Muscaria - Propio (Bizarro + continuacion)

¿Tiene usted afinidad con el dolor ?¿o es acaso uno a de esas personas que ante lo desconocido dispara antes de preguntar, para luego mirar el cadáver orgulloso sin darse cuenta del pecado engendrado -el que a las seis iglesias alimenta- mientras su rostro se ruboriza en insípidos vanaglorismos del alma insulsa; es para usted la muerte un cruel verdugo? El Dolor, agobia solo el alma del más decadente de los seres -el humano-, desde donde arden las estrellas hasta la bóveda celeste que cuela la blanquecina esencia de los astros en delicados hilos piadosos a los ojos de las criaturas de Gaia. El más angustiante de los dolores: la muerte, ¡no!, la muerte solo es el primer escalón en el eónico infinito, donde yace el todo, donde reside la felicidad, donde la Divina Providencia es un concepto de mentes arcaicas, energúmenas ¡ignorantes! La muerte; esta solo yace tras la voluntad que como el Sol en su despertar, con ferocidad, eleva a sus hombros el día -que no es tarea fácil, fíjese cuanto le cuesta al ludópata dejar el juego, al alcohólico el ajenjo, al drogadicto a su dosis, al hipócrita su vida; esa voluntad que solo puede ser erigida con el trabajoso sacrificio de lo que hoy llaman humanidad, solo comiéndonos la carne pútrida de nuestras propias extremidades liberaremos al alma del pecado carnal, para poder morir en nosotros mismos y renacer, esta vez mas vivos que antes- así de cálida su presencia, como así de fría su ausencia, esto se aplica también a la falta de voluntad, la falta de voluntad por matar, matar todas las ovejas -que son lobos-, erradicar todas las pestes -que son alimento y Legión-, enjuiciar a los pecados -que son virtudes-, todo transgiversado, en espiral, ¡confusión! es lo que aquel que no me atrevo a nombrar en esta pagina ansia, ¡confusión! la que yace en el corazón del hombre contemporáneo, vago y mundano, ¡confusión y más confusión! que ondula entre líneas, nublando la visión y el entendimiento. Volver al todo y no ser nada, ser nada y ser todo; solo la muerte lo consigue. Matanza y genocidio de las Legión, no dejando títere con cabeza, ni pregunta sin respuesta. ¿Tiene usted afinidad con el dolor? -a medida que estas líneas se manifiesten, seguro la tendrá- <> Por el jardín se paseaba entre fragancias y colores, algo en su vientre engendraba ya de 7 lunas, desflorada. ¡Ah premonición desdichada! La de la sádica anciana "A las 9 lunas no llegaras antes de eso tu vientre lo rechazara porque es malevolente de verdad". Su vientre en cólico espasmo se retorcía lagrimas por sus ojos corrían era mayor el dolor de saber ¡lo malevolente de ese ser! (Que desde temprana edad rasguñaba la piel de la madre que era de el sin importarle -cruel-) ________________ El niño sobrevivió -La madre, no- ________________ ¿Es para usted la muerte un cruel verdugo?, cada uno de los avaros anfitriones de lo que algunos seres llaman destino, en su mazo solo juegan con Ases -rojos-, extraño mazo por cierto, de solo 7 naipes. (Aunque dicen voces avernales que uno de ellos hace trampa, tiene 9 -que es 6- ) Entre ellos Seth ¿Conoce usted a Seth? es un-a encantador-a serpiente de 7 cabezas, cada una ostenta en sus severas mandíbulas un naipe, siete rojas cabezas, que a veces van acompañadas de una dama al evento: Apocalipsis. ¿Es usted Perseo? -entonces no desenfunde, lector- el destino; tiene escrito desde antes su epitafio, no ilusione al corazón en putrefacción, no es dueño de su vida ni posee libre albedrío, no es epifanía encontrar a Dios, es todo una mera ilusión. Es marioneta y peón, lejos de ser titiritero o rey, ni príncipe ni Gardel. La muerte no es verdugo ni asesino, ni amante apasionado ni accidente inesperado, es una jugada de cartas sin apuestas, ni riesgos. Ahora que esto ha