Sobre Rayuela de Julio Cortázar

Hace tiempo escribí un ensayo para la universidad, y con buena suerte y creo algo de buen escribir me gané el concurso de Ensayo de 2010 en la FACSO de Quito.

Pasa a Leer mi ensayo sobre Rayuela, de Julio Cortázar, una mezcla de la ficción y sus consecuencias en mi vida con el libro de ensueños que es Rayuela.

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Originalmente el Ensayo apareció en una revista autogestionada que solo tuvo 1 numero.

Aquí un fragmento del texto.

“Pero no se podía hacer otra cosa que mirar a La Maga tan hermosa al borde de la rayuela y desear que impulsara el tejo de una casilla a otra, de la tierra al cielo.” (Rayuela – Julio Cortázar)

Mi Maga y la Maga

Este es el vals de La Maga angustiada por el futuro. Para mi vida, todo fue un revoltijo de gran obra teatral, donde faltaron personajes; y otros aparecieron recién del lado de acá, cuando ya todo estaba perdido. Mi Maga apareció para voltear mi mundo de cabeza al mismo tiempo que leía el libro.

Pero mi experiencia no fue la de la mujer novelada que desapareció del mundo, apenas apareciendo en otro cabello y cuerpo, bajo la forma insolente de la menos esperada mujer.

La mía era -y es aún- un ser de gritos y luego profundos silencios. Silencios que son charcas de ranas hambrientas; con un criticismo de barricada y concierto fallido. Un contacto profundo con la magia de ese “simplemente vivir” y ese “piensas demasiado” del que hablaron los surrealistas y al cual una vez y otra traicionaban. Ese vivir que era vivir poético.

Su fuerza consistió siempre en poder entender tan bien cosas que a fuerza de saber yo mismo había olvidado, es decir, cosas como que algo tan sencillo como un abrazo es sentir el corazón del otro cerca del de uno.

Estoy cansado de la inteligencia.
¡Si al menos con ella se notase algo!
Pero solo noto un cansancio en el fondo, como se adhieren a las copas aquellas curvas que el vino tiene y amodorran el vino.
Álvaro de Campos (Fernando Pessoa – Tabaquería).

No en vano se dice que las moscas hacen apestar el perfume cuando se atoran en el frasco.

Ella (mi Maga) me arrancó para siempre la idea de una forma de querer burgués y adocenado, así como la idea de un amor en el que se conserva el honor, el pudor o la inocencia. Su querer fue una invitación a vivir de otra manera, de una que tenga por finalidad acabar a patadas con el absurdo, de rascarle un rato la panza y de pronto: ¡Zuppp! ¡Ptas!… Nada, acabar con ese bicho que mora en la modestia y la comodidad. Quererla fue lanzarme dentro de mí mismo (valga la redundancia), con tal violencia, que del salto acababa cayendo en sus brazos. Pasar de la otredad a la juntidad, dejarle libre, y por un azar que no busco comprender: volvía.

Fabriqué gloria y amor puro, pues en total libertad me quiso ella. ¡Cómo no haber amado su vaivén entre infierno y cielo! Su empezar a bajarme de mi nube en vez de invitarme a emprender el descenso (sé que ambas expresiones son lo mismo, solo que la primera es más cruda, menos prosaica, más apasionada).
(...)