Anarkopunk, Crass

-Crass es considerada la banda más radical de toda la historia del ‘rock’. Mientras los ‘Pistols’ cantaban acerca de la ‘Anarquía en el Reino Unido’, "Crass" trataba de ponerla en práctica. Ellos introdujeron una forma de trabajar nunca antes vista en el mundo de la música. Los "Crass" (aproximadamente 10 personas entre músicos, técnicos y artistas de otras ramas) vivían en una reducciónanarquista en Essex, al sudeste de Londres. El sitio era una granja donde vivían los miembros del grupo en comunidad. Establecían entre ellos relaciones no jerárquicas y de cooperación. Todo lo que hacían estaba bajo el nombre de "Crass" (esto era la publicación de ‘manifiestos’, la organización de campañas ‘anti-algo’, la publicación de libros y videos de orientación anarquista, además de lo estrictamente musical). Lo más resaltante de esta banda era la coherencia entre sus acciones y lo que decían. Ellos llevaron la propuesta anarquista a extremos nunca antes alcanzados por banda alguna. Ellos eran la clase de gente más inclinada a atrincherarse en las calles que a firmar una petición. Las historias sobre actos radicales de miembros de "Crass" son cuantiosas. Por ejemplo, en 1983, miembros del grupo estuvieron involucrados en la toma de una base de misiles en Italia por parte de activistas anti-armamentistas. En otra ocasión, ocuparon un teatro abandonado y, durante dos días, realizaron un festival anarquista junto a otras 12 bandas resistiendo firmemente los embates de la policía que quería entrar a desalojarlos del local (tuvieron que conformarse con cuidar los alrededores). "Crass" tenía su propio estudio de grabación en su granja. Con él formaron "C.R.A.S.S. Records" y sacaron en vinilo a numerosas bandas, incluyendo a la suya, a precio de costo (un disco de "Crass" costaba la mitad de uno normal). Fue justamente ese afán de vender sus productos al menor precio posible lo que acabó con ellos. Cometieron el error de ignorar el impuesto "V.A.T. "("I.G.V." anglosajón) y les cayó la dirección de impuestos cerrándoles la disquera (y ocasionando la disolución de la banda). Un texto sobre la banda en internet dice: "…Cuando la revolución haya sido ganada, cuando la anarquía haya sido finalmente alcanzada, habrá que guardar dos minutos de silencio en memoria de "Crass". Y se lo merecen, porque nunca otra banda logró tanta coherencia entre su predica y sus actos. Ellos derrocharon integridad y fe en su causa trazando el camino para todas las bandas ‘anarco-punks’ a seguir.



en toda nuestra decadencia muere gente-
a quien creen ellos que estan jodiendo: a ti?
la riqueza es un ghetto














Letras de Crass traducidas al español

LA CANCIÓN DE LA GES
Este país nos dice que estamos arruinados,te tiene pensando que estamos acabados.Tiene que sufrir para hacer que nos movamos,dice que depende de ti y de mi.Bueno, mira alrededor y verás quién recibe los bienes,no somos tu y yo.Porque ellos no están sufriendo, no, no por nosotros,están disfrazados como deben hacerlo los miedosos.Abusan de nosotros, nos mantienen sometidos,con la ilusión de la satisfacción y el bien.Bueno, aún no se acaba, la guerra continúa y ellos notienen problema cuando estás bajo tierra.

ASILO
No soy ningún Cristo endeble, yo no.Él cuelga en voluble deleite en su cruz,sobre mi cuerpo.Cristo perdona. ¿PERDONAR? Vomito por tí Jesús.Una mierda perdona.Baja ahora de tu cruz.Baja ahora de tus alturas papales,de ese suicidio grosero, niño quisquilloso.Baja de esas alturas piadosas,portador de la bandera real, macho cabrío.Vomito por tí. ¿Perdonar? Mierda, él perdona.El cuelga en crucificado deleiteclavado hasta donde llega su visión,su cruz, su hombría, violencia, culpa, pecado.Él clavaría mi cuerpo a su cruz,visionario suicida, amante de la muerte, pervertido,violador, jodedor de la vida, Jesús, agitador de la tierra,Cristo, cavador de tumbas, tu cavaste las tumbasde Auschwitz, el suelo de Treblinka es tu culpa,tu pecado, maestro, maestro de la masacre, enigma.Tú llevas el estándar de nuestra opresión.Enola es tu alegría.los cadáveres de Hiroshima son tu deleite.Los clavos son tu única trinidad,los sostienes en tu desgracia cadavérica,la imagen que yo tengo que sufrir.La cruz es el cuerpo virgen de la femineidadque tú violas.Te clavas a tí mismo a tu propio pecado.El patético de Jesús me llama hermanano hay palabras para mi disgusto,cada mujer es una cruz en su sucia teología,en su deleite arrogante.Me vuelve la espalda en su miedo,no se atreve a enfrentarme. Jodedor del miedo.No compartes nada, Cristo, estéril, impotente,jodedor del amor, profeta de la muerte.Tú eres la última pornografía,en tu temor del coño, temor del pene, temor del hombre,temor de la mujer, injusto, guerrero, guerra, guerra, guerra,guerra, guerra, guerra, guerra.JESÚS MURIÓ POR SUS PROPIOS PECADOS, NO LOS MÍOS.