quedado claro, la muerte se vuelve luz -o hasta aquí no hubiese llegado, lector-. No hay forma ni manera de contradecir mi verdad, ¡porque es mía! -mejor reclínese, esto recién comienza- ________________________________________________________________________ Como palabras que masturban palabras con su roce, una paralela a la otra, tejo en su testa cual viuda negra marañas de hipocresía y vana poesía. ¿Sabe, recorrí los infiernos con Dante una vez -no baje en ninguno de sus puertos, porque desde la seguridad de la barca podía mirar a aquellos torpes catetos que se hacen llamar navegantes, navegantes que en puerto seguro [aunque infernal] se regocijan de los beneficios del momento, tierra bajo sus pies [aunque ardiendo] pero prefieren sus pies asar, sus almas exudar que navegar en aguas infestadas de recuerdos de otras vidas, para martirizar las presentes; es a esto que me di cuenta del predicamento, yo navego en recuerdos de otras vidas , en esas aguas se ahogan mis necesidades, vicios y placeres, es aguda la sensación, aturde la sien hasta casi explotar, retumba en cada vena del cuerpo como tic-tac y se manifiesta con mi falsa personalidad-,ahora, navega usted esas aguas? - Me alegra haya decidido ponerse cómodo, porque esto lo pondrá incomodo y tendremos que atravesar ese proceso nuevamente, aunque una vez ya sabido (como es el caso) será más sencillo [Y así lector, poco a poco se volverá masoquista como yo; pero se acostumbrara, tres mil veces esto vivirá] - ¿Recuerda al dolor? Pues quíteselo de la cabeza -un instante-, porque ahora hablaremos de mi felicidad. Mi felicidad comienza: ¡ahora! <> ¡Ahora! Que a sus tripas puedo llegar sin contenerme con la razón ni hipócritas leyes de la civilización ¡Ahora! -que usted lector, es mío- Que con mis garras, sonrisas en su rostro puedo moldear que el odio y el acervo en su corazón puedo germinar que de mi semen oral lo puedo embarazar ¡Ahora! -que soy usted- ¿Me siente? Si no lo hace, busque consuelo en alguna prostituta de baja calaña o en la sonrisa de uno de sus obesos y ponzoñosos hijos o burda mujer que lleva en su hogar la corona de Esposa cuando debería ser la de Zorra. Una vez saciado su instinto animal y con el intelecto y el alma limpios, vuelva, súframe y libérese. Llore si es necesario, pero no en mi presencia, me asquea su existencia tanto como la mía propia. La felicidad, es eso, es lo que tengo desde que llegue a conocerle -pero no se sienta halagado, la victima es usted- una vez que fornique con su mente y agote sus sentidos estará listo para renacer, la opulencia de mi atrevimiento esta ligada a la necesidad de que le abofeteen el rostro, si siente le parten la mandíbula de un ardido golpe, no se preocupe -nada que no mereciera-. Es trágica la opera de las relaciones amorosas, ¡¿Verdad, que es necio erigir sobre los corazones, ejecutar malabarismos amatorios con dinamita, comprender la sodomía, y la orgía -¿porque no?- de los caprichos renegados, que con artes maliciosas han sido engendrados?! <> A los 6 miraba en su cocina mientras era alimentado. El brillo metal retocado (por el sol) de una fina cuchilla. Ese era su capricho, su capricho a los 6. En el olvido quedo Su capricho no cumplió. 6 más pasaron su capricho al fin acometió mientras en el suelo su papa se desangro. _______________ El Hijo sobrevivió -el padre, no- _______________ (Era el cura un pederasta, solía ser bueno [hasta que fue malo], como todos los hombres. Destilaba sus pecados azotándose, pero era sádico, era costumbre y fue malo. El niño debió vivir ahí mucho tiempo, 6 años -hasta ser hombre-, si después de todo, así se le puede llamar a lo que resulto después de esos 6 años, hasta que fue hombre ¡6 años!). <> El cura pederasta, de la inocencia abusaba tras cortinas de oro se escudaba. Santos Griales, Biblia