Bitácora del capitán Menamoro Fácil, martes 13 de marzo de 2009:
Fracaso amoroso numero 223.
Con la tripulación nos dirigimos a la galaxia Cerro Profundo de la constelación del Pedo Fácil.
Destino: bar el Pitufo.
La tripulación esta cansada y la moral esta baja.
La tripulación me observa.
Siento sus miradas como la suplica de un fiel a su profeta.´
No se atreven a cuestionarme.
Soy su líder, su rey, su brújula.
Sin embargo, ella no piensa lo mismo.
Ya no me cree.
Me lo acaba de decir hace unos momentos.
Se que me quiere, que esta enojada y que no sabe lo que dice.
Estoy convencido de ello. Se perfectamente que el andate a la puta que te pario,
es en realidad mañana te llamo y hablamos mas tranquilos.
Y que el jarronzazo que casi me pega en la frente es una indirecta para que le lleve flores.
Lo se. Siempre tuve ese sentido especial. Esa intuición para comunicarme con los animales y las plantas.
Creo que la fui adquiriendo a medida que crecía, esos hermosos hijo de puta, no servis para nada, inútil, marmota, infeliz, que fui recibiendo de parte de cada corazón que conquiste en todos estos años.
La tripulación se frena de golpe.
Me miran los miro.
Los miro, me miran.
A mi derecha, el Mudo, amigo fiel, siempre esta, no sabe decir no, buen tipo, su aspecto es deplorable, un metro cuarenta, jorobado, medio pelado, un poco sucio.
Pero no me importa.
Nunca me deja a pata, a cualquier hora, cualquier día.
Solo me paro fuera de su casa y me siente.
Me reconoce como un perro a su hueso.
Estamos conectados como un guerrero y su caballo.
Por las dudas el guerrero soy yo.
A mi izquierda, el Cuqui, gran valor, un flaco de la planta, elegante, pinton, dos metros y pico de altura, ojos azules, los dos, nos conocimos en el bar El Pitufo cuando me peleé con mi novia 218, la Jaque.
Después del tercer whisky ya éramos amigos.
Cuando tomamos el cuarto whisky me llamo hermano
Cuando ya llevábamos cinco whiskys me dijo que sino fuera hombre se hubiese enamorado de mi.
No hubo sexto whisky.
Adicto al tabaco Cerrito, colecciona figuritas de los mundiales y canjea revistas.
Vende milanesas sueltas en las obras.
Pero no le va muy bien, en el teatro la gente no suele comer
milanesas sueltas.
Con el flaco la comunicación es diferente, el es mas sofisticado, nos contactamos por sms.
Ahora se compro un celular que hasta sirve para hablar por teléfono.
Lo unico malo es que para que me acompañe le tengo comprar una milanga.
Pero bueno nadie es perfecto y las milangas están buenas.
Después de 15 largas cuadritas a pata, llegamos al susodicho antro pestilente infectado de entes abstraídos en introspecciones filosóficas causadas por la ingesta de alcohol en grandes dosis. O sea abarrotado de borrachos, y yo pienso ser uno de ellos esta noche.
Bar el Pitufo. Atendido por sus propios dueños.
Reza un cartel de chapa despintado que se balancea con el importante viento no apto para pelados no resignados que sopla a esta hora.
La iluminación exterior es nula.
Los sensores lumínico sensibles detectan posibles fallas en el suministro eléctrico, seguramente al viejo Jhon Harold Troilo le volvieron a saltar los tapones.
No se escucha sonido alguno procedente del mencionado lugar.
Tara cerrado la puta madre.
Justo hoy que ando con la tristeza acuestas como llevando una carreta en la arena.
Hay golpes en la vida tan fuertes, yo no se.
El mudo reacciona mal.
Agarra un cascote y lo escracha contra lo que queda del vidrio de la ventana principal del bar el Pitufo.
A los dos segundos un concierto de ladridos despiertan a los habitantes de la constelación del Pedo Fácil.
Estoy triste.
Nada me importa ya.
Ni los perros.
Ni los habitantes de la constelación del Pedo Fácil.
Ni el Mudo, ni el Cuqui.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
La noche esta estrellada y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.
No son los astros, me grita el Cuqui.
Es la cana que viene a todo maquina.
Empezamos a correr.
El mudo conoce el barrio, y seguramente escaparemos.
Pero no podré escapar de ella hoy
No hay un whisky para inundar mi memoria y ahogar su recuerdo.
