Feliz día del escritor

¿Por qué se puede lograr un exitoso libro con solo vanalidades, personajes imposibles, situaciones absurdas, motivaciones inocuas y oraciones vacui? ¿Cómo hace la literatura para transformar un tema vulgar y pedestre en una teofanía luminosa y secular? ¿Por qué idealizamos la verosimilitud textual cuando intuimos que las palabras están por naturaleza inhibidas de atrapar la realidad? ¿Cómo hace la literatura para transformar las peores miserias humanas en una sublime expresión de arte? ¿Cómo explicar que una situación paupérrima, repulsiva, inquina, común y asimismo nítidamente apócrifa; puede consagrarse en lo mas rico de una biblioteca?




¡Ay palabra! ¿Cuántos mundos has creado, cuántas verdades inventadas? ¿cuántas veces me has seducido y cuántas compungido?, ¿cuántas veces me has aclarado, cuántas enojado y en cuántas confundido? ¿En cuántas formas te has ocultado, de cuántas evidenciado y por qué ocasionalmente olvido? ¿Cuántas veces falsa y tantas otras epifánica?


Con ciertas ínfulas exegetarias, podríamos acordar que, la crisis actual del mundo es la crisis de la palabra. Es la realidad quién nos está acosando. Ciertos saberes no clásicos nos están desafiando. Hay una tenue revolución en proceso, y esa sutileza es muy peligrosa. Aprendimos a enfrentar la violencia con violencia, pero somos vulnerables ante la timidez del cambio imperceptible (por lento y sosegado).




El matrimonio entre el universo con la palabra, está atravesando un mal momento, se están divorciando. Tal como la nada distingue al ser del todo, es menester que intervenga el silencio para reconciliarlos. La evidencia, la tercera en disputa; ha adquirido formas irreverentes y capsiosas. El miedo nos carcome, porque ya la palabra no nos pertenece, nos domina. Ese alumno que superó al maestro.


Pero ese miedo es quien motoriza la expansión de la palabra, achica el universo, lo trae de nuevo a nuestro lecho. La vida en la palabra es clausura, y la literatura poética la masturbación. El sexo es sexo porque de carne soy y rumbo a la carne voy, pero solo en la palabra hallarás el amor. Hay vida mas allá de la muerte, porque la palabra es inmortal.




La palabra no puede hacerle justicia a lo que siento, porque no pueden contenerme ni contenerse. Pertenezco a esa dimensión llamada al silencio; condenado a amar eternamente a la misma literatura que nunca me ha aceptado. Hay castigos que Fausto ni el Dante han imaginado, y aun sigo adentro.

Puesto que, la palabra no es el lenguaje de la realidad, es la forma que construyó el alma humana para decirnos ¡Acá estoy, no me olvides! Si el universo parece sólido, es porque el alma puesta en la palabra lo preserva unido. La palabra de no ser divinidad, sin duda es mujer; porque nunca la termino de entender. Como tampoco entiendo al destino. Hay veces que maldigo mi ateísmo, porque realmente me gustaría poder vociferar tal sentida plegaria ¡Por favor Dios, protege a los lectores de mi pluma! ¡Ojalá fuera un escritor!



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