y Crucifijo ya que aquellos eran todos sus hijos. Un hombre Santo, ni San, ni Son –Sansón- De larga sotana negra, mas oscura su perversa entre pierna bebía de la infancia, de la ilusión. Jugaba con los glúteos blancos de aquel pequeño varón, tocaba el cielo con las manos el infierno con sus genitales. ¿Tiene usted afinidad con el amor? Soy Vesubio cuando de esto se trata, ya vera porque. Seguro lector, que esta vez su afinidad es mayor, seguro es un ser pasional -como yo- ¿Ha amado a una mujer intensamente? “Todas las cosas bellas y sublimes son de origen maldito, pues nos arrastra a la locura profunda del abismo y nos hace disfrutar hasta el dolor como parte de su consecuencia, dulce dolor que das vida, que nos aciertas, que nos arrodillas y aun así se busca sin darse cuenta” ¿No es así el amor? Ergo, el dolor y el amor son uno. ¿Tiene usted afinidad con el dolor? Claro que si, si lo disfruta tanto como el amor. El amor es dolor El amor es placer Los placeres en exceso son veneno (¿) El amor es veneno (?) El amor no es más que la eutanasia a las debilidades animales, al instinto primitivo -que tanto nos gusta, puesto que en ello sufrimos y enfermamos-, pero hablo del amor verdadero, el que viene de la esencia, el que viene de Dios, porque viene del TODO. Ese amor no es veneno (lo que hace falso al silogismo). Es penoso ver como los hombres, como raza, claman -vanos- ser seres amorosos, perjuran conocer el amor y todas las virtudes inherentes a el. Cuando no es mas que la lujuria (lobo) paseándose, liberando sus feromonas entre esencias (ovejas) débiles para traerlas al infierno -la tierra-. Conclusión: El hombre no conoce el amor. ¡Momento!, me percato y apenas lo digo, porque usted ya se ha dado cuenta -como tenia planeado- de que mi afirmación es falsa, falsa, como todo lo que ha leído hasta el momento. Soy un Demonio que puede prometer respuestas cuando su meta tal vez sea solo fornicar con su mente -hago hincapié-, eyacular en su psique, para lamerla y recuperar lo que es mío, dejándole solo mi saliva aun tibia. ¿Era usted afín con el dolor? Porque de ser así, bienvenido, podrá seguir leyendo y llegar a la conclusión que temprana se hace presente: Todo es amor. Si no lo era (afín), le recomendaría no seguir leyendo porque lo que ante a sus ojos esta por develarse escapa a aquel que no haya sufrido los estigmas del dolor de otras vidas para dar finalmente con este texto, que es mi voz que es la recompensa, que es el amor. <> 6 desde su capricho, 6 mas desde que lo cumplió, otros 6 desde que a hombre llegó. Fue esa la misma noche, que al cura fantoche la vida quito. ____________________ - Y fue hombre, malo - ____________________ __________________________ CONTINUACION __________________________ ¿Le gusta el caviar? , si gusta y posee de un paladar refinado no gustara de las palabras que vocifere antes, ni las que vendrán, porque busco al burdo lector, al ignorante, al de paupérrimo intelecto. Del Erebo me elevo como perverso Ave Fénix, de las entrañas viscerales –si, entrañas viscerales, no me tome por tonto, yo a usted si- de la tierra agusanada resurjo, pútrido y mal oliente solo para abofetearle con mi aliento -aun mas hediondo-, ese que sale de mi boca, ese que envuelve en hipnótica danza al suyo para fundirse en un beso suyo/mío contagiando este mal que me aqueja, esta verdad que vomito y solo los perros de la calle se atreven a probar, ahora que tengo a un humano -a usted- mi regurgitada esencia es ambrosia a los labios del impotente, desagradable, hipócrita, insulso, petulante lector. ¿Acaso no ve mi entrega y compromiso para con usted, estimado? [A quien más sino]. Me remuerde la conciencia otorgar estas palabras a su persona, porque no es mas... ¡Ah cierto! conciencia que ya no poseo, lo que vuelve inocua a esta