En un bar, tras el empañado vidrio,
un menguado cuerpo de pulverizado fakir.
Mirada de aciago en la cuencas del niño,
Sobre sus hombros cayó el mundo a dormir.
Veo girar su inope cuerpo por la moneda
que entregará pan para el día, desequilibrio futuro.
Su mirar se estira de tanta hambre acumulada,
y me deja el corazón partido del encuadre en exabrupto.
Salgo con un gesto verde y hallo el tormento en la vereda,
intento equilibrar el viento que lo desestabiliza crudo
como un pirata cruel y ciego en busca de la espada.
En sus dientes veo el derruido esmalte sin indulto
y hallo la pregunta antes que mi respuesta.
¿Podrá a los seis años recuperar su rumbo?
¿Cuántos niños como el tendrá el mundo?
Habrá que mover
pies, manos y seseras abandonando la encuesta,
maniobrar céleres para aniquilar la indiferencia
y acomodar la balanza en el punto justo,
desarmando las fábricas de inútiles condones políticos
y mezclar el hierro con el cemento construyendo escuelas.
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