boludeando por mundo redondo encontre un par de cosas que me parecieron interesantes sobre la mejor banda y nunca las vi por aca asi que decidi compartirlas avisenme si es repost que lo borro al toque por que busque y no encontre .
EL DÍA QUE "CRIMINAL MAMBO" FUE PROHIBIDO
LA CENSURA ALCANZÓ A LOS REDONDOS
El día 17 de Julio de 1976, el COMFER (Comité Federal de Radiodifusión) de la Presidencia de la Nación, emitía la circular numerada 125/789, en la cual se intimaba a los directores de las distintas emisoras radiales a no difundir el tema "Criminal Mambo" del grupo Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota.
En la transcripción de la nota pueden verse las razones que el Estado esgrimía para justificar la prohibición.
Revista "Rock en Blanco y Negro"
Enviado a MR por ¿?
EL DÍA QUE "CRIMINAL MAMBO" FUE PROHIBIDO
LA CENSURA ALCANZÓ A LOS REDONDOS
El día 17 de Julio de 1976, el COMFER (Comité Federal de Radiodifusión) de la Presidencia de la Nación, emitía la circular numerada 125/789, en la cual se intimaba a los directores de las distintas emisoras radiales a no difundir el tema "Criminal Mambo" del grupo Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota.
En la transcripción de la nota pueden verse las razones que el Estado esgrimía para justificar la prohibición.
Sr. Director de la Emisora:
Me dirijo a Ud. con el objeto de comunicarle que este Organismo ha dispuesto la prohibición para los medios de radiodifusión del cantable titulado "CRIMINAL MAMBO", de los Redonditos de Ricota, por estar en infracción con lo dispuesto en el artículo 1° inciso a), b), d), g), k) y o) del decreto 4093/73.
En efecto, la letra de dicha pieza musical, es de contenido grosero y burdo, además de su carencia de creatividad y sentido artístico, utilizando la obscenidad y el mal gusto como medio de entretener al público.
Por lo expuesto, el señor Director deberá excluir de la programación de esa emisora, toda grabación o ejecución en vivo de dicha pieza musical.
CARTA DE UN RATI A UN RICOTERO
Señor Director:
Yo soy policía; sí, un "rati". Según vos, "muerte al "rati",a la "yuta".
Qué lindo pensamiento el tuyo, que futuro nos espera a los que vivimos en este país.
¿Decime qué te hice para que nos odies tanto? Soy "rati" y a mucha honra, porque también soy hijo, padre y hermano, como los tuyos.
Por suerte, no todos los ratis somos iguales. Es más, dejamos nuestras familias un sábado y un domingo para cuidarte a vos, "ricotero", y para proteger a los vecinos de vos y otros "ricoteros".
Como verás, hay malos en todos lados. Yo te cuido de los malos, te protejo de los agresivos y los violentos para que vos y todos puedan disfrutar de un buen espectáculo.
Soy "rati", pero de vocación, de alma.
Como vos,"ricotero", adoro ser "rati" como vos adoras a Patricio Rey y sus Redonditos de ricota. También tuve y tengo ídolos. Fui y voy a verlos, y van mis hijos, los hijos de un "rati".
¿Suena feo, no?.Pero este "rati" se juega la vida cada tanto, y en cualquier momento se la juega por vos. Pero no importa, es mi deber. Como también es mi deber y mi obligación cuidarte.
Si algún día necesitas un consejo o una ayuda, si tenés ganas y cambiás de idea, este "rati" te espera. Este "rati" te va a escuchar y ayudar.
Probá, nunca es tarde. Te vas a dar cuenta que los "ratis" somos humanos.
Chau "ricotero", hasta el próximo recital.
GUILLERMO GOMEZ
SUB-OFICIAL DE LA POLICIA FEDERAL
POMPEYA.
Esta carta fue publicada en el DIARIO POPULAR de Buenos Aires, el día 19 de abril del 2000, en la sección PIDO LA PALABRA, pagina ocho (8)del cuerpo principal del diario.
TOXI-TAXI
Una historia de crímenes, acusaciones inciertas y un desenlace injusto.
Te tenemos alli, abandonado alli.
Preso como un animal, como un animal feroz.
Asi las cosas, la fiera mas fiera... ¿donde esta?
Esta letra del disco La mosca y la sopa ciertamente no esta inspirada en el personaje de esta historia, pero se ajusta perfectamente a sus vivencias y gracias a ella el se convirtió en un incondicional seguidor de Los Redondos...
Hugo "la garza" Sosa Aguirre no es el Caryl Chessman argentino, pese a que un enorme aparato comunicacional planeado desde el poder politico-policial intentó fabricar una impronta suya, como si se tratase del enemigo público numero 1 de la Argentina.
Experto en atracos bancarios, La garza formaba parte de la banda del gordo Valor. El dinero obtenido era destinado a la ayuda de los hambrientos y pobres de sus vecindades...
La causa contra la banda de Valor se funda en un enfrentamiento entre policías y miembros de la banda del gordo Valor ocurrido el 19 de septiembre de 1994 tras el "asalto" a un camión blindado de la empresa Tab.
En el juicio está probado que el entonces juez Lorenzo, 55 días antes del intento de robo, abrió una causa "preventiva" que se basó en una denuncia anónima recibida según la versión policial en la Brigada de San Justo. Cuando se le recordó que los jueces investigan a partir del hecho consumado, Lorenzo acuñó una frase memorable sobre lo que debe ser la tarea del magistrado: "No es la prevención sino la represión". Lo que hizo Lorenzo, en ese y en otros casos, fue darle "carta blanca" a la patota de Mario "Chorizo" Rodríguez, que virtualmente manejó la causa a su antojo. Está probado que con la sola autorización de Lorenzo sin dar intervención a la Side, el único organismo estatal autorizado a realizar las escuchas telefónicas dispuestas por un juez, la Brigada de "Chorizo" pinchó un montón de teléfonos para "investigar". Lorenzo nunca dio intervención a los fiscales y dejó todo en manos de la policía, que en lugar de evitar el intento de robo, preparó la emboscada para lucirse y sacar rédito.
En ese año 1994 se habían producido 11 asaltos tipo comando contra camiones blindados transportadores de caudales y había que mejorar la imagen de notoria ineficacia que se había acumulado.
En el transfondo, subyace la notoria complicidad entre policías y los ladrones de la "pesada". Muchos de los robos tipo comando se dan porque alguien de la policía brinda a la banda el dato preciso para cometer el hecho, en el lugar y en el momento justos. A los ladrones, no les queda otra que darle la parte del león a la policía, y conformarse ellos con el resto. Como el marcador iba 11 a 0 favorable a los ladrones, la policía se ve obligada a preparar otro robo, pero esta vez para traicionar a sus cómplices ladrones, a los terminan embaucando y deteniendo. Eso paso en septiembre de 1994 en Moreno.
El caso que se adjudica a la "superbanda" de Valor fue un supuesto robo a un camión de la firma Tab Torres, empresa que cambió de dueños a poco de ocurrir ese hecho. En realidad, los únicos que vieron en el lugar a Valor, Sosa y los demás miembros de la banda, fueron los propios policías que participaron del enfrentamiento. Es muy probable que los verdaderos autores del fallido intento hayan sido otros delincuentes menos expertos, a los que se dejó escapar. Sin embargo, se buscó y se detuvo a Valor, Sosa y los otros, porque por su fama de "pesados" hacían mucho mas "meritoria" la actuación policial. El el hecho murieron dos ladrones y el sargento de la Policía Bonaerense Claudio Calabrese.
Durante cuarenta días seguidos, a partir de la autorización de Lorenzo, un colectivo con ocho hombres de la brigada siguió al camión de Tab Torres a lo largo de la avenida Gaona, de día y de noche, sin que los custodios del blindado se dieran cuenta, según se dijo en el juicio. Admirable el nivel de eficiencia de los custodios, ¿no?. Durante cuarenta días nunca se dieron cuenta que los siguió un colectivo fuera de línea, que tenía las ventanas tapadas con "cortinitas" para que no se viera a los policías que iban adentro.
