Más poemas de mi autoria:
Ángeles
¿Que es un ángel?
Un imitador del fratacho.
¿Qué es un ángel?
Un perpetrador cegador como ninguno.
¿Qué es un ángel?
Un mohíno engaño, un solsticio denotado.
¿Qué es un ángel?
Un sueño, una alucinación, las voces a través del espejo.
Athena habita ahí, como un mimo, se disfraza.
Ella carcajea, le oigo burlarse, yo me siento a penar.
¿Qué es un ángel?
Una oración de octogenarios.
¿Qué es un ángel?
Un niño que jamás hablara.
¿Qué es un ángel?
Una mujer sin velo.
¿Qué es un ángel?
Una mueca desganada, una gota de roció.
¿Qué es un ángel?
Un bobo, un tonto y sus perdices, materia fecal.
¿Qué es un ángel?
¡¿No lo ves?! ¡Mocoso ingenuo!
¿Qué es un ángel?
Alguién roñoso, un pelicano sin voz.
¿Qué es un ángel?
Nada, cofradías, vanguardias, rúnicas, piedras de alfeizar.
¿Qué es un ángel?
Rastro de migas, sueños encarcelados en un ostión.
¿Qué es un ángel?
Un mocoso idílico donde otros personifican una estola rota.
― ¿Qué es un ángel?―Juan Manuel me observa. Un chupetín flota entre sus labios de once años. Yo, leyendo una página negra, tengo los codos apoyados sobre la mesa de estar. Le divisó, mis ojos azules atónicos le repelen: ― ¿Sabes que es un ángel?
Él niega con su cabeza desconocer esa definición.
Me levanto, camino unos pasos alrededor suyo, sonrió y Juan Manuel suspira lleno de curiosos reproches. Anhela saber el fundamento que conlleva descifrar el principio del universo mismo.
―Un ángel...es...eres tú, cuando extravías las esperanzas y comprendes que nada o nadie viene de regalo, sin omitir una palabra a ciegas. Ellos no existen, Dios pertenece a la fantasía, no le reconoces, le odio y Juan: también perderás la devoción un día.
Él se frota sus tiernos ojitos llenos de lagañas y ríe con una contagiosa risilla:
―Lo sé, Tía. El engaño es producto de las mentes más atractivas que nunca han existido.
Yo, me vuelvo paranoica: ¡que listo es este muchacho!
Niño ¡Tus palabras me han salvado!
Pelillos sollozan la negra conformación.
Es la estrepitosa lágrima que no pernocta un enjambre.
Le veo, un corazón emite un alarido. Rió, él, contempla mis ojos nauseabundos, pero aún risueños.
La aurora, infantil caledoña de peregrinados retoques nos bañan entre holgados torrentes.
¡Joven! sujeta mi palma, una ráfaga llena de eufemismos nos levanta como plumillas suaves, afectuosas, rotas en sus parabienes, aunque henchidas de placer gracias a las letras.
¡Y volamos! el universo pende de muchos hilos enremedados como silvestres orquídeas, ya nadie lograra engullir una amalgama o retirar un corresponsal sin fechar en día y hora. ¡Somos felices! las niñitas de comunión se atascan llenas de inservibles salmos, las estrellas Neptulianas le imponen sus alambres, ellas escrutan sacrificadas, el origen, tan solo para adoctrinar sus tiernecitos pies retrógrados como arroz pululando sus rodillas. ¡Qué pena! sigue llorando María sin soles.
Yesterday
Pétalos inconclusos afloran de un alma elemental. El resentimiento, caprichoso amigo, le denota una tangente. Se mueve, el frio invierno hace con sus ramas lo que el cielo al trastabillar una pantomima.
Llora, se remuerde un cordón. Los viles reproches surgen como hogueras de fantasmas y es preciso voltear para no mirar un eclipse.
Niña, tus ramilletes de añosa flora resultan incomprensibles a su menoscabo latir.
No rompas las melodías, bautízalas con fuego, Yesua le fecunda una mentira al conformismo. Debes adaptarte al renacimiento, solo así parchearas una lagrima.
― ¡Tengo frio!
― ¿El horizonte salvalguado? ¿Las escarapelas de Nabucodonosor? ¿El clavel encendido como una tormenta agazapada frente a la bahía perpleja?
―¡El sol mengua sus episcopados rayos, me denotan!
