José sale a las cinco de la mañana para su trabajo. Colectivero de la línea 60. Conoce las calles de memoria. Dobla sin pensar. Maneja desde hace diez años la línea. Línea que aspira cada vez que se sienta al volante. Único impulso adrenalínico para aguantar trece horas de viaje, los miles de pasajeros molestos. El amargo trasegar de la vida.
Amelia junta cartones. Hace meses que no va al jardín. Sus padres tuvieron que elegir entre una cuota escolar y el pollo con arroz de las doce y media. Amelia también se droga pero con algo más fuerte. Se llama realidad.
A José le anunciaron que a fin de mes habrá “recorte de personal” (hermosa manera de decir “despido innecesario”) José astilla su nariz contra el nylon y sube al 60.
Amelia duerme. Sus padres salieron a juntar cartones. La ilusión del arroz con pollo se queda sin pollo.
José trabaja (o hace que trabaja). Un autómata consumido por los engranajes de un sistema que te obliga a huir en gramos.
Amelia tirita de frio. Se cubre con perros e intenta dormir un rato más. Sueña que va a la escuela y la seño le da tareas de matemáticas. Sueña con un cuaderno blanco para escribir “mi mamá me mima”. Sueña sueños lejanos.
El 60 es viejo. Mercedes legendario que algún presidente prometió subsidiar a cambio de unos votos. Los votos llegaron. La ayuda no. Dobla las esquinas el rey león de las calles. Gente mecánica tan o más drogada que él.
Amelia despierta. Tiene en los ojos girasoles. Es la niñera de tres hermanos que lloran de hambre. Ella también llora… pero por dentro.
Un fallo de la dirección hidráulica. Demasiadas líneas de confianza no permiten maniobrar con facilidad. Un pseudo hogar improvisado en la vereda. Gigante de metal arrasando con todo a cien kilómetros por hora. Se lleva la casa. Las ilusiones. Los sueños. La vida… de víctima y victimario.
El destino tiene esas cosas. Impredecible. Siniestro. Trágico. No todo funciona al estilo de karma. No siempre lo que hacemos tiene efecto directo. Ironías cotidianas que exasperan. Quizás solo somos consecuencia de algún dios manco jugando a los dados con nuestra existencia.
Amelia junta cartones. Hace meses que no va al jardín. Sus padres tuvieron que elegir entre una cuota escolar y el pollo con arroz de las doce y media. Amelia también se droga pero con algo más fuerte. Se llama realidad.
A José le anunciaron que a fin de mes habrá “recorte de personal” (hermosa manera de decir “despido innecesario”) José astilla su nariz contra el nylon y sube al 60.
Amelia duerme. Sus padres salieron a juntar cartones. La ilusión del arroz con pollo se queda sin pollo.
José trabaja (o hace que trabaja). Un autómata consumido por los engranajes de un sistema que te obliga a huir en gramos.
Amelia tirita de frio. Se cubre con perros e intenta dormir un rato más. Sueña que va a la escuela y la seño le da tareas de matemáticas. Sueña con un cuaderno blanco para escribir “mi mamá me mima”. Sueña sueños lejanos.
El 60 es viejo. Mercedes legendario que algún presidente prometió subsidiar a cambio de unos votos. Los votos llegaron. La ayuda no. Dobla las esquinas el rey león de las calles. Gente mecánica tan o más drogada que él.
Amelia despierta. Tiene en los ojos girasoles. Es la niñera de tres hermanos que lloran de hambre. Ella también llora… pero por dentro.
Un fallo de la dirección hidráulica. Demasiadas líneas de confianza no permiten maniobrar con facilidad. Un pseudo hogar improvisado en la vereda. Gigante de metal arrasando con todo a cien kilómetros por hora. Se lleva la casa. Las ilusiones. Los sueños. La vida… de víctima y victimario.
El destino tiene esas cosas. Impredecible. Siniestro. Trágico. No todo funciona al estilo de karma. No siempre lo que hacemos tiene efecto directo. Ironías cotidianas que exasperan. Quizás solo somos consecuencia de algún dios manco jugando a los dados con nuestra existencia.