NOS DEBEN UNA VIDA?
Al diablo con los politiqueros,aquí hay algo que quiero decir,sobre el estado de la nación, la manera en que nos trata hoy.En la escuela te dan mierda, te tiran a un pozo.Tú tratas, y tratas, y tratas de salir,pero no puedes porque te han jodido.Entonces te hacen un ejemplo, de como no debemos ser,esto es solo un ejemplode lo que nos han hecho a ti y a mí.¿Nos deben una vida?Claro que sí, claro que sí.¿Nos deben una vida?Claro que sí, claro que sí.¿Nos deben una vida?CLARO QUE SÍ, COÑO.Ya no me quieren más, porque lo eché todo a perder.Solían llamarme cosita dulcepero no soy el juguete de nadie,y ahora que soy diferente,les encantaría reventarme la cabeza,les encantaría verme huir,les encantarí verme muerto.¿Nos deben una vida?Claro que sí, claro que sí.¿Nos deben una vida?Claro que sí, claro que sí.¿Nos deben una vida?CLARO QUE SÍ, COÑO.La vida que me deben nunca la voy a obtener,han estropeado este viejo mundo,hasta sus cuellos en deudas.Te harán una lobotomíapor algo que no has hecho,entonces te harán un epítomede todo lo que está mal.¿Nos deben una vida?Claro que sí, claro que sí.¿Nos deben una vida?Claro que sí, claro que sí.¿Nos deben una vida?CLARO QUE SÍ, COÑO.No hagas caso de lo que piensa el público,están tan embobados con la t.v.que no quieren pensar.Te usarán como blancode demandas y consejos,cuando no quieras escucharlesdirán que estás lleno de vicio.¿Nos deben una vida?Claro que sí, claro que sí.¿Nos deben una vida?Claro que sí, claro que sí.¿Nos deben una vida?CLARO QUE SÍ, COÑO.

PRODUCTO FINAL
Soy un producto.Soy un símbolo, de juegos interminables,vacíos, sin objeto, sin sentido.Soy un paquete lustroso en el estante del supermercado.Mi contenido no es apto para consumo humano.Yo podría dañar trágicamente tu salud perfecta.Mis ingredientes se apoderarán de tus funciones corporales.Soy el polvo que todos pisan.Soy el huérfano que nadie quiere.Soy la alfombra que todos pisan.Soy el leproso que nadie quiere tocar... mucho.Soy una muestra.Soy un chivo expiatorio para ideas inútiles,sin futuro, sin fin, sin cerebro.Soy un número en un papel que vosotros archiváis.Soy un maletín que guardáis en la gaveta.Soy el tonto que tratáis de asustar cuando decís,"Sabemos todo sobre tí, de eso puedes estar seguro."Bueno, no quiero vuestro loco sistema,No quiero estar en vuestros archivos.Vuestras tentaciones trato de resistirporque sé lo que se esconde bajo vuestras sonrisas,es... EST.Soy un tópico.Soy un tema para debates inútiles,sin futuro, sin fin, sin cerebro.Pensáis en maneras para escondermede los ojos ingenuos de vuestra mente numérica,¿pero no veis que no es fácil?¿No os encantaría verme muerto?Vuestra respuesta es darme tratamientopor gritar cuando me dais dolor,dejarme sin ningún posible residuo,clavais vuestros cuchillos en mi cerebro,me volveis loco.Soy un ejemplo.No soy ningún héroe de la grande, inteligente,magnífica, raza humana.Soy parte de una raza que mata por posesiones,parte de una raza que está autodestruyéndose.Soy parte de una raza que tiene obsesiones locascomo encerrar a la gente, no dejarla salir.Odio a los muertos vivientes y su trabajo en fábricas.Van como ovejas a sus líneas de ensamblaje.Viven de ilusiones, no enfrentan las realidades,solo viven para ese gran letrero azul,dice... dice "Ford".ESTOY HARTO, HARTO, HARTO.

EL PUNK ESTÁ MUERTO
Así es, el punk está muerto.Es solo otro producto baratopara la cabeza del consumidor.Rock de chicle en transistores plásticos,rebeldía de estudiante respaldada opr grandes promotores.La CBS promueve a The Clash,pero no es por revolución, es solo por dinero.El punk se convirtió en una moda justo como el hippie solía sery no tiene nada que ver contigo o conmigo.Los movimientos son sistemas y los sistemas matan.Los movimientos son expresiones de la voluntad pública.El punk se convirtió en un movimientoporque nos sentíamos perdidos,pero los líderes se vendieron y ahora todos pagamos el costo.El narcisismo del punk fué un napalm social,Steve Jones comenzó a hacer el verdadero daño.Predicando la revolución, la anarquía y el cambiomientras chupaba del sistemaque le dió su nombre.Bien, estoy cansado de mirara través de un cristal manchado de mierda,cansado de mirarle al culo a una superestrella,tengo un culo, y cago y tengo un nombre,solo espero mis quince minutos de fama.Steve Jones tú eres napalm,¿si eres tan lindo por qué escueces?;Patti Smith, eres napalm,escribes con tu mano pero es el brazo de Rimbaud.¿Y yo, si, yo, quiero quemarme?¿hay algo que yo pueda aprender?¿Necesito a un empresario para promover mi ángulo?¿Podré resistir las zanahoriasque la fama y la fortuna me muestran?Veo a los alegres velvets en su ropa de cautiverio,la élite social con imperdibles en su oreja,lo veo y comprendo que no significa nada,Los escorpiones pueden atacar,pero el sistema robó el aguijón.EL PUNK ESTÁ MUERTO.EL PUNK ESTÁ MUERTO.EL PUNK ESTÁ MUERTO.

