Ofrendas y altares de Día de Muertos en Chapultepec + pilón

Ofrendas y altares de Día de Muertos en Chapultepec + pilón Las ofrendas, en la fuente de Nezahualcóyotl, Fuente de Las Ranas y en el Lago Menor. Fotos: @redblak_monster Carlos Pellicer: Discurso por las Flores (Fragmento) El pueblo mexicano tiene dos obsesiones: el gusto por la muerte y el amor a las flores. Antes de que nosotros "habláramos castilla" hubo un día del mes consagrado a la muerte; había extraña guerra que llamaron florida y en sangre los altares chorreaban buena suerte. También el calendario registra un día flor. Día Xóchitl, Xochipilli se desnudó al amor de las flores. Sus piernas, sus hombros, sus rodillas tienen flores. Sus dedos en hueco, tienen flores frescas a cada hora. En su máscara brilla la sonrisa profunda de todos los amores. (Por las calles aún vemos cargadas de alcatraces a esas jóvenes indias en que Diego Rivera halló a través de siglos los eternos enlaces de un pueblo en pie que siembra la misma primavera). A sangre y flor el pueblo mexicano ha vivido. Vive de sangre y flor su recuerdo y su olvido. (Cuando estas cosas digo mi corazón se ahonda en mi lecho de piedra de agua clara y redonda). Si está herido de rosas un jardín, los gorriones le romperán con vidrio sonoros corazones de gorriones de vidrio, y el rosal más herido deshojará una rosa allá por los rincones, donde los nomeolvides en silencio han sufrido. Nada nos hiere tanto como hallar una flor sepultada en las páginas de un libro. La lectura calla; y en nuestros ojos, lo triste del amor humedece la flor de una antigua ternura. (Como ustedes han visto, señoras y señores, hay tristeza también en esto de las flores). Claro que en el clarísimo jardín de abril y mayo todo se ve de frente y nada de soslayo. Es uno tan jardín entonces que la tierra mueve gozosamente la negrura que encierra, y el alma vegetal que hay en la vida humana crea el cielo y las nubes que inventan la mañana. Estos mayos y abriles se alargan hasta octubre. Todo el Valle de México de colores se cubre y hay en su poesía de otoñal primavera un largo sentimiento de esperanza que espera. Siempre por esos días salgo al campo. (Yo siempre salgo al campo). La lluvia y el hombre como siempre hacen temblar el campo. Ese último jardín, en el valle de octubre, tiene un profundo fin. Yo quisiera decirle otra frase a la orquídea; esa frase sería una frase lapídea; mas tengo ya las manos tan silvestres que en vano saldrían las palabras perfectas de mi mano. Que la última flor de esta prosa con flores séala un pensamiento. (De pensar lo que siento al sentir lo que piensan las flores, los colores de la cara poética los desvanece el viento que oculta en jacarandas las palabras mejores). Quiero que nadie sepa que estoy enamorado. De esto entienden y escuchan solamente las flores. A decir me acompañe cualquier lirio morado: señoras y señores, aquí hemos terminado. ¡Vamos todos a leer! Algunas Comunidades que podrían ser de tu interés: ¡Visita mis otros posts!