Según declaró en la causa el policía Pedro Avio, al sargento Calabrese lo mató la misma policía. Si bien es conocida la condición de testigo trucho que tiene Avio, tampoco es menos cierto que no se sabe cómo murió Calabrese. La bala de 9 milímetros que le entró por la cabeza tuvo un recorrido "de arriba hacia abajo". Sin embargo, el disparo mortal se le atribuye a uno de los delincuentes, que murió en el lugar, que disparaba "de abajo hacia arriba", ya que mientras él se encontraba parado en la calzada de la avenida Gaona, el suboficial Calabrese estaba parado frente al primer asiento del colectivo. Otra perla increíble la aportaron los ocho policías que "oficialmente" iban en el vehículo: ninguno de ellos vio a un Alien, noveno pasajero, también policía, que declaró en el juicio que iba sentado al lado de Calabrese. El arma que llevaba el policía fantasma nunca fue secuestrada por la Justicia.
En el juicio se dijo que Valor fue detenido en la Capital Federal, fuera de la jurisdicción que le correspondía al "Chorizo". Otro detalle que no se tomaba en cuenta a la hora de hacer mérito ante la opinión pública. Y los ladrones se callaban la boca porque la policía amenazaba con matar a sus familiares. Total sabían que luego, siempre quedaba la posibilidad de escapar de la cárcel de Villa Devoto, con la ayuda del Servicio Penitenciario. Un preso que "trabaja" bien y paga la cuota, más que preso es un amigo que merece quedar en libertad. La banda de Valor finalmente fue condenada, por ser el eslabón más delgado de la cadena, aunque Valor y Sosa lograron escaparse de la cárcel. Rodríguez y Lorenzo, en cambio, seguirán gozando de la buena vida...
La Garza Sosa no sabía mucho del Indio y Los Redondos, hasta que una tarde recibió en su calabozo una esquela remitida por un periodista que, conmovido e identificado por los conceptos profundos del alegato tribunalicio proferido por Sosa tiempo atrás, le hizo llegar su solidaridad y reconocimiento a un hombre que solo acostumbraba a oír de él, juicios de valor descalificadores e insultantes generados muchas veces por el intencional concierto de mentiras disparadas sobre su persona.
La carta mencionaba a grandes rasgos el injusto estado de libertad de que gozaban banqueros poderosos pese a los desfalcos multimillonarios cometidos en perjuicio de ahorristas pequeños.
"Ellos están libres y vos (tal y como dice el tema de Los Redondos) seguís preso como un animal. es injusto que sea así, Hugo, por eso me solidarizo con vos". Señalaba un párrafo del escrito y a continuación transcribía la letra de Toxi - Taxi:
Te tenemos allí, abandonado allí.
Preso como un animal, como un animal feroz.
Así las cosas, la fiera mas fiera... ¿donde está?
La Garza Sosa, a partir de entonces, se convirtió en un admirador de Los Redondos. Habló del Indio por toda la prisión, enseñó a los reclusos la letra y, ciertamente, algunos de ellos comprendieron que Los Redondos referencian musicalmente las injusticias, los atropellos, los abusos del sistema como nadie lo hizo jamás en la Argentina.
"¡Todo preso es político!"...
"LA HISTORIA DEL HIMNO REDONDO"
01-04-2005
¡UNA QUE SABEMOS TODOS!
Desde hace casi veinte años "Ji Ji Ji" es el tema más festejado del rock nacional. Un recorrido que empieza en un balcón de Palermo y que provocó el pogo más desenfrenado de la historia.
Repantigado en un sillón de dos plazas, el Indio Solari sonríe de oreja a oreja de solo recordarlo. "¡El pogo más grande del mundo! Y no creo que no lo haya sido...". Lo que preanunció en el último bis de cada una de las funciones de sus dos shows con Los Redondos en River (15 y 16 de abril de 2000), sucedió sin solución de continuidad. Aquellas noches, Ji Ji Ji midió en escala Richter y pocas veces en la historia argentina reciente tantos estuvieron tan de acuerdo en el mismo momento. Acaso, la catarsis colectiva más importante y trascendente de la historia del espectáculo local.
Una tardecita del verano del '86, Skay Beilinson salió al balcón de su casa en la esquina de Soler y Gallo para respirar aire fresco. E inspirarse. "Estaba ahí, delirando con mi forma de componer tradicional: con la guitarra desenchufada. Una de las primeras cosas que salió fue ese solo medio gitano. Tengo ensayos enteros jugando sobre esa melodía. En un ensayo se lo pasé a Semilla y todos empezaron a sumarse. Lo primero que le sumó El Indio fue el estribillo: No lo soñeeeeeeeeeeeé...".
El recuerdo del bajista Semilla Bucciarelli, que hoy vive a escasas cuadras de los estudios (Panda) donde fue grabada originalmente, es concreto. "La mecánica de laburo al principio era la misma para todos los temas: Skay hacía músicas y el Indio escribía y luego se juntaban entre ellos por su cuenta para definir cuáles cosas iban y cuáles no. Después venía Skay y nos mostraba la música a todos los demás. Eso sucedió también con Ji Ji Ji, aunque luego esa dinámica de composición fue cambiando". En una crónica de época, Alfredo Rosso escribe que un tema nuevo de Los Redondos es como "algo que suena a tango metamorfoseado en el House Burning Down de Jimi Hendrix" y la descripción suena apropiada para el riff que acompaña las estrofas. Para esa época, Los Redondos formaban con El Indio en voz, Skay en guitarra, Semilla en bajo, Tito Fargo en segunda guitarra, Piojo Abalos en batería y Willy Crook en saxo. Entre agosto y setiembre del '86 se juntaron y/o alternaron en Panda para grabar Oktubre, cumbre discográfica ricotera. Apenas dos meses antes, Maradona la había descosido en México. Para las generaciones venideras, aquellas gambetas en el Azteca y las canciones que Los Redondos registraron para siempre en la calle Segurola 1289 continúan siendo hitos insuperables.
"Más allá del cariño que le tengo a esos temas, la forma en que fueron grabados me parece muy precaria, con medios técnicos muy limitados y no es algo sobre lo que vuelva ni siquiera seguido", nos explica El Indio.
La letra, un padrenuestro para cientos de miles de rockeros locales, fue objeto de otras tantas interpretaciones. El Indio, razonablemente poco propenso a explicar la naturaleza poética de sus letras, ensayó alguna vez su punto de vista en la Rolling Stone: "Para mí es un poco la paranoia de la droga. No lo llamaría de la experiencia de las drogas, que en este caso tiene otra pretensión, sino que está hablando de cuando alguien está a la deriva dentro de esa situación. Independientemente de lo que la gente haya interpretado para mí se trata de la paranoia, aunque recordemos que 'cuando uno está paranoico' no quiere decir que no te estén siguiendo. Ji Ji Ji es una risa medio perversa, marca una bidimensionalidad, es como que todo lo que estás diciendo no es una afirmación. Porque si tenemos el cuchillo sobre la mesa es simplemente un cuchillo, no es bueno ni malo. La cocaína es una cosa, no es la culpable de nada".
Mar del Plata, 4 de febrero de '05. A casi 20 años de aquel otro verano donde la compuso, Skay es literalmente internado por sus seguidores para que cierre su show en The Gap con Ji Ji Ji. Nada del otro mundo, pero nadie quiere irse a dormir sin un poquito de Ji Ji Ji. "Antes era un tema más del repertorio. Recién en los '90 empezó a irse a la cola de los bises. Antes, no era tan significativo, pero la gente lo fue transformando en eso. ¿Cómo no lo voy a tocar, si además me encanta?", le dice al Sí! el guitarrista. En otra galaxia, El Indio nos asegura que cuando salga a tocar será número puesto. En cambio, nadie puede asegurar cuándo volverán a tocarla juntos. Pero ésa es otra historia...