sentencia que aun así plasmo como pintor en lienzo, poeta en verso, escultor en escultura, prostituta a cliente, violador a niña -bueno, no tan inocua entonces-. No es mi intención confundirle, sino, para bien, tomar ese enjambre de ideas que es su seso y en vez de desenmarañarlo, presionarlo a su origen, tomando esa masa chorreante, insípida y fría, uniendo cada lazo, cada vena, cada neurona -con mis propias manos, tal vez y solo tal vez para luego lamerle- para que todo sea uno pero antes de eso debo llevarlo a la tormenta -de los pelos-, para pasearlo por el abismo (desnudo) y entregarlo a mi amo y señor El Caos. << Génesis >> Su vida finalmente comenzó ahora era un hombre ya mayor. Su esperma esparció, en cuanta fulana encontró De Onán un servidor, y de su homogéneo, adulador. Era de corrupción su esencia -aun lo es- era innata su malevolencia. [Lo dijo la anciana -sádica-] (No olviden a la madre… y al padre). Olvide la objetividad, destierre la moralidad, exilie la obediencia, descarte a Descartes, lo quiero rebelde para eso he de sacudirle la mollera, irreverente -mi naturaleza-. Se comenta que la lectura de los buenos textos antiguos ayuda a formar el espíritu, aunque sólo a condición de leerse con prudencia (característica de un espíritu ya bien formado), si me ha entendido, será imprudente -a menos que sea terco / pero sí lo es, también sirve a mi propósito- ¡No puede escapar de mí! (Aunque de antiguo este texto no tiene nada, a menos que en otra vida, en las manos de algún sabio una pluma pendenciera y morbosa haya hecho cosquillas ¡maldita!, pidiéndole que buscara papel, la pluma en su baile sedujo a aquel hombre, que cuenta no se dio, de cómo lo poseyó, ¡aquella pluma maldita! -eso dice la historia- y este legado ya entrego en otro tiempo, en otra galaxia o universo) [Por cierto, una historia que solo vive en mi cabeza]. ¿Gusta del caviar? -porque yo siquiera lo he probado- estas palabras [hasta ahora] no son más que el reflejo vampírico en un espejo mantrico ancestral llamado papel; una muestra gratuita de mi egocentricidad y megalomanía, mi divinidad y luciferismo. Pero si hasta ESTA exacta palabra sigue mi huella -entre pantanos y reptiles, niebla y grises nubes- es porque es en naturaleza masoquista o bien, el sabor de mi sangre le recuerda a los senos maternos de los cuales, furtivo, usurpaba el alimento en épocas felices, épocas de ignorancia, porque hoy, a través de mi, la verdad azota su puerta cual austero casero, tentacular es mi alcance en su psique y ventosas mis palabras que se arraigan en usted, que le aprisionan, como arenas movedizas, como derrumbe a desafortunado, como vicio al viciado. Así que mi amigo, si mi amigo lector ¿Quiere usted a rienda suelta saberme? <> De copa en copa, de puta en puta, de sexo en sexo, la vida no tomo en serio Su corrupta alma -in vitro- el poco espíritu quebranto. Lagrimas nunca vomito, sonrisas nunca parió. _________________ -Comenzó a matar, empezó por prostitutas- _________________ ¿Ha amado intensamente a una mujer? ¡Ah cuan inocentes son los niños! ellos solo pendientes de los cuidados de sus padres y mínimas necesidades más alguna distracción. Nosotros, hombres, torturando nuestra existencia con definiciones de amor, la búsqueda de la perfección y la inacabable ego-proyección directo al éter de nuestro subconsciente, forjando espadas de lujuria para batallas con el amor. ¿Corta más la pasión o la mala intención, el enamoramiento o el odio, la ventisca helada de la indiferencia o la brisa cálida del desamor, el albatros al viento o el rostro de la insolencia, la mentira piadosa o la cruel verdad, el eterno sufrimiento o la efímera felicidad, el agobiante cuchillo del tiempo o la fina necesidad, corta más? Diomedea exulans, es su respuesta -si la busca, si se la doy-