Bueno, este es un cuento que escribi hace poco y ahora me animo a publicarlo aca
Siempre me gustó cómo me acariciabas con tus deditos, despacito, cada tanto. Eran tan suaves, ¿te ponías alguna crema? No sé, pero a mi me encantaba.
Ahora me dejás ahí tirado, no me das bola. Capaz porque estaba (de hecho, todavía lo estoy) un poco sucio. Pero qué querés, son los años.
No pasan solo para vos. Y eso que vos tenés la ventaja de poder arreglarte, bañarte, todos los cuidados. Yo, en cambio, nací y viví (y por lo que parece, también moriré) solo, sin ayuda de nadie, más que la tuya en algún tiempo ya lejano.
Fuiste la única que me valoró por lo que realmente valgo, que supo leer dentro de mí lo que siempre quise expresar. Por qué no decirlo, mis sentimientos.
No es que me ponga sensiblero ahora, ni que me agarró el viejazo, pero, no sé por qué, te cansaste de mí. O creés que no puedo decir nada más, nada nuevo.
Qué equivocada que estás. Siempre tengo algo para decir, siempre. Si no te diste cuenta, será que a vos te afectaron los años más que a mí. Por ahí, hasta me animo a decir, que aunque por afuera estés igual, por dentro no sos la misma. No digas que te aburro, que estás cansada de mí, porque hasta hace un tiempito te morías por verme, cada vez que tenías un rato libre.
Pero te quiero decir algo. Te quiero pedir algo, querida. Una última vez, una última vez para que me toques y descubras todo lo que tengo para decirte.
Apurate, la tapa ya se me está saliendo. Las hojas se me están poniendo amarillas, algunas letras ya ni se leen y los números de las páginas se quieren ir. Y el final…mi final (el final de este libro que alguien escribió para que vos lo reescribieses) está muriéndose, de a poco, de a poquito, por la indiferencia, porque nadie con tus manos lo viene a visitar.
Bueno, espero sus opiniones y comentarios