DECÁLOGO DEL REY - MAXIMAS RICOTERAS
1-Crear una comunidad independiente y autoabastecida
2-Someterse a los designios de una figura carismática, real o imaginaria
3-No compartir el escenario ni participar en multifestivales
4-Jamás aparecer en televisión, a lo sumo difundir un video en base a caricaturas
5-Dar libre interpretacion a los textos
6-No aparecer en tapas ni sobres internos de discos
7-No prestarse a producciones fotográficas fuera del escenario
8-Tocar en forma más o menos esporádica
9-Conceder entrevistas en forma más que esporádica
10-Todas estas máximas, amigo, carecen de utilidad si no van acompañadas de una poesía y una musicalidad absolutamente originales.
TEXTOS Y CARTAS DE RICOTA
¡ELLA DEBE ESTAR TAN LINDA!
Ligeramente más pálido que de costumbre se desplomó cuidadosamente en los primeros asientos del 142 negro. Desde afuera las lágrimas heladas apaleaban las ventanillas, había sido una noche agitada o algo por el estilo. Se había levantado a las nueve o las once y arreglado a toda prisa, cuando se vio al espejo no puso cara de Facundo Arana ni pensó “ésta noche insert coin”, estaba bien o un poco mejor: Camisa negra un tanto gastada, vaqueros del mismo color.
Cuando estaba por salir a la calle, “Picante” de la Curva de Maroñas le hizo uno de sus habituales chistes sobre un inmigrante italiano y su afición por la pasta, al verlo salir por enésima vez por esa puerta con un diluvio que parecía que el Barba hubiese agarrado de punto a la miserable Montevideo… y un frío de cagarse.
Caminó unas cuadras hasta la parada de colectivo a esperar la lata de sardinas que lo llevaría hasta el boliche de turno en exactamente cuarenta y siete minutos, pero ni decir hace falta que al pibe le pareció una hora, ni mas ni menos, por motivos que casi solo él conocía y que había meditado bajo la lluvia largo rato mientras se ponía un billete de 20 en la media, porque en eso se conocía muy bien.
La gente creía que lo miraba raro cuando se pegó otra ducha al poner los dos pies sobre cemento. Ésta vez no se pudo agenciar una entrada porque ya era entrada la noche, se dirigió a la puerta con su tesorito en el bolsillo, una billetera negra muy coreana con 400 pesos y una tarjeta que no era de teléfono, muy gastada por usarla inapropiadamente, al pasar cerca de un grupo de pibes de alta suciedad escuchó silabear la palabra “drogadicto” entre carraspeos, por su apariencia quizás.
Ésta vez, cuando iba a dejar toda esperanza no tuvo que fingir ser del otro lado del charco, pasó de largo sin responder al grito marcial de “documento señores”, se ve que estaban holgados en cuanto a seguridad.
Hizo un paneo de la pista y se acercó a una barra a intercambiar sonrisas con una barmina, mascota del dueño, que lo reconocía sólo porque estaba mojado hasta la punta de la chota. Pidió el primer Vodka Martini. Batido, no revuelto. James Bond le sacó los hielitos con la mano o con la tarjeta para disfrutarlo como se debía, e iba a desembolsar un Figari cuando la conversación con la barmina cambió casualmente de tema hasta que el transparente corpus delicti se lanzó a rodar un par de veces por una escalera sacudida silenciosamente por el pibe que merodeaba la entrada por unos segundos cada vez hasta llegar a la pista.
Casi se encuentra con unas amigas, en especial una que no se sabe cómo mierda corrió a abrazarlo, el flaco estaba en otra como luego su chica le diría por lo que se dedicó a pasar una frívola noche de Vodka Martín, batido no revuelto y rock and roll mimetizándose con el entorno sin dejar de buscar a la chica de los ojos afilados que veía más veces de lo saludable por los rincones de la multitud, por lo que se dedico a pasar una frívola noche de Vodka Martini, batido no revuelto y rock and roll mimetizándose con el entorno, sin dejar de buscar a la chica de los ojos afilados que veía más veces de lo saludable por los rincones de la multitud…
Se lamentó de ser humano y con el alma apretada bien fuerte entre los dedos tambaleó hasta un baño y se encerró a mirarse en el espejo hasta salir sin huellas de la simpatía de la barmina luego de mojarse la frente con agua demasiado fría aceleró hasta la pista y se dedicó a olvidarse era un infeliz, por unos momentos una rubia sin casi morder el vidrio se animó a decirle se parecía a Jim Morrison y recibió como respuesta un intento de sonrisa fugaz o mirada dulce tras los Ray-Ban oscuros encadenados a los globos oculares desde hace un rato ya…
Unas pocas horas o minutos después tuvo que salir casi caminando del boliche para tomarse el primer colectivo a lo que llamaba hogar y acompañar a unas amigas que como casi todo el mundo tiritaban de frío bajo el paraguas, la lluvia helada ametrallaba el pavimento bajo los pies del muchacho que revisó en los bolsillos por el último Torres García que cambiaría por algo de comida frente al boliche haciéndole caso a la experiencia, destrabó el billete de 20 de la media y pagó el boleto hasta que las chicas se refugiaron bajo el techo de la parada y se desnudaron los pies para cruzar la cañada de pavimento. Una de ellas le pidió que la acompañara hasta su casa - ¡para qué negarse!. Cuando sentía que estaba por tocar tierra ante lo que era una sola mirada asustada y los comentarios de “te vas a agarrar una pulmonía” inició una lenta carrera en la que se dejó literalmente bañar por el hielo que caía del cielo.
Cantaba con voz esmerilada algo, no era sólo un tema de una bandita y le retumbaría en la mente hasta que dejó de estrujar las sábanas, se durmió a los saltos, pero soñando con esos labios calentitos y un mantra ricotero…
¡ELLA DEBE ESTAR TAN LINDA!
PRESO EN MI CIUDAD
Soy nada mas que un adolescente en el mundo subastado por poderes a los que nada le importa si podes, o queres pensar de una manera libre. Vivo en una pequeña ciudad del país a la que la monotonia de la figuración social de sus tristes y mediocres habitantes la llevo a una masificacion del pensamiento y la obra. Son siempre las mismas acciones de los mismos individuos facilmente identificables, a los cuales su mediocridad no les permite pensar en una accion mas relevante que la de ser igual a todos.
Somos pocos los que aún pensamos en la salido de este charco de cotidianeidad.
Pero debo admitirlo, yo una ves fuí así... era igual a todos, tonto, triste, desalmado, sin espectativas de un crecimiento interior en mi persona, solo con la esperanza de llegar a ser ese que me dijeron, debia ser, para ser algo.
Pero un día, casi por accidente,o por una buena jugada del destino, Patricio entro en mi cabeza, haciendola volar por todos lados como en una exploción de realidad... me había encontrado con la punsante melodía y la hiriente letra de nuestro himno de por vida..."JIJIJI".
No lo podia creer, tanto tiempo queriendo ser algo que no queria ser, me senti un criminal de mi alma... y la historia no termina alli...solo empiesa... GULP!, ¡Bang, Bang..., Un Baión..., La mosca..., Lusbelito..., y por supuesto esa belleza que iluminó mi vida y abrió mi mente... Oktubre, como tambien las otra fraciones de belleza de la biblia de Ricota.
Ahora no soy aquel idiota que escuchaba y veia la musica como tantos, solo por lo que el rancking Mtv te decia tenés que consumir...encontre eso que me lleno el alma, esas notas de un ángel con una guitarra en el cuello que hacían que mi corazón latiera de forma diferente, esa poesía bohemia de un mistico que es un ejemplo de vida, alguien que siguió sus principios al pie de la letra, sin traicionarlos por la miel de lo ricos.