MUJERES
El sexo es el dinero de las mujeres. Pagamos con nuestros cuerpos.No hay pureza en nuestro amor.No hay belleza. Solo soborno.Es la misma mierda.Hacemos soldados con nuestra sumisión.Guerras con nuestro aislamiento.El sexo es el dinero de las mujeres. Pagamos con nuestros cuerpos.No hay pureza en la maternidad.No hay belleza. Solo soborno.Es la misma mierda.Somos todas esclavas de historias sexuales.Tomar conciencia de nuestra prostitución puede ser una liberación.La guerra es el dinero de los hombres. Ellos pagan con sus cuerpos.No hay pureza en ese juego,solo sangre, muerte, y soborno.Es la misma mierda.Pero nosotros tenemos el poder.No te quedes ahísometiéndote a la fuerza del miedo.COMBATE LA GUERRA, NO EN LAS GUERRAS.

TÚ PAGAS
Estás pagando por cárceles.Estás pagando por la guerra.Estás pagando por lobotomías.Estás pagando por la ley.Estás pagando por su órden.Estás pagando por sus asesinatos.Estás pagando por tu boleto para presenciar la farsa.Sabiendo que has hecho tu contribucióna la jodida solución del sistema,a su contaminación política.No hay oportunidad de revolución.No hay oportunidad para el cambio.No has obtenido ninguna opción.No lo aguantes.No aguantes su mierda.No juegues su juego.No recibas su culpa.USA TU CABEZA. Es tu turno ahora.No es disculpar. No es economizar.No es empezar. No es jalar.No es tomarlo. No es hacerlo.No es solo tú. No es dementes.No es difícil. No es comportarse.No es, ah bueno, solo esta vez.Es jodidamente imposible.Es jodidamente insoportable.Es jodidamente estúpido. ES JODIDAMENTE ESTÚPIDO.

Y QUE?
Me preguntan por qué soy odioso, porqué soy malo.me dicen que tengo cosas que ellos nunca tuvieron.Me dicen que vaya a la iglesia y vea la luz.Porque el buen señor siempre tiene la razón.Bueno, y qué, y qué.Y qué si Jesús murió en la cruz.Y qué con el cabrón, me importa un rábano.Y qué si el maestro caminó sobre el agua.No le veo tratando de detener la masacre.Dicen que no tengo que vivir de cajones.Si me portase bien, confesase mis pecados.Dicen que no debería cometer ningún crimen.Porque Jesucristo me observa todo el tiempo.Y qué, y qué.Y qué si él está siempre sobre mi hombro.Descubro la verdad a medida que crezco.Llego a ver qué gran estafa es.Porque es mi vida, la mía no la suya.Bueno, dicen que me van a echar.Dicen que me van a hacer pagar.Lo sentimos pero te tienes que ir.Fuiste maluco, dijiste 'NO'.Y qué, y qué.Y qué si veo tras las mentiras.Y qué si la gente que desprecio retuercenmi brazo y me hacen trabajar,No soy un jodido pendejo sordo y tonto.No soy un espástico tirado en la calle.No soy de la élite de superestrellas.Solo soy una persona, un ser humano.NO NO LO ERES, ERESUNA PARTE DE LA MÁQUINA.Eres una parte de la máquina,porque queremos que lo seas.Te tenemos ahora y nunca serás libre.Podemos tener tu cuerpo después de que mueras.Podemos sacar los ojos de tu puta cabeza.Si, los arrancaremos, los volveremos a usar.Podemos hacerlo, sabes, porque tenemos tu cerebro.Te crucificaremos como lo crucificamos a él.Te haremos obedecer cada capricho nuestro.Tenemos el poder, el poder y la gloria.Ya he escuchado eso antes en una historia diferente.Pero la historia que escuché cubrió la verdad,no tocó la evidencia actual, los hechos.No dijo de los cadáveresen los campos de concentración,no dijo de los cuchillos de los cirujanosbajo las lámparas,no dice que los hornos aún están calientes,no dice que este pequeño desgraciado seres un ser humanoque quiere vivir pero no en el mocoy la mierda que nos dan.dicen que mejor me quedo tranquilo ovan a apagar mi luz.Jesucristo puede salvar mi vida,pero siempre puedo usar el cuchillo.Y qué, y qué, y qué, y qué,y qué, y qué, y qué, Y QUÉ