11:15 | Tras el recital más convocante de su historia solista, Carlos Solari debió enfrentar los problemas de sonido en medio de la tempestad. Y aunque la voz a sus sesenta y pico no le alcanza, se hizo cargo y sacó pecho, pese a que olvidó un par de veces la letra. El Indio no confirmó ni fecha para la salida de su cuarto cd, ni el lugar del show que había prometido para fin de año. ¿Habrá diciembre? ¿En Tandil, La Plata u otra ciudad?
Aclaración: esta nota fue corregida tras las amables y respetuosas sugerencias de los lectores que no contemplaron al parecer las condiciones y el estado emocional en las que fue redactada (ji ji ji). Gracias. El autor.
Tras la primera crónica del show entregada por el enviado especial a Mendoza de Diario Registrado, un análisis más detallado sobre las inclemencias que debió atravesar el Indio y sus redonditos de abajo, en una noche histórica e inolvidable.
La sorpresa fue incertidumbre hasta el segundo tema cuando el sonido no mejoraba. Luzbelito y las sirenas y El Templo de Momo no se escucharon ni disfrutaron a pleno. Luego vinieron dos canciones del último cd, en donde la consola afinó los botones, sobre todo el volumen del bajo de Marcelo Torres, que retumbaba más de lo que sonaba.
Así, salió pura la rítmica para esa especie de balada que es Ceremonia durante la tormenta, que tuvo una connotación notablemente diferente; y Torito es muerto, donde se lució el Indio en su voceo.
Los acordes del quinto tema, Todo preso es político -el segundo regalo ricotero de la noche-, mejoraron considerablemente y para las fieles fue la más maravillosa música.
"Deténgalos, deténgalos", cantó el Indio sonriente y señaló a la marea humana mientras caminaba de un lado al otro del escenario. ¡Uf! Había que estar allí abajo saltando y asomando la cabeza entre la multitud que explotaba desde la garganta hasta los pies.
De ahí en más pudo olvidarse el remolino que el viento hacía con la acústica. Y más aún desde el doblete que le siguió al clásico de Un baion para el ojo idiota, que fue letal: La hija del Fletero y El tesoro de los Inocentes, donde bramamos todos "...está para desatar nuestra tormenta".
La monada acomodó el oído, a esa altura el lío en el control de sonido estaba en las canciones en que el teclado de Sbaraglia debía tomar más protagonismo y desacoplaba al resto. Hubo que acomodar el cuerpo también y resignarse a que sería una noche para ponerle el pecho abajo y arriba del escenario. "Vamos a parar un instante para secar el piso... porque no está lindo para jugar", advirtió Solari. Las pantallas mostraban las tablas inundadas, y a los músicos secándose con toallas la ropa, la cara, sus instrumentos.
Y hubo más premios por bancarse la lluvia y el frío: Pituca, llamada El arte del buen comer a partir de que fue grabada. La multitud delira. El Indio advierte que "si escuchan un par de ruidos raros, no se asusten", y comienzan a sonar las pistas de Las increíbles andanzas del capitán buscapina. La canción siguiente tampoco la había cantando nunca desde que es solista: Gualicho, esa declaración al desamor.
Entre los aplausos arranca el riff de Yo Caníbal, preámbulo de pogo de lo que sería Ji ji ji. Luego otro intervalo para volver a secar el escenario y el climax imperturbable de Blues de la libertad, una de las mejores canciones que sonó y donde el Indio se lució con como en las bellas épocas.
"¡Pará Indio culiao, nos vas a matar!", grita un muchacho con tonada de Cuyo. Pero había más para el alma: "Ya sufriste cosas mejores que estás, y vas a andar esta ruta hoy cuando anochezca", canta con lo que le queda de voz Solari en Ángel para tu soledad.
A esa altura no importaba mucho los bolsones de acordes que se llevaba el viento quién sabe hacia donde. Ni las pifias ni olvidos de letras -en al menos tres temas-, en las que quedó embretado el calvo.