Peto y Rulo, ya hace dos años que mi vida es redonda y de ricota, solo pido pasen este mail porque quiero compartir lo que fue para mi un nuevo despertar, y para intentar llenar las almas de tantos idiotas que creen que ..."la música es para bailar, no hay que darle tanta bola", ¡¡por Dios!!...para qué entonces hubo un Jim Morrison, un Kurt Cobain... para qué lloramos la ida de un Luca Prodan, y por supuesto, por qué esperamos con tanta fé en nuestros corazones que un día, ese, nuestro Dios pagano, nuestro Patrico Rey, despierte de su siesta...
Quisiera despedirme solo con una frase que fue una reaccion en mi alma... gente: "Vivir, solo cuesta vida"...por favor, despierten y no hagan a la vida tan cara, con cosas inútiles y sin sentido...solo vivanla.
"TODO UN PALO"
Sonaban los redondos en el walkman. Tenia un cassette gastado de tanto dar vueltas, varios temas mal grabados, pero no me importaba…era rock.
Mi mano izquierda, estaba fría dentro del bolsillo, apretando el metálico brillo de un papel con merca mal cortada. Tenia que cambiar de dealer, siempre lo pensaba, pero bueno.. era amigo, a veces regalaba un par de papeles de onda. Mi nariz pedía a gritos descanso..algo imposible a esta altura del camino.
Estaba como todas las noches apoyado en la misma esquina de siempre, esperando..apretando los dientes, nervioso, temblando de frío. Nunca había sentido esta sensación de angustia, el corazón a mil, los ojos que giraban locos buscando un lugar donde fijarse. Debe ser el invierno que me esta comiendo crudo, la ropa era puro agujero y el viento colaba por todos lados.
Mejor me muevo, me dije, por esta esquina del orto no pasa nada y yo necesito “laburar” algo antes de las 12, tengo sueño, necesito dormir un poco y darle descanso a mi cuerpo gastado. Bajaba por Castro mirando sin ver, en busca de alguna figura desprevenida que pudiera ayudar a retirarme temprano...no pasa nada, el frío y la noche cerrada asustaban a cualquiera. Perdido, seguía caminando cuando la vi a ella.
Mientras la veía acercarse, pensaba que por esa suave flor hubiera dejado la vida de lumpen. Hice un par de promesas imprudentes pero como siempre la vida esta llena de desencuentros y este era uno mas de ellos. Tuvimos alguna noche de amor rapaz, pero solo eso, no quedaba otra opción si quería seguir sintiendo su calor.
Caminaba agitada, se podían escuchar sus lagrimas caer ..me acerque preocupado , pero ella paso como un suspiro, sin mirarme, como si no existiera. Siguió su camino y se perdió en la esquina del infinito. Quede parado como una estatua, con los brazos abiertos, mordiendo el aire.
¡Que noche rara , mejor me voy a ver a la tribu del barrio, no sea cosa que aparezca el hijo de puta de Toxi, maldito policía del barrio. Nunca pague para que me diera protección. Yo no soy mulo de nadie y menos de ese gordo bola de cebo. Solo pensar en encontrarlo esa noche bizarra me puso la piel de gallina. Quería llegar a mi casa, urgente. La mano apretaba cada vez con mas fuerza el 38 temblando, no sabia muy bien porque, no podía parar.
Estaba llegando al lugar de encuentro, donde tomaban algún copetín los locos de la banda. Llego a la esquina y me encuentro con lo inesperado, dos patrullas cruzaban la calle …las sirenas de la ambulancia se escuchaban a lo lejos y en la otra esquina se podía ver un cuerpo tirado..
Dos polis escribían no sé que en la máquina sobre el baúl de un auto estacionado..me fui fue acercando aun mas..que pasó ¡?..había agitación, no quería ni pensar quien estaba tirado en esa esquina..seria el flaco Peto, Boti..Lupo ..quien ¿?
Me sigo acercando, intrigado, asustado…dos pasos y veo a Toxi, sentado en el asiento del acompañante, fumando con cara de satisfecho. Podía asegurar que el fue el que apretó el gatillo, claro, matar un sábado a la noche era una anécdota para él, lo hacía varias veces por mes y sólo eran una marca más en la culata de su 9 mm.
Me subo la bufanda y solo se me ven los ojos rojos, pero parecía que no hacia falta, nadie se había percatado de mi presencia. Debía ser que estaban mas interesados en el fiambre que sangraba sobre la vereda. Nadie se iba a fijar en mí.
Levanto la vista y lo veo al Boti, tenia los ojos húmedos. Me mira pero su mirada parece traspasarme hacia ningún lugar. Paso por atrás de unos árboles para que los polis de la patrulla no me vean y me sigo acercando al cuerpo…
Cuando por fin los curiosos se dispersan, levanto la vista y la imagen me congelo. Ahora entendía todo..el que estaba muerto en el piso era yo, todavía agarraba el fierro inútil en mi mano muerta, doce balas en mi corazón y la vida que se me iba resbalando por la vereda rota.
El walkman todavía giraba, seguro que era mi canción preferida.. “El futuro llegó hace rato, todo un palo.. ya lo ves..”
SIN UN ESTANDARTE, DE MI PARTE, TE PREFIERO IGUAL...
Dicen que lo que hacen los redondos es música para drogadictos, delincuentes, “negros”, dementes, homosexuales e inadaptados sociales de todo tipo; quizás lo sea. Quizás esa sea su magia, su poder.
Toda sociedad quiere ser prolija y, lo que no le gusta de ella misma, lo esconde (igual que las personas). Pero los que no coinciden con los cánones de imagen impuestos por el consumo, los que están fuera de la moda, también existen. Quizás por eso Patricio Rey y sus redonditos de ricota más que canciones hacen “dramas musicales” y, las melodías en guitarra empapadas de tristeza de Skay Beilinson se vuelven casi insoportables para los conformes.
Tampoco es casualidad que un poeta como el Indio Solari no se va a encontrar en productos comerciales (ni tampoco en las refinadas elites literarias burguesas). Un filoso intelectual carismático como hace tiempo no se veía. Un poeta que no solo dibuja y pinta la belleza con palabras, sino que además, nos desnuda la realidad.
Es así como se produce el milagro de su arte. Milagro que abrasa a todo aquel que alguna vez se sintió extraño.
El tiempo pasara, todo se destruirá y en algún lugar en las ruinas, en alguna pared alguien distinguirá una P, una R y una corona; y será testimonio suficiente de que alguien, alguna vez, dijo la verdad.
DEBAJO DE LOS PUENTES
Solo nos quedan astillas de aquellas ilusiones,
parece todo hoy vestirse de dolor,
las fieras siempre tan sueltas,
en cualquier lugar, esperandonos, acechandonos.
Son cenizas lo que resta de aquel invierno,
el mundo controlado bien abajo, todas las voces bajo control,
a orillas de un sueño nos enteramos del señuelo,
son miles y miles, son gargantas, son banderas, ya son presas,
cada cual en su camino, todos van hacia el mismo lugar.
El tiempo no tiene piedad, aqui ya nada tiene piedad,
si abro mis ojos no puedo ver,
y si no miro dicen que soy ciego,
hay un secreto en algun lugar, mi esperanza escondida,
no hay servicio de mis manos en muros de colores,
rojas y negras profugas palabras que van marcandome a fuego,
el camino donde nadie sale a caminar,
tan alto el precio, el costo de la humildad.
Yo busco la sonrisa compañera que cambia el rumbo de mis ojos,
los anhelos que de otros ya son mios, busco,
un susurro,
un consuelo,
alivio de esta tierra tus voces,
que echan por tierra toda su opulencia,
y silencian el rugir de sus guardianes,
palabra serena, letal liturgia,
para esta ciudad que extraña lo que fuistes,
y espera; en silencio, vuelvas a ser.
