"La poesía no es del que la escribe sino del que la necesita"
Taringueros,
Para los que lo saben y los que no, hoy 13 de junio se conmemora el día del escritor en la Argentina.
¿Por qué se eligio el 13 de junio como fecha para conmemorarlo? Se eligió esta fecha porque el 13 de junio nació en Córdoba el escritor Leopoldo Lugones.
Su vida
Lugones nació precisamente un 13 de junio (1874) en Villa María del Río Seco (Córdoba) y falleció el 18 de febrero de 1938 en el Delta del Paraná (Tigre, Buenos Aires). Su familia era tradicionalmente cordobesa y en la capital provincial cursó sus estudios superiores. Hijo de Santiago Lugones y Custodia Argüello, era el mayor de cuatro hermanos, y ya a los diez años se destacaba por su memoria y su gusto por la lectura.
En su etapa universitaria en Córdoba, desarrolló su veta literaria y de periodista. Se definió tempranamente como anticlerical en el pensamiento libre y hasta llegó a fundar un centro socialista, aunque su pensamiento, siempre polémico, fue cambiando con la edad, a tal punto que en 1924 hizo famosa en Ayacucho la frase “ha sonado en América la hora de la espada”. Es que siempre estuvo volcado de lleno a la discusión por el destino de un país que él veía a la deriva y desorientado.
En 1896 su vida dio un vuelco decisivo: se casó con Juana González y se mudó a Buenos Aires, donde se unió a un grupo socialista de escritores rebeldes contra el orden social y político, que integraban José Ingenieros, Roberto Payró, Alberto Gerchunoff, Miguel Ugarte, Ernesto de la Cárcova.
Ganó prestigio como poeta, orador y polemista, y comenzó a publicar en periódicos como el socialista La Vanguardia (desde allí canta a la ciencia y a la igualdad, llama a la lucha por las ideas y hasta deja traslucir sus dolores) y el roquista Tribuna, y también en La Nación (gracias a su amigo Rubén Darío), donde llegó a dirigir el suplemento literario.
En 1897 nació su único hijo y publicó su primer libro: Las montañas del oro (poesía). Fue la primera obra de su prolífico legado, que lo convertiría en una de las figuras centrales de la cultura argentina.
Su obra
Las primeras tres décadas del siglo XX dieron marco a su extensa obra:
Comenzó en 1904 con el ensayo El imperio jesuítico, continuó con La guerra gaucha (un relato histórico sobre la epopeya de Güemes, 1905) y se sucedieron Los crepúsculos del jardín (1905), Las fuerzas extrañas (1906) y Lunario sentimental (1909). En 1910 publicó Piedras liminares; Prometeo; Didáctica; Odas seculares y Las limaduras de Hephaestos.
La década siguiente la inició con Historia de Sarmiento (1911), a la que siguió Elogio de Ameghino; El ejército de la Ilíada; El payador (conferencias sobre Martín Fierro dadas en 1916); El libro de los paisajes; Las industrias de Atenas; Mi beligerancia y La torre de Casandra.
Su último decenio como escritor comienza con El tamaño del espacio (1921), obra que precedió en los años 20 a Las horas doradas; El romancero; Filosofícula; Estudios Helénicos; Cuentos fatales; El imperio jesuítico (donde muestra la activa labor de los misioneros jesuitas en el país); La reforma educacional; Nuevos estudios helénicos; Poemas solariegos; La patria fuerte; Política revolucionaria y La grande Argentina, estos cuatro últimos de 1930.
En 1930 también publica Acción, donde reúne sus famosas conferencias en el teatro Coliseo, en las que se refiere a temas patrióticos y habla sobre la invariable sentencia de los pueblos. Finalmente, su libro póstumo es Romances del Río Seco, una obra en poesía.
Algunos Poemas
Poemas dedicados a los escritores
Poemas de escritores argentinos
Feliz día del escritor a todos los escritores taringueros, a todos aquellos que encuentran en escribir una forma diferente de ver la vida, a los que alguna vez con una lapicera y un cuaderno vacío delante suyo sintieron eso.
