Incluye: de todo.
Les dejo la Editorial de Symns:
Sus Majestades Satánicas...
-Nunca te olvides, las palabras que yo digo significan lo que yo les ordeno que signifiquen.
-¿Y si no te obedecen?
-Cuando regresan no les permito que entren a mi casa.
Lewis Carroll
El analista de la historia Jacques Le Goff, señala uno de los hechos más fascinantes de la historia, el hecho más frecuente pero menos narrado: La espera.
Ya sea que la humanidad esté dominada por los sistemas escatológicos (aquellos que creen en el destino, en la existencia de un fin último para la existencia) o por las ideologías decadentistas (que en determinadas instancias deciden que se ha iniciado la corrupción, la degradación de un imperio o de un sistema de vida), ya sea que predominen los evolucionistas y aún sus peores enemigos, los atracadores de la historia, los utopistas, quienes como magos del tiempo intentan "inventar" otro camino y otra meta; todos y cada uno aguardan. Lo mejor o lo peor, el cambio o la permanencia de ciertas condiciones, lo inevitable o lo incierto.
Espera el hombre que flota dentro de la camisa feliz y el que llora atrapado en sus harapos, aguarda el condenado y también quien es liberado, esperan antes del amor y también después del orgasmo y quienes tienen la vida resuelta tanto como los que ni siquiera saben en qué atolladero se encuentran. Todos aguardan.
Las castas sacerdotales que fueron construyendo la civilización caminaron sigilosamente sobre esta silenciosa espera y, aprovechándose de ella, manipularon la vida privada de los hombres en la dirección de sus planes. Hasta que en ciertos momentos de la historia, misteriosamente, todo un pueblo, todo un continente o toda una calle deja de esperar, se levanta y destruye el sistema imperial dominante.
Luego, vuelve en silencio, la quietud de la espera.
Pero esas son las tormentas, el tiempo más doloroso y crepuscular para el alma es el de la calma chicha, ahí donde no soplan siquiera brisas que muevan los días y la espera se queda sin guión. Este estancamiento se produce cuando el pasado ha sido tan manipulado, tan calculadamente olvidado, tan tergiversado que el futuro parece desplazarse vertiginosamente sobre autopistas que ignoran los pequeños caminos de la vida cotidiana. El futuro es trasladado por los vehículos de un plan ajeno a nuestros designios. Ahí se arrastra hoy, ese lento tren carguero que nos transporta como ganado atravesando el paisaje de cada día de todos los meses de un tiempo extraviado.
La incomodidad, el malestar, la desazón, la inquietud, la rabia merodean y hurgan las carnes y las mentes en cada casa o casucha de cada barrio de cada pueblo en todo el país. Y la rabia se muerde a sí misma y el malestar no puede rascarse porque nadie sabe qué hacer. No hay líderes o sectores que lo sepan. Husmeando el viento de la calle se percibe apenas una brisa que cuchichea incoherencias.
No es necesario ser intelectual, militante de los derechos humanos, estudiante universitario o un tipo muy informado para percibir el inmenso poder de esa Mafia que ha instalado sus cuarteles burocráticos en la Casa Blanca de la Plaza de Mayo desde donde administran la energía y el movimiento de nuestras vidas y se jactan de ello con la certeza de que aún estarán allí al iniciarse el próximo milenio, para no darnos respiro.
En estos siete últimos años, la brujería fue expandiendo su poder instalándose en todos los rumbos de la calle, como si Menem y su troupe de endemoniados (que incluye, además de funcionarios, a periodistas, jueces, locutores, intelectuales, deportistas, etc.) hubieran conseguido pescar en la turbia cloaca del inconsciente nacional, en e núcleo de nuestra pesadilla; ese engendro esencial de egoísmo, intolerancia, resentimiento, autoritarismo y envidia que constituye el trasfondo de la argentinidad y, al reflotarlo, nos convirtieron a todos en cómplices, arrepentidos, buchones, culpables, traidores.
En estos penosos siete años, fuimos perdiendo el tacto de la calle. Dejamos de encontrarnos con los amigos valientes, con los piratas, los compinches, los complotados en el desacato. Nos apichonamos. Como cualquier hornero tratamos de construir un nido para escondernos y mear tranquilos. No todos dejaron de escuchar el dolor de los mas desprotegidos pero casi todos los proyectos y los intentos por ganarnos la vida nos encerraron en la burbuja ciega de lo propio. Y perdimos el tacto.
La tactilidad es el arma más poderosa que poseemos. Es con el tacto que las almas de los hombres palpan las calles del pensar y del sentir colectivos y se encuentran en un peligroso registro que las comulga. Todos los tabúes y prohibiciones de la historia fueron creados para impedir el CON-TACTO. Porque a través de los ojos y los oídos LA ORDEN secreta que coordina todas las informaciones y comunicaciones a dado la ORDEN de ORDENAR nuestro aislamiento. Por esos dos pares de agujeros nos meten esa nfinita salchicha de informaciones paralizantes.
Pero en estos últimos meses algo se "movió".
Dos tipos conversan vigilados por el reloj. Parecen estar sumergidos, como siempre, en esa melaza acrílica que son casi todas las charlas. El mundo dio ya su última palabra y no hay más que hablar. Pero algo dice la conversación que ellos no saben que dijo y se erizan los dos animales, por instinto husmean la piel de la conversación y en el eco de las palabras rastrean la pista de un proyecto. Pero esa misma presa a atravesado a gran velocidad todas las conversaciones de muchos otros tipos en todo el territorio. Como arañas, tensamos la tela y, efectivamente, una idea vibra en alguna remota o cercana parte de la calle.
No es mucho. Una ínfima rajadura en la noche hermética de La Espera.
Pero por esa fuga, los riesgos de la selva, los misterios del bosque, los sueños del pantano nos han alcanzado.
En este sitio fue así: una conversación sin esperanzas en un bar, una invitación inesperada desde el Chaco, una parranda en Corrientes, un encuentro en Mar de Plata hasta que un tipo increíble me arrancó de mi sucucho para sacar otra vez Cerdos y Peces.
Bienvenidos a este próximo riesgo.
http://pecesycerdos.blogspot.com/2009/04/cerdos-peces-48-diciembre-1996.html
