Roberto Jorge Santoro

Roberto Jorge Santoro nace el 17 de abril de 1939 en Buenos Aires, Argentina, hijo de obreros. Tuvo varios oficios para poder subsistir: pintor, vendedor ambulante, puestero en un mercado, tipógrafo y preceptor en una escuela industrial; sin embargo, su contribución radica en la poesía. Fundó y dirigió El Barrilete, revista literaria donde por primera vez se dio lugar a los poetas del tango: Carlos de la Púa, Celedonio Flores, Homero Manzi. En sus páginas escribieron Martín Campos, Carlos Patiño, Alberto Costa y Rafael Vásquez, entre otros. Asumió siempre una actitud política militante. De ideas guevaristas, en la década de 1960 se integró en el Partido Revolucionario de los Trabajadores (PRT). La intencionalidad político-social es una constante en sus obras. En poemas tardíos, utilizó una serie de personajes ridiculizados y captados a modo de rápidas instantáneas que responden a diferentes estratos sociales para ofrecerle al lector un testimonio veraz y condenatorio de un sistema coercitivo con sus códigos prefijados, su hipocresía moral, sus instituciones decadentes. El sentido del humor y lo grotesco confieren a su estilo eficacia y contundencia. Uno de sus trabajos más destacados es el que realizó para compilar los textos que forman parte de Literatura de la pelota, obra en donde reproduce poemas y escritos de destacados intelectuales argentinos acerca de la pasión por el fútbol. Santoro inaugura, así, la primera aproximación hacia el intento de reconciliar a la alta cultura con las expresiones más populares de la sociedad argentina. Fue secuestrado por elementos del terrorismo de estado el 1 de junio de 1977, quienes se lo llevaron ilegalmente de su lugar de trabajo: la Escuela Nacional de Educación Técnica No. 25 "Teniente Primero de Artillería Fray Luis Beltrán", en la calle Saavedra del barrio de Once, donde el poeta prestaba servicio de preceptor con el cargo de subjefe. Algunos escritos: LAS COSAS CLARAS mi voz está en su sitio el corazón sabe algo más porque me duele por eso digo: terrible oficio es repartir equivocadamente los abrazos y que el alma viva entre perros hambrientos uno de mis errores fue creer que todos éramos hermanos y ahora no se le puede cambiar el horizonte a la nostalgia hay que olvidarse de las viejas sonrisas y andar con el dolor a cuestas para que sirva definitivamente nunca dije mi lágrima fue grande sufrí no me quisieron cada uno conoce su dolor y sabe de qué manera hablarle a la desgracia que venga la vida y me golpee de nada vale cerrar los ojos un hombre dormido es un dolor que descansa es duro el amor cuando se niega un día sin embargo recuesta sus abrazos apoya su misterio en mi cabeza y me lleva a vivir al primer piso de un incendio no comparo simplemente doy mi fruto y espero la semilla más humilde puede brotar el fuego o la hermosura si estoy acorralado entre dos besos decido acurrucarme al pie de mi corazón y sueño soy triste hasta los zapatos a la hora del té mi alegría se sienta y llora conmigo pero sostengo que un día aunque el amor sea el hermano implacable de la lluvia de mi casa a tus ojos no habrá naufragios ALGUNAS COSAS un viento que se llevó la alegría y la luna de los dedos ahora se golpean las cosas con mis ojos y ventanales de azufre registran la catástrofe se derrama el misterio como un papel ajado atropellando nuestro circo de asombro todo el esperar castillos y brujas para salirnos del cuerpo como buscando los ángeles los barriletes huidos esos interminables bosques de lobos y caperuzas esas casas de chocolate de enanos y gigantes esos silencios de la siesta en que uno cree volver al beso y cuando echaste no sin esfuerzo los ojos tras la magia te despiertan para erigir estatuas que ruedan la mentira la sinrazón entre bostezos de sangre el odio pero con nuevas palabras y todo lo que callo y todo lo que olvido y entonces te componen su esfuerzo avinagrado y creen en los ojos leyendo el abandono y guardan la estulticia dormida tras la boca enumerando estrellas pájaros canciones es el momento en que te adentran sus lenguas de huracán restallando los enigmas que anhelaste es el momento en que quisieras vestirte de venganza y hundir sus necios alfabetos su estar de lacerías su acopiado cenegal de estiércol esa ínfima saciedad con el destrozo el incontrolable idioma con que destierran la vida robándote el silencio hiriendo las entrañas de tu sueño y dejándote como un payaso solo y entonces te dan ganas de gritar de no querer el mismo cuerpo y el escalofrío del insulto se queda como un tonto por los ojos y se te desgarra adentro como una cosa inquieta y entonces te dan unas ganas raras de llorar de caerte muerto y convertirte en globo o en lluvia de organitos qué sé yo cada día se nos muere un hermano TODO ES UN RECUERDO Está escondida la tristeza en el cajón del otoño Pero vuelve a salir Si acaso en algún viejo tranvía Que corría derecho Lacroze hasta Belgrano Andaba con tu nombre Si acaso en esas calles Que limitaban el aire del saludo Fraga y Olleros, Roseti o Maure Tus lágrimas supieron un lenguaje de lluvia Porque nunca me amaste Si acaso vos y yo Digo si acaso todo es un recuerdo. TANGO DE TU NOMBRE quizás este poema sea un tango quiero decir quizás porque tu nombre tiene mucho que ver con la tristeza rabiosamente escribo mis últimas palabras yo no puedo vivir a media muerte por eso digo: un hombre acorralado no es un hombre y el amor es palabra si no quema