Ángeles
¿Que es un ángel?
Un imitador del fratacho.
¿Qué es un ángel?
Un perpetrador cegador como ninguno.
¿Qué es un ángel?
Un mohíno engaño, un solsticio denotado.
¿Qué es un ángel?
Un sueño, una alucinación, las voces a través del espejo.
Athena habita ahí, como un mimo, se disfraza.
Ella carcajea, le oigo burlarse, yo me siento a penar.
¿Qué es un ángel?
Una oración de octogenarios.
¿Qué es un ángel?
Un niño que jamás hablara.
¿Qué es un ángel?
Una mujer sin velo.
¿Qué es un ángel?
Una mueca desganada, una gota de roció.
¿Qué es un ángel?
Un bobo, un tonto y sus perdices, materia fecal.
¿Qué es un ángel?
¡¿No lo ves?! ¡Mocoso ingenuo!
¿Qué es un ángel?
Alguién roñoso, un pelicano sin voz.
¿Qué es un ángel?
Nada, cofradías, vanguardias, rúnicas, piedras de alfeizar.
¿Qué es un ángel?
Rastro de migas, sueños encarcelados en un ostión.
¿Qué es un ángel?
Un mocoso idílico donde otros personifican una estola rota.
― ¿Qué es un ángel?―Juan Manuel me observa. Un chupetín flota entre sus labios de once años. Yo, leyendo una página negra, tengo los codos apoyados sobre la mesa de estar. Le divisó, mis ojos azules atónicos le repelen: ― ¿Sabes que es un ángel?
Él niega con su cabeza desconocer esa definición.
Me levanto, camino unos pasos alrededor suyo, sonrió y Juan Manuel suspira lleno de curiosos reproches. Anhela saber el fundamento que conlleva descifrar el principio del universo mismo.
―Un ángel...es...eres tú, cuando extravías las esperanzas y comprendes que nada o nadie viene de regalo, sin omitir una palabra a ciegas. Ellos no existen, Dios pertenece a la fantasía, no le reconoces, le odio y Juan: también perderás la devoción un día.
Él se frota sus tiernos ojitos llenos de lagañas y ríe con una contagiosa risilla:
―Lo sé, Tía. El engaño es producto de las mentes más atractivas que nunca han existido.
Yo, me vuelvo paranoica: ¡que listo es este muchacho!
Niño ¡Tus palabras me han salvado!
Pelillos sollozan la negra conformación.
Es la estrepitosa lágrima que no pernocta un enjambre.
Le veo, un corazón emite un alarido. Rió, él, contempla mis ojos nauseabundos, pero aún risueños.
La aurora, infantil caledoña de peregrinados retoques nos bañan entre holgados torrentes.
¡Joven! sujeta mi palma, una ráfaga llena de eufemismos nos levanta como plumillas suaves, afectuosas, rotas en sus parabienes, aunque henchidas de placer gracias a las letras.
¡Y volamos! el universo pende de muchos hilos enremedados como silvestres orquídeas, ya nadie lograra engullir una amalgama o retirar un corresponsal sin fechar en día y hora. ¡Somos felices! las niñitas de comunión se atascan llenas de inservibles salmos, las estrellas Neptulianas le imponen sus alambres, ellas escrutan sacrificadas, el origen, tan solo para adoctrinar sus tiernecitos pies retrógrados como arroz pululando sus rodillas. ¡Qué pena! sigue llorando María sin soles.
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Pétalos inconclusos afloran de un alma elemental. El resentimiento, caprichoso amigo, le denota una tangente. Se mueve, el frio invierno hace con sus ramas lo que el cielo al trastabillar una pantomima.
Llora, se remuerde un cordón. Los viles reproches surgen como hogueras de fantasmas y es preciso voltear para no mirar un eclipse.
Niña, tus ramilletes de añosa flora resultan incomprensibles a su menoscabo latir.
No rompas las melodías, bautízalas con fuego, Yesua le fecunda una mentira al conformismo. Debes adaptarte al renacimiento, solo así parchearas una lagrima.
― ¡Tengo frio!
― ¿El horizonte salvalguado? ¿Las escarapelas de Nabucodonosor? ¿El clavel encendido como una tormenta agazapada frente a la bahía perpleja?
―¡El sol mengua sus episcopados rayos, me denotan!