Pero la noche venía ricotera como nunca e importaba poco, casi todo. Por primera vez el Indio había invertido el orden de canciones ricoteras por las suyas, y esta vez regaló sólo diez de 27 de su etapa solista. El resto -¡17!-, fueron clásicos redondos.
Ya estaba paga la fiesta y quedaba el final. El cierre con el tridente de los últimos años: Juguetes Perdidos-Fligth 956 y el himno nacional que es Ji ji ji para los habitantes de ese pequeño país en que se convierte el territorio que elige el anfitrión para cada recital. Un show único e irrepetible, elija el lugar que elija.
Al otro día en el aeropuerto de Mendoza
"El viejo (por Solari) le puso el pecho como loco", le confió a este cronista un integrante del staff de la organización del show el domingo en el aeropuerto de Mendoza. Este cronista sugirió que el sonido fue un caballo retobado. Otro de los hombres asintió: "Imaginate que la tormenta llegaba de frente, mojaba a los músicos, el escenario era una pista de hielo ¡Cero grado loco!, a los pibes de la consola de sonido se le congelaban los dedos me decían".
Ya en confianza, pregunto: ¿hay show a fin de año? Se miran los dos, sonríen. Silencio, mirada sostenida. "Estamos convocados, sí, pero no sabemos donde", admite uno y mira a su compañero de laburo. "Sale el disco y después el show", completa.
Nuevo disco en octubre o noviembre, pienso pero no digo. Por la escenografía que hubo en Mendoza, podría preguntar sobre si habrá lobos o perros en el título y en la temática del próximo cd. En cambio, se produce este ping pong veloz y efímero:
Periodista: En Tandil levanta un teléfono y arma toda la movida....
Organizador 1: Para nosotros Tandil es un quilombo
Organizador 2: En La Plata también levanta un teléfono y sale todo
Periodista: Pero tendría que hacer dos fechas, y no está para eso a su edad
Organizador 2: ¿Por qué no? ¿Quién dijo eso?
Periodista: Tiene 64 pirulos
Organizador 2: ... (sonríe)
Organizador 1: (mirándolo a otro) ¿O conoceremos otra ciudad?
Silencio. Guiños, muecas de labios sellados. Embarque. Esa ciudad nueva sería Paraná, en Entre Ríos, la provincia que vio nacer a Carlos Solari.
Aclaración: esta nota fue corregida tras las amables y respetuosas sugerencias de los lectores que no contemplaron al parecer las condiciones y el estado emocional en las que fue redactada (ji ji ji). Gracias. El autor.
Tras la primera crónica del show entregada por el enviado especial a Mendoza de Diario Registrado, un análisis más detallado sobre las inclemencias que debió atravesar el Indio y sus redonditos de abajo, en una noche histórica e inolvidable.
La sorpresa fue incertidumbre hasta el segundo tema cuando el sonido no mejoraba. Luzbelito y las sirenas y El Templo de Momo no se escucharon ni disfrutaron a pleno. Luego vinieron dos canciones del último cd, en donde la consola afinó los botones, sobre todo el volumen del bajo de Marcelo Torres, que retumbaba más de lo que sonaba.
Así, salió pura la rítmica para esa especie de balada que es Ceremonia durante la tormenta, que tuvo una connotación notablemente diferente; y Torito es muerto, donde se lució el Indio en su voceo.
Los acordes del quinto tema, Todo preso es político -el segundo regalo ricotero de la noche-, mejoraron considerablemente y para las fieles fue la más maravillosa música.
"Deténgalos, deténgalos", cantó el Indio sonriente y señaló a la marea humana mientras caminaba de un lado al otro del escenario. ¡Uf! Había que estar allí abajo saltando y asomando la cabeza entre la multitud que explotaba desde la garganta hasta los pies.
De ahí en más pudo olvidarse el remolino que el viento hacía con la acústica. Y más aún desde el doblete que le siguió al clásico de Un baion para el ojo idiota, que fue letal: La hija del Fletero y El tesoro de los Inocentes, donde bramamos todos "...está para desatar nuestra tormenta".