EL DÍA QUE "CRIMINAL MAMBO" FUE PROHIBIDO
LA CENSURA ALCANZÓ A LOS REDONDOS
El día 17 de Julio de 1976, el COMFER (Comité Federal de Radiodifusión) de la Presidencia de la Nación, emitía la circular numerada 125/789, en la cual se intimaba a los directores de las distintas emisoras radiales a no difundir el tema "Criminal Mambo" del grupo Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota.
En la transcripción de la nota pueden verse las razones que el Estado esgrimía para justificar la prohibición.
Revista "Rock en Blanco y Negro"
Enviado a MR por ¿?
EL DÍA QUE "CRIMINAL MAMBO" FUE PROHIBIDO
LA CENSURA ALCANZÓ A LOS REDONDOS
El día 17 de Julio de 1976, el COMFER (Comité Federal de Radiodifusión) de la Presidencia de la Nación, emitía la circular numerada 125/789, en la cual se intimaba a los directores de las distintas emisoras radiales a no difundir el tema "Criminal Mambo" del grupo Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota.
En la transcripción de la nota pueden verse las razones que el Estado esgrimía para justificar la prohibición.
Sr. Director de la Emisora:
Me dirijo a Ud. con el objeto de comunicarle que este Organismo ha dispuesto la prohibición para los medios de radiodifusión del cantable titulado "CRIMINAL MAMBO", de los Redonditos de Ricota, por estar en infracción con lo dispuesto en el artículo 1° inciso a), b), d), g), k) y o) del decreto 4093/73.
En efecto, la letra de dicha pieza musical, es de contenido grosero y burdo, además de su carencia de creatividad y sentido artístico, utilizando la obscenidad y el mal gusto como medio de entretener al público.
Por lo expuesto, el señor Director deberá excluir de la programación de esa emisora, toda grabación o ejecución en vivo de dicha pieza musical.
CARTA DE UN RATI A UN RICOTERO
Señor Director:
Yo soy policía; sí, un "rati". Según vos, "muerte al "rati",a la "yuta".
Qué lindo pensamiento el tuyo, que futuro nos espera a los que vivimos en este país.
¿Decime qué te hice para que nos odies tanto? Soy "rati" y a mucha honra, porque también soy hijo, padre y hermano, como los tuyos.
Por suerte, no todos los ratis somos iguales. Es más, dejamos nuestras familias un sábado y un domingo para cuidarte a vos, "ricotero", y para proteger a los vecinos de vos y otros "ricoteros".
Como verás, hay malos en todos lados. Yo te cuido de los malos, te protejo de los agresivos y los violentos para que vos y todos puedan disfrutar de un buen espectáculo.
Soy "rati", pero de vocación, de alma.
Como vos,"ricotero", adoro ser "rati" como vos adoras a Patricio Rey y sus Redonditos de ricota. También tuve y tengo ídolos. Fui y voy a verlos, y van mis hijos, los hijos de un "rati".
¿Suena feo, no?.Pero este "rati" se juega la vida cada tanto, y en cualquier momento se la juega por vos. Pero no importa, es mi deber. Como también es mi deber y mi obligación cuidarte.
Si algún día necesitas un consejo o una ayuda, si tenés ganas y cambiás de idea, este "rati" te espera. Este "rati" te va a escuchar y ayudar.
Probá, nunca es tarde. Te vas a dar cuenta que los "ratis" somos humanos.
Chau "ricotero", hasta el próximo recital.
GUILLERMO GOMEZ
SUB-OFICIAL DE LA POLICIA FEDERAL
POMPEYA.
Esta carta fue publicada en el DIARIO POPULAR de Buenos Aires, el día 19 de abril del 2000, en la sección PIDO LA PALABRA, pagina ocho (8)del cuerpo principal del diario.
TOXI-TAXI
Una historia de crímenes, acusaciones inciertas y un desenlace injusto.
Te tenemos alli, abandonado alli.
Preso como un animal, como un animal feroz.
Asi las cosas, la fiera mas fiera... ¿donde esta?
Esta letra del disco La mosca y la sopa ciertamente no esta inspirada en el personaje de esta historia, pero se ajusta perfectamente a sus vivencias y gracias a ella el se convirtió en un incondicional seguidor de Los Redondos...
Hugo "la garza" Sosa Aguirre no es el Caryl Chessman argentino, pese a que un enorme aparato comunicacional planeado desde el poder politico-policial intentó fabricar una impronta suya, como si se tratase del enemigo público numero 1 de la Argentina.
Experto en atracos bancarios, La garza formaba parte de la banda del gordo Valor. El dinero obtenido era destinado a la ayuda de los hambrientos y pobres de sus vecindades...
La causa contra la banda de Valor se funda en un enfrentamiento entre policías y miembros de la banda del gordo Valor ocurrido el 19 de septiembre de 1994 tras el "asalto" a un camión blindado de la empresa Tab.
En el juicio está probado que el entonces juez Lorenzo, 55 días antes del intento de robo, abrió una causa "preventiva" que se basó en una denuncia anónima recibida según la versión policial en la Brigada de San Justo. Cuando se le recordó que los jueces investigan a partir del hecho consumado, Lorenzo acuñó una frase memorable sobre lo que debe ser la tarea del magistrado: "No es la prevención sino la represión". Lo que hizo Lorenzo, en ese y en otros casos, fue darle "carta blanca" a la patota de Mario "Chorizo" Rodríguez, que virtualmente manejó la causa a su antojo. Está probado que con la sola autorización de Lorenzo sin dar intervención a la Side, el único organismo estatal autorizado a realizar las escuchas telefónicas dispuestas por un juez, la Brigada de "Chorizo" pinchó un montón de teléfonos para "investigar". Lorenzo nunca dio intervención a los fiscales y dejó todo en manos de la policía, que en lugar de evitar el intento de robo, preparó la emboscada para lucirse y sacar rédito.
En ese año 1994 se habían producido 11 asaltos tipo comando contra camiones blindados transportadores de caudales y había que mejorar la imagen de notoria ineficacia que se había acumulado.
En el transfondo, subyace la notoria complicidad entre policías y los ladrones de la "pesada". Muchos de los robos tipo comando se dan porque alguien de la policía brinda a la banda el dato preciso para cometer el hecho, en el lugar y en el momento justos. A los ladrones, no les queda otra que darle la parte del león a la policía, y conformarse ellos con el resto. Como el marcador iba 11 a 0 favorable a los ladrones, la policía se ve obligada a preparar otro robo, pero esta vez para traicionar a sus cómplices ladrones, a los terminan embaucando y deteniendo. Eso paso en septiembre de 1994 en Moreno.
El caso que se adjudica a la "superbanda" de Valor fue un supuesto robo a un camión de la firma Tab Torres, empresa que cambió de dueños a poco de ocurrir ese hecho. En realidad, los únicos que vieron en el lugar a Valor, Sosa y los demás miembros de la banda, fueron los propios policías que participaron del enfrentamiento. Es muy probable que los verdaderos autores del fallido intento hayan sido otros delincuentes menos expertos, a los que se dejó escapar. Sin embargo, se buscó y se detuvo a Valor, Sosa y los otros, porque por su fama de "pesados" hacían mucho mas "meritoria" la actuación policial. El el hecho murieron dos ladrones y el sargento de la Policía Bonaerense Claudio Calabrese.
Durante cuarenta días seguidos, a partir de la autorización de Lorenzo, un colectivo con ocho hombres de la brigada siguió al camión de Tab Torres a lo largo de la avenida Gaona, de día y de noche, sin que los custodios del blindado se dieran cuenta, según se dijo en el juicio. Admirable el nivel de eficiencia de los custodios, ¿no?. Durante cuarenta días nunca se dieron cuenta que los siguió un colectivo fuera de línea, que tenía las ventanas tapadas con "cortinitas" para que no se viera a los policías que iban adentro.