De yapa, acá en este link les dejo un cuento mío:
TODOS MIRARON
Saludos,
LudoMatic.-
Fuentes:
Biografia:
http://www.edicionesdelsur.com/diaescritor.htm
Poemas:
http://www.los-poetas.com/c/lug1.htm
(Bukowski)
http://amediavoz.com/cortazar.htm (Cortázar)
http://www.poemas-del-alma.com/jorge-luis-borges.htm (Borges)
(Aunque usted no lo crea, este post no citó a la wikipedia)
Taringueros,
Para los que lo saben y los que no, hoy 13 de junio se conmemora el día del escritor en la Argentina.
¿Por qué se eligio el 13 de junio como fecha para conmemorarlo? Se eligió esta fecha porque el 13 de junio nació en Córdoba el escritor Leopoldo Lugones.
Su vida
Lugones nació precisamente un 13 de junio (1874) en Villa María del Río Seco (Córdoba) y falleció el 18 de febrero de 1938 en el Delta del Paraná (Tigre, Buenos Aires). Su familia era tradicionalmente cordobesa y en la capital provincial cursó sus estudios superiores. Hijo de Santiago Lugones y Custodia Argüello, era el mayor de cuatro hermanos, y ya a los diez años se destacaba por su memoria y su gusto por la lectura.
En su etapa universitaria en Córdoba, desarrolló su veta literaria y de periodista. Se definió tempranamente como anticlerical en el pensamiento libre y hasta llegó a fundar un centro socialista, aunque su pensamiento, siempre polémico, fue cambiando con la edad, a tal punto que en 1924 hizo famosa en Ayacucho la frase “ha sonado en América la hora de la espada”. Es que siempre estuvo volcado de lleno a la discusión por el destino de un país que él veía a la deriva y desorientado.
En 1896 su vida dio un vuelco decisivo: se casó con Juana González y se mudó a Buenos Aires, donde se unió a un grupo socialista de escritores rebeldes contra el orden social y político, que integraban José Ingenieros, Roberto Payró, Alberto Gerchunoff, Miguel Ugarte, Ernesto de la Cárcova.
Ganó prestigio como poeta, orador y polemista, y comenzó a publicar en periódicos como el socialista La Vanguardia (desde allí canta a la ciencia y a la igualdad, llama a la lucha por las ideas y hasta deja traslucir sus dolores) y el roquista Tribuna, y también en La Nación (gracias a su amigo Rubén Darío), donde llegó a dirigir el suplemento literario.
En 1897 nació su único hijo y publicó su primer libro: Las montañas del oro (poesía). Fue la primera obra de su prolífico legado, que lo convertiría en una de las figuras centrales de la cultura argentina.
Su obra
Las primeras tres décadas del siglo XX dieron marco a su extensa obra:
Comenzó en 1904 con el ensayo El imperio jesuítico, continuó con La guerra gaucha (un relato histórico sobre la epopeya de Güemes, 1905) y se sucedieron Los crepúsculos del jardín (1905), Las fuerzas extrañas (1906) y Lunario sentimental (1909). En 1910 publicó Piedras liminares; Prometeo; Didáctica; Odas seculares y Las limaduras de Hephaestos.
La década siguiente la inició con Historia de Sarmiento (1911), a la que siguió Elogio de Ameghino; El ejército de la Ilíada; El payador (conferencias sobre Martín Fierro dadas en 1916); El libro de los paisajes; Las industrias de Atenas; Mi beligerancia y La torre de Casandra.
Su último decenio como escritor comienza con El tamaño del espacio (1921), obra que precedió en los años 20 a Las horas doradas; El romancero; Filosofícula; Estudios Helénicos; Cuentos fatales; El imperio jesuítico (donde muestra la activa labor de los misioneros jesuitas en el país); La reforma educacional; Nuevos estudios helénicos; Poemas solariegos; La patria fuerte; Política revolucionaria y La grande Argentina, estos cuatro últimos de 1930.
