Buenos Aires Pepsi Cola City Rockers
En 1979 Joe Strummer, al frente de The Clash, cantaba acerca de perderse en el supermercado mientras buscaba una oferta especial: una personalidad garantizada. La canción, “Lost in the supermarket”, formaba parte de London Calling, el disco de cuya portada (una fotografía de Pennie Smith que registraba al bajista Paul Simonon estrellando su Fender Precision contra el escenario) se dijo que “capturaba el momento definitivo del rock’n’roll: la total pérdida de control”.
El Festival Pepsi Music es como un gran supermercado. Los productos están acomodados por categorías (carpas y escenarios S, L, XL, SXL; pistas de skate, negocios de ropa, zapatillas y discos; bebidas y comidas y combos de bebidas y comidas) y los consumidores se acercan a las góndolas a retirar sus productos. Hay prolijos senderos, muchos cestos de basura, baños químicos, salidas señalizadas. La pérdida de control es parte del show, viene con la entrada y un lugar en el estacionamiento. La pérdida de control es parte del rock: una trivialidad, un lugar común, un cliché: una opresión invisible, de las que le gustaba estudiar a Durkheim.
Las pantallas reproducen la imagen escurridiza, desgarbada, cada vez más parecida a Tim Burton, de Fito Páez. “Ésta es una canción para Buenos Aires, uno de mis amores”, dice desde su piano: “En Buenos Aires brilla el sol...”, empieza, y las pantallas dejan de capturar lo que sucede en escena para darle lugar a la letra. El concierto podría convertirse en un karaoke, pero no sucede, porque la letra va desfasada con la banda.
La corista se pierde una vez, dos, tres. Al final ya ni lo intenta. Luego sabremos que la corista es Emme, la hija de Lito Vitale. Casi nadie de la audiencia se había dado cuenta. Quizás porque estaba vestida.
El tono de la canción es alegre, celebratorio. En el marco de este gran parque de diversiones temático, de este gran supermercado, parece un jingle de campaña, un aviso institucional del Gobierno de la Ciudad: “Va a estar bueno Buenos Aires”, podría cantar Páez. Y a su manera lo hace.
El tipo deja el piano, se calza la guitarra y se pone rockero. Invita a Fernando Ruiz Díaz, de Catupecu Machu, y se desgrana con “Ciudad de pobres corazones”: “¡En esta puta ciudad todo se incendia y se va!”, se enfurece. ¿Es la misma ciudad de antes? ¿O ya estamos en Rosario?
Un rato después, al frente de su extraordinaria Band, Dave Matthews se disculpa por no hablar español. Es una vergüenza, afirma, teniendo en cuenta su crecimiento. “Tienen una maravillosa ciudad”, comenta.
¿Lo habrá leído en las pantallas de Fito Páez? Poco probable, pues no habla español.
Se lo habrán traducido.
En 1979 Joe Strummer, al frente de The Clash, cantaba acerca de perderse en el supermercado mientras buscaba una oferta especial: una personalidad garantizada. La canción, “Lost in the supermarket”, formaba parte de London Calling, el disco de cuya portada (una fotografía de Pennie Smith que registraba al bajista Paul Simonon estrellando su Fender Precision contra el escenario) se dijo que “capturaba el momento definitivo del rock’n’roll: la total pérdida de control”.
El Festival Pepsi Music es como un gran supermercado. Los productos están acomodados por categorías (carpas y escenarios S, L, XL, SXL; pistas de skate, negocios de ropa, zapatillas y discos; bebidas y comidas y combos de bebidas y comidas) y los consumidores se acercan a las góndolas a retirar sus productos. Hay prolijos senderos, muchos cestos de basura, baños químicos, salidas señalizadas. La pérdida de control es parte del show, viene con la entrada y un lugar en el estacionamiento. La pérdida de control es parte del rock: una trivialidad, un lugar común, un cliché: una opresión invisible, de las que le gustaba estudiar a Durkheim.
Las pantallas reproducen la imagen escurridiza, desgarbada, cada vez más parecida a Tim Burton, de Fito Páez. “Ésta es una canción para Buenos Aires, uno de mis amores”, dice desde su piano: “En Buenos Aires brilla el sol...”, empieza, y las pantallas dejan de capturar lo que sucede en escena para darle lugar a la letra. El concierto podría convertirse en un karaoke, pero no sucede, porque la letra va desfasada con la banda.
La corista se pierde una vez, dos, tres. Al final ya ni lo intenta. Luego sabremos que la corista es Emme, la hija de Lito Vitale. Casi nadie de la audiencia se había dado cuenta. Quizás porque estaba vestida.
El tono de la canción es alegre, celebratorio. En el marco de este gran parque de diversiones temático, de este gran supermercado, parece un jingle de campaña, un aviso institucional del Gobierno de la Ciudad: “Va a estar bueno Buenos Aires”, podría cantar Páez. Y a su manera lo hace.
El tipo deja el piano, se calza la guitarra y se pone rockero. Invita a Fernando Ruiz Díaz, de Catupecu Machu, y se desgrana con “Ciudad de pobres corazones”: “¡En esta puta ciudad todo se incendia y se va!”, se enfurece. ¿Es la misma ciudad de antes? ¿O ya estamos en Rosario?
Un rato después, al frente de su extraordinaria Band, Dave Matthews se disculpa por no hablar español. Es una vergüenza, afirma, teniendo en cuenta su crecimiento. “Tienen una maravillosa ciudad”, comenta.
¿Lo habrá leído en las pantallas de Fito Páez? Poco probable, pues no habla español.
Se lo habrán traducido.
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