... ( escrito propio)

Entró al cementerio muy temprano. Le gustaba Chacarita por las mañanas. Había sol y muy poca gente. La discreción de los muertos. Cuando llegó, habia una mujer muy mayor arreglando unas flores a dos tumbas de distancia. Bastante léjos podía ver a unos tipos con sus ropas municipales que a pala y pico removían la tierra. Cargó la pipa, apisonó el tabaco y lo encendió. Se puso a fumar y esperó a que la mujer se fuera. Hizo un pocito con el cortaplumas y enterró la hebilla de bronce del cinturón del vigilante que estaba dos metros más abajo. Desarmó el envoltorio de papel y lo puso sobre la tierra, delante de la cruz. En madera terciada que había pintado de blanco, con letras negras se leía claramente " Acá se pudre, comido por los gusanos, un hijo de puta". Ni se tomó la molestia de ver si venía alguien. Se abrió la bragueta y meó sobre la tumba. Cuando volvía, se acordó de aquella mañana. -¿Porqué no silbás ahora, hijo de puta?". @ToxxiKgirl Como siempre gracias por leerme y comentar