Según declaró en la causa el policía Pedro Avio, al sargento Calabrese lo mató la misma policía. Si bien es conocida la condición de testigo trucho que tiene Avio, tampoco es menos cierto que no se sabe cómo murió Calabrese. La bala de 9 milímetros que le entró por la cabeza tuvo un recorrido "de arriba hacia abajo". Sin embargo, el disparo mortal se le atribuye a uno de los delincuentes, que murió en el lugar, que disparaba "de abajo hacia arriba", ya que mientras él se encontraba parado en la calzada de la avenida Gaona, el suboficial Calabrese estaba parado frente al primer asiento del colectivo. Otra perla increíble la aportaron los ocho policías que "oficialmente" iban en el vehículo: ninguno de ellos vio a un Alien, noveno pasajero, también policía, que declaró en el juicio que iba sentado al lado de Calabrese. El arma que llevaba el policía fantasma nunca fue secuestrada por la Justicia.
En el juicio se dijo que Valor fue detenido en la Capital Federal, fuera de la jurisdicción que le correspondía al "Chorizo". Otro detalle que no se tomaba en cuenta a la hora de hacer mérito ante la opinión pública. Y los ladrones se callaban la boca porque la policía amenazaba con matar a sus familiares. Total sabían que luego, siempre quedaba la posibilidad de escapar de la cárcel de Villa Devoto, con la ayuda del Servicio Penitenciario. Un preso que "trabaja" bien y paga la cuota, más que preso es un amigo que merece quedar en libertad. La banda de Valor finalmente fue condenada, por ser el eslabón más delgado de la cadena, aunque Valor y Sosa lograron escaparse de la cárcel. Rodríguez y Lorenzo, en cambio, seguirán gozando de la buena vida...
La Garza Sosa no sabía mucho del Indio y Los Redondos, hasta que una tarde recibió en su calabozo una esquela remitida por un periodista que, conmovido e identificado por los conceptos profundos del alegato tribunalicio proferido por Sosa tiempo atrás, le hizo llegar su solidaridad y reconocimiento a un hombre que solo acostumbraba a oír de él, juicios de valor descalificadores e insultantes generados muchas veces por el intencional concierto de mentiras disparadas sobre su persona.
La carta mencionaba a grandes rasgos el injusto estado de libertad de que gozaban banqueros poderosos pese a los desfalcos multimillonarios cometidos en perjuicio de ahorristas pequeños.
"Ellos están libres y vos (tal y como dice el tema de Los Redondos) seguís preso como un animal. es injusto que sea así, Hugo, por eso me solidarizo con vos". Señalaba un párrafo del escrito y a continuación transcribía la letra de Toxi - Taxi:
Te tenemos allí, abandonado allí.
Preso como un animal, como un animal feroz.
Así las cosas, la fiera mas fiera... ¿donde está?
La Garza Sosa, a partir de entonces, se convirtió en un admirador de Los Redondos. Habló del Indio por toda la prisión, enseñó a los reclusos la letra y, ciertamente, algunos de ellos comprendieron que Los Redondos referencian musicalmente las injusticias, los atropellos, los abusos del sistema como nadie lo hizo jamás en la Argentina.
"¡Todo preso es político!"...
"LA HISTORIA DEL HIMNO REDONDO"
01-04-2005
¡UNA QUE SABEMOS TODOS!
Desde hace casi veinte años "Ji Ji Ji" es el tema más festejado del rock nacional. Un recorrido que empieza en un balcón de Palermo y que provocó el pogo más desenfrenado de la historia.
Repantigado en un sillón de dos plazas, el Indio Solari sonríe de oreja a oreja de solo recordarlo. "¡El pogo más grande del mundo! Y no creo que no lo haya sido...". Lo que preanunció en el último bis de cada una de las funciones de sus dos shows con Los Redondos en River (15 y 16 de abril de 2000), sucedió sin solución de continuidad. Aquellas noches, Ji Ji Ji midió en escala Richter y pocas veces en la historia argentina reciente tantos estuvieron tan de acuerdo en el mismo momento. Acaso, la catarsis colectiva más importante y trascendente de la historia del espectáculo local.
Una tardecita del verano del '86, Skay Beilinson salió al balcón de su casa en la esquina de Soler y Gallo para respirar aire fresco. E inspirarse. "Estaba ahí, delirando con mi forma de componer tradicional: con la guitarra desenchufada. Una de las primeras cosas que salió fue ese solo medio gitano. Tengo ensayos enteros jugando sobre esa melodía. En un ensayo se lo pasé a Semilla y todos empezaron a sumarse. Lo primero que le sumó El Indio fue el estribillo: No lo soñeeeeeeeeeeeé...".
El recuerdo del bajista Semilla Bucciarelli, que hoy vive a escasas cuadras de los estudios (Panda) donde fue grabada originalmente, es concreto. "La mecánica de laburo al principio era la misma para todos los temas: Skay hacía músicas y el Indio escribía y luego se juntaban entre ellos por su cuenta para definir cuáles cosas iban y cuáles no. Después venía Skay y nos mostraba la música a todos los demás. Eso sucedió también con Ji Ji Ji, aunque luego esa dinámica de composición fue cambiando". En una crónica de época, Alfredo Rosso escribe que un tema nuevo de Los Redondos es como "algo que suena a tango metamorfoseado en el House Burning Down de Jimi Hendrix" y la descripción suena apropiada para el riff que acompaña las estrofas. Para esa época, Los Redondos formaban con El Indio en voz, Skay en guitarra, Semilla en bajo, Tito Fargo en segunda guitarra, Piojo Abalos en batería y Willy Crook en saxo. Entre agosto y setiembre del '86 se juntaron y/o alternaron en Panda para grabar Oktubre, cumbre discográfica ricotera. Apenas dos meses antes, Maradona la había descosido en México. Para las generaciones venideras, aquellas gambetas en el Azteca y las canciones que Los Redondos registraron para siempre en la calle Segurola 1289 continúan siendo hitos insuperables.
"Más allá del cariño que le tengo a esos temas, la forma en que fueron grabados me parece muy precaria, con medios técnicos muy limitados y no es algo sobre lo que vuelva ni siquiera seguido", nos explica El Indio.
La letra, un padrenuestro para cientos de miles de rockeros locales, fue objeto de otras tantas interpretaciones. El Indio, razonablemente poco propenso a explicar la naturaleza poética de sus letras, ensayó alguna vez su punto de vista en la Rolling Stone: "Para mí es un poco la paranoia de la droga. No lo llamaría de la experiencia de las drogas, que en este caso tiene otra pretensión, sino que está hablando de cuando alguien está a la deriva dentro de esa situación. Independientemente de lo que la gente haya interpretado para mí se trata de la paranoia, aunque recordemos que 'cuando uno está paranoico' no quiere decir que no te estén siguiendo. Ji Ji Ji es una risa medio perversa, marca una bidimensionalidad, es como que todo lo que estás diciendo no es una afirmación. Porque si tenemos el cuchillo sobre la mesa es simplemente un cuchillo, no es bueno ni malo. La cocaína es una cosa, no es la culpable de nada".
Mar del Plata, 4 de febrero de '05. A casi 20 años de aquel otro verano donde la compuso, Skay es literalmente internado por sus seguidores para que cierre su show en The Gap con Ji Ji Ji. Nada del otro mundo, pero nadie quiere irse a dormir sin un poquito de Ji Ji Ji. "Antes era un tema más del repertorio. Recién en los '90 empezó a irse a la cola de los bises. Antes, no era tan significativo, pero la gente lo fue transformando en eso. ¿Cómo no lo voy a tocar, si además me encanta?", le dice al Sí! el guitarrista. En otra galaxia, El Indio nos asegura que cuando salga a tocar será número puesto. En cambio, nadie puede asegurar cuándo volverán a tocarla juntos. Pero ésa es otra historia...
