Eres un río sin cauce, una silueta sin sombra,
no eres más que un instante en la vida que se asoma.
Eres la enseñanza creada del desamparo,
no eres más que una marca en el nombre del pasado.
Eres un mar sin olas, unas venas sin sangre que te recorran,
no eres más que el grito de tus miedos que te devoran.
Eres la tormenta que se muestra golpeando con furia,
no eres más que el temblor en los momentos de locura.
Eres un cielo sin estrellas, una soledad sin presencia,
no eres más que el arrebato de una actividad sin tristeza.
Eres la corriente que no te lleva a ningún sitio,
no eres más que aquellos mal gastados gemidos.
Eres un árbol sin hojas, una flor incolora,
no eres más que gris en el invierno de las horas.
Eres la savia que mantiene con ánimos la ruta
no eres más que la desembocadura del frío de tu boca.
Eres un reloj sin agujas, una marca en el período de penumbra,
no eres más que un pasajero en una triste memoria.
Eres la estación sin clima intentando desaparecer de los días,
no eres más que la ficción de una melancólica función.
Eres un aire sin oxígeno, una estaca de vampiro,
no eres más que el reflejo de lo que hemos compartido.
Eres la quimera aguardando el incendio de las sendas,
no eres más que un escritor depositando sus letras.
Eres un sonido sin ruido, una instancia del olvido,
no eres más que un deseo reprimido.
Eres la razón que subsiste en los pensamientos,
no eres más que la tinta que mancha los escritos.
Eres un río sin cauce, una silueta sin sombra,
no eres más que un instante en la vida que se asoma.
Eres la enseñanza creada del desamparo,
no eres más que una marca en el nombre del pasado.
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