Cuando era apenas un muchacho , silencioso , solitario , mi vida , como la de cualquier adolescente , no encontraba salida , o quizás no la quería encontrar . Pero para mi , escribir , sin saber expresarme fué mi terapia .
Lo que escribía , eran prosas a la muerte , al desamor y otras que yo le daba sentido a mi locura .
Por favor no critiquen , no hagan de éste post un forobardo
Por javy
El frío tacto de sus suaves dedos .
Espero enfermo .
Me observa sentada en el respaldar de mi cama .
El abrigo descubierto ,
como las húmedas noches de invierno …
Y yo espero acostado , durmiendo .
Después del viaje eterno
a toda la noche .
El sucio beso en mi frente
Y su incomparable voz que oigo de mi boca ,
El olor de los suburbios y las calles mojadas
con lluvia de sangre .
Aventuras impredecibles
de mujeres prostitutas y vagabundos infames .
Busca alimento .
El aliento vacío y seco ,
La mirada hundida de sus ojos desiertos .
Ella no siente y no quiere sentir ,
No quiere vivir , no vive y no deja vivir .
La soberbia de su perdido corazón
y su rebelde impaciencia .
Espera arrugando su frente
con un gesto incomprensible
Y una mueca en su rostro anciano y pálido .
Una pequeña sonrisa en sus labios trizados
Sin saber lo que es reír de alegría ,
Sin saber lo que es sentir miedo ,
Ni entender lo que es llorar .
¿ Porque temes ? me pregunta mientras duermo .
Acaricia mis cabellos y deja correr el rumbo
de los latidos de mi cuerpo desnudo .
Friega sus huesudas y flageladas manos ,
Abre sus oscuras alas como viento ,
como tormentas soplando al mar .
Sus vestidos negros se agitan sacudiéndose
y las tinieblas salpicadas con trozos
de su alma por todas partes .
EL SABOR A NADA … me encuentro en ningún lado .
Aun sigo acostado en mi frío lecho
y ella sigue dando vueltas alrededor .
El ruido de silencio en su voz sin respiración ,
En la noche sin luna , sin estrellas , sin cielo ,
ella calla .
El olor a humo de los prostíbulos y hospedajes ,
La habladuría en los bares , desconsuelos de hospitales ,
Un agudo silbido , un áspero blues …
Se huele de sus pies en mi almohada , son sus garras .
En su pecho , una espacie de cifras ,
números esculpidos con arte y filosofía
con fecha de vencimiento …
Ella espera el momento .
Espera muerte cuando vuelve de las calles por las noche .
Espera muerte , para beber un poco de mi hoy .
Espera muerte , mañana estaré contigo .
Has venido a excitarme , a exhibirme , a violarme
A abusar de mis sentidos agotados y calientes ...
En plena adolecencia , con problemas familiares , anciedad y una pizca de depresión , eran la receta para que la soledad sea mi musa en las noches . El tratamiento fué intenso , con esfuerzo propio y sin ayuda profesional , mi mente fué madurando y asi encontrar una salida por la fuerza de voluntad . Ahora , Siendo un hombre mi vida tiene sentido , aunque aveces por las noches la inspiración vuelve a atacar y no viene sola ...
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