El crimen de la Margarita

El Crimen de la MargaritaHoy en clase de escritura nos hicieron escribir un crimen "gracioso", o "carente de sentido" y pasarlo al compañero de la derecha. Éste tenía que relatar el crimen desde la perspectiva de lo que le tocara en un papelito. El crimen que me pasaron era: "Julieta arranca una flor del patio de su abuelo", y la perspectiva que me tocó fué la del detective.Así que acá les dejo mi escrito, el Crimen de la Margarita... :O El teléfono sonó a las cinco y treinta. Escuché el relato del jefe de policía palabra por palabra. Una gota de sudor recorrió mi mejilla mientras me masajeaba la sien. "Éste tipo de cosas no deberían pasar" pensé para mis adentros.No contaba con mucho tiempo para resolver el asunto antes de que se hiciera público. El crimen era de lo más despiadado que había escuchado, y pronto el periódico lo daría a conocer. Tomé mi abrigo y encendí el auto. En pocas horas me encontraba en el lugar de los hechos, listo para hacer justicia.El campo de Clevends era un lugar oscuro, sombrío, cubierto en su totalidad por una niebla espesa y color ceniza. No se divisaban animales rurales ni planta alguna además de una franja de árboles que bordeaba el pastizal. Llegué a ver una estructura a lo lejos, pero la ignoré. Subí las escaleras del porche y toqué la puerta medio rota de la casa del Sr. Clevends. Me abrió Tom, el policía con el que había hablado un par de horas atrás, antes de salir.-Ya hemos hablado con Clevends. Nadie sabe nada.-me dijo, con aire serio.Me reí amárgamente.-No es la primera vez que escucho eso salir de tu boca, ¿que hay de la niña?Fué Tom el que se rió ésta vez.-¿En serio puedes decirme que en tu alma consideras la posibilidad de que una niña de cinco años arranque una margarita del campo?-Todo es posible.-advertí. Tom negó con la cabeza, y me señaló una hamaca solitaria en el fondo del prado. La niña se columpiaba lentamente, sin energía.