La monada acomodó el oído, a esa altura el lío en el control de sonido estaba en las canciones en que el teclado de Sbaraglia debía tomar más protagonismo y desacoplaba al resto. Hubo que acomodar el cuerpo también y resignarse a que sería una noche para ponerle el pecho abajo y arriba del escenario. "Vamos a parar un instante para secar el piso... porque no está lindo para jugar", advirtió Solari. Las pantallas mostraban las tablas inundadas, y a los músicos secándose con toallas la ropa, la cara, sus instrumentos.
Y hubo más premios por bancarse la lluvia y el frío: Pituca, llamada El arte del buen comer a partir de que fue grabada. La multitud delira. El Indio advierte que "si escuchan un par de ruidos raros, no se asusten", y comienzan a sonar las pistas de Las increíbles andanzas del capitán buscapina. La canción siguiente tampoco la había cantando nunca desde que es solista: Gualicho, esa declaración al desamor.
Entre los aplausos arranca el riff de Yo Caníbal, preámbulo de pogo de lo que sería Ji ji ji. Luego otro intervalo para volver a secar el escenario y el climax imperturbable de Blues de la libertad, una de las mejores canciones que sonó y donde el Indio se lució con como en las bellas épocas.
"¡Pará Indio culiao, nos vas a matar!", grita un muchacho con tonada de Cuyo. Pero había más para el alma: "Ya sufriste cosas mejores que estás, y vas a andar esta ruta hoy cuando anochezca", canta con lo que le queda de voz Solari en Ángel para tu soledad.
A esa altura no importaba mucho los bolsones de acordes que se llevaba el viento quién sabe hacia donde. Ni las pifias ni olvidos de letras -en al menos tres temas-, en las que quedó embretado el calvo.
Pero la noche venía ricotera como nunca e importaba poco, casi todo. Por primera vez el Indio había invertido el orden de canciones ricoteras por las suyas, y esta vez regaló sólo diez de 27 de su etapa solista. El resto -¡17!-, fueron clásicos redondos.
Ya estaba paga la fiesta y quedaba el final. El cierre con el tridente de los últimos años: Juguetes Perdidos-Fligth 956 y el himno nacional que es Ji ji ji para los habitantes de ese pequeño país en que se convierte el territorio que elige el anfitrión para cada recital. Un show único e irrepetible, elija el lugar que elija.
Al otro día en el aeropuerto de Mendoza
"El viejo (por Solari) le puso el pecho como loco", le confió a este cronista un integrante del staff de la organización del show el domingo en el aeropuerto de Mendoza. Este cronista sugirió que el sonido fue un caballo retobado. Otro de los hombres asintió: "Imaginate que la tormenta llegaba de frente, mojaba a los músicos, el escenario era una pista de hielo ¡Cero grado loco!, a los pibes de la consola de sonido se le congelaban los dedos me decían".
Ya en confianza, pregunto: ¿hay show a fin de año? Se miran los dos, sonríen. Silencio, mirada sostenida. "Estamos convocados, sí, pero no sabemos donde", admite uno y mira a su compañero de laburo. "Sale el disco y después el show", completa.
Nuevo disco en octubre o noviembre, pienso pero no digo. Por la escenografía que hubo en Mendoza, podría preguntar sobre si habrá lobos o perros en el título y en la temática del próximo cd. En cambio, se produce este ping pong veloz y efímero:
Periodista: En Tandil levanta un teléfono y arma toda la movida....
Organizador 1: Para nosotros Tandil es un quilombo
Organizador 2: En La Plata también levanta un teléfono y sale todo
Periodista: Pero tendría que hacer dos fechas, y no está para eso a su edad
Organizador 2: ¿Por qué no? ¿Quién dijo eso?
Periodista: Tiene 64 pirulos
Organizador 2: ... (sonríe)
Organizador 1: (mirándolo a otro) ¿O conoceremos otra ciudad?
Silencio. Guiños, muecas de labios sellados. Embarque. Esa ciudad nueva sería Paraná, en Entre Ríos, la provincia que vio nacer a Carlos Solari.