DECÁLOGO DEL REY - MAXIMAS RICOTERAS
1-Crear una comunidad independiente y autoabastecida
2-Someterse a los designios de una figura carismática, real o imaginaria
3-No compartir el escenario ni participar en multifestivales
4-Jamás aparecer en televisión, a lo sumo difundir un video en base a caricaturas
5-Dar libre interpretacion a los textos
6-No aparecer en tapas ni sobres internos de discos
7-No prestarse a producciones fotográficas fuera del escenario
8-Tocar en forma más o menos esporádica
9-Conceder entrevistas en forma más que esporádica
10-Todas estas máximas, amigo, carecen de utilidad si no van acompañadas de una poesía y una musicalidad absolutamente originales.
TEXTOS Y CARTAS DE RICOTA
¡ELLA DEBE ESTAR TAN LINDA!
Ligeramente más pálido que de costumbre se desplomó cuidadosamente en los primeros asientos del 142 negro. Desde afuera las lágrimas heladas apaleaban las ventanillas, había sido una noche agitada o algo por el estilo. Se había levantado a las nueve o las once y arreglado a toda prisa, cuando se vio al espejo no puso cara de Facundo Arana ni pensó “ésta noche insert coin”, estaba bien o un poco mejor: Camisa negra un tanto gastada, vaqueros del mismo color.
Cuando estaba por salir a la calle, “Picante” de la Curva de Maroñas le hizo uno de sus habituales chistes sobre un inmigrante italiano y su afición por la pasta, al verlo salir por enésima vez por esa puerta con un diluvio que parecía que el Barba hubiese agarrado de punto a la miserable Montevideo… y un frío de cagarse.
Caminó unas cuadras hasta la parada de colectivo a esperar la lata de sardinas que lo llevaría hasta el boliche de turno en exactamente cuarenta y siete minutos, pero ni decir hace falta que al pibe le pareció una hora, ni mas ni menos, por motivos que casi solo él conocía y que había meditado bajo la lluvia largo rato mientras se ponía un billete de 20 en la media, porque en eso se conocía muy bien.
La gente creía que lo miraba raro cuando se pegó otra ducha al poner los dos pies sobre cemento. Ésta vez no se pudo agenciar una entrada porque ya era entrada la noche, se dirigió a la puerta con su tesorito en el bolsillo, una billetera negra muy coreana con 400 pesos y una tarjeta que no era de teléfono, muy gastada por usarla inapropiadamente, al pasar cerca de un grupo de pibes de alta suciedad escuchó silabear la palabra “drogadicto” entre carraspeos, por su apariencia quizás.
Ésta vez, cuando iba a dejar toda esperanza no tuvo que fingir ser del otro lado del charco, pasó de largo sin responder al grito marcial de “documento señores”, se ve que estaban holgados en cuanto a seguridad.
Hizo un paneo de la pista y se acercó a una barra a intercambiar sonrisas con una barmina, mascota del dueño, que lo reconocía sólo porque estaba mojado hasta la punta de la chota. Pidió el primer Vodka Martini. Batido, no revuelto. James Bond le sacó los hielitos con la mano o con la tarjeta para disfrutarlo como se debía, e iba a desembolsar un Figari cuando la conversación con la barmina cambió casualmente de tema hasta que el transparente corpus delicti se lanzó a rodar un par de veces por una escalera sacudida silenciosamente por el pibe que merodeaba la entrada por unos segundos cada vez hasta llegar a la pista.
Casi se encuentra con unas amigas, en especial una que no se sabe cómo mierda corrió a abrazarlo, el flaco estaba en otra como luego su chica le diría por lo que se dedicó a pasar una frívola noche de Vodka Martín, batido no revuelto y rock and roll mimetizándose con el entorno sin dejar de buscar a la chica de los ojos afilados que veía más veces de lo saludable por los rincones de la multitud, por lo que se dedico a pasar una frívola noche de Vodka Martini, batido no revuelto y rock and roll mimetizándose con el entorno, sin dejar de buscar a la chica de los ojos afilados que veía más veces de lo saludable por los rincones de la multitud…
Se lamentó de ser humano y con el alma apretada bien fuerte entre los dedos tambaleó hasta un baño y se encerró a mirarse en el espejo hasta salir sin huellas de la simpatía de la barmina luego de mojarse la frente con agua demasiado fría aceleró hasta la pista y se dedicó a olvidarse era un infeliz, por unos momentos una rubia sin casi morder el vidrio se animó a decirle se parecía a Jim Morrison y recibió como respuesta un intento de sonrisa fugaz o mirada dulce tras los Ray-Ban oscuros encadenados a los globos oculares desde hace un rato ya…
Unas pocas horas o minutos después tuvo que salir casi caminando del boliche para tomarse el primer colectivo a lo que llamaba hogar y acompañar a unas amigas que como casi todo el mundo tiritaban de frío bajo el paraguas, la lluvia helada ametrallaba el pavimento bajo los pies del muchacho que revisó en los bolsillos por el último Torres García que cambiaría por algo de comida frente al boliche haciéndole caso a la experiencia, destrabó el billete de 20 de la media y pagó el boleto hasta que las chicas se refugiaron bajo el techo de la parada y se desnudaron los pies para cruzar la cañada de pavimento. Una de ellas le pidió que la acompañara hasta su casa - ¡para qué negarse!. Cuando sentía que estaba por tocar tierra ante lo que era una sola mirada asustada y los comentarios de “te vas a agarrar una pulmonía” inició una lenta carrera en la que se dejó literalmente bañar por el hielo que caía del cielo.
Cantaba con voz esmerilada algo, no era sólo un tema de una bandita y le retumbaría en la mente hasta que dejó de estrujar las sábanas, se durmió a los saltos, pero soñando con esos labios calentitos y un mantra ricotero…
¡ELLA DEBE ESTAR TAN LINDA!
PRESO EN MI CIUDAD
Soy nada mas que un adolescente en el mundo subastado por poderes a los que nada le importa si podes, o queres pensar de una manera libre. Vivo en una pequeña ciudad del país a la que la monotonia de la figuración social de sus tristes y mediocres habitantes la llevo a una masificacion del pensamiento y la obra. Son siempre las mismas acciones de los mismos individuos facilmente identificables, a los cuales su mediocridad no les permite pensar en una accion mas relevante que la de ser igual a todos.
Somos pocos los que aún pensamos en la salido de este charco de cotidianeidad.
Pero debo admitirlo, yo una ves fuí así... era igual a todos, tonto, triste, desalmado, sin espectativas de un crecimiento interior en mi persona, solo con la esperanza de llegar a ser ese que me dijeron, debia ser, para ser algo.
Pero un día, casi por accidente,o por una buena jugada del destino, Patricio entro en mi cabeza, haciendola volar por todos lados como en una exploción de realidad... me había encontrado con la punsante melodía y la hiriente letra de nuestro himno de por vida..."JIJIJI".
No lo podia creer, tanto tiempo queriendo ser algo que no queria ser, me senti un criminal de mi alma... y la historia no termina alli...solo empiesa... GULP!, ¡Bang, Bang..., Un Baión..., La mosca..., Lusbelito..., y por supuesto esa belleza que iluminó mi vida y abrió mi mente... Oktubre, como tambien las otra fraciones de belleza de la biblia de Ricota.
Ahora no soy aquel idiota que escuchaba y veia la musica como tantos, solo por lo que el rancking Mtv te decia tenés que consumir...encontre eso que me lleno el alma, esas notas de un ángel con una guitarra en el cuello que hacían que mi corazón latiera de forma diferente, esa poesía bohemia de un mistico que es un ejemplo de vida, alguien que siguió sus principios al pie de la letra, sin traicionarlos por la miel de lo ricos.
