En este mundo, en algún momento, todo se vuelve a contramano. Y es cargoso, seguir el paso, y se convierte, a contramano. Camino solo, aunque enamore, y me enamore, venimos solos. Y aunque me encuentres, o yo te encuentre, aunque empatemos, nos vamos solos.
Y todo se cuestiona, y todo se transforma, ¿y porque todo se tiene que explicar? Yo soy el arte, de algún poeta, y no me pidas explicación. Vengo de madre, vengo de padre, soy el invento, imaginación.
Está la chance, siempre la chance, de que las cosas, se crucen mal. Mientras se viva, tengo la oportuna o inoportuna posibilidad. Las fichas, de los fichines, del los escritos, por inventar.
Y todo se deroga, y todo se transforma, ¿Y porque todo se tiene que explicar? Vos sos el arte, yo soy el arte, somos palabras, somos inventos, no existe más.
Y todo se cuestiona, y todo se transforma, ¿y porque todo se tiene que explicar? Yo soy el arte, de algún poeta, y no me pidas explicación. Vengo de madre, vengo de padre, soy el invento, imaginación.
Está la chance, siempre la chance, de que las cosas, se crucen mal. Mientras se viva, tengo la oportuna o inoportuna posibilidad. Las fichas, de los fichines, del los escritos, por inventar.
Y todo se deroga, y todo se transforma, ¿Y porque todo se tiene que explicar? Vos sos el arte, yo soy el arte, somos palabras, somos inventos, no existe más.