En 1930 también publica Acción, donde reúne sus famosas conferencias en el teatro Coliseo, en las que se refiere a temas patrióticos y habla sobre la invariable sentencia de los pueblos. Finalmente, su libro póstumo es Romances del Río Seco, una obra en poesía.
Algunos Poemas
EL AMOR ETERNO
Deja caer las rosas y los días
una vez más, segura de mi huerto.
Aún hay rosas en él, y ellas, por cierto,
mejor perfuman cuando son tardías.
Al deshojarse en tus melancolías,
cuando parezca más desnudo y yerto,
ha de guardarse bajo su oro muerto
las violetas más nobles y sombrías.
No temas al otoño, si ha venido.
Aunque caiga la flor, queda la rama.
La rama queda para hacer el nido.
Y como ahora al florecer se inflama,
leño seco, a tus plantas encendido,
ardiente rosas te echarán en su llama.
Deja caer las rosas y los días
una vez más, segura de mi huerto.
Aún hay rosas en él, y ellas, por cierto,
mejor perfuman cuando son tardías.
Al deshojarse en tus melancolías,
cuando parezca más desnudo y yerto,
ha de guardarse bajo su oro muerto
las violetas más nobles y sombrías.
No temas al otoño, si ha venido.
Aunque caiga la flor, queda la rama.
La rama queda para hacer el nido.
Y como ahora al florecer se inflama,
leño seco, a tus plantas encendido,
ardiente rosas te echarán en su llama.
LAS HORAS DORADAS
Cuatro bellezas tiene el año,
Cuatro bellezas como tú,
Que me enumera el bonzo extraño
Con su puntero de bambú.
Es la primera, al desperezo
De un amor todavía leve,
La temprana flor del cerezo
Que se mezcla a la última nieve.
La segunda es el sol del estío,
Que en el kaki de fuego y miel,
Pinta al amante desvarío
La mordedura dulce y cruel.
Cuando el amor se acendra en lloro
Y el otoño agobia la rama,
La tercera es la luna de oro
Sobre el lejano Fuziyama.
Y la belleza del invierno
Es el frío, el frío sutil
Que refugia en mi pecho tierno
Tus lentas manos de marfil.
Mas se equivoca el bonzo extraño
Con su doctrina y su bambú.
Cuatro bellezas tiene el año,
Pero ninguna como tú.
Cuatro bellezas tiene el año,
Cuatro bellezas como tú,
Que me enumera el bonzo extraño
Con su puntero de bambú.
Es la primera, al desperezo
De un amor todavía leve,
La temprana flor del cerezo
Que se mezcla a la última nieve.
La segunda es el sol del estío,
Que en el kaki de fuego y miel,
Pinta al amante desvarío
La mordedura dulce y cruel.
Cuando el amor se acendra en lloro
Y el otoño agobia la rama,
La tercera es la luna de oro
Sobre el lejano Fuziyama.
Y la belleza del invierno
Es el frío, el frío sutil
Que refugia en mi pecho tierno
Tus lentas manos de marfil.
Mas se equivoca el bonzo extraño
Con su doctrina y su bambú.
Cuatro bellezas tiene el año,
Pero ninguna como tú.
Poemas dedicados a los escritores
AL ESCRITOR
Sobre la faz de un papel blanquecino,
la pluma que incansable se desliza
va recorriendo el brillante camino
que con un lúcido verbo eternizas.
Es majestuoso y triunfal tu destino
cuando en frases tu mente idealiza
los pensamientos que vuelcas con brillo,
y que con gala y con gracia iluminas.
Para siempre quedarán tus escritos,
en imborrables palabras altivas,
que en tu corazón repica en latidos
por la lumbre de una llama encendida.
Sobre la faz de un papel puro y limpio
dejas grabado con sangre de tinta
lo que con tu alma decir has querido,
lo que tu mente inefable te dicta.
Sobre la faz de un papel blanquecino,
la pluma que incansable se desliza
va recorriendo el brillante camino
que con un lúcido verbo eternizas.