Peto y Rulo, ya hace dos años que mi vida es redonda y de ricota, solo pido pasen este mail porque quiero compartir lo que fue para mi un nuevo despertar, y para intentar llenar las almas de tantos idiotas que creen que ..."la música es para bailar, no hay que darle tanta bola", ¡¡por Dios!!...para qué entonces hubo un Jim Morrison, un Kurt Cobain... para qué lloramos la ida de un Luca Prodan, y por supuesto, por qué esperamos con tanta fé en nuestros corazones que un día, ese, nuestro Dios pagano, nuestro Patrico Rey, despierte de su siesta...
Quisiera despedirme solo con una frase que fue una reaccion en mi alma... gente: "Vivir, solo cuesta vida"...por favor, despierten y no hagan a la vida tan cara, con cosas inútiles y sin sentido...solo vivanla.
"TODO UN PALO"
Sonaban los redondos en el walkman. Tenia un cassette gastado de tanto dar vueltas, varios temas mal grabados, pero no me importaba…era rock.
Mi mano izquierda, estaba fría dentro del bolsillo, apretando el metálico brillo de un papel con merca mal cortada. Tenia que cambiar de dealer, siempre lo pensaba, pero bueno.. era amigo, a veces regalaba un par de papeles de onda. Mi nariz pedía a gritos descanso..algo imposible a esta altura del camino.
Estaba como todas las noches apoyado en la misma esquina de siempre, esperando..apretando los dientes, nervioso, temblando de frío. Nunca había sentido esta sensación de angustia, el corazón a mil, los ojos que giraban locos buscando un lugar donde fijarse. Debe ser el invierno que me esta comiendo crudo, la ropa era puro agujero y el viento colaba por todos lados.
Mejor me muevo, me dije, por esta esquina del orto no pasa nada y yo necesito “laburar” algo antes de las 12, tengo sueño, necesito dormir un poco y darle descanso a mi cuerpo gastado. Bajaba por Castro mirando sin ver, en busca de alguna figura desprevenida que pudiera ayudar a retirarme temprano...no pasa nada, el frío y la noche cerrada asustaban a cualquiera. Perdido, seguía caminando cuando la vi a ella.
Mientras la veía acercarse, pensaba que por esa suave flor hubiera dejado la vida de lumpen. Hice un par de promesas imprudentes pero como siempre la vida esta llena de desencuentros y este era uno mas de ellos. Tuvimos alguna noche de amor rapaz, pero solo eso, no quedaba otra opción si quería seguir sintiendo su calor.
Caminaba agitada, se podían escuchar sus lagrimas caer ..me acerque preocupado , pero ella paso como un suspiro, sin mirarme, como si no existiera. Siguió su camino y se perdió en la esquina del infinito. Quede parado como una estatua, con los brazos abiertos, mordiendo el aire.
¡Que noche rara , mejor me voy a ver a la tribu del barrio, no sea cosa que aparezca el hijo de puta de Toxi, maldito policía del barrio. Nunca pague para que me diera protección. Yo no soy mulo de nadie y menos de ese gordo bola de cebo. Solo pensar en encontrarlo esa noche bizarra me puso la piel de gallina. Quería llegar a mi casa, urgente. La mano apretaba cada vez con mas fuerza el 38 temblando, no sabia muy bien porque, no podía parar.
Estaba llegando al lugar de encuentro, donde tomaban algún copetín los locos de la banda. Llego a la esquina y me encuentro con lo inesperado, dos patrullas cruzaban la calle …las sirenas de la ambulancia se escuchaban a lo lejos y en la otra esquina se podía ver un cuerpo tirado..
Dos polis escribían no sé que en la máquina sobre el baúl de un auto estacionado..me fui fue acercando aun mas..que pasó ¡?..había agitación, no quería ni pensar quien estaba tirado en esa esquina..seria el flaco Peto, Boti..Lupo ..quien ¿?
Me sigo acercando, intrigado, asustado…dos pasos y veo a Toxi, sentado en el asiento del acompañante, fumando con cara de satisfecho. Podía asegurar que el fue el que apretó el gatillo, claro, matar un sábado a la noche era una anécdota para él, lo hacía varias veces por mes y sólo eran una marca más en la culata de su 9 mm.
Me subo la bufanda y solo se me ven los ojos rojos, pero parecía que no hacia falta, nadie se había percatado de mi presencia. Debía ser que estaban mas interesados en el fiambre que sangraba sobre la vereda. Nadie se iba a fijar en mí.
Levanto la vista y lo veo al Boti, tenia los ojos húmedos. Me mira pero su mirada parece traspasarme hacia ningún lugar. Paso por atrás de unos árboles para que los polis de la patrulla no me vean y me sigo acercando al cuerpo…
Cuando por fin los curiosos se dispersan, levanto la vista y la imagen me congelo. Ahora entendía todo..el que estaba muerto en el piso era yo, todavía agarraba el fierro inútil en mi mano muerta, doce balas en mi corazón y la vida que se me iba resbalando por la vereda rota.
El walkman todavía giraba, seguro que era mi canción preferida.. “El futuro llegó hace rato, todo un palo.. ya lo ves..”
SIN UN ESTANDARTE, DE MI PARTE, TE PREFIERO IGUAL...
Dicen que lo que hacen los redondos es música para drogadictos, delincuentes, “negros”, dementes, homosexuales e inadaptados sociales de todo tipo; quizás lo sea. Quizás esa sea su magia, su poder.
Toda sociedad quiere ser prolija y, lo que no le gusta de ella misma, lo esconde (igual que las personas). Pero los que no coinciden con los cánones de imagen impuestos por el consumo, los que están fuera de la moda, también existen. Quizás por eso Patricio Rey y sus redonditos de ricota más que canciones hacen “dramas musicales” y, las melodías en guitarra empapadas de tristeza de Skay Beilinson se vuelven casi insoportables para los conformes.
Tampoco es casualidad que un poeta como el Indio Solari no se va a encontrar en productos comerciales (ni tampoco en las refinadas elites literarias burguesas). Un filoso intelectual carismático como hace tiempo no se veía. Un poeta que no solo dibuja y pinta la belleza con palabras, sino que además, nos desnuda la realidad.
Es así como se produce el milagro de su arte. Milagro que abrasa a todo aquel que alguna vez se sintió extraño.
El tiempo pasara, todo se destruirá y en algún lugar en las ruinas, en alguna pared alguien distinguirá una P, una R y una corona; y será testimonio suficiente de que alguien, alguna vez, dijo la verdad.
DEBAJO DE LOS PUENTES
Solo nos quedan astillas de aquellas ilusiones,
parece todo hoy vestirse de dolor,
las fieras siempre tan sueltas,
en cualquier lugar, esperandonos, acechandonos.
Son cenizas lo que resta de aquel invierno,
el mundo controlado bien abajo, todas las voces bajo control,
a orillas de un sueño nos enteramos del señuelo,
son miles y miles, son gargantas, son banderas, ya son presas,
cada cual en su camino, todos van hacia el mismo lugar.
El tiempo no tiene piedad, aqui ya nada tiene piedad,
si abro mis ojos no puedo ver,
y si no miro dicen que soy ciego,
hay un secreto en algun lugar, mi esperanza escondida,
no hay servicio de mis manos en muros de colores,
rojas y negras profugas palabras que van marcandome a fuego,
el camino donde nadie sale a caminar,
tan alto el precio, el costo de la humildad.
Yo busco la sonrisa compañera que cambia el rumbo de mis ojos,
los anhelos que de otros ya son mios, busco,
un susurro,
un consuelo,
alivio de esta tierra tus voces,
que echan por tierra toda su opulencia,
y silencian el rugir de sus guardianes,
palabra serena, letal liturgia,
para esta ciudad que extraña lo que fuistes,
y espera; en silencio, vuelvas a ser.