en este episodio y le guste la novela policíaca, ha salido recientemente publicada una novela llamada" Pasajeros de la niebla" de Montserrat Rico Góngora. Ediciones B. La primera parte es real y la segunda es ficticia.
Invitado(O Cacique o Guaraní o Antonio)
Gracias por este "episodio" de las bambalinas del acontecer estético contemporáneo y de las confluencias de los proagonistas (conscientes o no) de esa poesía que se hace entre todos postulada por Lautremont y que dramatizaron CROWLEY y PESSOA... y gracias por el dato de la novela PASAJEROS DE LA NIEBLA...
mariocesar
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