Es majestuoso y triunfal tu destino
cuando en frases tu mente idealiza
los pensamientos que vuelcas con brillo,
y que con gala y con gracia iluminas.
Para siempre quedarán tus escritos,
en imborrables palabras altivas,
que en tu corazón repica en latidos
por la lumbre de una llama encendida.
Sobre la faz de un papel puro y limpio
dejas grabado con sangre de tinta
lo que con tu alma decir has querido,
lo que tu mente inefable te dicta.
JULIO JORGE FARAONI
AIRE, LUZ, TIEMPO Y ESPACIO
"sabes, yo tenia una familia, un trabajo, algo
siempre estaba
en el medio
pero ahora
vendi mi casa, encontre este
lugar, un estudio amplio, deberias ver el espacio y
la LUZ,
por primera vez en mi vida voy a tener un lugar
y el tiempo para
CREAR"
no, nene, si vas a crear
vas a crear trabajando
16 horas por dia en una mina de carbon
o
vas a crear en una piecita con 3 chicos
mientras estas
desocupado,
vas a crear aunque te falte parte de tu mente y de
tu cuerpo,
vas a crear ciego
mutilado
loco,
vas a crear con un gato trepando por tu
espalda mientras
la ciudad entera tiembla en terremotos, bombardeos,
inundaciones y fuego.
nene, aire y luz y tiempo y espacio
no tienen nada que ver con esto
y no crean nada,
excepto quizas una vida mas larga para encontrar
nuevas excusas.
"sabes, yo tenia una familia, un trabajo, algo
siempre estaba
en el medio
pero ahora
vendi mi casa, encontre este
lugar, un estudio amplio, deberias ver el espacio y
la LUZ,
por primera vez en mi vida voy a tener un lugar
y el tiempo para
CREAR"
no, nene, si vas a crear
vas a crear trabajando
16 horas por dia en una mina de carbon
o
vas a crear en una piecita con 3 chicos
mientras estas
desocupado,
vas a crear aunque te falte parte de tu mente y de
tu cuerpo,
vas a crear ciego
mutilado
loco,
vas a crear con un gato trepando por tu
espalda mientras
la ciudad entera tiembla en terremotos, bombardeos,
inundaciones y fuego.
nene, aire y luz y tiempo y espacio
no tienen nada que ver con esto
y no crean nada,
excepto quizas una vida mas larga para encontrar
nuevas excusas.
CHARLES BUKOWSKI
Poemas de escritores argentinos
UNA CARTA DE AMOR
Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,
todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.
Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.
Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo,
como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,
todo eso es tan poco,
yo lo quiero de vos porque te quiero.
Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,
y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.
JULIO CORTAZAR
EL SUEÑO
Si el sueño fuera (como dicen) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?
¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora
de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra
y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?
Si el sueño fuera (como dicen) una
tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?
¿Por qué es tan triste madrugar? La hora
nos despoja de un don inconcebible,
tan íntimo que sólo es traducible
en un sopor que la vigilia dora
de sueños, que bien pueden ser reflejos
truncos de los tesoros de la sombra,
de un orbe intemporal que no se nombra
y que el día deforma en sus espejos.
¿Quién serás esta noche en el oscuro
sueño, del otro lado de su muro?
JORGE LUIS BORGES
Feliz día del escritor a todos los escritores taringueros, a todos aquellos que encuentran en escribir una forma diferente de ver la vida, a los que alguna vez con una lapicera y un cuaderno vacío delante suyo sintieron eso.
De yapa, acá en este link les dejo un cuento mío:
TODOS MIRARON
Saludos,
LudoMatic.-
Fuentes:
Biografia:
http://www.edicionesdelsur.com/diaescritor.htm
Poemas:
http://www.los-poetas.com/c/lug1.htm
(Bukowski)
http://amediavoz.com/cortazar.htm (Cortázar)
http://www.poemas-del-alma.com/jorge-luis-borges.htm (Borges)
(Aunque usted no lo crea, este post no citó a la wikipedia)