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Poemas míos

Arte•Fecha desconocida
Violencia es mentir

Modificaciones en la conducta.
El tango nos dejó tirados en la banquina.
El roce intencionado de los cuerpos vestidos,
embarazados de vergüenza ajena.
Misterioso, el privilegio genital,
sustentado por machistas pollerudos,
enfría la soledad en las sillas de ruedas,
testigos sobornados con pieles de ciervo,
la traición que tarda demasiado en llegar:
se hace desear como si fuera sexo.
El Enemigo no importa,
es un cuento para asustar a niños paranóides.
Lo único que nos aterra,
está dentro de nuestro plato de arroz,
es una gotera de líquido negro.
La confusión, la puñalada milonguera.
Y traicionar, lamentablemente, aún no forma parte
de las buenas costumbres argentinas.
Nos traicionamos en ciclos astrológicos,
en los años bisiestos y como regalo de comunión.
La memoria borrará las miserias.
Modificaciones mínimas.
Hoy a él, mañana a vos.


Espasmo

La mano sobre el muslo
dentro del espejo
toma su cadenita dorada
que se enreda, tironea y duele
una mueca disimula, de dolor
y están, ahora,
en su momento,
su momento de gloria
congenian,
y como estaba previsto
la parte de adelante echa
burbujas de rabia azucarada

Si hace falta hundir la nariz en el plato,
lo vamos a hacer, por los tipos que huelen a tigre,
tan soberbios y despiadados.
Violencia es mentir



Sangre Sucia

Un coágulo
entorpece
tu circulación
es mi pobre nombre
que te recorre
ya te vas a librar de mí
cuando te cambien
la sangre
como a Keith Richards.


Arpegios

Los arpegios caminan
en puntitas de pie
se expresan vulgarmente su amor
con soplos de frutilla y purpurina.
Ahora le cantan al sur,
porque ahí el eco
los vuelve vaporosas sinfonías


Licor

Me conservó
en una botellita llena de formol,
los polvos de los años
me ocultaron de su memoria.
Y una madrugada de desesperación,
me bebió creyéndome algún alcohol.


Emil Nolde

Me despierto bajo el agua,
estoy rodeado de cisnes muertos,
mis pies están atados
con cadenas a un piedra,
el agua esta helada,
la superficie con escarcha
y plumas ensangrentadas.
Por el cielo, pasan aviones de propaganda
vitoreando el triunfo
de la Revolución Bifocal.
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