Este texto es mio, por las dudas yo soy la fuente.
Fracaso amoroso numero 223.
Con la tripulación nos dirigimos a la galaxia Cerro Profundo de la constelación del Pedo Fácil.
Destino: bar el Pitufo.
La tripulación esta cansada y la moral esta baja.
La tripulación me observa.
Siento sus miradas como la suplica de un fiel a su profeta.´
No se atreven a cuestionarme.
Soy su líder, su rey, su brújula.
Sin embargo, ella no piensa lo mismo.
Ya no me cree.
Me lo acaba de decir hace unos momentos.
Se que me quiere, que esta enojada y que no sabe lo que dice.
Estoy convencido de ello. Se perfectamente que el andate a la puta que te pario,
es en realidad mañana te llamo y hablamos mas tranquilos.
Y que el jarronzazo que casi me pega en la frente es una indirecta para que le lleve flores.
Lo se. Siempre tuve ese sentido especial. Esa intuición para comunicarme con los animales y las plantas.
Creo que la fui adquiriendo a medida que crecía, esos hermosos hijo de puta, no servis para nada, inútil, marmota, infeliz, que fui recibiendo de parte de cada corazón que conquiste en todos estos años.
La tripulación se frena de golpe.
Me miran los miro.
Los miro, me miran.
A mi derecha, el Mudo, amigo fiel, siempre esta, no sabe decir no, buen tipo, su aspecto es deplorable, un metro cuarenta, jorobado, medio pelado, un poco sucio.
Pero no me importa.
Nunca me deja a pata, a cualquier hora, cualquier día.
Solo me paro fuera de su casa y me siente.
Me reconoce como un perro a su hueso.
Estamos conectados como un guerrero y su caballo.
Por las dudas el guerrero soy yo.
A mi izquierda, el Cuqui, gran valor, un flaco de la planta, elegante, pinton, dos metros y pico de altura, ojos azules, los dos, nos conocimos en el bar El Pitufo cuando me peleé con mi novia 218, la Jaque.
Después del tercer whisky ya éramos amigos.
Cuando tomamos el cuarto whisky me llamo hermano
Cuando ya llevábamos cinco whiskys me dijo que sino fuera hombre se hubiese enamorado de mi.
No hubo sexto whisky.
Adicto al tabaco Cerrito, colecciona figuritas de los mundiales y canjea revistas.
Vende milanesas sueltas en las obras.
Pero no le va muy bien, en el teatro la gente no suele comer
milanesas sueltas.
Con el flaco la comunicación es diferente, el es mas sofisticado, nos contactamos por sms.
Ahora se compro un celular que hasta sirve para hablar por teléfono.
Lo unico malo es que para que me acompañe le tengo comprar una milanga.
Pero bueno nadie es perfecto y las milangas están buenas.
Después de 15 largas cuadritas a pata, llegamos al susodicho antro pestilente infectado de entes abstraídos en introspecciones filosóficas causadas por la ingesta de alcohol en grandes dosis. O sea abarrotado de borrachos, y yo pienso ser uno de ellos esta noche.
Bar el Pitufo. Atendido por sus propios dueños.
Reza un cartel de chapa despintado que se balancea con el importante viento no apto para pelados no resignados que sopla a esta hora.
La iluminación exterior es nula.
Los sensores lumínico sensibles detectan posibles fallas en el suministro eléctrico, seguramente al viejo Jhon Harold Troilo le volvieron a saltar los tapones.
No se escucha sonido alguno procedente del mencionado lugar.
Tara cerrado la puta madre.
Justo hoy que ando con la tristeza acuestas como llevando una carreta en la arena.
Hay golpes en la vida tan fuertes, yo no se.
El mudo reacciona mal.
Agarra un cascote y lo escracha contra lo que queda del vidrio de la ventana principal del bar el Pitufo.
A los dos segundos un concierto de ladridos despiertan a los habitantes de la constelación del Pedo Fácil.
Estoy triste.
Nada me importa ya.
Ni los perros.
Ni los habitantes de la constelación del Pedo Fácil.
Ni el Mudo, ni el Cuqui.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
La noche esta estrellada y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.
No son los astros, me grita el Cuqui.
Es la cana que viene a todo maquina.
Empezamos a correr.
El mudo conoce el barrio, y seguramente escaparemos.
Pero no podré escapar de ella hoy
No hay un whisky para inundar mi memoria y ahogar su recuerdo.
Este texto es mio, por las dudas yo soy la fuente.