Poetas del sol naciente

Poesìa La poesía no se vende dijo alguien por ahì, y es verdad no se vende, la poesía es el único gènero discursivo que escapa al capitalismo, es gratis por que es imposible que cualquier sistema inventado por el hombre pueda atraparla en el más amplios de los sentidos. La poesía surge dondequiera que haya alguien que convierta un pensamiento de 500000 millones de palabras en algunos pocos versos . ¡Qué claro que es Borges cuando dice “me duele una mujer en el cuerpo” o cuando la Vela Puerca “deberíamos andar desnudos para sentirnos mejor”, metáforas que no tienen una traducción literal o sí la tienen, pero en muchas más palabras y sin la belleza de la poesía. Bueno sin más comentarios: HOMBRE DEL TABACO (a Armando Torres) Si fuera la verdad cuanto presencio desde el agua de muerte que me empapa; si el alma que me niegan se me escapa otra vez hacia surcos de silencio. Si el señor a quien pido y reverencio conoce mi dolor, pero me atrapa con su puño infinito, y urde el mapa durmiendo ajeno donde me aquerencio, entonces arderé como el tabaco -hombre- humo triste, vendaval bellaco pero también ultraje y vilipendio para curar la llaga en mi tobillo convirtiendo mis huesos en gatillo y mi oscuro perfil en un incendio. Juan José Folguerá El sapucay Grito largo..., inconfundible, a veces reto y soberbia, a veces más que alborozo; alarido de la tierra que sube de sus entrañas y en la sangre forcejea. Voz total del correntino, pendón, resabio y violencia, aliento entre la picada si el cachapé ya se queda y son puntal del esfuerzo cuando el pantano supera. Pregón de sostén y alarde, gozo domando a la bestia, provocación insolente invitando a la pendencia cuando la caña se inflama en odios..., en odios y borracheras. Arabesco gutural al chamamé y su cadencia, y aplauso ingenuo y rendido al mozo..., al mozo que zapatea y una lección al caudillo que va explotando miserias. Voz de atavismo y de clima que desahoga latencias, rudo y bárbaro incentivo que enardece y que libera. la sangre así sacudida corre mejor por las venas. Franklin Rúveda LA CARNE EN FLOR. La carne cruda El mundo el dolor La identidad desnuda De la felicidad, en la faz; el rubor Son fundamentos porque existir Beber el magma del tiempo Las sombras las mascaras el porvenir Imponerse; en quiroguezco intento. En una atmósfera adormecida Por la quietud y la vaguedad Que dilata en remanso de madrugada, Una hoja de acero afilada Destila sangre extraída De la escena final: puñal, Puño heridor y herida Mortal. Cae la víctima, en la humedad En la oscuridad de la noche; en la soledad A la luz tibia de la luna… …los ojos desorbitados Cardio y Psyche se despiden mutuamente Sordos sonidos… Confusión. Tap tap tap tap huye un testigo Ladra un perro, aúlla entre la basura un mendigo Los ojos de un auto que pasa, discretamente Miran hacia otra esquina. Tal es la obra asesina. Aun no sé si soy víctima o victimario En este escenario Me quedo helado, con el alma calcina De terror. Despierto del trance, ni siquiera sueño era Vi por los ojos del agonizante en tal quimera Y vi también, dejar atrás “el cadáver” Montado en raudo galope de pasos Poderosamente el corazón bombeando Combustible sanguíneo inyectando Al vehiculo huidor. Y advertí que tiene mejor sabor Ser perpetuador, Que victima. Al volver a mi; ¡claro! Exclame Y tenía la carne en flor Es obvia la Epifania, mas antes no lo pensé Hay solo dos formas De tener en flor la carne Una es; a la vera del fin Y la otra Aprender a rebuscársela Antes que sea tarde. Marcos Iván Fernández La selva oral Nuestro amargo subtropical melancólico con bo- ca de serpiente canta en el embarazo de los ríos. Ponedle una flor de agua a su veneno, a su circulación maldita y pequeña, a su labor de vendedor de bananas a las orilla del río diario de azúcar, de sífilis, de sonido. Francisco Madariaga El rey larva link: http://www.youtube.com/watch?v=twf2kpDJ01M